Анончик, а давай поговорим о жизни? Зачем ты живёшь? Во что веришь? Как относишься, например, к трансгуманистам?
Бамп
Бамп
Бамп
>Зачем ты живёшь?
Сейчас уже не знаю, ибо я совершенно опустошён. Просто плыву по течению.
Что мешает поплыть против?
Живу - не тужу, трансгуманистов на хуе держу))
Оп а если залам вопрос ответишь?
Он на счёт тян , просто не у кого спросить
Он на счёт тян , просто не у кого спросить
Отсутствие мотивации и цели.
Нахуя я живу - не знаю. В бога не верю, в царя и отечество тоже, семью и продолжение рода - в топку, только НТП, только хардкор. Трансгуманизм - в точку. Волонтерю в столичном офисе движения, пидоры донатные, конечно, но хоть что-то, и иногда годноту делают. Задрачиваю химию, потом перейду на биохимию, потом отменю вам всем нахуй старение и будете двачевать по 1000 лет. Не сбросил листву до 300 - уже не сбросишь, анон. Наверное, хочется дольше жить, потому что за 60-80 лет я так и не успею понять, нахуя живу. А так шанс есть. Неспроста ж.
А на деле закончишь каким-нибудь подсосом-хуесосом)) ты же посредственность, ничего из себя не представляешь))0
:))))
Отвечу, конечно, задавай.
Валяй.
Ты не ОП? Чем занимаются в столичном офисе?
Ну будешь ты жить 1000 лет? А разница? Сам же сказал, не знаешь, зачем.
Я жил, я живу, я буду жить. Маслёнок пошёл нахуй.
Я предал свою мечту. Я сбежал от самого себя. Мне незачем жить. Я уже умер.
А о чем мечтал?
Откуда ты живешь? Куда веришь?
1) Давай.
2) Вначале я сделаю себя бессмертным, потом, вероятно построю небольшую общину единомышленников.
3) Науку и человеческий разум.
4) Видимо, я уже ответил.
2) Вначале я сделаю себя бессмертным, потом, вероятно построю небольшую общину единомышленников.
3) Науку и человеческий разум.
4) Видимо, я уже ответил.
Это ты вчера тред создавал, дескать, почему ты еще не суициднулся и про кубики втирал?
> а давай поговорим о жизни?
Давай.
>Зачем ты живёшь?
Не знаю.
> Во что веришь?
Если говорить о религии и около таком - ни во что. А так - в науку, в доброту, в любовь. С каждым годом, каждым предатеьством и со всё большим погружением в тотальное одиночество этой веры убывает и убывает.
>Как относишься, например, к трансгуманистам?
Хуйня какая-то.
Я хотел быть музыкантом. Я хотел путешествовать. Я хотел творить. Я хотел быть полезным для людей, хотел чтобы меня любили.
Я хотел выучиться на инженера и строить самолеты, но пришлось учиться на юриста, спасибо родителям. Теперь у меня есть ненужное образование и говноработа. Я ничего не могу, мне ничего не надо. Но и убить себя я не могу. Надеюсь это сделает со мной кто- нибудь другой.
Поменяй, пока не поздно.
Есть тня , ну вот как вы заказываете- няша стесняшастесняша пиздец
Знаком пару дней, очень блять ревнует ко всему нет друзей у неё ирл вообще
ВОТ КАК БЫ ШИШКА СТОИТ УЖЕ ДА?
а теперь минус: проблема с речью и большой загон по этому картавит прилично что меня на самом деле не сильно каробити что то ещё, какая то более серьёзная проблема, которой я не заметил но она есть точно, какой то дефект с речью прям
Так вот я не до конца уверен что её загоны по этому поводу меня не заебут,именно её загоны , т к она прям пиздец с этого, АЖ ТРЯСЕТ ЕЕ да и вдруг не смогу я с ней общаться из за дефекта в паре с её загонами
и я офк не хочу её обижать, она ламповая
Бля, ты это я. Только я на начальной стадии. И мечтаю стать писателем.
Головка от хуя, кривоглазый епт.
Лучше замутить, чем не замутить. Если что -- сольешься.
п.с устал сам думать, пока не привязался надо решать
Вот зачем живут злые люди?
Творить зло я люблю
мимопроходил
Потому что могут, а вот ты иди и суициднись лучше, раз жить незачем.
Ох уж мне эти няши-стесняши. Можешь конечно встречаться, но осторожно.
>И мечтаю стать писателем
Блядь, вот вы ебанутые, хули тут мечтать, бери и делай. Мечтать можно стать космонавтом или архитектором километровых небоскребов.
А тут даже образование не нужно, гляди на жизнь, воображай и пиши.
Другое дело, что писатель должен быть готов к тому чтобы провести жизнь в безвестности или (сейчас) стать очередным ненужным сетевым скамом.
Орфографию надо будет проверить - пиши мне, а остальное в твоих руках.
Я пишу. По мнению многих, годно. Но какие с этого профиты? Вбрасываю на лурк/борды/иные рассадники быдла. Имею несколько начатых рассказов, силы воли не хватает закончить.
Хуйни не неси. Писать и, тем более, выдумывать\фантазировать неебически сложно, особенно если фантазией и воображением как таковым обделен. Еще бывают проблемы с выражением своих мыслей, например, если ты хуй косноязычный, как я. Так что нахуй иди гнида.
мимозлой
Пы.сы. Алсо вопрос, я уже писатель?
Вопрос "Зачем ты живешь?" довольно забавен. Это как "смысл жизни". Как может быть смысл жизни вне жизни? Смысл жизни в самой жизни. Можно только делать зачем-то что-то в рамках жизни. За пределами жизни никакого понятия "зачем" нет и никакого смысла. Смысл моей жизни можно узнать только если посмотреть снаружи на общую картину, но прозреваю, что на тех же инстинктах что у животных по сути, но какой смысл в инстинктах?
Нет, ты пока хуев сосатель.
С фантазией проблем не испытываю. Еще постоянно с людьми знакомлюсь новыми, опыта набираюсь.
Так и живём
Вбрось чтонибудь.
Мне завтра вставать в универ, а уснуть не получается.
Только что была третья попытка - неудачно.
Ну а хули,сегодня проснулся охуевшим в 14:15. С какого хуя спрашивается?
К трем ночи я конечно вырублюсь,но потом весь день на смарку,а были планы.
Только что была третья попытка - неудачно.
Ну а хули,сегодня проснулся охуевшим в 14:15. С какого хуя спрашивается?
К трем ночи я конечно вырублюсь,но потом весь день на смарку,а были планы.
А зачем тогда мечтать стать писателем, если ты такой унылый хуй? Можно тогда мечтать стать ментом или дворником, на худой конец.
Дай впашку
Какие-то хуевые мечты, ебан. Какой даун вообще будет мечтать в дворника или мента эволюционировать? Мечтать надо о великом, епта.
какие?
хз зачем я живу, у меня ни целей, ни стремлений, ни каких-то желаний нет. в какой-то момент понял что кроме гедонизма мне ничего не остается. раньше я был йоба-правильным, а сейчас готов даже упороться, просто похуй. знаю что в какой-то момент своей жизни совершу большую глупость и буду сильно жалеть, а может просто выпилюсь. мне просто на все уже похуй. по этой причине, кстати, даже немного веду себя как альфач.
Хотя ладно, вброшу сюда.
— Папа, держись! Скорую, быстрее! — моя единственная дочь бьётся в истерике.
Еще пару недель назад я думал о смерти как о чем-то далёком. Кто там говорил, что умирать не страшно? Сколько же всего я не смог сделать... Да и не сделал бы. В 20 лет я был невероятно амбициозен в глазах окружающих. Но пытался найти себя, выйти из зоны комфорта. Работа в офисе? Да ни за что! Жениться? Только на такой же сумасшедшей, как я!
Где я ошибся? Что пошло не так? Почему уже в 24 года я, среднестатистический сотрудник банка, ел кашу в ипотечной квартире под акомпанимент упреков стервы-жены? Наверное, ошибки не было. Это естественный процесс. Взросления? Скорее старения.
С каждым годом жена все сильнее меня пилила. Любовь прошла, осталась привычка. Работал я спустя рукава и не стремился к повышению. Я надеялся, что рождение ребёнка изменит наши отношения в лучшую сторону. Но увы, дочь часто болела и служила лишним поводом для скандалов.
В школе я мечтал иметь к 30-ти годам много денег, красавицу-жену, крутой мотоцикл и полную свободу. В тридцать я мечтал о том же. Мечтал, но уже не верил. Я чувствовал, что жизнь проходит мимо. Время летело быстро. Каждый день я собирался начать все сначала, сбежать в конце-концов.
Сердце пронзила настолько жуткая боль, что я почувствовал каждую его клетку.
— Ай! Бл... Катюш...
— Папа, сильно плохо? На, выпей! — Она дает мне таблетку и выбегает. С кухни доносятся всхлипывания.
Я перевожу взгляд вдаль комнаты. Жена сидит, уставившись в телевизор.
Неужели умру? Энтузиазм переполняет меня. Я обещаю себе, что если выживу, поеду путешествовать, изменю жизнь... Не может вот так все закончиться! Нечестно! Несправедливо! Боль угасает, но я как-будто погружаюсь в сон. Становится страшно. Я, кажется, плачу. Закрываю глаза, но продолжаю видеть комнату. Зажмуриваюсь изо всех сил, но созерцаю, как дочь нервно ходит по комнате с телефоном, а жена пялится в телевизор. Только сейчас замечаю, что он выключен.
Меня трясет от чувства обиды. Детской такой обиды, на весь мир. Не хочу, пожалуйста, не надо... Не знаю, вслух я ною или нет. Уже все равно. Страх перерастает в ужас. Что там, где я окажусь? Да бред, не умру. Выживу и начну новую жизнь.
— Все будет хорошо, держись, пап, — чувствую прикосновение руки дочери, — скорая сейчас приедет.
В 19 лет я очень сильно любил одну девушку. А она меня — нет. Мы немного повстречались, а когда расставались, она сказала: "не переживай, ты хороший, найдёшь другую девушку и будешь счастлив". Я с трудом перенес это расставание. Прошло несколько десятилетий, а я все так же ее люблю и понимаю, что упустил девушку, с которой мог быть счастливым. Вот и весь смысл жизни. Был.
Начинаю задыхаться. Вдохи все чаще и короче. Минута, две. Я хочу рыдать, кричать, но не могу. Наконец вдыхаю полной грудью.
Звон в ушах, сквозь который доносятся мужские голоса. Вдруг по глазам ударяет яркий свет и наступает темнота и абсолютная тишина. "Еще раз, Никита" — кто-то шепчет эти слова прямо мне в ухо. Кто такой Никита? Вдруг я понимаю, что не чувствую свое тело. Неужели умер? Абсолютная пустота и помутившийся разум, охваченный паникой. Так проходит может минута, а может и год.
— Никита! — Резкий свет ударяет в лицо.
Я наконец-то почувствовал тело, пусть и очень слабо.
Становится жарко, я пытаюсь осознать, что происходит. У меня нет зубов. С трудом открываю глаза.
Черт возьми... Да я же заново родился! Над детской кроваткой склонились незнакомые лица. На мгновение я испугался, но тут же обрадовался. Я не умер! Я вырвался! Эту жизнь я проживу идеально, со своим-то опытом! Стану гениальнейшим ребёнком!
Только скучаю по дочери. Не могу вспомнить, как она выглядит. Дочери... Нельзя забывать, нет. О чем я говорил? Я? Как меня зовут? Чувствую холод в голове. Ничего не могу вспомнить. Еще раз? Скорая... Едет... А! Болит голова. Горячо. Хочется есть. Мысли пропадают. Сопротивляться бесполезно. Звон в ушах и абсолютная пустота...
— Кто у нас такой красивый? Никита? Никита!
Ни-ки-та.
Но если ты для этого не создан? Должен же кто-то работать ментом или дворником.
Попробуй упороться
>Попробуй упороться
будет шанс упорюсь, я не стремлюсь к этому
>Но какие с этого профиты?
Никаких. Выбирать путь писателя ради профитов - хуйня идея.
>Вбрасываю на лурк/борды/иные рассадники быдла
Еще большая хуйня. Писатель должен печататься, в цифровой век - тем более. Иначе путь сетевого скама тебе гарантирован. Какая-нибудь прости господи вера полозкова не в счет.
>силы воли не хватает
работай над этих, а не над тем, похвалят ли твое творчество на очередном рассаднике быдла.
>Писать и, тем более, Выдумывать\фантазировать неебически сложно
Ты не понял мою мысль, быдлецо. Чтобы стать кем-то вроде космонавта, оперного певца и т.п., мало одного таланта. Это действительно большая мечта, когда в дело идет трудолюбие, талант, устранение конкурентов и в большой степени банальная удача. Это труднореализуемая мечта.
Чтобы "стать писателем"(изначально хуевая формулировка, ты или писатель или нет, по факту), не надо даже ПТУ кончать. По-видимому, он имел в виду "стать знаменитым", но уже как с "дать по жопе и дать в жопу" - совсем другая история. Надо изначально определиться, что тебе нужно, слава или самореализация(которая не всегда гарантирует славу).
>если фантазией и воображением как таковым обделен
Значит ты не писатель, лол,это же элементарно. 50-килограммовый дрищ же не удивляется что не может штанги тягать как качок. Но - может раскачаться до определенных пределов. Так и ты - можешь трудолюбием добрать то, что иным дано от рождения. В первую очередь - много читать, ибо хорогий писатель в первую очередь внимательный читатель.
Ну так пиздуй и работай, епта. Я вообще в писательство особо не мечтал и не мечтаю податься, просто рассматриваю это как потенциально интересную творческую деятельность, в которую не могу. Тот пост как ремарка на твою хуйню шел, о легкости творческой деятельности, как таковой.
Надо пойти купить обувь и вещи. Старым уже пиздарики.
Но во что себя одеть я не знаю, мне все не нравится, заебался уже выбирать. Да и денег не много, хули, может по этому.
Зная себя, я буду ходить и ходить а в итоге куплю какую нибудь дристню, напяливая её каждый раз, мне будет неловко некомфортно и хуево.
Ты какой-то глупый.
Типа, ачивка закрыта, мам, я уже писатель, всё нахуй.
Осторожно, некоторые могут попытаться выебать тебя в жопу. Я не шучу.
Живу потому что нравится. омич
Подростковая хуйня, слишком эмоционально, но есть интересные куски. Видно что читаешь мало.
И большая просьба - или не пиши матом вообще, или пиши слова вроде "блядь" целиком, без отточий.
За щеку тебе дать надо, даун.
>Чтобы стать кем-то вроде космонавта, оперного певца и т.п., мало одного таланта. Это действительно большая мечта, когда в дело идет трудолюбие, талант, устранение конкурентов и в большой степени банальная удача. Это труднореализуемая мечта.
Это нихуя не сложно, если ты стремишься с детства и у тебя никаких физических отклонений не имеется, тупенький. Тут главное интерес, как и в любой деятельности.
Мне просто нравится делиться своим творчеством. Причем бескорыстно. Такой специфицеский эксгибиционизм. Просто хочу понять, в какой момент человек становится писателем.
>просто
>просто
Действительно я уебок какой-то, а не писатель.
Ну короче путягу закончу, поеду автостопить. Пытаюсь верить в Бога. Не хочу въебывать за копейки как краб на галерах. Хочу Россиюшку поведать, с людьми познакомиться, виды повидать, историй наслушаться. Такие дела.
>Зачем ты живёшь?
Хочу увидеть будущее. Интересно, каким будет 2050 год? 2060? 2070? Надеюсь, доживу до того времени и даже дождусь каких-нибудь прорывов в медицине, которые позволят мне увидеть 22-ой век.
> Да и денег не много
Поэтому в большей степени.
Впрочем, если есть хоть какое-то восприятие и чувство вкуса, можно просто походить по сайтам о стиле для мужчин и собрать инфу.
И в конце концов, классику никто не отменял. 90% мужчин в брюках и рубашке не выглядят как обсосы.
Ой дебил.
За щеку мамке дашь. Своей)))))))))))))))))))
Двачую
Я тебе уже дал, так что мамку можно не беспокоить, петушонок))))))
>просто нравится делиться своим творчеством. Причем бескорыстно. Такой специфицеский эксгибиционизм
Ну и хорошо. Правда, есть шанс остаться просто бумагомарателем, графоманом, но в этом ничего особо плохого нет.
>Просто хочу понять, в какой момент человек становится писателем.
В тот момент когда это становится его профессией, ремеслом, делом жизни.
Ненадолго твоего cock'а же хватает, слабачЕк )))))))
Я не ценитель и не эксперт. Скажу как есть. Написано хорошо. Видно что вылизывал текст, ибо читается легко. Тема мне понравилась, отдельные моменты даже кольнули. Но..сыро. Я не знаю как это называется. Не хватает красивых слов, отвлеченных описаний, эпитетов. Читая, мое воображение было просто выключено сплошными рассуждениями ГГ. Как то так.
Главное твоей мамке нравится и вполне хватает)))))
Я же не виноват, что ты такой опытный в хуях))))))))))
Текст, как ни странно, не вылизывал. За полчаса написал, перечитал, увидел ошибку тся/ться, исправил и вбросил, куда вбрасывалось.
Вот начало одного рассказа.
В пятницу я проснулся рано утром. Вернее, сел на постели и взял в руку смартфон, признав, что проиграл битву с бессонницей. Комары, стритрейсеры под окном, жесткая кровать, духота... Еще и место новое. Как тут уснешь?
Брат завтракал, с кухни доносился запах яичницы, явно подгоревшей. Катюха всегда хреново готовила. А в последнее время еда стала совсем несъедобной. Но приходилось терпеть, беременная все-таки. Вообще не люблю к нему приезжать, квартира неуютная, еще и ремонт недоделан. Уже три года, как недоделан. Стараюсь навещать Васю только по необходимости, да и он предпочитает приезжать в гости сам. Обновив несколько раз новостную ленту и не увидев ничего интересного, я положил голову на подушку. Наконец-то захотелось спать. Эх, на пару часов бы раньше. Теперь весь день буду засыпать на ходу.
Сантехника в этой квартире выглядела так, как будто это не ванная комната, а общественный туалет. За неким подобием тюремной параши стоял новый унитаз, плотно замотанный в полиэтилен. По неизвестным причинам брат отказывался его устанавливать. Я постарался не задерживаться и выскочил из ванной, надеясь, что больше там не окажусь. Да уж, заряд бодрости на день, называется.
Вася и Катя сидели за столом, давясь пригоревшей яичницей. Катя принципиально ела все, что готовила. Разумеется, притворялась, что очень вкусно. А может и не притворялась, беременная же, кто ее знает.
Я вошел на кухню:
— Доброе утро.
Катя кивнула, положив в рот сразу три конфеты и встала из-за стола. Брат обрадовался, увидев меня:
— О, выполз, брательник. Ты знаешь... — на этом моменте Вася подавился яичницей и жестом попросил похлопать его по спине. Прокашлявшись, он продолжил:
— Ты знаешь, времени сколько? Тебе к девяти, опаздываешь. Ладно, подброшу тебя. Кстати, сегодня вечером Катя у мамы будет, можем на рыбалку сгонять.
Я бы обрадовался такому предложению, но в другой день. Вечером намечалась вписка у моей знакомой. Не люблю подобные мероприятия, попасть туда хотел только ради одного человека. Брату решил ничего не говорить и согласился идти на рыбалку. только ради одного человека. Брату решил ничего не говорить и согласился идти на рыбалку. К счастью, яичницы мне не осталось. Я выпил стакан молока и пошел одеваться.
*
— Жек, курить будешь? — Вася протянул мне пачку дешевых сигарет.
Я взял, хотя уже две недели как бросил. По дороге в гараж брат рассказывал о работе, я молчал, изредка затягиваясь сигаретой. Он заметил, что я не в духе и стал допытываться, что случилось.
— Не выспался, — зевая ответил я. — Ты машину починил?
— Вроде да.
— Пугает твое "вроде". Во сколько на рыбалку идем и куда?
Я надеялся, что брат передумает. Отказываться было нельзя, я обещал сходить с ним на рыбалку уже полгода, но каждый раз планы нарушались. Вася, наверное, решил, что я не хочу с ним общаться.
— Часов в пять выходим. Поедем на наше место. Но что-то я не верю, что ты пойдешь, — вздохнул брат.
Я заверил его, что не передумаю. Но вечером я должен был пойти на вписку. Этот день решал мою судьбу на несколько месяцев, а может и на всю жизнь. В голове я построил идеальный монолог, успех был почти гарантирован. Я был уверен, что она будет со мной встречаться. Другого шанса поговорить с ней не представлялось. "Сегодня или никогда" — решил я. Но рыбалка... Мозг тщетно искал выход из ситуации. Мы подошли к гаражу. Я надеялся, что с машиной что-нибудь случится: не заведется там или масло вытечет... Неожиданно полусгнившая восьмерка завелась с первого раза. Вася радостно протер стекла и мы выехали. Он ехал настолько быстро, что я забыл обо всех проблемах и вжался в ободранное сиденье.
— Блин, ты можешь нормально ехать? — закричал я, когда Васю занесло на повороте.
Он проигнорировал меня и прикурил сигарету. Выйдя из машины, я готов был целовать землю. Брат пообещал приехать через час.
Я долго искал нужный адрес. Наконец, оказавшись в частном секторе, я увидел типичный деревенский дом с кучей хлама во дворе. Возле калитки стояла симпатичная девушка, немного старше меня, в домашнем халате. Я постеснялся обратиться на "ты":
— Здравствуйте. Извините, что опоздал, заблудился.
— Привет. Ниче страшного, заходи, — сказала девушка, почему-то пристально глядя мне в глаза. Взгляд ее был неприятен, даже пугал. Но она быстро улыбнулась и отвела глаза.
Я прошел в дом под громкий лай собак. Девушка, представившаяся Настей, явно жила одна. Интерьер дома был крайне специфичен — новая мебель и огромный телевизор выглядели нелепо на фоне советских ковров, крашеных полов и обсыпающейся штукатурку. Да и самой Насте неподобающе было жить в таком месте. Она сказала подождать пару минут и вышла из комнаты. Я сел на диван и достал телефон. Друг написал вконтакте, что нужно купить бутылку водки.
>Не хватает красивых слов,
школьная программа.jpg
>не вылизывал
Вот это и заметно.
Ться и тся - это хуйня. Писатель не обязан быть 100% грамотным в правилах. ВОт речевые и стилистич ошибки - да, ну и то правят редакторы.
>В пятницу я проснулся рано утром. Вернее, сел на постели и взял в руку смартфон, признав, что проиграл битву с бессонницей. Комары, стритрейсеры под окном, жесткая кровать, духота... Еще и место новое. Как тут уснешь?
Дальше не читал. Хуйню про впопудранцев писать пойдет, конечно.
Пишешь нормально, разве что иногда больно пафосные эпитеты, но главная проблема - ты пишешь какое-то унылое говно про ПРАСТЫХ ЛЮДЕЙ уровня анимепараши.
И буду про них писать. Нравится мне эта тема.
Пиши. Но читать это никто не будет.
>Анончик, а давай поговорим о жизни? Зачем ты живёшь?
Потому что могу и хочу.
>Во что веришь?
В себя.
>Как относишься, например, к трансгуманистам?
Безразлично, как например, и к ипидорасам.
Много людей знаю, которым нравится эта тема.
> школьная программа.jpg
Что простите?
Я сейчас живу с мыслью как покончить с с двачем. Столько лет это нихуя не шутка, столько проебанных полимеров и такая зависимость ого-го. Я ж ебнутый стал, при этом был и омежкой и не знал куда поступать, поступал по советам двачей, вылетел, все уже закончили одногрупники давно, вообщем пиздец.
Сижу сычую, 23 года, сейчас буду пытаться устроиться джуниором куда-то, опыт работы тестировщиком только есть. Вроде благодаря двачам все приобрел и многое потерял
Да и вообще мысли сейчас хаотичные, написал хуйню какую-то.
Его творения на порнорассказы похожи, лол. Ну типа там "Оля проснулась утром и вдруг почувствовала неистовый зудеж в области своей щелки. Ее глаза подернулись томной пленкой, и она по привычке пошла в душ мастурбировать. "Эх, встретить бы сейчас брутального мужика, например такого как тот байкер у Машки(ох и повезло же ей), который бы отодрал меня как сучку" - думала Оля, медленно снимая с себя лифчик и трусики и мучительно представляю себе что черед полчаса ей придется ехать на работу в духный офис.
И далее по тексту в душном офисе или по дороге к нему ее дерут в два ствола кавказцы/байкеры/молодые бизнесмены etc.
Прям один в один.
Как я уже говорил - стандартный такой "ДонцовыеДетективчег". Масса бессмысленных сочетаний букв, которые дают призрачное впечатление о персонаже.
Просто почитай классику и ты охуеешь как много смысла можно впихнуть в 1 абзац. Желаю тебе того же.
Я в своё время перечитал кучу литературы и рассказов, могу сказать, что тебе нужна практика, да побольше.
Хотя твой текст читается легко, но никаких чувств он не вызывает. Нету желания узнать, что дальше. Просто читаешь потому что читается. Дело даже не в том, что не хватает эпитетов и описаний. Дело в том, что сама писанина - стандартная, пресная и заезженная до ужаса.
Твой рассказ (по крайней мере начало) это то, что можно прочитать пока тебе нечего делать и забыть через 10 минут.
"Красивые слова", "побольше эпитетов" - такие требования к литературе могут быть только у крайне неискушенного литературой человека, или же у бесвкусного. Простота стиля, строгость - залог успеха.
Он пишет не некрасиво, он пишет бедно именно в речевом плане. Но этот как раз исправимо, что-то в его писаниях есть, можно продолжать, как редактор говорю. У него сейчас самый начальный, не знаю дотерпит до чего-то толкого или нет.
Это твои знакомые анимубляди из конфы в ВЭКАШЕЧКЕ. Про ПРАСТЫХ ЛЮДЕЙ читают в двух случаях - если это мемуары какого-нибудь крестьянина из XVII века, или если читатель - анимуребенок. Твоя параша в массы таким образом не пройдет. Никто не будет читать то, что видит вокруг каждый день. Это тебе интересно, потому, что ты замкнут и для тебя это предел мечтаний - ездить на жигулях с друзьями. Большинству нравится читать про выдуманные чудо-миры, или наоборот, выдуманные апокалиптичные миры, полные боли и страданий. Вот про жизнь людей из таких миров может кто-то и будет читать. И то, все равно, чтобы это произведение понравилось читателю в нем должны быть какие-то совершенно необычные действия, типа спасения мира. Вот так. Так что или меняй свою тему, или дальше оставайся писателем с аудиторией в три омежки.
Я вас понял, аноны.
>Большинству нравится читать про выдуманные чудо-миры, или наоборот, выдуманные апокалиптичные миры, полные боли и страданий.
Другой сорт быдла.
поддвачну этого. Фантастика ради фантастики - для хуесосов.
А как же Санаев, например?
> неискушенного литературой человека
Я же предупредил что не умею оценивать литературу. Зачем обзываться то сразу? Про простоту стиля я согласен, но мне попадалось не так много книг, которые были приятны и просты одновременно. Да, я неискушенный.
Большинство читает как раж таки фантастику, детективы и заумные илитные книжки. Если ты хочешь стать более-менее читаемым, то есть писателем, ты не должен называть свою аудиторию БЫДЛОМ. Или не свою. Любую большую аудиторию. Так что уебывай и дальше пиши свои сказки про жигули и наташек, пидор.
Да вообще ориентация на аудиторию - это хуйня. Аудитория дура. Ты должен быть выше, над вкусами, а не радоваться/огорчаться ах этим понравилось, ах этим не понравилось.
Я не писатель и не хочу им быть.
Я другой анон.
Но он же хочет стать ПИСАТЕЛЕМ. Пишут что-либо для двух целей - донести какие-то глубокие мысли, вот тут и не надо опираться на аудиторию, или стать ПИСАТЕЛЕМ, как этот хрен.
и я другой кун. Но тоже пейсатель)))
Кстати, раз уж тут такой тред, вброшу и своего говна. Крутись, крутись, вентилятор!
Благодать воскресным утром
Церковь. Католическая. Ёбаные католики. У меня нет причин так относиться к ним, но слова ёбаные католики звучат неплохо. Полный приход ебаных католиков. Сидят, сложа ручки. Ждут. Бабушки в шляпках и персиковых платьях. Дети в накрахмаленных рубашках. В 21 веке, блять. В накрахмаленных рубашках сидят мальчики и девочки. Прилизанные, лоснятся, сложа ручки. Женщины с серьезным видом. Смотрят друг на друга, оценивают. Тоже ждут. Верные мужья и хорошие работники сидят. В костюмчиках на сто размеров больше, брюки широкие, туфли блестят. Молча ждут. Ангелы из пластика. Китайская халтура, с трубами и голыми задницами. Висят под потолком, потеют, святыни. Деревянный Иисус. Большой, распятый. “Скульптор передал всё страдание еврейского народа в лице сына Божьего, в плавных линиях — суть добродетели, в грубой фактуре креста — суть греховности человечества.” Хочется сплюнуть. Полный приход ебаных сияющих католиков сидит и ждет, сплетничают. Вы слышали, у Молли родился третий. Ах, Джорджа повысили. Мой сын вчера сдал на права, я отдам ему свой старый бьюик. Кэти снова общается с Барбарой, ох, не к добру это, плохая компания. Майк вышел из тюрьмы, да, теперь ищет работу. Кручусь помаленьку, на жизнь хватает. Меня тошнит. На Иисуса, или на бьюик? На органиста. Вышел. Играет третью Баховскую фугу. Плохо играет, тянет время. Все ждут, сидят и слушают. “Маэстро передал в финале произведения всю одухотворенность службы в Монтрё, которую ему довелось посетить в молодости, и впечатления сильно повлияли на его дальнейшее творчество.” На орган или на органиста? На ебаных католиков. Ждут пастора. Воскресенье, утро, нужно быть в церкви и слушать пастора. Оценивать, сплетничать, лосниться и не понимать, что происходит вокруг. Не знать, например, что пастор сейчас за стеной, у себя. Что в руках у него — полупустая бутылка ХХХ, в зубах — самокрутка, а на душе скребут кошки. От бедного пастора ушла жена, потому что он скучный и плохо её ебет. Жену тоже можно понять, но пастор в печали. Образцовый брак, полвека вместе, и ушла к жирному байкеру из Миннесоты. Обычно это время пастор уже на алтаре. “Дети мои, сегодня поговорим о гордыне. Псалом пятый, от Матфея…”, “Как говорится в Евангелие от Марка, на все сущее воля Создателя, ибо… ибо.” Сегодня все не так. Джулию он встретил на первом курсе духовной семинарии. Несколько лет ухаживаний, цветы, подарки, шутки, комплименты, конфеты, ночь на пляже, секс на заднем сидении его старенького универсала, самобичевание, пивка для храбрости и всё. Дом, сеттер Спарки, рождественские украшения раз, два, три, первенец, двойня, отпуск в Малибу, “какая красивая пара”, чудесные детишки, у него мамины глаза и папин характер, ох, ах, милая, вот твой любимый чай, и так 50 лет. До сегодняшнего дня. “Дети мои…” Кряхтя, спотыкаясь, непонятно, зачем, пастор встает и идет к людям. Приход потеет, ерзает, теряет терпение, уже обсудили все платья и все повышения, неловкое молчание среди сотни человек. “Дети мои…” Пастор выходит. Две сотни бровей удивленно поднимаются над двумя сотнями пар ошарашенных глаз. Виснет тишина, тугая, вязкая, нервно больная. Звон падающей на алтарь пустой бутылки ХХХ — взрыв атомной бомбы над заспанной деревушкой где-нибудь в альпийском предгорье. “Дети мои…всё хуйня.”
У тишины приступ. Она заходится в лихорадочных вздохах, нервных покашливаниях и сомнениях, именно то сказал пастор, или всем послышалось. Конечно, двести ушей ошиблись, массовая слуховая галлюцинация. Такое быват, ученые недавно доказали, это как-то связано со вспышками на солнце и глобальным потеплением, не мог же пастор…
“Всё хуйня, дети мои. Вот уже добрых тридцать лет я вижу вас с этого самого места, и добрых тридцать лет я хотел вам это сообщить. Миссис О'тулл, всё хуйня! Всё хуйня, Гаррисоны! Там, дальний ряд, если вам плохо слышно, я повторю: всё — хуй-ня! И ваши блядские дети хуйня, и мои тоже. Всё, что у нас с вами есть — полная хуйня. Дерьмо для педиков, бычий кал! Бог — хуйня!..”
Дальше пастор молчит. Все молчат. Приход молчит, дети молчат, старушки и женщины. Не молчит только Джордж. Джордж, у которого брат вышел из тюрьмы, пыхтит. Скручивает пастора, зажимает ему рот, уводит со сцены, “Простите, святой отец, вы не в себе.”
Но Джордж не прав. Впервые за полвека, впервые за 30 лет, он в себе. И не важно, что для этого понадобился литр ХХХ в нем, и чтобы жена была не с ним.
Хотя к чёрту пастора. Всей хуйни не перечислить, хуйня — абсолютно все. Такие дела. Мораль? Ёбаные католики.
Благодать воскресным утром
Церковь. Католическая. Ёбаные католики. У меня нет причин так относиться к ним, но слова ёбаные католики звучат неплохо. Полный приход ебаных католиков. Сидят, сложа ручки. Ждут. Бабушки в шляпках и персиковых платьях. Дети в накрахмаленных рубашках. В 21 веке, блять. В накрахмаленных рубашках сидят мальчики и девочки. Прилизанные, лоснятся, сложа ручки. Женщины с серьезным видом. Смотрят друг на друга, оценивают. Тоже ждут. Верные мужья и хорошие работники сидят. В костюмчиках на сто размеров больше, брюки широкие, туфли блестят. Молча ждут. Ангелы из пластика. Китайская халтура, с трубами и голыми задницами. Висят под потолком, потеют, святыни. Деревянный Иисус. Большой, распятый. “Скульптор передал всё страдание еврейского народа в лице сына Божьего, в плавных линиях — суть добродетели, в грубой фактуре креста — суть греховности человечества.” Хочется сплюнуть. Полный приход ебаных сияющих католиков сидит и ждет, сплетничают. Вы слышали, у Молли родился третий. Ах, Джорджа повысили. Мой сын вчера сдал на права, я отдам ему свой старый бьюик. Кэти снова общается с Барбарой, ох, не к добру это, плохая компания. Майк вышел из тюрьмы, да, теперь ищет работу. Кручусь помаленьку, на жизнь хватает. Меня тошнит. На Иисуса, или на бьюик? На органиста. Вышел. Играет третью Баховскую фугу. Плохо играет, тянет время. Все ждут, сидят и слушают. “Маэстро передал в финале произведения всю одухотворенность службы в Монтрё, которую ему довелось посетить в молодости, и впечатления сильно повлияли на его дальнейшее творчество.” На орган или на органиста? На ебаных католиков. Ждут пастора. Воскресенье, утро, нужно быть в церкви и слушать пастора. Оценивать, сплетничать, лосниться и не понимать, что происходит вокруг. Не знать, например, что пастор сейчас за стеной, у себя. Что в руках у него — полупустая бутылка ХХХ, в зубах — самокрутка, а на душе скребут кошки. От бедного пастора ушла жена, потому что он скучный и плохо её ебет. Жену тоже можно понять, но пастор в печали. Образцовый брак, полвека вместе, и ушла к жирному байкеру из Миннесоты. Обычно это время пастор уже на алтаре. “Дети мои, сегодня поговорим о гордыне. Псалом пятый, от Матфея…”, “Как говорится в Евангелие от Марка, на все сущее воля Создателя, ибо… ибо.” Сегодня все не так. Джулию он встретил на первом курсе духовной семинарии. Несколько лет ухаживаний, цветы, подарки, шутки, комплименты, конфеты, ночь на пляже, секс на заднем сидении его старенького универсала, самобичевание, пивка для храбрости и всё. Дом, сеттер Спарки, рождественские украшения раз, два, три, первенец, двойня, отпуск в Малибу, “какая красивая пара”, чудесные детишки, у него мамины глаза и папин характер, ох, ах, милая, вот твой любимый чай, и так 50 лет. До сегодняшнего дня. “Дети мои…” Кряхтя, спотыкаясь, непонятно, зачем, пастор встает и идет к людям. Приход потеет, ерзает, теряет терпение, уже обсудили все платья и все повышения, неловкое молчание среди сотни человек. “Дети мои…” Пастор выходит. Две сотни бровей удивленно поднимаются над двумя сотнями пар ошарашенных глаз. Виснет тишина, тугая, вязкая, нервно больная. Звон падающей на алтарь пустой бутылки ХХХ — взрыв атомной бомбы над заспанной деревушкой где-нибудь в альпийском предгорье. “Дети мои…всё хуйня.”
У тишины приступ. Она заходится в лихорадочных вздохах, нервных покашливаниях и сомнениях, именно то сказал пастор, или всем послышалось. Конечно, двести ушей ошиблись, массовая слуховая галлюцинация. Такое быват, ученые недавно доказали, это как-то связано со вспышками на солнце и глобальным потеплением, не мог же пастор…
“Всё хуйня, дети мои. Вот уже добрых тридцать лет я вижу вас с этого самого места, и добрых тридцать лет я хотел вам это сообщить. Миссис О'тулл, всё хуйня! Всё хуйня, Гаррисоны! Там, дальний ряд, если вам плохо слышно, я повторю: всё — хуй-ня! И ваши блядские дети хуйня, и мои тоже. Всё, что у нас с вами есть — полная хуйня. Дерьмо для педиков, бычий кал! Бог — хуйня!..”
Дальше пастор молчит. Все молчат. Приход молчит, дети молчат, старушки и женщины. Не молчит только Джордж. Джордж, у которого брат вышел из тюрьмы, пыхтит. Скручивает пастора, зажимает ему рот, уводит со сцены, “Простите, святой отец, вы не в себе.”
Но Джордж не прав. Впервые за полвека, впервые за 30 лет, он в себе. И не важно, что для этого понадобился литр ХХХ в нем, и чтобы жена была не с ним.
Хотя к чёрту пастора. Всей хуйни не перечислить, хуйня — абсолютно все. Такие дела. Мораль? Ёбаные католики.
Пишу с - воздуха наберите - гейфона, ибо ни пеки, ни ноута своего нет, а гейпад разъебал.
Я так понял, читать нужно его голосом.
Хуй знает, читать нужно отрывисто и с отвращением, переигрывая на перечислениях. Не смотрел этот фильм.
Ну да. Как то так.
>Вопрос "Зачем ты живешь?" довольно забавен. Это как "смысл жизни". Как может быть смысл жизни вне жизни? Смысл жизни в самой жизни. Можно только делать зачем-то что-то в рамках жизни. За пределами жизни никакого понятия "зачем" нет и никакого смысла. Смысл моей жизни можно узнать только если посмотреть снаружи на общую картину, но прозреваю, что на тех же инстинктах что у животных по сути, но какой смысл в инстинктах?
Как по мне, так смысл жизни и "зачем ты живешь?" это разные вещи. Смысл жизни, тут надо смотреть на жизнь как на живое и не живое. Пример: изначально планета была безжизненна, через какое то время зародилась жизнь. Смысл жизни, для чего она? Вечная борьба живого и не живого, живое для чего то пытается подстроится под не живое, постоянно в процессе адаптации, всегда стремится стать лучше. для чего это?
"Зачем ты живешь?" на этот вопрос каждый отвечает сам для себя, хотя многие из нас живут только потому что боятся умереть. Не многие с ходу ответят на этот вопрос.
Ну давай поговорим. Живу для того, чтобы сделать этот мир лучше и начал делать лучше с себя, мечтаю о политической карьере. Заявить то, во что я верю полностью - затрудняюсь, пожалуй, в науку, хотя мне близки некоторые и не совсем научные вещи, эзотеризм, к примеру. К трансгуманистам отношусь крайне положительно, хотя вообще, за основу мировоззрения взял ницшеанство, но, как мне кажется, ницшеанство и трансгуманизм никак не мешают друг другу.
Я не живу, а горю в аду. Каждую секунду.
Убейся. И гореть не будешь.
Но я уже мертв целую вечность.
>Зачем ты живёшь?
хочу поняшить Флаттершай
>Во что веришь?
сэс
>Как относишься к трансгуманистам?
чейта. если это завуалированный тред об этом, то я тя щас хуем назову
Что делать, когда не живешь? Боишься начать.
Умереть.
