24 декабря Архивач восстановлен после серьёзной аварии. К сожалению, значительная часть сохранённых изображений и видео была потеряна. Подробности случившегося. Мы призываем всех неравнодушных помочь нам с восстановлением утраченного контента!
А как заработать на пастах, анон? Я, предположим, довольно неплохо пишу. Но дальше борд и пабликов никогда не уходил. Паст уже много, а результата никакого. Так вот. Что делать? Блог создать? А где? Паблик впашке? А смысл?
Гуглил про конкурсы литературные, но там хуета какая-то, ничего годного.
Не уверен, что лучшая моя паста, но все же. Около года назад на дваче обсуждали пикрил, меня зацепило и я прямо в треде написал эту пасту.
— Славик, кушать! — этот крик стабильно раздавался на протяжении последних 30 лет. Я послушно выключил компьютер и поплелся на кухню. Борщ. Сосиски. Чай. — А у теть Люды Лешка-то женился, — мама произносит это одновременно с упреком и сочувствием, — когда ж ты невесту приведешь? Я молча ем суп. Лешка, наш сосед, сваливший в Москву, герой в глазах моей мамы. А на самом деле, он с детства курил, наркоманил, дрался. Постоянно чем-то торговал. Но умудрялся выкручиваться из любых ситуаций. Был во дворе главным авторитетом. Нравился девочкам. Родители за Лешкой особо не следили. Со мной он даже не здоровался. Я до 11 лет гулял с мамой. Или мама со мной. Подруг у нее не было, отец ушел. Когда подрос, мама купила приставку, чтобы не шлялся. Потом компьютер. Все попытки завести друзей пресекались. "Ты, что, Славик, он же из семьи алкашей!; Этот Вася... Ты взгляд его видел? Будущий уголовник...; Так, Слава, я видела сегодня Илью рядом с курящими мальчиками, запрещаю тебе с ним общаться." Порой ситуации доходили до абсурда. Мать меня сильно била и я боялся перечить. Она чувствовала полную власть и гордилась "послушным мальчиком". Постоянно убеждала, что я гений, стану богатым и успешным, буду управлять этим быдлом со двора. Надо только учиться. Выбора у меня не было. Спортом мне заниматься строго запрещалось, потому что "на футболе могут мячом в голову попасть", а на боксе "ее совсем отобьют". "И вообще, ты видел, кто туда ходит?" В школе меня постоянно избивали, обзывали зубрилкой. За 11 лет я получил две четверки и одну двойку. За двойку мать разбила приставку мне об голову. Было больно. Золотая медаль, институт. В группе ни с кем не общался. Вернее, со мной не общались. Мама одевала меня на рынке. "Вот начнешь деньги зарабатывать м будешь покупать себе туфли за четыре тыщи! А эти хорошие, турецкие, много б ты понимал..." Закончил институт, стал среднестатистическим программистом. Работал четыре дня в неделю на местном заводе за 38 тысяч в месяц. Мама жутко гордилась. Зарплатой распоряжаться я, разумеется, не мог. Хотел купить машину, но мама сказала, что опасно. И вот, я, тридцатилетний девственник, одетый, все так же, на рынке, неспортивный, без друзей и практически без знакомых, доедаю сосиски на обшарпанной кухне. И, по словам мамы, я достиг в жизни достаточно, чтобы жениться. Она разрешает. Я молча вернулся в комнату, включил компьютер. И вдруг понял, что жизнь закончилась. Не успев начаться. Лучше бы я стал наркоманом. Или боксером. "Ненавижу компьютер! Он виноват во всем!" — с этой мыслью я ударил по системному блоку. Мои руки настолько ослабли, что, наверное, при всем желании, я бы не смог вывести его из строя. Вдруг я решил сбежать из дома. Давно пора! Быстро одевшись, я начал обуваться. Тут же подошла мама: — Ты куда собрался? Одиннадцать вечера! Я не успел ничего сказать, как она замкнула дверь на ключ и положила его в карман. Пришлось раздеться и лечь спать. Прозвенел будильник. Пятница. Надо идти на рынок. Я поел, оделся, взял затасканный пакет для продуктов и ушел. Взял помидоры, огурцы, яйца, молоко... Все, как обычно. Стою на светофоре. Рядом целуются подростки. Делаю вид, что мне все равно, а на самом деле жутко завидую. Эх, сколько я упустил из-за этого компьютера... А может не в нем дело? Зазвонил телефон. Разумеется, мама. Больше некому. — Придурок, ты почему не одел куртку? Дебил, заболеешь! Дрыщавым тельцем своим людей пугаешь... Да кому ты нужен такой! Мозгов совсем нет! Быстро домой!". Я привык слушаться маму. Быстро, значит нельзя ждать. Шаг, еще шаг. Визг тормозов. На мгновение все зависает. Я поворачиваю голову и вижу огромную фуру. Удар — падаю на асфальт. Чувствую прилив сил. Больше никогда не увижу этот проклятый компьютер! Никто меня не задержит дома! Свобода!
Вот эту фотографию сделайте, где он на работе, — выдавливает женщина сквозь слезы в похоронном бюро, — Славик компьютер любил очень...
>>143555714 (OP) Стань оппозиционером, выдумывай пасты свои про плохих российский чиновников, которые якобы воруют у народа. Вон Навальный на таких пастах миллионы гребет и у тебя получится. Либералы хавают за обе щеки.
>>143558192 Похуй на деньги, честно говоря. Вернее, профит иметь хочется, но не настолько, чтобы продаваться. Я и так имею определенную аудиторию, уверен, что смогу расширить. Просто заебало вбрасывать в интернет и забывать.
>>143558433 Ну блог там заведи какой-нибудь или паблик. Если пойдет - то рекламу прикрутишь. Или озвучивай пасты собственного производства - такое тоже любят. А так itunes или youtube. Если зайдет, то будешь рекламу хуеты всякой в начале ролика проговаривать.
>>143555714 (OP) Немного в теме. Современная литературная тусовочка в Рашке это уровень "кукушка хвалит петуха". Сплошные бездари, лижущие друг другу жопы и периодически срубающие разные премии и гранты за выдающиеся заслуги в этой области. Вкатиться туда можно, но это ебический зашквар, потому что придётся читать и крайне положительно рецензировать сотни тонн говна. Мимо этой тусовочки вкатиться на высокий уровень не выйдет. Блоги - прошлый век. Паблики никому не нужны.
>>143559012 Как это не могу? Ты написал произведение, мне оно не понравилось, следовательно я считаю тебя слабым писателем. Может быть, у тебя есть десять произведений, которые понравились бы мне. А может, ты очень хорошо написал именно эту пасту, но она не понравилась мне, это не делает её плохой. Однако я вправе делать суждения исходя из прочитанного. Ты вправе их не слушать или отвечать "иди нахуй ололо".
— Славик, кушать! — крик моей матери торопил на кухню... уже лет 30, наверное. Я и забыл сколько. Кто же упомнит? А вот свой компьютер я выключаю уже 15 лет. Этого мне не забыть. Пошёлкал мышкой, экран погас. Я встал, подтянув отцовские штаны да и на кухню пошёл, а там такие же стабильные борщ, сосиски и чай. Они даже старее крика матери. По её словам. — А у Людьки-то Лешка женился, — она говорит с осторожным упрёком, не надеясь хоть что-то изменить, — а от тебя когда невесту ждать? Зачёрпываю ложкой суп. А в голове мыслишки роются... Лёшка, сосед. Мать видит его героем. Да много ли она знает? Родителям вообще не до него было. С шести лет палочками курил. Дальше драки за гаражами. Самых строптивых вылавливал толпой. А потом с этой же толпой из одного пакета дыхал. Дальше больше. Подрос немного. И вроде ничем не торговал, но бегунки у него постоянно водились. Один такой спалится. Лёху сдаст. А тот на лапу кому накинет и вроде не при делах. В общем, чистым выходил постоянно. Ну а девочки это чуят. Приключений кому не хочется? Ну вот и вешались на него. То одна, то вторая. Бывает, сегодня с одной, а завтра с другой. Потом снова с первой. Так Лёха к двадцати перестал быть Лёхой, а стал Камнем. В авторитеты, в общем, заделался. Со мной в жизни не здоровался. Вообще, это неудивительно. Я бы тоже не стал ручкаться со мной, будь на его месте. Коли до 11 лет с матерью гуляешь, то и уважения тебе не видать. Так оно и пошло. С другой стороны, мать тоже понять можно. Отец от неё под шумок на тот свет отправился. Из-за возни со мной с подругами она виделась редко. Поэтому даже не совсем понятно, кто с кем гулял, если честно. Может и она со мной. Помню, приставку мне купила. Говорила, мол: "Чтобы не шлялся много". То мне было 13 лет. Самый возраст. Гулянки начинаются, любови всякие. Мать была против. Пресекала постоянно. С тем не гуляй, с той не ходи. Иногда устраивала скандалы. Как сейчас помню... Познакомился с одним Васей. Да и по наивности рассказал ей. А она разбила тарелку, кричит, руки заламывает себе: "Ты, что, Славик, он же из семьи алкашей! А взгляд его видел? Уголовник он сплошной! Будущий зек! Я таких знавала. Да и по телевизору не смотрел, что ли? Курит, матерится. Ты тоже хочешь, что ли? Ой, вырастила, вырастила на свою погибель хулигана! Запрещаю, запрещаю тебе с ним общаться! И ни слова больше!". Да и бивала она меня часто. Пока была возможность. Потом перестала, конечно. Но и того хватило, чтобы я боялся её. Да и поныне боюсь, только молча. Из-за моего страха чувствовала полную власть надо мной. Наверное, думала, что если я её слушаюсь, то и пути по жизни мне все открыты. Между криками и ссорами, когда она подавляла всю мою инициативу, наставала пора, когда она всячески убеждала меня в гениальности, в том, что я обязательно стану богатым и влиятельным. Гордилась перед соседками, что я "послушный мальчик". А между тем тайно зубоскалила в их сторону и говорила мне, что рано или поздно я буду управлять их сыновьями. Надо только учиться. Учился. Да и выбора у меня не было. Она запрещала заниматься спортом. Мол, на футболе "мячом голову расшибут" или на боксе "все мозги выколотят". А потом вообще отсекала: "Не обсуждается, ты видел, кто туда ходит? Ты в своём уме?". Однако, в школе дела тоже не задались. Я привлекал внимание своей неухоженностью и обносками. И это внимание было негативным. Избиение, плевки в спину. Обзывание "зубрилкой" и "лошарой". Зато закончил с золотой медалью. В оценках я преуспел. А как иначе? Однажды, когда домой я принёс несправедливую двойку, моя приставка полетела мне в лоб. Больше она не включилась. А больно было. После институт. В группе ни с кем не общался. Вернее, со мной не общались. Больше добавить нечего. Хотя, нет, есть. На программиста учился. Да после ВУЗа на местный завод меня и послали. За 38 тысяч. Мама жутко гордилась. Гордилась и тем, какие вещи себе покупала. Ибо зарплатой распоряжаться я, разумеется, не мог. И не умел вовсе. Да и все эти автомобили не для меня, потому что опасно. По словам матери. Вот так незаметно мы промотали три десятка моей жизни и вот он я: "Тридцатилетний девственник, одетый, в те же обноски, что и пять лет назад. Страдаю ожирением. Прыщи покрывают моё лицо и дряблую спину. Из знакомств -- лишь охранник и рабочие контакты с заводчанами. В мою недоеденную сосиску падает крупица извести с осыпающихся стен". По словам мамы, я достаточно достиг. Я достойный член общества. Лишь жены не хватает. Под её молчаливое благословение я вышел из кухни и поплёлся в комнату. Включил компьютер. И мне это надоело. Надоела эта вонь квартирная, моя мать и моя собственная жизнь. Моё смешное и отвратительное тело. Все мои тридцать лет жизни и завод за 38 тысяч. Да к чёрту! Я разбил монитор, разворотил системный блок. В глазах потемнело, силы покинули меня и я еле сел на кровать. Дыхание спёрло. Я жадно заглатывал воздух. Моя левая рука перестала слушаться и корёжила меня болью. "Мама!" - закричал я, рвано всасывая воздух. Тело покидали силы. Кончики пальцев терялись в неге. Потом ноги. И всё глубже я погружался во что-то мягкое, моё тело захватывал эфир и я растворялся. Мама шлёпала меня по пухлым щекам и кричала. По-моему, как никогда громко. И так горестно, так горестно. Пока и она не растворилась передо мной. И все мои мелкие тридцать лет. Унижения и плевки. Компьютер и несбывшиеся надежды. Меня похоронили тихо. Через два дня. Провожал только охранник с завода и мама. Вот эту фотографию сделайте, где он на работе, — выдавливает женщина сквозь слезы в похоронном бюро, — Славик компьютер любил очень...
>>143556937 если заработать это уже работа, будешь делать то что требует работодатель, может твои пасты нахуй никому не нужны, а ты классный парень интересный ну тоесть пишешь хорошо
>>143564644 Литература - на самом деле ОЧЕНЬ сложное искусство само по себе. Как и музыканты, как и художники, пейсатели по сути всю жизнь живут в говне, ожидая, что когда - нибудь, да выстрелит. Твоя проблема, Оп, в том, что ты не знаешь о чем писать. Это как если бы я начал писать пасты о адронном коллайдере. Получилось бы просто для фана. Если претендуешь на серьезное восприятие - то и пиши серьезно. И вот бесплатный совет - не участвуй никогда в никаких конкурсах. Писатель должен быть индивидуальностью, а не хромым отсосом, бегущим на параолимпеаде за медальки.
>>143565382 Можно заглянуть на проза.ру и взбугуртнуть, как графоманы за кровное лэвы пропихивают свои говношедевры в топ. В надежде, что хоть кто - то прочтет. Как инстаграмм - меряемся писюнами, у меня толще, ставьте лайк, оставляйте комменты.
>>143565580 Я кстати недавно задумался над этим. Как все же графоманы издаются? Ведь, к сожалению, печатная индустрия себя уже совсем изживает. Зачем платить, если можно скачать? Так на кой хрен издательству печатать очередного никому неизвестного писаку?
>>143565746 > Как все же графоманы издаются? Знакомства, связи, упоротая упёртость.
>Ведь, к сожалению, печатная индустрия себя уже совсем изживает. Зачем платить, если можно скачать? Так на кой хрен издательству печатать очередного никому неизвестного писаку?
>>143566061 Что самое любопытное, даже при напечатанной книжке, которую новоявленный пейсатель может предьявить любому, в ответ он получит "А работаешь ты где?", лол.
— Видишь всех этих людей? Они все куда-то идут, суетятся и их абсолютно не заботят даже самые мелкие проблемы, о которых мог ты только подумать. Им плевать на всё, у них есть они, а что ещё нужно для счастья? — Счастья? Не знаю.. Мне приятен шум машин и ослепляющее утреннее солнце ясным солнечным днём. Я люблю подолгу разглядывать облака, мечтать, что когда-нибудь смогу потрогать облако так же, как трогаю зелёную траву на огромном поле, где весело снуют жучки, которые так же как эти люди, суетятся и заботятся только о себе. — А ты хоть раз пытался заглянуть внутрь себя? — Нет, а ты? — А я да.. Заглянул один раз.. — И что? — Заглядываю я внутрь себя... А там армяне в нарды играют.
>>143566322 Да хуйня это всё. Творят лишь безумцы, отвергнутые и отвергнутые безумцы. А не дебилы, которые разрываются между постами в инстаграме и однотипными поделками.
Ну блядь, ты, видимо, с такой ситуацией лично не сталкивался никогда. Никакой осторожности в таких упреках нет. Это видно и во всем остальном тексте - ты накидал эпитетов тут и там, шоб КРАСИВО КАК В КАЗАХСТАНЕ В 86 БЫЛО, а что за ними стоит - похуй, типа.
А так это не работает, каждое слово должно нести в себе что-то. Это как от балды нот в свою симфонию наебенить или просто время от времени лишние па в вальсе выдавать. Вроде, может и зайти, но выше посредственности это никак не назвать.
>>143571847 Асло, рерайт статей, написание статей или контента на сайт, технически писатель хелпа для ПО, вычитка русских текстов нужно знать иняз, написание сценариев в мылу или фильмам, книжное рабство у донцовой.
Так вот. Что делать? Блог создать? А где? Паблик впашке? А смысл?
Гуглил про конкурсы литературные, но там хуета какая-то, ничего годного.