Поясните его популярность среди интеллигенции своего времени и нынешней хипста молодёжи. В виду отсутствия всяческой рифмы, ритмики, содержания и синтаксиса.
Гениальные стихи же.
Ни на кого не похожие в России.
Овер дохуя изьебанности, ведь мы живём в эпоху надменности. Скоро мода спадает, на смену мандельштамовости придёт пастернаковость, т.е. некое подобие чистых эмоций как в 2007 - да, мода идёт по спирали. И вот тогда то хомячки отшелушатся от истинных ценителей англоманской метафизики.
Ну давайте разбём по частям Бродским написанное:
Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра. (просто бессвязные предложения, включенные в стихотворение ради рифмы)
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола. (т.е. способность торчать, избежав укола, победила? Или же готический стиль есть способность торчать, избежав укола? в любом случае смысл неясен)
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно. (две строки, не обладающие смысловой нагрузкой)
Я считал, что лес - только часть полена. (что, блять?)
Что зачем вся дева, раз есть колено. (старикан ебанулся уже конкретно походу)
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле. (тут вообще уже нихуя не понятно, какой нахуй шпиль)
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду. (снова мы видим две строки, не обладающие какой-либо смысловой нагрузкой)
Я писал, что в лампочке - ужас пола. (что-то интересное в этой строке есть)
Что любовь, как акт, лишена глагола. (лол)
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос. (банальный неймдроппинг, привычное для творчества Бродского явление)
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь. (снова те самые две строки)
Далее проводить какой-либо анализ не имеет смысла. Складывается впечатление, что Иосиф Бродский реально контуженный, обиженный жизнью имбецил. Думается, что творчество Бродского заиграет новыми красками, если рассмотреть его под призмой теорий Чезаре Ломброзо и Макса Нордау.
Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра. (просто бессвязные предложения, включенные в стихотворение ради рифмы)
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола. (т.е. способность торчать, избежав укола, победила? Или же готический стиль есть способность торчать, избежав укола? в любом случае смысл неясен)
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно. (две строки, не обладающие смысловой нагрузкой)
Я считал, что лес - только часть полена. (что, блять?)
Что зачем вся дева, раз есть колено. (старикан ебанулся уже конкретно походу)
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле. (тут вообще уже нихуя не понятно, какой нахуй шпиль)
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду. (снова мы видим две строки, не обладающие какой-либо смысловой нагрузкой)
Я писал, что в лампочке - ужас пола. (что-то интересное в этой строке есть)
Что любовь, как акт, лишена глагола. (лол)
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос. (банальный неймдроппинг, привычное для творчества Бродского явление)
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь. (снова те самые две строки)
Далее проводить какой-либо анализ не имеет смысла. Складывается впечатление, что Иосиф Бродский реально контуженный, обиженный жизнью имбецил. Думается, что творчество Бродского заиграет новыми красками, если рассмотреть его под призмой теорий Чезаре Ломброзо и Макса Нордау.
Молчи, бессмысленный народ,
Поденщик, раб нужды, забот!
Несносен мне твой ропот дерзкий,
Ты червь земли, не сын небес;
Тебе бы пользы всё — на вес
Кумир ты ценишь Бельведерский.
Ты пользы, пользы в нем не зришь.
Но мрамор сей ведь бог!.. так что же?
Печной горшок тебе дороже:
Ты пищу в нем себе варишь.
>нихуя не понятно,
>смысл неясен
>не обладающие смысловой нагрузкой
Не позорился бы, быдло тупое.
Хоть тяжело подчас в ней бремя,
Телега на ходу легка;
Ямщик лихой, седое время,
Везет, не слезет с облучка.
С утра садимся мы в телегу;
Мы рады голову сломать
И, презирая лень и негу,
Кричим: пошел! . . . . . . .
До сих пор, вспоминая твой голос, я прихожу
в возбужденье. Что, впрочем, естественно. Ибо связки
не чета голой мышце, волосу, багажу
под холодными буркалами, и не бздюме утряски
вещи с возрастом. Взятый вне мяса, звук
не изнашивается в результате тренья
о разряженный воздух, но, близорук, из двух
зол выбирает большее: повторенье
некогда сказанного. Трезвая голова
сильно с этого кружится по вечерам подолгу,
точно пластинка, стачивая слова,
и пальцы мешают друг другу извлечь иголку
из заросшей извилины - как отдавая честь
наважденью в форме нехватки текста
при избытке мелодии. Знаешь, на свете есть
вещи, предметы, между собой столь тесно
связанные, что, норовя прослыть
подлинно матерью и т. д. и т. п., природа
могла бы сделать еще один шаг и слить
их воедино: тум-тум фокстрота
с крепдешиновой юбкой; муху и сахар; нас
в крайнем случае. То есть повысить в ранге
достиженья Мичурина. У щуки уже сейчас
чешуя цвета консервной банки,
цвета вилки в руке. Но природа, увы, скорей
разделяет, чем смешивает. И уменьшает чаще,
чем увеличивает; вспомни размер зверей
в плейстоценовой чаще. Мы - только части
крупного целого, из коего вьется нить
к нам, как шнур телефона, от динозавра
оставляя простой позвоночник. Но позвонить
по нему больше некуда, кроме как в послезавтра,
где откликнется лишь инвалид - зане
потерявший конечность, подругу, душу
есть продукт эволюции. И набрать этот номер мне
как выползти из воды на сушу.
>Поясните его популярность среди интеллигенции
Я с Бродским лично не знаком, но рискну предположить:
Ну во-первых он еврей с извилистой трудовой книжкой- это сразу три креста к харизме, Веллер одобряет.
Во вторых, человек с тонкой душевной организацией (более подробно характер шизы может пояснить специалист)- сов.пис.дочкам и прочей молодёжи 60х, бунтующей против монолитных в единстве "неизвестных отцов" нравились такие юродивые.
В третьих- немного посидел низачто, лучшей номинации на нобелевку KGB не могло сделать этому творческому предку группы Мураками и отцу Машинистов:
"Синеет небо, простор полей,
Вся жизнь - телега, я еду в ней.
Кругом ухабы, кругом поля,
И конь мой слабый
Несет меня"
"Немноговаонада
Поцелуй от помады,
Побережье Невады,
И кофе глясе…"
Короче, из припизднутого бича-истопника, сов.власть выковала иудейского Гомера и нобелевского лауреата в изгнании.
Тут вот что. Для начала, чтобы лучше понимать Бродского, нужно успокоиться. А дальше я не знаю, дальше тебе в любом случае лучше будет.
>Для начала, чтобы лучше понимать Бродского, нужно успокоиться.
Удваиваю.
Особо беспокойным и свечечка в пукан бы не помешала - унять боль. А потом читать вот это, например.
ПИСЬМА РИМСКОМУ ДРУГУ
(Из Марциала)
Нынче ветрено и волны с перехлестом.
Скоро осень, все изменится в округе.
Смена красок этих трогательней, Постум,
чем наряда перемены у подруги.
Дева тешит до известного предела -
дальше локтя не пойдешь или колена.
Сколь же радостней прекрасное вне тела:
ни объятье невозможно, ни измена!
Посылаю тебе, Постум, эти книги
Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко?
Как там Цезарь? Чем он занят? Все интриги?
Все интриги, вероятно, да обжорство.
Я сижу в своем саду, горит светильник.
Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Вместо слабых мира этого и сильных -
лишь согласное гуденье насекомых.
Здесь лежит купец из Азии. Толковым
был купцом он - деловит, но незаметен.
Умер быстро: лихорадка. По торговым
он делам сюда приплыл, а не за этим.
Рядом с ним - легионер, под грубым кварцем.
Он в сражениях Империю прославил.
Столько раз могли убить! а умер старцем.
Даже здесь не существует, Постум, правил.
Пусть и вправду, Постум, курица не птица,
но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в Империи родиться,
лучше жить в глухой провинции у моря.
И от Цезаря далеко, и от вьюги.
Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говоришь, что все наместники - ворюги?
Но ворюга мне милей, чем кровопийца.
Этот ливень переждать с тобой, гетера,
я согласен, но давай-ка без торговли:
брать сестерций с покрывающего тела
все равно, что дранку требовать у кровли.
Протекаю, говоришь? Но где же лужа?
Чтобы лужу оставлял я, не бывало.
Вот найдешь себе какого-нибудь мужа,
он и будет протекать на покрывало.
Вот и прожили мы больше половины.
Как сказал мне старый раб перед таверной:
"Мы, оглядываясь, видим лишь руины".
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.
Был в горах. Сейчас вожусь с большим букетом.
Разыщу большой кувшин, воды налью им...
Как там в Ливии, мой Постум,- или где там?
Неужели до сих пор еще воюем?
Помнишь, Постум, у наместника сестрица?
Худощавая, но с полными ногами.
Ты с ней спал еще... Недавно стала жрица.
Жрица, Постум, и общается с богами.
Приезжай, попьем вина, закусим хлебом.
Или сливами. Расскажешь мне известья.
Постелю тебе в саду под чистым небом
и скажу, как называются созвездья.
Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье,
долг свой давний вычитанию заплатит.
Забери из-под подушки сбереженья,
там немного, но на похороны хватит.
Поезжай на вороной своей кобыле
в дом гетер под городскую нашу стену.
Дай им цену, за которую любили,
чтоб за ту же и оплакивали цену.
Зелень лавра, доходящая до дрожи.
Дверь распахнутая, пыльное оконце.
Стул покинутый, оставленное ложе.
Ткань, впитавшая полуденное солнце.
Понт шумит за черной изгородью пиний.
Чье-то судно с ветром борется у мыса.
На рассохшейся скамейке - Старший Плиний.
Дрозд щебечет в шевелюре кипариса.
Mарт 1972
Слог напомнил пикрилейтед.
Но это же толстота, правда?
Это не толстота. Это еще ничего, средняя температура по больнице. Бывает и хуже. Интернеты охуенно отупели, ничего не поделаешь.
Смысл поэзии Бродского доступен не каждому, более того - для каждого там свой, индивидуальный смысл.
>Смысл поэзии Бродского доступен не каждому
Вернее доступен каждому, не только лишь все могут понять
Очень ламповое стихотворение. Особенно часть про букет.
Я вот думаю, а может тоже начать писать бессвязный набор слов и читать его на важных щах? авось нобелевку дадут. Кстати говоря, а ведь современный автор Ес Соя называет себя поэтом, пишет паршивые стихи, издаёт свои книги, но нобелевский комитет молчит отчего то.
Ниже привожу цитаты из "гениальных" стихов картавого
Там, за нигде, за его пределом
черным, бесцветным, возможно, белым
есть какая-то вещь, предмет.
Может быть, тело. В эпоху тренья
скорость света есть скорость зренья;
даже тогда, когда света нет.
Ах, потерявши нить,
"моль" говорит холстинка.
Взгляда не уронить
ниже, чем след ботинка.
У пейзажа -- черты
вывернутого кармана.
Пение сироты
радует меломана.
Поезд из пункта А, льющийся из трубы
туннеля, впадает с гудением в раскинувшееся широко,
в котором морщины сбежались, оставив лбы,
а те кучевой толпой сбились в чалму пророка.
Ты встретишь меня на станции, расталкивая тела,
и карий местного мусора примет меня за дачника.
Но даже луна не узнает, какие у нас дела,
заглядывая в окно, точно в конец задачника.
Мы -- на раскопках грядущего, бьющего здесь ключом,
то есть жизни без нас, уже вывозимой за море
вследствие потной морзянки и семафора в чем
мать родила, на память о битом мраморе.
И ежели нас в толпе, тысячу лет спустя,
окликнет ихний дозор, узнав нас по плоскостопию,
мы прикинемся мертвыми, под каблуком хрустя:
подлиннику пустоты предпочитая копию.
Ты не скажешь комару:
"Скоро я, как ты, умру".
С точки зренья комара,
человек не умира.
Ниже привожу цитаты из "гениальных" стихов картавого
Там, за нигде, за его пределом
черным, бесцветным, возможно, белым
есть какая-то вещь, предмет.
Может быть, тело. В эпоху тренья
скорость света есть скорость зренья;
даже тогда, когда света нет.
Ах, потерявши нить,
"моль" говорит холстинка.
Взгляда не уронить
ниже, чем след ботинка.
У пейзажа -- черты
вывернутого кармана.
Пение сироты
радует меломана.
Поезд из пункта А, льющийся из трубы
туннеля, впадает с гудением в раскинувшееся широко,
в котором морщины сбежались, оставив лбы,
а те кучевой толпой сбились в чалму пророка.
Ты встретишь меня на станции, расталкивая тела,
и карий местного мусора примет меня за дачника.
Но даже луна не узнает, какие у нас дела,
заглядывая в окно, точно в конец задачника.
Мы -- на раскопках грядущего, бьющего здесь ключом,
то есть жизни без нас, уже вывозимой за море
вследствие потной морзянки и семафора в чем
мать родила, на память о битом мраморе.
И ежели нас в толпе, тысячу лет спустя,
окликнет ихний дозор, узнав нас по плоскостопию,
мы прикинемся мертвыми, под каблуком хрустя:
подлиннику пустоты предпочитая копию.
Ты не скажешь комару:
"Скоро я, как ты, умру".
С точки зренья комара,
человек не умира.
>категория: порватка никак не может успокоиться.
>отчего то.
>отчего то.
>отчего то.
Почему Бродский так рвет пукан всякому безграмотному быдлу?
Кроме того, нет никакого пространства или времени;
Только троё и скорбная воля. Негр из племени.
Так терпение жестокое, звериное,
Немая жопа, имя светлое, голубиное.
Как мы оба, нас сменят однажды.
Новый ангел да новые демоны, свежие, важные.
Утром татарский бог на холмах сопит ветрено.
Лес обнимает животных своими ветвями.
В марте обитают карлики, великаны,
Рыба-молот, покойник Тесей, лижет старые раны.
Весна, которая в дверь стучится,
Её успех почти на пороге.
Действительно, страшно, тут будут все наши боги
Они возьмут и заглянут.
Ветер быстро умчится,
Заглянут к нам старые старые боги.
Придут на зажжёный огонь.
Мартовский кот, вой, вонь, конь.
Только троё и скорбная воля. Негр из племени.
Так терпение жестокое, звериное,
Немая жопа, имя светлое, голубиное.
Как мы оба, нас сменят однажды.
Новый ангел да новые демоны, свежие, важные.
Утром татарский бог на холмах сопит ветрено.
Лес обнимает животных своими ветвями.
В марте обитают карлики, великаны,
Рыба-молот, покойник Тесей, лижет старые раны.
Весна, которая в дверь стучится,
Её успех почти на пороге.
Действительно, страшно, тут будут все наши боги
Они возьмут и заглянут.
Ветер быстро умчится,
Заглянут к нам старые старые боги.
Придут на зажжёный огонь.
Мартовский кот, вой, вонь, конь.
Баратынский не умел расставлять знаки препинания, был недалёк в грамматике. Тем не менее всем похуй
За себя отвечай, порватка.
Петухи
Звезды еще не гасли.
Звезды были на месте,
когда они просыпались
в курятнике
на насесте
и орали гортанно.
...Тишина умирала,
как безмолвие храма
с первым звуком хорала.
Тишина умирала.
Оратаи вставали
и скотину в орала
запрягали, зевая
недовольно и сонно.
Это было начало.
Приближение солнца
это всё означало,
и оно поднималось
над полями,
над горами.
...Петухи отправлялись
за жемчужными зернами.
Им не нравилось просо.
Им хотелось получше.
Петухи зарывались
в навозные кучи.
Но зерно находили.
Но зерно извлекали
и об этом с насеста
на рассвете кричали:
-- Мы нашли его сами.
И очистили сами.
Об удаче сообщаем
собственными голосами.
В этом сиплом хрипении
за годами,
за веками
я вижу материю времени,
открытую петухами.
На независимость Украины
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
"время покажет Кузькину мать", руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченный изотопом,--
жовто-блакытный реет над Конотопом,
скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!
Ступайте от нас в жупане, не говоря -- в мундире,
по адресу на три буквы, на все четыре
стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть -- так сообща, путь выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе -- хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
кожаными углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,
нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Это земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!
Больше, поди, теряли -- больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза --
нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
"время покажет Кузькину мать", руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченный изотопом,--
жовто-блакытный реет над Конотопом,
скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!
Ступайте от нас в жупане, не говоря -- в мундире,
по адресу на три буквы, на все четыре
стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть -- так сообща, путь выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе -- хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
кожаными углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,
нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Это земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!
Больше, поди, теряли -- больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза --
нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.
Политические стихи он пробовал писать для галочки. и да, говно полное
>и да, говно полное
Как рэп - неплохо тащемта.
канешна, канешна, ведь все мы знаим што броцкий за евраинтеграцыю и либиралав. а эта он так проста, для галачки, ну написал и всё. типа и не написал. да эта дажы и не броцкий, навирника падделка.
Бродский - петух тащемта.
Каклокурице припеклоу.
Ночь. Камера. Волчок
хуярит прямо мне в зрачок.
Прихлебывает чай дежурный.
И сам себе кажусь я урной,
куда судьба сгребает мусор,
куда плюется каждый мусор.
Колючей проволоки лира
маячит позади сортира.
Болото всасывает склон.
И часовой на фоне неба
вполне напоминает Феба.
Куда забрел ты, Апполон!
хуярит прямо мне в зрачок.
Прихлебывает чай дежурный.
И сам себе кажусь я урной,
куда судьба сгребает мусор,
куда плюется каждый мусор.
Колючей проволоки лира
маячит позади сортира.
Болото всасывает склон.
И часовой на фоне неба
вполне напоминает Феба.
Куда забрел ты, Апполон!
это факт.
>категория: еще одной курице припеклоу.
мамкин аналитик
"Дорогая Бланш, пишу тебе, сидя внутри гигантского осьминога.
Чудо, что письменные принадлежности и твоя фотокарточка уцелели.
Сыро и душно. Тем не менее, не одиноко:
рядом два дикаря, и оба играют на укалеле.
Главное, что темно. Когда напрягаю зрение,
различаю какие-то арки и своды. Сильно звенит в ушах.
Постараюсь исследовать систему пищеваренья.
Это -- единственный путь к свободе. Целую. Твой верный Жак".
"Вероятно, так было в утробе... Но спасибо и за осьминога.
Ибо мог бы просто пойти на дно, либо -- попасть к акуле.
Все еще в поисках. Дикари, увы, не подмога:
о чем я их не спрошу, слышу странное "хули-хули".
Вокруг бесконечные, скользкие, вьющиеся туннели.
Какая-то загадочная, переплетающаяся система.
Вероятно, я брежу, но вчера на панели
мне попался некто, назвавшийся капитаном Немо".
"Снова Немо. Пригласил меня в гости. Я
пошел. Говорит, что он вырастил этого осьминога.
Как протест против общества. Раньше была семья,
но жена и т. д. И ему ничего иного
не осталось. Говорит, что мир потонул во зле.
Осьминог (сокращенно -- Ося) карает жесткосердье
и гордыню, воцарившиеся на Земле.
Обещал, что если останусь, то обрету бессмертье".
"Вторник. Ужинали у Немо. Было вино, икра
(с "Принца" и "Витязя"). Дикари подавали, скаля
зубы. Обсуждали начатую вчера
тему бессмертья, "Мысли" Паскаля, последнюю вещь в "Ля Скала".
Представь себе вечер, свечи. Со всех сторон -- осьминог.
Немо с его бородой и с глазами голубыми, как у младенца.
Сердце сжимается, как подумаешь, как он тут одинок..."
(Здесь обрываются письма к Бланш Деларю от лейтенанта Бенца).
Чудо, что письменные принадлежности и твоя фотокарточка уцелели.
Сыро и душно. Тем не менее, не одиноко:
рядом два дикаря, и оба играют на укалеле.
Главное, что темно. Когда напрягаю зрение,
различаю какие-то арки и своды. Сильно звенит в ушах.
Постараюсь исследовать систему пищеваренья.
Это -- единственный путь к свободе. Целую. Твой верный Жак".
"Вероятно, так было в утробе... Но спасибо и за осьминога.
Ибо мог бы просто пойти на дно, либо -- попасть к акуле.
Все еще в поисках. Дикари, увы, не подмога:
о чем я их не спрошу, слышу странное "хули-хули".
Вокруг бесконечные, скользкие, вьющиеся туннели.
Какая-то загадочная, переплетающаяся система.
Вероятно, я брежу, но вчера на панели
мне попался некто, назвавшийся капитаном Немо".
"Снова Немо. Пригласил меня в гости. Я
пошел. Говорит, что он вырастил этого осьминога.
Как протест против общества. Раньше была семья,
но жена и т. д. И ему ничего иного
не осталось. Говорит, что мир потонул во зле.
Осьминог (сокращенно -- Ося) карает жесткосердье
и гордыню, воцарившиеся на Земле.
Обещал, что если останусь, то обрету бессмертье".
"Вторник. Ужинали у Немо. Было вино, икра
(с "Принца" и "Витязя"). Дикари подавали, скаля
зубы. Обсуждали начатую вчера
тему бессмертья, "Мысли" Паскаля, последнюю вещь в "Ля Скала".
Представь себе вечер, свечи. Со всех сторон -- осьминог.
Немо с его бородой и с глазами голубыми, как у младенца.
Сердце сжимается, как подумаешь, как он тут одинок..."
(Здесь обрываются письма к Бланш Деларю от лейтенанта Бенца).
Я вовсе не поклонник Бродского, но иногда бывает интересно почитать, и мне как раз таки доставляет его прямое повествование, без бессвязных фраз и ебанутых метафор, как оно часто бывает у поэтов. Так что, оп, ты - хуй, и если ты видишь в строке "зачем нам рыба, раз есть икра" бессмысленную фразу "для рифмы" - у тебя либо что-то не в порядке с головой, либо тебе отчего-то припекает, и ты пытаешься самоутвердиться и охладить свой анус поиском на /bo/ единомышленников в нелюбви к Бродскому. Dixi.
>категория: курица не унимается.
У него, конечно, было мнение, и разумеется либеральное. Но что касается стихов, то он относился к этому как к одной из незначительных периферий своего творчества, как к одному из множества экспериментов. Да и любим мы его совсем не за это.
напомнило пикчи из шлюхотредов где с одной стороны прилично в одежде, с другой сосущая шлюха
Если взять за основу тот факт, что поэзия это искусство изящной словесности, то возможно в авторе иногда и проскакивает некая изящность слов, но это не более чем изящность слов а не формы. Бродский любит демонстрировать свою могучую литературную,музыкальную, историческую и т. п. эрудицию. Такие вещи наверняка очень впечатляют образованцев со средними интеллектами, но отсветами душевного богатства отнюдь не являются, а попросту вымучиваются автором ради удержания им себя в величественной позе.
давай попробуем взять стих (если это можно так назвать) "Каппадокия" и попробуем там найти сам стих, отсутствие собственного позёрства, абсурдности и целостность картины. Хотя впрочем отсутствие подобного можно обнаружить и в прочих белых стихах его пера
itt стайка опущенцев, пытающихся то ли толсто троллить, то ли выдавать свое обдроченное никчёмное мнение
мимофилолог
мимофилолог
Искусство изящной словесности. Как я полагаю, ты детерминируешь слово под удобную тебе интерпретацию. Меня сейчас не интересует определения из словаря или то, что тебе вбивали в голову в школе.
Эрудиция Бродского являлась материалом для стихов, создавала определённый эффект. В то время бессмысленно повторять старые известные приёмы и заезженные стандарты было. Бродский не силён в "изящной словесноти".
Отторжение, которое ты испытываешь к его позе вполне понятно. Тут включается субъективное ощущение. В конце концов на то оно и искусство, чтобы любой человек мог сделать выбор в пользу той или иной образности.
Ты требуешь целостности от прогрессивной (для своего времени) поэзии? А известно ли тебе, что конец 19 века и начало 20 прошло под знаменем дискретизации чувств, эмоций,рассечения сюжетной составляющей. По Бодлеру творческое вдохновение начинается с диссолюции ощущений от внешнего мира. Сначала надо расщепить все чувства, чтобы потом на их основе составить собственное искусственное видение, далеко не всегда совпадающее с реальностью. В книге "Структура современной лирики от Бодлера до середины 20 века" автор категорично заявляет о том, что лирику нельзя судить по её соответствию с реальным миром. Если ты не готов встать на его позицию, то в данном случае "поэзия" для тебя ограничивается тем кругом авторов, которые следовали классической традиции. Всё, что описано выше ярко демонстрирует живопись в полотнах таких выдающихся мастеров как Пикассо или Дали.
Поэзия либо уходит от прозы в сторону гармонического совершенства либо стремится приблизиться максимально близко к прозе (прозе жизни если угодно), оставаясь тем не менее самодостаточным явлением, а не растворяясь в океане литературы. ("Всё прочее - литература" Поль Верлен). Когда у А. Васильева (солиста группы Сплин (с английского хандра (название, как я думаю, навеяно стихотворением Саши Чёрного, которое звучит песней в самом первом альбоме))) спросили что-то про Бродского (вопрос не помню уже), он заметил, что этот автор как никто другой вобрал в поэтический оборот слова из повседневности, жаргонизмы и т. д. и т. п. Если принять его слова за правду (они достаточно правдоподобны), то понятная исходная цель творчества Иосифа - говорить в стихах. Именно, как мы с вами, но красиво. Конечно, та простота, с которой я пишу всё это огрубляет до ужаса ту картину, о которой я сейчас говорю, но перед вами не мастер слога. Во всяком случае наиболее выпукло достижения поэта можно наблюдать в "Осеннем крике ястреба". Тут любители поэзии делятся на два лагеря (конечно же нет, но мне интересны в данном случае именно крайности) - одни восхваляют его как шедевр русской поэзии 20 века, другие отплёвываются и отхаркиваются. И те и другие по-своему правы. Что самое важное - оба лагеря подогревают интерес к личности как таковой, что в конечном счёте лучше равнодушия, что делает книги востребоваными так или иначе. И даже если побеждает негативное отношение к Бродскому, то это можно рассматривать только как шажок вперёд по отношению к традиции, заложенной этим автором, такой же в сущности шажок, который делал он, когда игнорировал многие нормы современной ему поэзии.
касательно термина, то Бродский сам именно так определял поэзию. Имеется некое противоречие в взглядах и трудах автора.
Опустим в сторону вопрос о том, к чему вместо изящества оригинальной формы заменять её кривой прямой. Я прекрасно отношусь к тем же поэтам авангардистам Аполлинеру и Арагону которые писали не только отличным слогом, но и довольно метафорично, во всяком случае у них не было композиционной неуравновешенности и
лексико-грамматических промискуитетов которые являясь вполне реальной проблемой стали основным приёмом Бродского. Как пример:
Город Лондон прекрасен. Если не ввысь, то вширь
он раскинулся вниз по реке как нельзя безбрежней.
И когда в нем спишь, номера телефонов прежней
и бегущей жизни, слившись, дают цифирь
астрономической масти. И палец, вращая диск
зимней луны, обретает бесцветный писк
"занято"; и этот звук во много
раз неизбежней, чем голос Бога.
или
Выдыхая пары, вдыхая воздух, двери
хлопают во Флоренции. Одну ли, две ли
проживаешь жизни, смотря по вере,
вечером в первой осознаешь: неправда,
что любовь движет звезды (Луну -- подавно),
ибо она делит все вещи на два --
даже деньги во сне. Даже, в часы досуга,
мысли о смерти. Если бы звезды Юга
двигались ею, то -- в стороны друг от друга.
У меня для тебя одно слово, многословный хуесос: анжабеман.
Обана, а мне это напомнило честушки. Народу нравится же.
Это закос под Пушкина. Нега-телега.
Толи бугурт, толи вайп.
>Смысл поэзии Бродского доступен не каждому, более того - для каждого там свой, индивидуальный смысл.
Сам то понял что написал?
>Ты не скажешь комару:
>"Скоро я, как ты, умру".
>С точки зренья комара,
>человек не умира.
поэзия уровня /b
Филолог-мелкобуква? Это что-то новенькое.
>А известно ли тебе, что конец 19 века и начало 20 прошло под знаменем дискретизации чувств, эмоций,рассечения сюжетной составляющей.
Пидоры.
>В книге "Структура современной лирики от Бодлера до середины 20 века" автор категорично заявляет о том, что лирику нельзя судить по её соответствию с реальным миром.
Настоящая лирика это про телок и еблю. А это значит просто какая-то борьба пидоров за права.
>Всё, что описано выше ярко демонстрирует живопись в полотнах таких выдающихся мастеров как Пикассо или Дали.
Дали еще куда не шло, но пикассо чистый развод. Культурная ммм кароче, курс акций постоянно растет.
Ты эт, ну типа, забыл добавить, епт.
>дали еще куда не шло, но пикассо чистый пидор. Культурная ммм кароч, курс акций постоянно растет. Пидоры!
Ха-ха, ебать!
Может, ебанутые картинки же, он нарошно для лохов малевал. Годноту рисовать хуй прославишься, художников много, а так пришел к успеху. И Дали тоже, по началу нормально рисовал, потом стал чудить и создавать заодно себе имидж ебанутого, хотя был совершенно нормален. Сравни с рисунками нормального поехавшего.
Ты понимаешь, что первая картинка не имеет отношения к Пикассо? Что это унылая попытка механика из Англии спародировать творчество автора? Что там на картины Пикассо похож только вид спереди?
Сам Пабло об Ситроен шквариться не стал бы, он ездил на Испано-Суизе.
Большого художника видно по илитной тачиле.
я когда-то спрашивал "как читать бродского?", меня послали. кроме пары стихов вообще какаета жесть, ладно красивые слова которые видишь первый раз в жизни и не можешь выговорить, но я совершенно не могу уловить не то что рифмы, просто ритма.
я не говорю что он говно, я спрашиваю как это понять, как это читать?
> не могу уловить не то что рифмы, просто ритма.
Дай угадаю, Маяковский (кроме пары примитивных стишков из школьной программы) у тебя тоже не пошел?
Он же застрилился от своих стихов.
я вообще поэзию очень редко читаю, потому что грустно очень становится, но вот блока и есенина спокойно могу читать, бродский иногда напоминает кровь электрическую, или витч хаус - нужно прослушать 30 треков говна чтобы найти нормальный.
Тогда Эдвард Каммингс - это вообще айдиэм, епта.
>Настоящая лирика это про телок и еблю.
Как будто у Бродского эта тема не раскрыта, лол.
Это чтоли?
>зачем вся дева, раз есть колено
да вон у него на оппикче постмодернизм из штанов торчит. Вбросьте лирики чтоли, поглядим. А он постмодернист?
http://zavtra.ru/content/view/anti-brodskij-/
Вот тут уже пояснили, почему Бродского читать западло.
Вот тут уже пояснили, почему Бродского читать западло.
Там же вата.
Тёма_кровь_из_глаз.жипег
Ёб твою мать, блядь, иди отсюда нахуй, блядь! Ты чё, обосрался что ль, мудак, блядь?! Сука, блядь, пидорас, блядь! Хули ты сделал, ты чё, мудак что ль совсем, блядь?! Блядь, всё-таки насрал, ой мудель, блядь!.. Твою мать, убери это говно нахуй отсюда, блядь! Сейчас будешь всё это вылизывать, блядь! Чё ты мне покушать принёс, чё ты, мудак, что ль, бля?! Хули ты вызвал… хули ты говном-то вымазался, мудак, блядь?! Пидорас, блядь! Сука, блядь! Убери это говно отсюда, блядь! Ёб твою мать, блядь, и весь пол засрал, блядь! Мудак, блядь, ну ты мудак, блядь, я тебя сейчас убью, нахуй! Я тебя, блядь, сейчас убью нахуй, блядь! Блядь, ну ты пидорас, блядь… Бля, ну ты сумасшедший, ёб твою мать, а… Бля, с кем вы меня посадили, охуеть, ёбаный в рот!..
Новиоп порвался, найс.
Мастер и Маргарита от поэзии.
Лакмусовая бумажка для детекции ТП.
Лакмусовая бумажка для детекции ТП.
ГАЛКОВСКИЙ, ЧИТАЙ СОВЕТСКОГО!
Мне у него охуенно одна строчка нравится из "Представления": Лучший вид на этот город - если сесть в бомбардировщик.
Ёб твою мать, блядь, иди отсюда нахуй, блядь! Ты чё, обосрался что ль, мудак, блядь?! Сука, блядь, пидорас, блядь! Хули ты сделал, ты чё, мудак что ль совсем, блядь?! Блядь, всё-таки насрал, ой мудель, блядь!.. Твою мать, убери это говно нахуй отсюда, блядь! Сейчас будешь всё это вылизывать, блядь! Чё ты мне покушать принёс, чё ты, мудак, что ль, бля?! Хули ты вызвал… хули ты говном-то вымазался, мудак, блядь?! Пидорас, блядь! Сука, блядь! Убери это говно отсюда, блядь! Ёб твою мать, блядь, и весь пол засрал, блядь! Мудак, блядь, ну ты мудак, блядь, я тебя сейчас убью, нахуй! Я тебя, блядь, сейчас убью нахуй, блядь! Блядь, ну ты пидорас, блядь… Бля, ну ты сумасшедший, ёб твою мать, а… Бля, с кем вы меня посадили, охуеть, ёбаный в рот!..
>Значит, не было в России: Рубцова, Кузнецова, Кострова, Куняева, Сорокина, Тарковского, Слуцкого, Смелякова, Высоцкого, Тряпкина, Горбовского и многих других.
Лол, это же алкаши и уебки. Они не нужны.
>Вероника Абрамова
Ещё одна пиздуха с коровьим еблетом? Вкидывый сразу инстаграм, хуле. Малафить будем.
Знойная женщина
Быстро называешь поэта не-алкаша и не-уёбка. Протип: ю кант.
Гомер.
Иди вон туда под струю мойся, понял, блядь?!
Чтоб через пять минут чистый был! ИДИ ПОД СТРУЮ, СУКА! МОЙСЯ!
Иди под струю, мойся, блядь! Начальник, бля! Начальник! Этот пидорас обосрался, блядь! Начальник! Иди под струю, блядь, чтоб сейчас пришли — ты чистый был, нахуй! Ты понял, бляяя?! Чтобы чистый был, сука! Обосрался, пидорас, а! Начальник, блядь, он обосрался! Идите мойте его, нахуй, я с ним здесь сидеть не буду, блядь!
Я не буду с этим говноедом сидеть, сука, блядь, а?!
ХУЛИ ВЫ МЕНЯ С СУМАСШЕДШИМ ПОСЕЛИЛИ, БЛЯДЬ, ОН ЖЕ МУДАК ПОЛНЫЙ, БЛЯДЬ!
Иди мойся, я сказал!
Блядь, фу, нахуй! Из-за тебя вымазался… Иди мойся, блядь!
Иди мойся, нахуй, я тебя сейчас убью нахуй! Иди вон туда под воду, блядь. Чтобы через пять минут, сука, чистый был, или я тебя придушу, блядь, вот этими руками, понял?!
Фу-у, блядь, фу-у, нахуй!
Бродский - переоценённое говно для быдла.
/thread
К слову, посмотрите список лауреатов и номинантов на Нобелевскую премию по литературе - сплошь графоманы и мелкосортные писаки, а так же опущенцы из стран тридцать третьего мира. Исключение составляет лишь Стейнбек да еще пара-тройка авторов (обиженка Солженицын и рефлексирующая интеллигенция во главе с Буниным сосут хуи).
Одним словом - награда эта сомнительная, если не позорная.
/thread
К слову, посмотрите список лауреатов и номинантов на Нобелевскую премию по литературе - сплошь графоманы и мелкосортные писаки, а так же опущенцы из стран тридцать третьего мира. Исключение составляет лишь Стейнбек да еще пара-тройка авторов (обиженка Солженицын и рефлексирующая интеллигенция во главе с Буниным сосут хуи).
Одним словом - награда эта сомнительная, если не позорная.
Вот я бы проигнорировал твоё сообщение, потому что плох в вопросе о номиналистах на нобеля, но ты упомянул Стейнбека, которого я сейчас читаю (Гроздья гнева), и это прямо пиздец. Осилив первую сотню страниц, я не увидел пока ничего интересного, сплошное описание тяжкой жизни реднеков, приправленное ненавистью к капитализму.
мимо
Нобелевку за политические взгляды дают, а не за талант.
> описание тяжкой жизни реднеков
Всегда хотел чего-нибудь про реднеков почитать, лол. Чтобы как в true detective, winter bone и в white's lightning. Погуглю эти ваши гроздья, авось оно.
А ты чего ожидал, любезный? Одна из сильнейших сторон этого писателя в том, что он описывает всё настолько красочно, вкусно и реалистично, что людям, имеющим хоть каплю воображения ничего не стоит полностью погрузиться в изображаемый Стейнбеком мир.
Естественно. Посмотрел, за что дали нобелевку сабжу.
>authorship, imbued with clarity of thought
Пиздец. Походу, вообще не открывали.
Клоуны разрушают цирк. Слоны убежали в Индию,
тигры торгуют на улице полосами и обручами,
под прохудившимся куполом, точно в шкафу, с трапеции
свешивается, извиваясь, фрак
разочарованного иллюзиониста,
и лошадки, скинув попоны, позируют для портрета
двигателя. На арене,
утопая в опилках, клоуны что есть мочи
размахивают кувалдами и разрушают цирк.
Публики либо нет, либо не аплодирует.
Только вышколенная болонка
тявкает непрерывно, чувствуя, что приближается
к сахару: что вот-вот получится
одна тысяча девятьсот девяносто пять.
Такое впечатление что просмотрел пародию на south park: Аристократы
тигры торгуют на улице полосами и обручами,
под прохудившимся куполом, точно в шкафу, с трапеции
свешивается, извиваясь, фрак
разочарованного иллюзиониста,
и лошадки, скинув попоны, позируют для портрета
двигателя. На арене,
утопая в опилках, клоуны что есть мочи
размахивают кувалдами и разрушают цирк.
Публики либо нет, либо не аплодирует.
Только вышколенная болонка
тявкает непрерывно, чувствуя, что приближается
к сахару: что вот-вот получится
одна тысяча девятьсот девяносто пять.
Такое впечатление что просмотрел пародию на south park: Аристократы
Это расхожая фраза, Антон пошутил.
Вряд ли ты прав. Может быть, но может и не быть.
Прочитал - и стало мне легко и ясно.
Жаль, не сталкивался с этим слогом раньше.
Ну и что бы не прослыть лошком пропащим,
загуглю, и вдоволь наслажусь прекрасным.
Спасибо.
Иосиф Бродский
Памятник
Поставим памятник
в конце длинной городской улицы
или в центре широкой городской площади,
памятник,
который впишется в любой ансамбль,
потому что он будет
немного конструктивен и очень реалистичен.
Поставим памятник,
который никому не помешает.
У подножия пьедестала
мы разобьем клумбу,
а если позволят отцы города, --
небольшой сквер,
и наши дети
будут жмуриться на толстое
оранжевое солнце,
принимая фигуру на пьедестале
за признанного мыслителя,
композитора
или генерала.
У подножия пьедестала -- ручаюсь --
каждое утро будут появляться
цветы.
Поставим памятник,
который никому не помешает.
Даже шоферы
будут любоваться его величественным силуэтом.
В сквере
будут устраиваться свидания.
Поставим памятник,
мимо которого мы будем спешить на работу,
около которого
будут фотографироваться иностранцы.
Ночью мы подсветим его снизу прожекторами.
Поставим памятник лжи.
Какое же охуенное "стихотворение", Йося просто повествует нам какую-то бессмысленную дребедень, а после ИЛИТАРНО заканчивает, НАМЕКАЯ НА ГЛУБОКИЙ СМЫСЛ своей последней строчкой. Все это "стихотворение" писалось ради последней строчки, которую этот сноб поставил, дабы придать этому дерьму хоть какой-то смысл. Чтобы потом ценители этого вздыхали и закатывали глаза от этого "Поставим памятник лжи". Что такое рифма, тембр, ассонанс, аллитерация и т.д. - хуйня (по бродскому). Да тут даже смысла нет. У него дохуище одинаковых по форме стихотворений, тут Лимонов правильно его на место поставил, невзирая на всю зависть последнего к Бродскому.
Памятник
Поставим памятник
в конце длинной городской улицы
или в центре широкой городской площади,
памятник,
который впишется в любой ансамбль,
потому что он будет
немного конструктивен и очень реалистичен.
Поставим памятник,
который никому не помешает.
У подножия пьедестала
мы разобьем клумбу,
а если позволят отцы города, --
небольшой сквер,
и наши дети
будут жмуриться на толстое
оранжевое солнце,
принимая фигуру на пьедестале
за признанного мыслителя,
композитора
или генерала.
У подножия пьедестала -- ручаюсь --
каждое утро будут появляться
цветы.
Поставим памятник,
который никому не помешает.
Даже шоферы
будут любоваться его величественным силуэтом.
В сквере
будут устраиваться свидания.
Поставим памятник,
мимо которого мы будем спешить на работу,
около которого
будут фотографироваться иностранцы.
Ночью мы подсветим его снизу прожекторами.
Поставим памятник лжи.
Какое же охуенное "стихотворение", Йося просто повествует нам какую-то бессмысленную дребедень, а после ИЛИТАРНО заканчивает, НАМЕКАЯ НА ГЛУБОКИЙ СМЫСЛ своей последней строчкой. Все это "стихотворение" писалось ради последней строчки, которую этот сноб поставил, дабы придать этому дерьму хоть какой-то смысл. Чтобы потом ценители этого вздыхали и закатывали глаза от этого "Поставим памятник лжи". Что такое рифма, тембр, ассонанс, аллитерация и т.д. - хуйня (по бродскому). Да тут даже смысла нет. У него дохуище одинаковых по форме стихотворений, тут Лимонов правильно его на место поставил, невзирая на всю зависть последнего к Бродскому.
Зато можно копипастить меняя последнюю фразу. Можно написать "истине", "добру", "путину", "собаке павлова", "килькам в томате", да что угодно. Хотя конечто многобукв, мало кто дочитает.
Дуб - дерево. Бродский - бездарь. Смерть неизбежна.
"русский глаз отдохнет на эстонском шпиле"
вероятно, имеется ввиду шоколадный глаз на кожаном шпиле, кхе.
Педераст, ты часом не из Харькова?
Смысла нет препарировать стихотворение по частям, оно сильно в силу своей целостности, композиции.
А Рейган - вор, ковбой и педераст -
Поставил мир на ядерную карту. "
Тревожно мне. Кусаю свой матрац.
Дрожу, как СС-20 перед стартом.
А. Башлачёв
Т. С. Элиот - выдающийся писатель, значительно повлиявший на мировую культуру 20 века.
...а узнал ты её - из книги Веллера.
Лохи.
Настоящие илитные олдфаги узнали ее из песни БГ.
Я не ебу насчет хипста молодежи и вообще сегодняшней популярности бродского. Но заметил что маленькие тянки сейчас выебываются любовью к поэтам. Таким как маяковский,есенин, цветаева,пастернак,бродский. И чем больше бзсхднст в стихах тем круче. У меня образование филолога, защищался по поэзии серебряного века. И блять это позорище. Меня вздрачивают все эти дикие фанаты поэзии.сап
>Дуб - дерево. Бродский - бездарь. Смерть неизбежна.
Браво
Да. А ещё Гамсун, Манн, Гессе, Бертран Рассел, Йейтс, Беккет и Фолкнер. Остальные - петухи.
А Моммзен, Сенкевич, Киплинг, Лагерлёф, Шпиттелер, Шоу, Голсуорси, Кавабата?
Плохой поэт, потому что не любил свою страну (справедливо) и не был православным.
Понятно.
>пархановская газетка
Охуенный авторитет.
Чёрная сперма фашизма пролилась на Украине.txt
Почитал её комменты.
>потому что не любил свою страну
Как раз любил. Но без лишних соплей. Государство свое не любил, а государство и страна это не одно и то же. Государство вообще невозможно любить, это какое-то особо чудовищное извращение - любовь к государству.
Алсо зачем быть православным человеку, религия предков которого древнее православия? Впрочем, ортодоксом-иудеем он тоже не был.
Государство это то, благодаря чему ты вообще существуешь в этом мире в качестве образованной и воспитанной единицы с распланированной жизнью.
Если человек нормален, то он должен любить своё государство, поскольку сильное и крепкое государство - залог его благополучного и обеспеченного существования.
А Путина-то? Путина ведь тоже надо любить. Ты это, Путина не забывай. Путин он, знаешь, того.
Хуй бати это то, благодаря чему ты вообще существуешь в этом мире в качестве образованной и воспитанной единицы с распланированной жизнью.
Если человек нормален, то он должен любить хуй своего бати, поскольку сильный и крепкий хуй бати - залог его благополучного и обеспеченного существования.
Если человек нормален, то он должен любить хуй своего бати, поскольку сильный и крепкий хуй бати - залог его благополучного и обеспеченного существования.
Господин это то, благодаря чему ты вообще существуешь в этом мире в качестве образованной и воспитанной единицы с распланированной жизнью.
Если человек нормален, то он должен любить своего господина, поскольку сильный и крепкий господин - залог его благополучного и обеспеченного существования.
Если человек нормален, то он должен любить своего господина, поскольку сильный и крепкий господин - залог его благополучного и обеспеченного существования.
Говно это то, благодаря чему ты вообще существуешь в этом мире в качестве образованной и воспитанной единицы с распланированной жизнью.
Если человек нормален, то он должен любить своё говно, поскольку говно удобряющее поля - залог его благополучного и обеспеченного существования.
Если человек нормален, то он должен любить своё говно, поскольку говно удобряющее поля - залог его благополучного и обеспеченного существования.
>Алсо зачем быть православным человеку, религия предков которого древнее православия?
Это надо спросить у дамочки, написавшей эту стену текста . Я просто подытожил её высер.
+15 рублей, молодца!
Путина надо любить, ибо чем больше любви в нашем мире, тем лучше. К чему ненависть и злоба? Думаешь, Путин тебя ненавидит? Я думаю, нет.
Всё правильно написал. Другое дело, что в России не существует полноценного государства, а есть некое неофеодальное квазигосударство, где власть принадлежит пулу из ограниченного количества кланов, объединенных дружественно-родственными связями, а сама власть понимается не как обеспечение гражданского договора, а именно как владение.
если бы он читал реп будучи нигрой было бы куда душевнее
http://my-hit.com/43ai-%D0%B1%D1%80%D0%BE%D0%B4%D1%81%D0%BA%D0%B8%D0%B9
http://my-hit.com/43ai-%D0%B1%D1%80%D0%BE%D0%B4%D1%81%D0%BA%D0%B8%D0%B9
Блядь, где вы вообще живете, рабы?
В СССР была та же самая хуйня, бро. Но была самая минимальная, но все-таки возможность социального лифта. В современной сраной рашке и ее нет - чистый феодализм.
Рашка = СССР. В 1991-м произошел всего лишь ребрендинг номенклатуры — "коммунисты" перекрасились в "либералов".
В подвале Путина 400 настоящих тибетских монахов круглые сутки поют во благо всех живых существ. Иногда Путин спускается к ним, и на глазах его появляются слезы.
>В 1991-м произошел всего лишь ребрендинг номенклатуры — "коммунисты" перекрасились в "либералов".
Ну какбе да. Но тренд опять сменился - "либералы" перекрашиваются в "нацистов".
Хахол, плис.
Пропустил консервативный поворот.
Тем не менее выдавал охуенные элегии. А тут только лишь безграмотность.
Да, братишка, именно так. Путин плачет о мире, о целом мире, только подумай! Это ведь нелегко, настолько возлюбить целый мир и проводить ночи и дни в слёзах о нем. А кто поплачет о Путине, кто возлюбит его всею своею душой? Ну неужели от нас убудет, если мы хотя бы чуточку приоткроем дверь в своё сердце для Путина? Ведь мы же люди, а человек человеку - брат, товарищ и друг. Человек человеку - единственная опора в этой нелёгкой жизни.
Нацизм в частности и фашизм в общем тоже разновидность консерватизма же.
>Нобелевская премия – это ежегодный международный приз, присуждаемый с 1901 года за успехи в физике, химии, физиологии или медицине, литературе и за миротворческую деятельность. Премия по экономике дополнительно присуждается с 1969 года. Нобелевские премии были присуждены 850 людям, из которых 173 были евреями, а у еще 20 лауреатов один из родителей был евреем. Таким образом, евреи являются обладателями 22 процентов всех Нобелевских премий, составляя менее 0,2 процента населения земного шара. Получается, что доля евреев среди Нобелевских лауреатов в 100 (!) раз превышает их долю в населении планеты.
>Поставим памятник лжи.
на уровне БРОДСКОГО
Ща погуглил, его относят к периоду 1957-1962. Так что можно списать на юношескую неопытность.
Это же модерн лютый.
Двачую этого. Фашизм - разновидность модернизма. Профессор Оксфорда Роджер Гриффин не даст соврать http://www.shekhovtsov.org/translations/Griffin-Modernism_and_Fascism-Aufbruch.html
Из-за тебя начал читать гроздья гнева. Пока что 10/10. Не помню такой книги, с какой-нибудь наградой, которая бы меня так увлекла.
Думаю что дело вкуса.
Имхо каждому свое, чем-то лично меня он берет, простыми и зачастую бессвязными фразами ему удается передать непередаваемое
>меня он берет, простыми и зачастую бессвязными фразами ему удается передать непередаваемое
Разумеется не всё, что окружает человека в повседневности можно передать языком. Поэт же в силу должности увеличивает области применимости языка, делает его в целом более тонким и чувствительным к нюансам мироощущения. Так же как есть прочувствованная мысль, так и существует осознанное чувство (это не одно и то же). Кроме того в начале 20 века был вскрыт целый пласт бессознательного в психологии, так что для прогрессивно мыслящего индивидуума должно быть самоочевидным, что в сознании он улавливает далеко не всё, что откладывается на подсознательном уровне, а именно туда зачастую стремятся художники (в широком смысле), когда пользуются алогичными для обыденного сознания приёмами в творчестве.
Кроме того эта шутка явно попахивает сексизмом и заставляет с сочувствием отнестись к комплексам, которыми страдает автор данного пассажа. Но мы не будем долго задерживаться на этом.
Да чё ты ему расписываешь. Я сам лирику не переношу в основном, но понимаю, о чём ты говоришь, и объективных пруфов тут привести невозможно. И да, ты путаешь подсознание и бессознательное.
>Разумеется не всё, что окружает человека в повседневности можно передать языком.
Для того родина дала писателю образование чтобы он мог передать нормальным хорошим языком что угодно, иначе какой он вообще писатель.
А если откинуть экономику, литру и борьбу за мир?
>для прогрессивно мыслящего индивидуума должно быть самоочевидным, что в сознании он улавливает далеко не всё, что откладывается на подсознательном уровне
> передать нормальным хорошим языком что угодно, иначе какой он вообще писатель.
Однозначна:
2 15 42
42 15
37 08 5
20 20 20
А вот и ваш антисоветский нобеленосец:
Моря не было видно. В белесой мгле,
спеленавшей со всех нас сторо̀н
абсурдным было думать,
что судно идёт к земле
если вообще это было судно̀м,
а не сгустком тумана,
как будто влил кто в молоко белил.
Чукча не поэт, чукча- пафосный позер. Хули он на иврите не писал, или на суахили? Всё одно коряво, зато Нитаокойкакфсесовки.
P.S. Зато по-английски всё старательно, без выебонов: parachute- shute, peat-eat, ботинок-полботинок:
She folds her memories like a parachute.
Dropped, she collects the peat
and cooks her veggies at home: they shoot
here where they eat. (с) Belfast Tune, 1986
Сначала он мне не нравился как раз этим:
>отсутствия всяческой рифмы, ритмики
Но потом я проникся стихотворением "Не выходи из комнаты" и теперь не знаю как к немо относится. Хотя кроме этого стихотворения больше ничего не знаю. И манера чтения его не мне нравится - у меня другая. Но, конкретно, это стихотворение - потрясающе.
Я даже пытался переделать его, но пока застрял:
Не заходи на борды
Не заходи на борды, лучше пойди на улицу.
Зачем тебе анонимность, если ты ищешь спутницу?
На чанах бессмысленно все, особенно попытки общения.
Тебя ждут тонны говна в тредах и сообщениях.
О, не заходи на борды, ведь ничего там нет
Только троли и школьники, целиком захватившие "Бред"
Полтора анона в тематике. А если войдет живая
тян, сисек не доставляя, выгонят, засагая.
Самый пиздец это тред анекдотов в b. Редко там бываю, но видел пару таких тредов. Плакать хочется.
Вы чего, ребята, я в охуе что этот трэд до сиг пор на нулевой висит. Бродский должен быть у каждого свой - 2-3 стиха или даже отрывка заученные наизусть, чтобы читать их про себя в моменты прохлады и создать себе правильное умонастроение. Его не на борде двачевать надо, а то это какой-то форс. За что вы так с Осей, ведь вслед за форсом всегда наступает зашквар?
У меня вот такое:
Леиклос
Родиться бы сто лет назад
и сохнущей поверх перины
глазеть в окно и видеть сад,
кресты двуглавой Катарины;
стыдиться матери, икать
от наведенного лорнета,
тележку с рухлядью толкать
по желтым переулкам гетто;
вздыхать, накрывшись с головой,
о польских барышнях, к примеру;
дождаться Первой мировой
и пасть в Галиции -- за Веру,
Царя, Отечество, -- а нет,
так пейсы переделать в бачки
и перебраться в Новый Свет,
блюя в Атлантику от качки.
да вы мужики или пидерасты? Говноед получил 8 классов образования, работал шестёркой на заводах, строил из себя хуй пойми кого, параллельно штампуя второсортные стихи, бухал на вписочках с быдло интеллигенцией. Сейчас половина "не таких как все" живёт идентично, но что то не наблюдается такого признания. А что в итоге? Графомана лжеца и девственника забирают в асашай, и дают степень профессора университета, который всю свою профессиональную деятельность в вузе по словам студентов: нихуя не делает, только в слух читает стихи (это зашквар даже по меркам американской системы образования). И опять же продолжает клепать свои копростихи. А дальше что? правильно, нобелевская премия!
Так что мужики, даже ебланы вроде Ес Соя или Полозковой (или over 9000 других с сайта стихи. ру) могут вполне повторить путь этого сумрачного "гения".
Так что мужики, даже ебланы вроде Ес Соя или Полозковой (или over 9000 других с сайта стихи. ру) могут вполне повторить путь этого сумрачного "гения".
Падучая звезда, тем паче -- астероид
на резкость без труда твой праздный взгляд настроит.
Взгляни, взгляни туда, куда смотреть не стоит.
___
Там хмурые леса стоят в своей рванине.
Уйдя из точки "А", там поезд на равнине
стремится в точку "Б". Которой нет в помине.
Начала и концы там жизнь от взора прячет.
Покойник там незрим, как тот, кто только зачат.
Иначе -- среди птиц. Но птицы мало значат.
Там в сумерках рояль бренчит в висках бемолью.
Пиджак, вися в шкафу, там поедаем молью.
Оцепеневший дуб кивает лукоморью.
___
Там лужа во дворе, как площадь двух Америк.
Там одиночка-мать вывозит дочку в скверик.
Неугомонный Терек там ищет третий берег.
Там дедушку в упор рассматривает внучек.
И к звездам до сих пор там запускают жучек
плюс офицеров, чьих не осознать получек.
Там зелень щавеля смущает зелень лука.
Жужжание пчелы там главный принцип звука.
Там копия, щадя оригинал, безрука.
___
Зимой в пустых садах трубят гипербореи,
и ребер больше там у пыльной батареи
в подъездах, чем у дам. И вообще быстрее
нащупывает их рукой замерзшей странник.
Там, наливая чай, ломают зуб о пряник.
Там мучает охранник во сне штыка трехгранник.
От дождевой струи там плохо спичке серной.
Там говорят "свои" в дверях с усмешкой скверной.
У рыбной чешуи в воде там цвет консервный.
___
Там при словах "я за" течет со щек известка.
Там в церкви образа коптит свеча из воска.
Порой дает раза соседним странам войско.
Там пышная сирень бушует в полисаде.
Пивная цельный день лежит в глухой осаде.
Там тот, кто впереди, похож на тех, кто сзади.
Там в воздухе висят обрывки старых арий.
Пшеница перешла, покинув герб, в гербарий.
В лесах полно куниц и прочих ценных тварей.
___
Там, лежучи плашмя на рядовой холстине,
отбрасываешь тень, как пальма в Палестине.
Особенно -- во сне. И, на манер пустыни,
там сахарный песок пересекаем мухой.
Там города стоят, как двинутые рюхой,
и карта мира там замещена пеструхой,
мычащей на бугре. Там схож закат с порезом.
Там вдалеке завод дымит, гремит железом,
не нужным никому: ни пьяным, ни тверезым.
___
Там слышен крик совы, ей отвечает филин.
Овацию листвы унять там вождь бессилен.
Простую мысль, увы, пугает вид извилин.
Там украшают флаг, обнявшись, серп и молот.
Но в стенку гвоздь не вбит и огород не полот.
Там, грубо говоря, великий план запорот.
Других примет там нет -- загадок, тайн, диковин.
Пейзаж лишен примет и горизонт неровен.
Там в моде серый цвет -- цвет времени и бревен.
___
Я вырос в тех краях. Я говорил "закурим"
их лучшему певцу. Был содержимым тюрем.
Привык к свинцу небес и к айвазовским бурям.
Там, думал, и умру -- от скуки, от испуга.
Когда не от руки, так на руках у друга.
Видать, не расчитал. Как квадратуру круга.
Видать, не рассчитал. Зане в театре задник
важнее, чем актер. Простор важней, чем всадник.
Передних ног простор не отличит от задних.
___
Теперь меня там нет. Означенной пропаже
дивятся, может быть, лишь вазы в Эрмитаже.
Отсутствие мое большой дыры в пейзаже
не сделало; пустяк: дыра, -- но небольшая.
Ее затянут мох или пучки лишая,
гармонии тонов и проч. не нарушая.
Теперь меня там нет. Об этом думать странно.
Но было бы чудней изображать барана,
дрожать, но раздражать на склоне дней тирана,
___
паясничать. Ну что ж! на все свои законы:
я не любил жлобства, не целовал иконы,
и на одном мосту чугунный лик Горгоны
казался в тех краях мне самым честным ликом.
Зато столкнувшись с ним теперь, в его великом
варьянте, я своим не подавился криком
и не окаменел. Я слышу Музы лепет.
Я чувствую нутром, как Парка нитку треплет:
мой углекислый вздох пока что в вышних терпят,
___
и без костей язык, до внятных звуков лаком,
судьбу благодарит кириллицыным знаком.
На то она судьба, чтоб понимать на всяком
наречьи. Предо мной -- пространство в чистом виде.
В нем места нет столпу, фонтану, пирамиде.
В нем, судя по всему, я не нуждаюсь в гиде.
Скрипи, мое перо, мой коготок, мой посох.
Не подгоняй сих строк: забуксовав в отбросах,
эпоха на колесах нас не догонит, босых.
___
Мне нечего сказать ни греку, ни варягу.
Зане не знаю я, в какую землю лягу.
Скрипи, скрипи, перо! переводи бумагу.
на резкость без труда твой праздный взгляд настроит.
Взгляни, взгляни туда, куда смотреть не стоит.
___
Там хмурые леса стоят в своей рванине.
Уйдя из точки "А", там поезд на равнине
стремится в точку "Б". Которой нет в помине.
Начала и концы там жизнь от взора прячет.
Покойник там незрим, как тот, кто только зачат.
Иначе -- среди птиц. Но птицы мало значат.
Там в сумерках рояль бренчит в висках бемолью.
Пиджак, вися в шкафу, там поедаем молью.
Оцепеневший дуб кивает лукоморью.
___
Там лужа во дворе, как площадь двух Америк.
Там одиночка-мать вывозит дочку в скверик.
Неугомонный Терек там ищет третий берег.
Там дедушку в упор рассматривает внучек.
И к звездам до сих пор там запускают жучек
плюс офицеров, чьих не осознать получек.
Там зелень щавеля смущает зелень лука.
Жужжание пчелы там главный принцип звука.
Там копия, щадя оригинал, безрука.
___
Зимой в пустых садах трубят гипербореи,
и ребер больше там у пыльной батареи
в подъездах, чем у дам. И вообще быстрее
нащупывает их рукой замерзшей странник.
Там, наливая чай, ломают зуб о пряник.
Там мучает охранник во сне штыка трехгранник.
От дождевой струи там плохо спичке серной.
Там говорят "свои" в дверях с усмешкой скверной.
У рыбной чешуи в воде там цвет консервный.
___
Там при словах "я за" течет со щек известка.
Там в церкви образа коптит свеча из воска.
Порой дает раза соседним странам войско.
Там пышная сирень бушует в полисаде.
Пивная цельный день лежит в глухой осаде.
Там тот, кто впереди, похож на тех, кто сзади.
Там в воздухе висят обрывки старых арий.
Пшеница перешла, покинув герб, в гербарий.
В лесах полно куниц и прочих ценных тварей.
___
Там, лежучи плашмя на рядовой холстине,
отбрасываешь тень, как пальма в Палестине.
Особенно -- во сне. И, на манер пустыни,
там сахарный песок пересекаем мухой.
Там города стоят, как двинутые рюхой,
и карта мира там замещена пеструхой,
мычащей на бугре. Там схож закат с порезом.
Там вдалеке завод дымит, гремит железом,
не нужным никому: ни пьяным, ни тверезым.
___
Там слышен крик совы, ей отвечает филин.
Овацию листвы унять там вождь бессилен.
Простую мысль, увы, пугает вид извилин.
Там украшают флаг, обнявшись, серп и молот.
Но в стенку гвоздь не вбит и огород не полот.
Там, грубо говоря, великий план запорот.
Других примет там нет -- загадок, тайн, диковин.
Пейзаж лишен примет и горизонт неровен.
Там в моде серый цвет -- цвет времени и бревен.
___
Я вырос в тех краях. Я говорил "закурим"
их лучшему певцу. Был содержимым тюрем.
Привык к свинцу небес и к айвазовским бурям.
Там, думал, и умру -- от скуки, от испуга.
Когда не от руки, так на руках у друга.
Видать, не расчитал. Как квадратуру круга.
Видать, не рассчитал. Зане в театре задник
важнее, чем актер. Простор важней, чем всадник.
Передних ног простор не отличит от задних.
___
Теперь меня там нет. Означенной пропаже
дивятся, может быть, лишь вазы в Эрмитаже.
Отсутствие мое большой дыры в пейзаже
не сделало; пустяк: дыра, -- но небольшая.
Ее затянут мох или пучки лишая,
гармонии тонов и проч. не нарушая.
Теперь меня там нет. Об этом думать странно.
Но было бы чудней изображать барана,
дрожать, но раздражать на склоне дней тирана,
___
паясничать. Ну что ж! на все свои законы:
я не любил жлобства, не целовал иконы,
и на одном мосту чугунный лик Горгоны
казался в тех краях мне самым честным ликом.
Зато столкнувшись с ним теперь, в его великом
варьянте, я своим не подавился криком
и не окаменел. Я слышу Музы лепет.
Я чувствую нутром, как Парка нитку треплет:
мой углекислый вздох пока что в вышних терпят,
___
и без костей язык, до внятных звуков лаком,
судьбу благодарит кириллицыным знаком.
На то она судьба, чтоб понимать на всяком
наречьи. Предо мной -- пространство в чистом виде.
В нем места нет столпу, фонтану, пирамиде.
В нем, судя по всему, я не нуждаюсь в гиде.
Скрипи, мое перо, мой коготок, мой посох.
Не подгоняй сих строк: забуксовав в отбросах,
эпоха на колесах нас не догонит, босых.
___
Мне нечего сказать ни греку, ни варягу.
Зане не знаю я, в какую землю лягу.
Скрипи, скрипи, перо! переводи бумагу.
Из критической статьи Т. С. Элиота:
"Помимо поэзии, основанной на музыкальном звучании, существует поэзия, представляющая попытку расширить пределы человеческого сознания, поведать о вещах неведомых, выразить невыразимое... Из двух крайностей - магических заклинаний и смысла - на сегодняшний день нас, думаю, легче соблазнить музыкой пьянящей бессмыслицы, чем интеллектом и мудростью, выраженными прозаическими средствами".
Ты вообще понимаешь, что язык - это не неизменная субстанция нации, а хаотично и непредсказуемо развивающая сфера человеческой культуры? Нормы литературного языка - это сложившаяся в прошлом традиция, которая не может оставаться неизменной до скончания веков.
Язык меняет норот. Норот, понимаешь? А этот еврей хуево пользовался стандартным языком из букваря.
Ща думал, много ржал над этим. Каково же! Это поэт уровня деревни в которую попал Чонкин. Но его вознесли восходящие политические струи. Даже не графоман, оне как представляю стараются чтобы хотя б было похоже на что-то годное. А у этого еблана вижу 2 типа - тупая хуита с рифмами типа шило-мыло, а когда ему было не вмоготу, то он и на рифмы забивал. Поэт епта, пришел к успеху.
Такое же словоблудие у авторов большинства улиц городов СНГ: Цветаевой, Ахматовой - бессвязное пиздострадание. А в чём не поковырялись руки этих "поэтесс", продолжили копаться маргиналы вроде Мандельштама, Хармса,Пастернака (которого как недавно призналось ЦРУ, оно солидно спонсировало, особенно во время написания идеологически верной "доктор Живаго", за которую мы помним на что он был номинирован, естественно за талант). И ведь все эти, с позволения сказать авторы, были иконами Йоси, который в свою очередь дружил с пристарелой Ахматовой и возможно сразу уловил что надо делать, что бы пипл хавал. В итоге, зайдя в любую книжную лавку, редко можно найти скажем Блока, Гумилёва, Бальмонта, Мережсковского. В преобладающем большинстве, только вышеупомянутых "талантов". Задать вопрос любому продвинутому пользователю, кто из отечественных поэтов 20 века тебе доставляет больше всего, ответ будет предсказуем.
Тоже прочел, бьюсь теперь в конфуциях.
Блок - худшее, что случалось с русской поэзией 20 века.
худшее что случалось это: блок, вперёд, вперёд, вниз, назад, блок
Золотистою долиной
Ты уходишь, нем и дик.
Тает в небе журавлиный
Удаляющийся крик.
Замер, кажется, в зените
Грустный голос, долгий звук.
Бесконечно тянет нити
Торжествующий паук.
Сквозь прозрачные волокна
Солнце, света не тая,
Праздно бьет в слепые окна
Опустелого жилья.
За нарядные одежды
Осень солнцу отдала
Улетевшие надежды
Вдохновенного тепла.
Лёгкость, простота, тонкость в лирике Блока не сразу открываются грубому уху 21 века. Для полного погружения в стихотворение нужно прикладывать усилия над собой. Но награда того стоит.
Поэт принадлежит к множеству народа с математической точки зрения. Значит, он тоже меняет язык в какой-то степени. Вообще странно, что в первом предложении ты делаешь упор на "народ", то есть на человеческую массу, а уже в третьем вспоминаешь про "букварь", который является итогом трудов отдельных людей, трудящихся над систематизацией и упорядочиванием знаний о языке. Но это всегда работа в некоторой степени с прошлым, а поэт обрабатывает живой, плодотворящий язык современности, чтобы создать художественные памятники его поколению.
Мир полон своим многообразием, однообразие культуры ведёт к упадку цивилизации и, в конечном счёте, её вымиранию. Все вышеперечисленные тобою поэты по-своему относились к действительности, в этом смысле их творчество было и остаётся проявлением индивидуальности, отпечатком их пальцев, особенностями почерка.
Категорически не согласен. Тему к которым прикасались античные авторы, были такими же близкими для сердца жителю эпохи возрождения, и эпохи романтизма, так же как и авторы этих эпох пусть и писали тем языком свойственным своему времени, однако повторяли те самые вечные сюжеты, что стирало разницу между временами. И скажем так Вергилий прочитав Китса или Пушкина вполне смог бы понять его. Поэзия вновь и вновь движется некими циклами. И это не только прикосновение к вечности, не только изящная словесность но и чувство катарсиса, о котором твердили греки. Вот исходя из перечисленного, отсутствие всего этого, а особенно торжества человеческого духа, диалога между мирами и ясных как горцу в ауле так и Марокканцу.
Впервые почитал стихи этого вашего Бродского.
Напоминает ниггерский гангста - рэп. Они тоже большей частью поют про лично свою жизнь и то, через чё они прошли внатуре и кто они по жизни.
Пафоса в сабже конечно больше, но суть совпадает на 100%.
Негр хотя бы понимает, что он скам и отброс и сочиняет вторичный шлак.
Напоминает ниггерский гангста - рэп. Они тоже большей частью поют про лично свою жизнь и то, через чё они прошли внатуре и кто они по жизни.
Пафоса в сабже конечно больше, но суть совпадает на 100%.
Негр хотя бы понимает, что он скам и отброс и сочиняет вторичный шлак.
>а поэт обрабатывает живой, плодотворящий язык современности
Ну что ты пишешь? Обрабатывают те кто попросту хочет выебнуться не имея возможностей плодотворно использовать. У сабжа езык вообще ни-ка-кой.
>,попросту,
>езык
Шеймас Хини - годный ирландский поэт.
>вторичный шлак.
Никогда не слышал, чтобы так переводили gangsta shit.
Почитал я тред. Сплошные националисты, завистники. Возможно это обида национального самосознания из-за того что Рашка потеряла во второй половине 20 века поэта такой величины. То, что Бродский - великий поэт, сомнений нет: тут и разнообразие от классического русского ямба до модного в 20 веке верлибра, тут виртуозное владение ритмом, тут и обращение к классической традиции для переосмысления, тут и новизна, которая привела к реформации поэтического языка. А судьба - судьбой, не он сам себя отсылал в ссылку, потом в изгнание, не он себе присуждал премию. Делать упор на его биографию в разговоре о творчестве - преднамеренно уводить разговор в сторону от основного предмета.
Ассоциации, которые у тебя вызывают более красноречиво говорят о твоём вкусе, чем вся твоя дальнейшая тирада. Наверное, вторичным шлаком следует признать то, что нравится лично тебе, ведь ты у нас тут пуп Земли.
> виртуозное владение ритмом, обращение к классической традиции для переосмысления, новизна
Северозападный ветер его поднимает над
сизой, лиловой, пунцовой, алой
долиной Коннектикута. Он уже
не видит лакомый променад
курицы по двору обветшалой
фермы, суслика на меже.
На воздушном потоке распластанный, одинок,
все, что он видит -- гряду покатых
холмов и серебро реки,
вьющейся точно живой клинок,
сталь в зазубринах перекатов,
схожие с бисером городки
Новой Англии. Упавшие до нуля
термометры -- словно лары в нише;
стынут, обуздывая пожар
листьев, шпили церквей. Но для
ястреба, это не церкви. Выше
лучших помыслов прихожан,
он парит в голубом океане, сомкнувши клюв,
с прижатою к животу плюсною
-- когти в кулак, точно пальцы рук --
чуя каждым пером поддув
снизу, сверкая в ответ глазною
ягодою, держа на Юг,
к Рио-Гранде, в дельту, в распаренную толпу
буков, прячущих в мощной пене
травы, чьи лезвия остры,
гнездо, разбитую скорлупу
в алую крапинку, запах, тени
брата или сестры.
Сердце, обросшее плотью, пухом, пером, крылом,
бьющееся с частотою дрожи,
точно ножницами сечет,
собственным движимое теплом,
осеннюю синеву, ее же
увеличивая за счет
еле видного глазу коричневого пятна,
точки, скользящей поверх вершины
ели; за счет пустоты в лице
ребенка, замершего у окна,
пары, вышедшей из машины,
женщины на крыльце.
Но восходящий поток его поднимает вверх
выше и выше. В подбрюшных перьях
щиплет холодом. Глядя вниз,
он видит, что горизонт померк,
он видит как бы тринадцать первых
штатов, он видит: из
труб поднимается дым. Но как раз число
труб подсказывает одинокой
птице, как поднялась она.
Эк куда меня занесло!
Он чувствует смешанную с тревогой
гордость. Перевернувшись на
крыло, он падает вниз. Но упругий слой
воздуха его возвращает в небо,
в бесцветную ледяную гладь.
В желтом зрачке возникает злой
блеск. То есть, помесь гнева
с ужасом. Он опять
низвергается. Но как стенка -- мяч,
как падение грешника -- снова в веру,
его выталкивает назад.
Его, который еще горяч!
В черт-те что. Все выше. В ионосферу.
В астрономически объективный ад
птиц, где отсутствует кислород,
где вместо проса -- крупа далеких
звезд. Что для двуногих высь,
то для пернатых наоборот.
Не мозжечком, но в мешочках легких
он догадывается: не спастись.
И тогда он кричит. Из согнутого, как крюк,
клюва, похожий на визг эриний,
вырывается и летит вовне
механический, нестерпимый звук,
звук стали, впившейся в алюминий;
механический, ибо не
предназначенный ни для чьих ушей:
людских, срывающейся с березы
белки, тявкающей лисы,
маленьких полевых мышей;
так отливаться не могут слезы
никому. Только псы
задирают морды. Пронзительный, резкий крик
страшней, кошмарнее ре-диеза
алмаза, режущего стекло,
пересекает небо. И мир на миг
как бы вздрагивает от пореза.
Ибо там, наверху, тепло
обжигает пространство, как здесь, внизу,
обжигает черной оградой руку
без перчатки. Мы, восклицая "вон,
там!" видим вверху слезу
ястреба, плюс паутину, звуку
присущую, мелких волн,
разбегающихся по небосводу, где
нет эха, где пахнет апофеозом
звука, особенно в октябре.
И в кружеве этом, сродни звезде,
сверкая, скованная морозом,
инеем, в серебре,
опушившем перья, птица плывет в зенит,
в ультрамарин. Мы видим в бинокль отсюда
перл, сверкающую деталь.
Мы слышим: что-то вверху звенит,
как разбивающаяся посуда,
как фамильный хрусталь,
чьи осколки, однако, не ранят, но
тают в ладони. И на мгновенье
вновь различаешь кружки, глазки,
веер, радужное пятно,
многоточия, скобки, звенья,
колоски, волоски --
бывший привольный узор пера,
карту, ставшую горстью юрких
хлопьев, летящих на склон холма.
И, ловя их пальцами, детвора
выбегает на улицу в пестрых куртках
и кричит по-английски "Зима, зима!"
И что? мимо моё любимое
Генерал! Наши карты -- дерьмо. Я пас.
Север вовсе не здесь, но в Полярном Круге.
И Экватор шире, чем ваш лампас.
Потому что фронт, генерал, на Юге.
На таком расстояньи любой приказ
превращается рацией в буги-вуги.
Генерал! Ералаш перерос в бардак.
Бездорожье не даст подвести резервы
и сменить белье: простыня -- наждак;
это, знаете, действует мне на нервы.
Никогда до сих пор, полагаю, так
не был загажен алтарь Минервы.
Генерал! Мы так долго сидим в грязи,
что король червей загодя ликует,
и кукушка безмолвствует. Упаси,
впрочем, нас услыхать, как она кукует.
Я считаю, надо сказать мерси,
что противник не атакует.
Наши пушки уткнулись стволами вниз,
ядра размякли. Одни горнисты,
трубы свои извлекая из
чехлов, как заядлые онанисты,
драют их сутками так, что вдруг
те исторгают звук.
Офицеры бродят, презрев устав,
в галифе и кителях разной масти.
Рядовые в кустах на сухих местах
предаются друг с другом постыдной страсти,
и краснеет, спуская пунцовый стяг,
наш сержант-холостяк.
>И что?
Нечитабельная бессмыслица же.
Заумно, но в то же время есть про дерьмо, горнистов-онанистов (СРКНу бы идейку) и постыдную страсть. Институткам нравится.
Это только одна из 5 или 6 частей, если что.
То ли дело:
Я смотрю у унитаз хохоча,
У меня голубая моча!
Хлестко, с юмором, простая мысль донесена четко, без обиняков. Слог, форма, содержание - все безупречно!
Это прекрасная иллюстрация предельных возможностей языка, когда поэзия смещается в сторону прозы, но при этом до конца не сливается, оставаясь на черте. И хотя невозможно провести демаркационную линию, когда заканчивается одно и начинается другое, но в то же время если попробовать ещё более растянуть интервал между рифмами, то едва ли ухо будет способно уловить этот повтор. Вся гармония звука уйдёт на бумаги и перестанет таковой являться.
Ты мне напоминаешь неправильную аппроксимацию определённой функции, когда последняя уходит в бесконечность, ты почему-то уходишь в ноль.
>про дерьмо
О, это прогрессивно.
Я кстати до сих пор не сталкивался с говном в поэзии, а теперь открыл для себя целый пласт.
Я читал эссеистику Бродского и не припомню места, где бы он определял так поэзию. Но да ладно.
Касательно первого отрывка, помимо перегруженности грамматики, которую действительно можно не любить (отнюдь не всё творчество Бродского гениально, скорее наоборот, существуют отдельные бриллианты в груде камней, но сама груда позволяет лучше ощутить психологическую сторону творчества), проглядывается и содержательная часть, в которой автор в простой, обывательской интонации использует технику смещений, идущую от Рембо, чтобы связать воедино прошлое с фрагментами настоящего и закончить всё свойственной ему самоиронией. С точки зрения музыкальной (а слово обладает "музыкальностью" не только в акустическом смысле, за подробностями - в соответствующую литературу) то фраза, начиная со сдержанного Адажио набирает обороты и к концу 8ой строчки уже тяготеет к Анданте, в то же время сам тон уходит в астрономическую ввысь ультразвука, о чём автор заранее предупреждает ещё в 5ой строчке, предваряя божественное вмешательство (ведь идея Бога, как мы знаем тождественная идея бесконечности, а что как ни самый наглядный пример бесконечности, как Вселенная)? Я понимаю, что можно счесть предыдущий анализ как бред, но меня успокаивает тот факт, что Бродский по существу был поэтому метафизиком, для него слова "ввысь" и "вширь" неизбежно рождают ряд ассоциаций, из который и состоит данная мозаика. Мне кажется, что для того, чтобы ЛЮБИТЬ такую поэзию надо в известной степени обладать схожим типом мышления или по крайней мере получать удовольствие от него.
К слову, Аполлинер обладал удивительном даром рождать ассоциации на пустом месте, я такое встречал ещё у Гребенщикова. Хорошая поэзия не обязана на сегодняшний день являть из себя безупречный сплав красоты слога с изощрённой метафоричностью. Подтверждением моей мысли является творчество Сергея Гандлевского.
Ты забыла деревню, затерянную в болотах
залесенной губернии, где чучел на огородах
отродясь не держат -- не те там злаки,
и дорогой тоже все гати да буераки.
Баба Настя, поди, померла, и Пестерев жив едва ли,
а как жив, то пьяный сидит в подвале,
либо ладит из спинки нашей кровати что-то,
говорят, калитку, не то ворота.
А зимой там колют дрова и сидят на репе,
и звезда моргает от дыма в морозном небе.
И не в ситцах в окне невеста, а праздник пыли
да пустое место, где мы любили.
Сдается мне,ты не очень острый.
>на смену мандельштамовости придёт пастернаковость
эскобар.жпг
Нормальные поцаны как серенькали, так и продолжают серенькать жидопоэтишкам в ротешку, с их проплаченными живаго и общей безыдейностью. И тусуются в кабаках и на стачках, вместе с гениями русской поэзии 20 века.
>англоманской метафизики.
обсеренькался с этого бздеша в лужицу
Что стало с языком твоим, смертный? Неужто променял ты тот язык, что мать с отцом хранили столько лет на варваризмов полную бессмыслицу? Что стало с мыслью в голове твоей?
Я кончил книгу и поставил точку
И рукопись перечитать не мог.
Судьба моя сгорела между строк,
Пока душа меняла оболочку.
Так блудный сын срывает с плеч сорочку,
Так соль морей и пыль земных дорог
Благословляет и клянёт пророк,
На ангелов ходивший в одиночку.
Я тот, кто жил во времена мои,
Но не был мной. Я младший из семьи
Людей и птиц, я пел со всеми вместе
И не покину пиршества живых —
Прямой гербо́вник их семейной чести,
Прямой словарь их связей корневых.
И рукопись перечитать не мог.
Судьба моя сгорела между строк,
Пока душа меняла оболочку.
Так блудный сын срывает с плеч сорочку,
Так соль морей и пыль земных дорог
Благословляет и клянёт пророк,
На ангелов ходивший в одиночку.
Я тот, кто жил во времена мои,
Но не был мной. Я младший из семьи
Людей и птиц, я пел со всеми вместе
И не покину пиршества живых —
Прямой гербо́вник их семейной чести,
Прямой словарь их связей корневых.
Ахахаха, что ж ты делаешь, сучёныш! Бродский такой Бродский, прям бутербродский. Вы чо, конченые пидрилы все? Это ж Арсений Тарковский мудилы, любители поэзии херовы.
Это твой первый прочитанный стих что ли?
Это же тот самый вид стихов, в сердце которого чистая эмоция, образ на образе. Ну и сам автор экзальтированный, в этом своеобразие. Бродского, это тоже надо иметь в виду. Я тоже не понимаю этого современного форса позднего Бродского и количество подражателей, просто не на моей волне это всё, видимо.
Мне у него очень нравится "Дебют" - простое и замечательное, без этой хитровыебанности и вымученности.
Созвучно с "айфон", "креакл", "смузи", <...>, а читать его нихуя никто не читал. Просто повторяют "бродский", "бродский".
Развалины есть праздник кислорода
и времени. Новейший Архимед
прибавить мог бы к старому закону,
что тело, помещенное в пространство,
пространством вытесняется.
Вода
дробит в зерцале пасмурном руины
Дворца Курфюрста; и, небось, теперь
пророчествам реки он больше внемлет,
чем в те самоуверенные дни,
когда курфюрст его отгрохал.
Кто-то
среди развалин бродит, вороша
листву запрошлогоднюю. То -- ветер,
как блудный сын, вернулся в отчий дом
и сразу получил все письма.
и времени. Новейший Архимед
прибавить мог бы к старому закону,
что тело, помещенное в пространство,
пространством вытесняется.
Вода
дробит в зерцале пасмурном руины
Дворца Курфюрста; и, небось, теперь
пророчествам реки он больше внемлет,
чем в те самоуверенные дни,
когда курфюрст его отгрохал.
Кто-то
среди развалин бродит, вороша
листву запрошлогоднюю. То -- ветер,
как блудный сын, вернулся в отчий дом
и сразу получил все письма.
Через два года
высохнут акации,
упадут акции,
поднимутся налоги.
Через два года
увеличится радиация.
Через два года.
Через два года.
Через два года
истреплются костюмы,
перемелем истины,
переменим моды.
Через два года
износятся юноши.
Через два года.
Через два года.
Через два года
поломаю шею,
поломаю руки,
разобью морду.
Через два года
мы с тобой поженимся.
Через два года.
Через два года.
высохнут акации,
упадут акции,
поднимутся налоги.
Через два года
увеличится радиация.
Через два года.
Через два года.
Через два года
истреплются костюмы,
перемелем истины,
переменим моды.
Через два года
износятся юноши.
Через два года.
Через два года.
Через два года
поломаю шею,
поломаю руки,
разобью морду.
Через два года
мы с тобой поженимся.
Через два года.
Через два года.
+15 рублей, мочи очкариков!
Ранний Бродский лишён того мастерства и изящества по большей части, что ему присуще после ссылки.
© ножевые незабудки
однажды меня
позвали в гости
милая компания
мужики и бабы
алкоголя совсем немного
настольные игры
и шутки понять бы
новую рубашку
надел побрился
сделал пробор
думал наконец-то
я нашёл друзей
здесь мне рады
и никто не перебивает
но что-то неладное
с ними было
слишком добрые
ближе к полуночи
дверь на ключ закрыли
расселись кружком
зажгли свечи
и достали увесистый том
ну думаю, слава богу,
сатанисты! так даже
веселей, хоть увижу
их живьём!
начали наизусть
читать выразительно
громко я прислушался
и понял что это никакие
не сатанисты и даже
не сектанты... ужас!
выпустите! откройте дверь
сжальтесь вот вам деньги
что хотите сделаю только
умоляю не надо!
но они продолжали
щурились от удовольствия
закатывали глаза
и раскачивались
гнусные твари
меня пытали
читали хором на память
бродского.
Популярен у некоторых хиккарей и тп из-за высоко уровня серьезности и мрачности в некоторых стихах. При этом тпшки обычно знают только одно его стихотворение- не выходи из комнаты
да, говно стихотворение. напоминает лирику мумия тролля, земфиры, ёлки и прочих. однако у него бывало и весело, вполне на уровне бильжо, каганова, елова:
http://josephbrodsky.narod.ru/mexicandiv.html
или вот это:
http://lib.ru/BRODSKIJ/present.txt
его ведь бибиси на флаг подняло чисто что-бы показать как у нас на западе свобода, а в совдепие несвобода. за это-же и нобелевку дали. хотя таких бомжей в каждой западной канаве пруд-пруди. и все поэты. кто по-талантливее еще и на банжо бренчит. но закона о тунеядстве у них нету, поэтому у них мол, с понтом, freedom of expression.
>елова
*Елина
*Елина
Нет аргументированной критики, есть разговоры за жизнь. Ты намеренно уводишь разговор в сторону, потому что путного ничего сказать не можешь про творчество И. Бродского.
Уже классика русской литературы по существу.
М. Б.
Дорогая, я вышел сегодня из дому поздно вечером
подышать свежим воздухом, веющим с океана.
Закат догорал в партере китайским веером,
и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.
Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рисовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.
Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.
Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь -- человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил.
Повезло и тебе: где еще, кроме разве что фотографии,
ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива?
Ибо время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии.
Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива.
М. Б.
Дорогая, я вышел сегодня из дому поздно вечером
подышать свежим воздухом, веющим с океана.
Закат догорал в партере китайским веером,
и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.
Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рисовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.
Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.
Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь -- человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил.
Повезло и тебе: где еще, кроме разве что фотографии,
ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива?
Ибо время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии.
Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива.
Проясните почему это УГ ПРО ЕОТ надо нахваливать?
Это стихотворение демонстрирует закат любовной лирики в творчестве И. Бродского. Тут сливаются воедино пространственно-временные рамки человеческой жизни, подводится печальный итог жизни, потому что жизнь без любви - смерть наяву.
Все характерные поэтические приёмы свидетельствуют не столько о виртуозности автора сколько о тщете любой попытки адекватно перевести на язык то, что произошло в душе лирического героя. Не случайно последняя строчка заканчивается более, чем прозаично, очерчивая предел любой человеческой жизни, вызывая неприятные ассоциации запаха, когда все остальные органы чувств дано потеряли былую свежесть.
ПРАЗДНИК
Андре Руверу
Огонь взметенный в облака
Невиданной иллюминацией
О порыв подрывника
Отвага смешанная с грацией
Мрак обагрив
Двух роз разрыв
Две груди вдруг увидел въяве я
Два дерзкие соска узрев
УМЕЛ ЛЮБИТЬ
вот эпитафия
Поэт в лесу он одинок
Глядит без страха и угрозы
На взведенный свой курок
С надеждой умирают розы
О сад Саади сколько грез
И роз Поэт стоит в унынии
Напоминает абрис роз
Двух бедер бархатные линии
Настойка воздуха полна
Сквозь марлю сцеженными звездами
В ночи снарядам не до сна
Ласкают мглу где спишь ты в роздыми
Плоть роз умерщвлена
Перевод М. Яснова
Андре Руверу
Огонь взметенный в облака
Невиданной иллюминацией
О порыв подрывника
Отвага смешанная с грацией
Мрак обагрив
Двух роз разрыв
Две груди вдруг увидел въяве я
Два дерзкие соска узрев
УМЕЛ ЛЮБИТЬ
вот эпитафия
Поэт в лесу он одинок
Глядит без страха и угрозы
На взведенный свой курок
С надеждой умирают розы
О сад Саади сколько грез
И роз Поэт стоит в унынии
Напоминает абрис роз
Двух бедер бархатные линии
Настойка воздуха полна
Сквозь марлю сцеженными звездами
В ночи снарядам не до сна
Ласкают мглу где спишь ты в роздыми
Плоть роз умерщвлена
Перевод М. Яснова
Ну и нахрен читать корявые стихи про жепную боль долбоеба? Что хорошего, что интересного?
Мне интересны чувства, мысли, слова, интегралы, голоса женщин, звёзды, способы победы в споре, блеск королевской короны, творчество И. Бродского...
Это не ответ.
Как объяснить любовь человеку, который ни разу не влюблялся? Если тебя не трогает тематика, то говорить не о чем.
>как объяснить вкус говна человеку, который никогда не пробовал говна
Пофиксил, не благодари.
>ко-ко-ко-говно-ко-ко-ко-говно-пок-пок-пок
Лал, школоцыннег и мезондроб загугарегал.
>Как объяснить любовь человеку, который ни разу не влюблялся?
Ахахаха, тока ты влюблялся ахуеть уникальные чуства. Особенно если такие же корявые как эти стехи.
Любовь рассматривается как философская категория, в виде субъектного отношения, интимного избирательного чувства, направленного на предмет любви. Любовь выступает важнейшим субъективным индикатором счастья. Субъективность предполагает уникальность чувства для каждого отдельного субъекта. Вообще любовь по большому счёту, правит миром. Всё делается во имя любви или её прямой противоположности - ненависти. Ненависть - отвергнутая любовь по существу. Ты что-то ненавидишь за то, что твоя любовь к этому остаётся безответной.
Всё правильно сказал.
http://www.youtube.com/watch?v=y0wgSAm1JfU
http://www.youtube.com/watch?v=y0wgSAm1JfU
Как будто это смешно.
>Любовь рассматривается как философская категория, в виде субъектного отношения, интимного избирательного чувства, направленного на предмет любви.
Говно каждый раз получается уникальной формы. Ну и что. Суть то одна. Также и суть любви-ебли одна.
>интимного избирательного чувства
До того интимного что некоторым хочется прокукарекать об нем на весь мир. Но на красивый прон приятно посмотреть, на плохие стихи нет.
нет, ну что ты, какие шутки. всё серьёзно, присаживайся, вместе почитаем.
Фанбой Йоси хотел кого-то удивить псевдомиметической бастардизацией. И не заметил, как по тихому навалил себе в штаны.
Я не могу смотреть так же цинично на мир, как ты. Для меня любовь - это всё. Этот тот абсолют, что наполняет смыслом каждое мгновенье. Если ты считаешь свою точку зрения единственно верной и всех, кто хоть немного не соглашается с ней - идиотами, что ж - счастливо оставаться. Только, сдаётся мне, не таким как ты судить о качестве стихов того или иного автора. Бродский уже вошёл в канон великих русских поэтов, нравится тебе это или нет.
>Для меня любовь - это всё. Этот тот абсолют
Толсто.
>Бродский уже вошёл в канон великих русских поэтов
>кто хоть немного не соглашается - идиоты
Ясно-понятно.
Ебать, этот тред ещё висит на нулевой и не утонул. Что за чудеса, Андрей?
>русских поэтов
>русских
>иосиф
>бродский
>русских
Таки русскоязычных.
Ну хорошо. Объясни чем твой питерский бомж лучше Ёлки, Земфиры и Светланы Сургановой.
Да не еврей он, а почётный ариец. Потому что про рождество писал. Или вот: "В деревне бог живет не по углам". Это что, штетель еврейский, по вашему? Нет, конечно. Нет ничего эдакого в штетеле. И охотиться они не умеют. Где вы уток кошерных то видели, а?
Илья Муромец, ты?
Это тоже самое, что пещерному человеку дать в руки мобильный телефон. Удовлетворить первобытные инстинкты эта штука не сможет, а соответствующей культурной потребности в его башке не назрело. Конечно, в переводе на реальную ситуацию всё не так просто. Главная штуковина заключается в том, что у меня нет адекватного словарного запаса для передачи той информации, что ты от меня требуешь. Поэзия - общение на эмоциональном уровне, любые попытки зафиксировать оттенки душевных чувств, зашифрованных в стихотворении, либо не состоятельны либо слишком скучны для большинства, чтобы всерьёз этим заморачиваться. Я могу лишь утверждать, что можешь воспринимать непонятные\нелюбимые тебе стихи, признанные на мировом культурном уровне, как вещи, лежащие вне орбиты твоего существования. Я не могу сказать про И. Бродского, что он питерский бомж в отличии от тебя поскольку соблюдаю некоторую этическую субординацию. Во всяком случае та же Сурганова искренне любит творчество того автора, о котором мы говорим.
Тем, что он хотя бы не страшная мужеподобная лесбиянка, поющая кабацкие песни.
>стихи, признанные на мировом культурном уровне
Знаем, потому что пидорнутый евгей.
>у меня нет адекватного словарного запаса
Подскажу его стихи - говно. Толсти пооригинальнее.
Но ведь это не критика, а просто мнение. Причём выраженное в грубой форме без уважения к оппоненту. Печально видеть уровень такой культуры.
Ну охуеть, да не грубее этих т.н. стихов.
Уже Бодлер полагал: «Быть непонятным — в этом есть известное достоинство». Обрати внимание на кольцевую композицию стиха - с чего начинается и чем в итоге кончается.
Герой исходит на говно же, и в конце совсем изошел. Что тут непонятного, причем это еще и уродливо написано, дно просто.
Не вижу ни одного аргумента. Твоя критика - дно.
И это считается свежим приёмом? Такое даже в позднеантичном театре уже никого не удивляло.
Метафоры пустые, но претенциозные. Всё лишь бы потешить чсв автора и читателя.
Что значит "пустая метафора, но претенциозная", можно разъяснить на пальцах? И привести хотя бы пару примеров непустых раз уж на то пошло. Я не высказывал мысли о том, что это "свежий приём". В тех рамках стихотворения, которые я очертил выше, эта композиция настолько же естественна насколько естественна смена времён года в России в Западной её части.
Это значит, что она не выполняет свою основную функцию: она не раскрывает описываемое событие, не добавляет в понимание больше смыслов, не помогает передать отношение автора, которое невозмжоно выразить обычными словами. А на этот приём ты сам попросил обратить внимание, намекая, что это что-то особенное.
В итоге мы имеем: нагромождение пустословия, сбивчивый ритм (тут ладно, спишем на стиль) и шаблонные приёмы. Что тут великого?
Закат догорал в партере китайским веером,
и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.
Эти сравнения чисто визуального характера, пейзажная зарисовка перед раскрытием основной темы. У Данте таких "визуальных метафор" было достаточно. Я просил обратить внимание на "подышать свежим воздухом, веющим с океана" и "я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива", печатая слово композиция.
У автора может не быть никакого отношения к предмету, о котором пишет. В умных книжках это называется дегуманизацией. В таком случае метафора не должна помогать передавать отношение автору как заявлено у тебя.
Пустословием инженер назовёт теологические трактаты, но они не потеряют свою ценность тем, что не вписываются в контекст научного дискурса. Сбивчивый ритм зачастую начинается в джазе, для неподготовленного уха это сплошные муки, но ценители знают толк. Совокупность шаблонных приёмов способна родить качественно новое, в этом случае препарирование текста не даёт ключа к пониманию, но тешит ЧСВ индивидуума, позиционирующего себя как критика.
Пишу не с целью не переубедить (куда уж мне), а показать относительность претензий и шаткость выбранной роли поучителя.
>Закат догорал в партере китайским веером,
>и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.
>Эти сравнения чисто визуального характера
Вот че ты хуйню несешь? Никакого визуального характера тут нет это бессмысленный набор слов.
>Сбивчивый ритм зачастую начинается в джазе, для неподготовленного уха это сплошные муки, но ценители знают толк.
Говноеды не умеющие в восприятие твои ценители.
>В виду
Ну что ты, ну стыдно так ляпать в литературном-то разделе!
Правильно же, должно так писать. Слитно это когда в анус вводишь, глагол типа.
Только метафоры Данте соответствуют моему определению и помогают через косвенные смыслы объяснить то, что он не может выразить словами. В конце Рая он даже пишет, мол иссяк поэтический талант на этом, нет уже таких метафор, что могли бы это описать. Тут я не вижу ничего визуального.
Вот эта твоя "композиция", две эти строчки, как раз и выражают настроение автора. И зачем ты в таком случае кичишься словом из "умных книг" остается непонятным.
Я потому и написал, что ритм это стиль скорее всего. Знанием джазовой сбивчивости ты в 21 веке никого не удивишь, она сейчас в любой попсовой песне в какой-то степени есть. Но в этом стихе нет никакой музыкальности.
Ты не прав, это визуальный ряд. Но ты прав в том, что для тебя это бессмысленный ряд слов. Но для меня это не бессмысленный ряд слов. То есть ты хочешь, чтобы твоё сознание было главным в отношение моего - то, как ТЫ видишь и есть истина. Но это не так. Посылаю картинку китайского веера в подарок.
То есть вот так? Так скучно? Разноцветный как разноцветный веер и черная туча нависает как черная крышка открытого рояля? Это настолько прямо, очевидно и банально, что я даже не ожидал. Лол. Какие ж тут сравнения с Данте.
Ну ладно, теперь это среднячок. У Йоси есть вещи получше.
Кто назначил тебя главным в области метафор? Я употребляю разные литературные термины в виду того, что моё развитие не остановилось на уровне детского садика. Ты писал, что метафора ДОЛЖНА помогать передать отношение автора. Я сказал, что в поэзии 20 века далеко не всегда автор стремится передать собственные чувства, таким образом твоё требование, которое ты предъявляешь метафоре, изначально ограничено в своём представлении о современной литературе. Может быть твои претензии и были актуальны в 18 веке, но с тех пор минуло пару столетий.
Если ТЫ НЕ ВИДИШЬ ничего визуального, это не значит, что там этого нет, но свидетельствует в пользу твоей собственной слепоты. Далее цитата из Т. С. Элиота:
"В замечательной XV песне "Ада" есть знаменитое сравнение, которое особенно хвалил Мэтью Арнольд, и был прав- Оно покажет нам, как использует Данте эту стилистическую фигуру. Он говорит, что толпа погибших душ смотрела на него и на Виргилия сквозь полумглу:
i si ver noi aguzzeva le ciglia,
come vecchio sartor fa nella cruna
(и каждый бровью пристально повел,
как старый швец, вдевая нить в иголку).
Такое сравнение просто помогает нам четче увидеть все, что сообщил нам Данте в предыдущих строчках.
… А Клеопатра
Как будто спит, и красотой ее
Второй Антоний мог бы опьяниться.
Перевод М.Донского.
У Шекспира образ гораздо сложнее, чем у Данте, и сложнее, чем нам кажется. Грамматически это сравнение, но, конечно, "спит" — метафора. Сравнение Данте помогает нам яснее увидеть, какими были люди, оно объясняет; сравнение, употребленное Шекспиром, действует не вглубь, а вширь, оно что-то прибавляет к тому, что мы видели (на сцене или в своем воображении): мы вспоминаем о прелести Клеопатры, сыгравшей такую роль и в собственной ее жизни, и в мировой истории, и мы видим, что прелесть эта превозмогла самую смерть. Все здесь неуловимей, туманней и сложнее, и, чтобы это понять, надо хорошо знать язык. Когда поэты делают такие открытия, незачем спорить, кто из них лучше. Но если хотите, вся поэма Данте — огромная метафора, и в ее стихах отдельным метафорам места нет."
Я уже писал, что это стихотворение написано Бродским в позднее время и подводит черту под всем поздним творчеством. Тут нарочито разговорный стиль, есть пара мест, которые можно счесть поэтическими, но в целом это разговор старого человека, который тупо устал от жизни. И в этом своя прелесть. Конечно, если ты смотришь на литературу исключительно как на аттракцион, который должен развлекать тебя, то проникнуться этой вещью вряд ли возможно. Характерно, что сам Бродский в одном из своих эссе писал, что старый поэт имеет право плохо писать. Я думаю тут дело не в регалиях, которые уже обеспечили его славой, но в том, что в старости любой человек делает всё хуже, чем в период бурной молодости. Таков закон жизни и поэт от него не освобождён.
>Ты не прав, это визуальный ряд. Но ты прав в том, что для тебя это бессмысленный ряд слов. Но для меня это не бессмысленный ряд слов.
Нет не ряд, ты себе просто натужно объяснил что это такое. Что имел ввиду афтор своим произведением.
>То есть ты хочешь, чтобы твоё сознание было главным в отношение моего - то, как ТЫ видишь и есть истина. Но это не так.
Мое - главное, я хорошо вижу истину. Во-первых видал я такие-то невероятные закаты над морем, так как жил в таком-то месте. Во-вторых мне несколько лет глаза мозолил здоровый веер, и это ничуть не похоже, а тем более твое вырвиглазие. В-третьих я профессионально занимаюсь визуализациями, имею большие способности и знаю толк. Поэтому не надо мне тут втирать. Пикрелейтед что имел ввиду афтор.
>что в старости любой человек делает всё хуже, чем в период бурной молодости
Наоборот, как известно старый конь борозды не испортит. А если кто был долбоебом, то им и остался.
Какой ты глупый йоба.
Сажи тебе.
Да что вы прицепились к этому отношению автора. Конечно, автор не всегда своё отношение передаёт. Я ведь несколько фраз через запятую написал, это не единственное определение. И значально я хотел написать про выражение мысли автора, образа у него в голове, а не отнршения, но подумал, что из предыдущих фраз это итак понятно и решил усложнить(может быть исказив и сузив смысл) определение. Но вам видимо такую мыслительную операцию проделать не удалось, вам проще цеплятся к клочкам фраз и с пафосом и помпезностью выставлять банальности за что-то великое и новаторское.
Значит ты про это и говори, а не рассказывай нам сказки про красивые метафоры и новаторские приёмы. Интересно, что стихотворение очень претенциозно, но пустое. Как и его защитники.
Восславим приход весны! Ополоснем лицо,
чирьи прижжем проверенным креозотом
и выйдем в одной рубахе босиком на крыльцо,
и в глаза ударит свежестью! горизонтом!
будущим! Будущее всегда
наполняет землю зерном, голоса -- радушьем,
наполняет часы ихним туда-сюда;
вздрогнув, себя застаешь в грядущем.
Весной, когда крик пернатых будит леса, сады,
вся природа, от ящериц до оленей,
устремлена туда же, куда ведут следы
государственных преступлений.
чирьи прижжем проверенным креозотом
и выйдем в одной рубахе босиком на крыльцо,
и в глаза ударит свежестью! горизонтом!
будущим! Будущее всегда
наполняет землю зерном, голоса -- радушьем,
наполняет часы ихним туда-сюда;
вздрогнув, себя застаешь в грядущем.
Весной, когда крик пернатых будит леса, сады,
вся природа, от ящериц до оленей,
устремлена туда же, куда ведут следы
государственных преступлений.
Ты не проводишь анализ, ты ставишь ярлыки "пустое", "претенциозное" и т. д. и т. п. без объяснения причин подобного мнения.
Там же где и ты. В ПИДОРАШКЕ.
Но старый критик имеет право не проводить анализ. Просто назвать старые стихи старого поэта говном, по старой памяти.
I
Бьют щеку – удар за ударом:
внезапные градины,
запрыгали по дороге, застучали.
Когда прояснилось снова,
что—то забрезжило, неуловимо-важное,
но исчезло – в самом начале.
Оставило меня ни с чем
и я слепил плотный шарик
из обжигающей жижи, стекающей по руке.
Точно так же, как делаю это сейчас
из тающей массы совершенных вещей
обжигающих и исчезающих вдалеке.
II
Придется, все же, свести счеты
с этими ливнями-шалопаями,
нахлынули тут без спросу,
колОтят по окнам класса,
как линейкой по пальцам,
сначала-то они сверкали - чистое совершенство,
но мгновенно превратились в грязную массу.
У Томаса Траэрна* – вот у кого
был жемчуг пшеничных зерен,
свидетельство совершенства Бога,
а у нас – только жало градин
и шарящие в крапиве руки Эдди Даямонда,
не боящиеся ожога.
III
Прыщик и сыпь, припухлость, головка нарыва,
волдырь от укуса – почти доставляющие наслаждение,
интимность, запрет..
Когда окончился ливень,
всё мне говорило: жди.
Зачем? Чтобы через 40 лет
убедиться – там, там и было
верное предсказание того, что придет потом,
расширенной перспективы,
когда в тишине пролился свет,
и автомобиль с бесшумными дворниками
проложил по слякоти свой совершенный след.
Бьют щеку – удар за ударом:
внезапные градины,
запрыгали по дороге, застучали.
Когда прояснилось снова,
что—то забрезжило, неуловимо-важное,
но исчезло – в самом начале.
Оставило меня ни с чем
и я слепил плотный шарик
из обжигающей жижи, стекающей по руке.
Точно так же, как делаю это сейчас
из тающей массы совершенных вещей
обжигающих и исчезающих вдалеке.
II
Придется, все же, свести счеты
с этими ливнями-шалопаями,
нахлынули тут без спросу,
колОтят по окнам класса,
как линейкой по пальцам,
сначала-то они сверкали - чистое совершенство,
но мгновенно превратились в грязную массу.
У Томаса Траэрна* – вот у кого
был жемчуг пшеничных зерен,
свидетельство совершенства Бога,
а у нас – только жало градин
и шарящие в крапиве руки Эдди Даямонда,
не боящиеся ожога.
III
Прыщик и сыпь, припухлость, головка нарыва,
волдырь от укуса – почти доставляющие наслаждение,
интимность, запрет..
Когда окончился ливень,
всё мне говорило: жди.
Зачем? Чтобы через 40 лет
убедиться – там, там и было
верное предсказание того, что придет потом,
расширенной перспективы,
когда в тишине пролился свет,
и автомобиль с бесшумными дворниками
проложил по слякоти свой совершенный след.
Как можно такое количество времени, с серьёзными ёблами обсуждать обоссаное говно, и разбрасываться такими хвалебными речами? Вершина русской поэзии, о аллах...
http://www.youtube.com/watch?v=z7GHNft-Mvs
http://www.youtube.com/watch?v=z7GHNft-Mvs
>Как можно такое количество времени, с серьёзными ёблами обсуждать обоссаное говно, и разбрасываться такими хвалебными речами? Вершина русской поэзии, о аллах..
Сказал обоссаный битард, сидя на проперданном диване в батинах труханах.
Сказал без аргументов - не место в разделе букача, где сижу я.
Не вершина (а кто - вершина? нет таких, наверное), но большой и значимый поэт. Тебе этого мало, говно ты злобное?
>большой и значимый поэт
Как он может быть большим и значимым поэтом если не способен писать стихи вообще. Средний Васян напишет лучше. Рояль в партере вообще охуеть. Рояль у здорового человека на сцене.
>если не способен писать стихи вообще.
Ты не в состоянии пост написать правильно, а берешься судить о том, кто может написать стихи, а кто нет. Ссаный, ты уж разберись как-нибудь, а то так и будешь ходить с полными штанами говна.
Мнение без аргументов. Это не критика.
Ему дали национальную еврейскую премию, и закроем этот вопрос наконец.
поэт без стихов это не поэт
вот тут просто рэндомный набор слов со времен гомера за такое убивали нахуй
Морской пейзаж
Колесницы из меди и серебра,
Корабли из серебра и стали
Пену колотят,
Вырывают корни кустов.
Потоки песчаных равнин
И глубокие колеи отлива
Бегут кругообразно к востоку -
Туда, где колонны леса,
Туда, где стволы дамбы,
Чей угол исхлестан вихрями света.
Мне понравилась передача несмотря на то, что вопрос о недостатках творчества был обойдён стороной.
Мне нравится закаты и перекаты в консольных играх, звук перебора клавиш на клавиатуре и звук еле прогнувшейся клавиатуры, блеск траура по русской словесности и ненужность разочарования от громких слов, свое дыхание, и воспоминание ее дыхания, творчество И.Бродоского...
Любовь - это такая и не штука вовсе, ведь ее не пощупаешь, но до чего не дотронься, дотронешься до еще одной грани этой узорной золотой шкатулки под названием любовь. По сути весь мир представляет из себя это понимание, что все полно любви, и непонимание этого.
Признайся, ведь тонко тролишь? Ну, не возможно мудрому мужу изъясняться чувствами подросшей девочки девочки и пользоваться ее же словами?
Сложно представить полноценную картину русской литературы без фигуры И. Бродского.
Да, в ней один самобытнее другого.
Верлибр по определению не может этого сделать. Подобным стилем сейчас пишет любая соска достигшая половозрелого возраста, с моментом расставания с плевой постигшая тайну бытия. Конечно она не разбавляет творчество понятиями времени и метафоричностью, однако ей тоже тяжело вместить свои "уникальные" мысли в рамки стиха, ведь он требует чёткой структуры и самое страшное - рифмы. По этому выбрав верлибр сочно разгуливается на непаханой ниве отечественной поэзии своими высерами о несчастной любви, декламируя стишки собственного производства в различных арт клубах, для поклонников высокого жанра. И никому нет никакого дела что в 5 случаях из 5 автор прочтёт свой стих пятью разными способами.
Исходя из этого легко сделать вывод, что её творчество не в коей степени не является искусством, по скольку это угодничество настроению читателей не направленное на достижение катарсических переживаний у аудитории, попытки изрыгнуть своё самолюбие на бумагу в любом виде. Пусть то будет ямб в первой строке и анапест в другой - кому какое дело. Также дело обстоит и с И.Б. это не логическое завершение развития русской литературы, а соитие с её гниющим трупом, поданное под видом эстетически совершенного процесса
>По этому выбрав верлибр сочно разгуливается на непаханой ниве отечественной поэзии своими высерами о несчастной любви
Я тебе могу даже проще сказать, такого рода стихи это что-то вроде эмоционального селфи. Побудительным мотивом служит желание схаркнуть во внешний мир кусочек своей жизни. Вот сидит девочка зимой, пьет горячий чай и вспоминает про теплое лето, когда она гуляла с мальчиком, а он ее в итоге бросил. Если об этом сказать просто, то это будет "некрасиво". Поэтому и порождаются верлибры, чтобы "красиво" упаковать эту серую парашу из жизни маленького человека.
>Верлибр по определению не может этого сделать. Подобным стилем сейчас пишет любая соска достигшая половозрелого возраста, с моментом расставания с плевой постигшая тайну бытия.
150 лет назад любая "образованная" соска мб даже не достигшая половозрелого возраста писала стихи в рифму.
> И никому нет никакого дела что в 5 случаях из 5 автор прочтёт свой стих пятью разными способами.
Это кстати интересно, как правильно читать всякие верлибры? Казалось бы если есть конец строки и новая строка, то тут должна быть какая-то интонационная пауза или хоть что-то. Но даже при прослушивании записей некоторых довольно известных поэтов оказывается, что они не обращают ни малейшего внимания на новые строки. Можно было бы в виде прозы записать вобще. я ньюфаг, не бейте
>достижение катарсических переживаний у аудитории, попытки изрыгнуть своё самолюбие на бумагу в любом виде.
Как будто что-то плохое, в этом вообще вся суть искусства.
>Если об этом сказать просто, то это будет "некрасиво".
Потому что не может красиво.
>Поэтому и порождаются верлибры, чтобы "красиво" упаковать
Не, красота тут не причем, это просто говно выдаваемое за арт путем приклеивания бирки.
>в этом вообще вся суть искусства
Плохого.
> 150 лет назад любая "образованная" соска мб даже не достигшая половозрелого возраста писала стихи в рифму.
Рифма требует не только развитой речи и обширного словарного запаса, но и определённой степени дисциплины, поскольку имеются жёсткие рамки формы и ритма.
Вот к примеру. Жил был в древнем Риме такой автор - Катулл. он впервые в истории довёл стих до уровня личности и его внутренних переживаний, чего до него было разве что у нескольких греков. По сути его творчество очень резко в высказываниях, грубых словах и пр. более того, в преобладающем большинстве случаев речь в них идёт о его любовных романах, о несчастной любви к Клодии, о том как он бухал в студенческие будни и беззаботно жил. Но в какой форме он это всё подавал, в какой простоте слова он писал такие стихи, которые потом век за веком подхватывали и повторяли как русские авторы так и иностранные. В этом принципиальная разница между поэтом и говном.
> поскольку имеются жёсткие рамки формы и ритма.
Как там, в 18 веке?
Крым наш
А как это сделать "красиво"? Рассказ не напишешь. А тут поигрался и сразу стало "красиво":
чашка чая в руках
на улице метель обжигает
под теплым пледом мои колени
ванильно? но и пусть
зато я вспоминаю и вспоминаю
прикосновения твоих пальцев нежных
в том июне, оставшемся в прошлой жизни
когда тепло было замуровано во мне огнем крови артерий
Поблевал, спасибо.
Не гениально, но годно. Хейтерс гонна сак.
Анон, выручай.
Один ДЯДЯ СЕРЕЖА заебал меня просто.
"Ты же сидишь в своем комплуктере, напиши мои стихи в итрорнети, что скажут люди?"
Вот собственно стихи.
Сальвадоры в Дали отдыхают
Что узнал я от Русской Женщины
Руки без маникюра мечтают
Всем подлецам раздать бы затрещины
Нет ну правда, заебал уже.
Один ДЯДЯ СЕРЕЖА заебал меня просто.
"Ты же сидишь в своем комплуктере, напиши мои стихи в итрорнети, что скажут люди?"
Вот собственно стихи.
Сальвадоры в Дали отдыхают
Что узнал я от Русской Женщины
Руки без маникюра мечтают
Всем подлецам раздать бы затрещины
Нет ну правда, заебал уже.
Относительно недавно, тёлка повела меня на творческий вечер хохло поэтесс. Меня спасло только то, что в этот гадюшник можно было проносить своё пойло и финал этого шабаша я встречал уже в сумеречной зоне. Моя персональная анальная боль
https://www.youtube.com/watch?v=gFiew_0oX2w
https://www.youtube.com/watch?v=mEIWTVzK1Qc
https://www.youtube.com/watch?v=IrYBlVSsLN8
https://www.youtube.com/watch?v=s-HhA4H3H7M
https://www.youtube.com/watch?v=h3uhEnnT7zk
В 21 веке нет ничего хуже, чем быть поэтом/поэтессой. Гоните их, насмехайтесь над их стихами, по всякому показывайте им, что они - изгои.
Ты говоришь так, потому что ничего не знаешь о настоящей современной поэзии. Ты знаешь только Верочек Полозковых.
Боже, какое говно. Если твоя женщина любит это - шли её нахуй, быстрее света.
И знать ничего хочу. Поэзия умерла, сдохла, просто смирись с этим.
>Сейчас, по-моему, если человек увидит на странице слова, расположенные в столбик, то он непременно должен от такой книги отскочить в сторону, как от чумы. Что бы там ни говорили, но поэзия — это совсем мертвый жанр, и не просто мертвый, а основательно разложившийся… У литературоведов, возможно, уже и выработался определенный иммунитет на мертвечину, как у паталогоанатомов, а у обычного человека на трупный запах реакция самая тривиальная и естественная — отвращение. Порой из вежливости и хочется сдержать свои чувства, но сделать это очень сложно: так и подмывает пойти блевать или же хотя бы просто выйти на свежий воздух…
>А тут поигрался и сразу стало "красиво"
Где, не вижу.
>Сейчас, по-моему, если анон увидит на нулевой тред в духе "Пацаны, эта книга говно, ни хуя не понял", то он непременно должен от такого треда отскочить в сторону, как от чумы. Что бы там ни говорили, но залетные — это совсем мертвые люди, и не просто мертвые, а основательно разложившийся… У завсегдатаев b\, возможно, уже и выработался определенный иммунитет на мертвечину, как у паталогоанатомов, а у обычного человека на трупный запах реакция самая тривиальная и естественная — отвращение. Порой из вежливости и хочется сдержать свои чувства, но сделать это очень сложно: так и подмывает пойти блевать или же хотя бы просто выйти на свежий воздух…
Кавычки видишь?
В твоей жизни чего-то нет. Но если не смотришь не Луну, не значит, что она не существует. Просто не смотришь или не хочешь замечать. Эгоцентризм такой.
Что ты знаешь о красоте? Эта пародия ни разу не отражает действительность в русской литературе.
Просто я иногда наивный :3
кто пророс густой травой.
Впрочем, это не впервой.
"От любви бывают дети.
Ты теперь один на свете.
Помнишь песню, что, бывало,
я в потемках напевала?
Это -- кошка, это -- мышка.
Это -- лагерь, это -- вышка.
Это -- время тихой сапой
убивает маму с папой".
Впрочем, это не впервой.
"От любви бывают дети.
Ты теперь один на свете.
Помнишь песню, что, бывало,
я в потемках напевала?
Это -- кошка, это -- мышка.
Это -- лагерь, это -- вышка.
Это -- время тихой сапой
убивает маму с папой".
>пророс
Как это переводится с греческого?
Он за десятилетие вышел из запоя и смог связать два слова без мата?
Какое говно ваш Бродскйй, это же просто, ну, даже не знаю. Это же тлен и ананизм, какая-то убогая матерьяльщина и просто тупость. Если человек мудила, то не смотря даже с наличием наличие головного мозга, написать ничего вдохновляющего, человеческого, слова стоящие грандиозности жизни.
>то даже с наличием наличием головного мозга, он не сможет написать
Традиционное жидовское мракобесие пополам с меланхолией мещанина и грошовым интеллектуализмом, одним словом. Это примерно как ты смотришь на черный квадрат, и рассудок тебе подсказывает, что ничего в нем нет, квадрат квадратом, но толпы хомячков пытаются увидеть в нем что-то сверхъестесвенное, надземное. Я в обычном цветке увижу больше.
Ты не путай тёплое с мягким-то. Квадрат ахуенный, а вот Бродский - говнецо.
Пиздец, с кем я сижу на борде. Что может быть конченнее, чем поливать говном квадрат.
Мнение без критики не засчитывается. Пустотрёп.
А что в нем может быть кроме твоих фантазий? Любому слишком очевидно, что в нем нет ничего кроме самогипноза, но так как все не могут признаться что они поголовно идиоты, то и продолжается это игра с самим собой. На звездное небо лучше смотри, абстракционист хуев.
Ясно.
Двачую, на спейсаче сижу тоже :3
Я думаю, что квадрат Малевича в большей степени имеет историческое значение чем культурное.
Скорее исторически-рекламное значение, как шляпа Майкла Джексона.
Про это коша, это вышка отличная зарисовка.
ЭЛЕГИЯ
Мне холодно. Прозрачная весна...
О.Мандельштам
Апреля цирковая музыка -
Трамваи, саксофон, вороны -
Накроет кладбище Миусское
Запанибрата с похоронной.
Был или нет я здесь по случаю,
Рифмуя на живую нитку?
И вот доселе сердце мучаю,
Все пригодилось недобитку.
И разом вспомнишь, как там дышится,
Какая слышится там гамма.
И синий с предисловьем Дымшица
Выходит томик Мандельштама.
Как раз и молодость кончается,
Гербарный василек в тетради.
Кто в США, кто в Коми мается,
Как некогда сказал Саади.
А ты живешь свою подробную,
Теряешь совесть, ждешь трамвая
И речи слушаешь надгробные,
Шарф подбородком уминая.
Когда задаром - тем и дорого -
С экзальтированным протестом
Трубит саксофонист из города
Неаполя. Видать, проездом.
Мне холодно. Прозрачная весна...
О.Мандельштам
Апреля цирковая музыка -
Трамваи, саксофон, вороны -
Накроет кладбище Миусское
Запанибрата с похоронной.
Был или нет я здесь по случаю,
Рифмуя на живую нитку?
И вот доселе сердце мучаю,
Все пригодилось недобитку.
И разом вспомнишь, как там дышится,
Какая слышится там гамма.
И синий с предисловьем Дымшица
Выходит томик Мандельштама.
Как раз и молодость кончается,
Гербарный василек в тетради.
Кто в США, кто в Коми мается,
Как некогда сказал Саади.
А ты живешь свою подробную,
Теряешь совесть, ждешь трамвая
И речи слушаешь надгробные,
Шарф подбородком уминая.
Когда задаром - тем и дорого -
С экзальтированным протестом
Трубит саксофонист из города
Неаполя. Видать, проездом.
Мда, ты такой лох, даже смотреть на тебя не буду, чмо, игнорирую.
Игра о взаимоотношение части и целого (лес-полено, дева-колено) причино-следственных связей (рыба-икра), о качественных изменениях (лист разрушает почку), о НЕисчезновении вещи при переходе ее в иное качественное состояние ("Что не знал Эвклид, что, сходя на конус, вещь обретает не ноль, но Хронос").
Шестистрочия построенные но принципу нарочитого контраста. Философский катрен замыкается сознательно снижающим двустишием "простенькими" строчками из серого быта, которые неожиданно обогащают значение верхних, обостряя и мысль и чувство.
Практически каждый стих Бродского написанный в теме классицизма оказывается несостоятельным и слабым, с посредственным синтаксисом и банальностью рифм. Конечно ему пришлось переходить на белый стих понимая что он не способен писать достойных стихов.
Я памятник воздвиг себе иной!
К постыдному столетию - спиной.
К любви своей потерянной - лицом.
И грудь - велосипедным колесом.
А ягодицы - к морю полуправд.
Какой ни окружай меня ландшафт,
чего бы ни пришлось мне извинять,-
я облик свой не стану изменять.
Мне высота и поза та мила.
Меня туда усталось вознесла.
Ты, Муза, не вини меня за то.
Рассудок мой теперь, как решето,
а не богами налитый сосуд.
Пускай меня низвергнут и снесут,
пускай в самоуправстве обвинят,
пускай меня разрушат, расчленят,-
в стране большой, на радость детворе
из гипсового бюста во дворе
сквозь белые незрячие глаза
струей воды ударю в небеса
Я памятник воздвиг себе иной!
К постыдному столетию - спиной.
К любви своей потерянной - лицом.
И грудь - велосипедным колесом.
А ягодицы - к морю полуправд.
Какой ни окружай меня ландшафт,
чего бы ни пришлось мне извинять,-
я облик свой не стану изменять.
Мне высота и поза та мила.
Меня туда усталось вознесла.
Ты, Муза, не вини меня за то.
Рассудок мой теперь, как решето,
а не богами налитый сосуд.
Пускай меня низвергнут и снесут,
пускай в самоуправстве обвинят,
пускай меня разрушат, расчленят,-
в стране большой, на радость детворе
из гипсового бюста во дворе
сквозь белые незрячие глаза
струей воды ударю в небеса
Венецианский кот
И. Б.
О чем ты думаешь спокойно,
С моста взирая на канал?
Ты долго шел путем окольным,
На набережных спуск искал.
Ты ждал подмоги из лагуны,
За высотой следил не зря.
Снимал и ставил караулы,
Где чешуя из янтаря.
Тебя не привлекали толпы,
Ты был вовеки одинок.
Гулял ты по Пьяцетте долго,
Где вечность что морской песок.
Отвергнув мелкие интриги,
Не удивлялся ничему.
И у столба, где лев при книге,
Ты не завидовал ему.
Тебя ловили частой сетью,
Ты поступал наоборот.
Ты был один за всех на свете —
Простой венецианский кот.
Вот почему Пушкин в широком смысле — это Бродский XIX века (и наоборот). Тот самый Бродский, который, по словам Ури Дайгина, «демонстративно предпочитает лирику Е. Баратынского, К. Батюшкова и П. Вяземского пушкинским традициям». Вот почему Пушкин и Бродский с точки зрения их глобального значения — влияния на русскую культуру — не только могут, но и должны называться через запятую, между ними здесь — прямая связь. И представляется мне, что, говоря об этом, я не так, чтобы сильно оригинальничаю.
То не Муза воды набирает в рот.
То, должно, крепкий сон молодца берет.
И махнувшая вслед голубым платком
наезжает на грудь паровым катком.
И не встать ни раком, ни так словам,
как назад в осиновый строй дровам.
И глазами по наволочке лицо
растекается, как по сковороде яйцо.
Горячей ли тебе под сукном шести
одеял в том садке, где -- Господь прости --
точно рыба -- воздух, сырой губой
я хватал то, что было тогда тобой?
Я бы заячьи уши пришил к лицу,
наглотался б в лесах за тебя свинцу,
но и в черном пруду из дурных коряг
я бы всплыл пред тобой, как не смог "Варяг".
Но, видать, не судьба, и года не те.
И уже седина стыдно молвить -- где.
Больше длинных жил, чем для них кровей,
да и мысли мертвых кустов кривей.
Навсегда расстаемся с тобой, дружок.
Нарисуй на бумаге простой кружок.
Это буду я: ничего внутри.
Посмотри на него -- и потом сотри.
> Пушкин
вы заебали уже со своим пушкиным. Везде сучары его припомните. Если он такой великий и ахуенный, почему его никто не читает? Почему от него всех воротит? даже на сраном букаче я ни разу, НИ РАЗУ не видел пушкина тред. Ни один ебаный списочек не содержит его имени. За границей его тоже никто не знает. Он никому не всрался, кроме уебков, которые любят его вспоминать при каждом удобном и неудобном случае, при этом сами они его тоже не читают. Метапидоры совкового разлива.
Бродский любил брызгать зеленым зловонным старушачьим калом на совок. Вот в принципе и все. Как и в случае с Солженициным этого оказалось достаточно, чтоб заслужить щенячью преданность совковой интеллигенции.
как будто этого мало. Во всяком случае это лучше, чем доносить на соседа, чтобы занять его долю камунальной квартиры.
Величие дела Пушкина состоит именно в том, что он прекрасно понимал, что язык создается народом. Он широчайшим образом воспользовался наличными богатствами общенародного русского языка. Он глубоко оценил значение всех характерных структурных особенностей русского общенародного языка в их органической целостности. Он узаконил их в различных жанрах и стилях литературной речи. Он придал общенародному русскому языку особенную гибкость, живость и совершенство выражения в литературном употреблении. Он решительно устранял из литературной речи то, что не отвечало основному духу и законам живого русского общенародного языка.
дак это просто какой-то великий лингвист, а не литератор. Может в совке кто-то просто что-то напутал и по ошибке внес пушкина в литераторы.
Читают люди Пушкина, не пизди. Просто форсить его крайне глупо, если ты не учитель начальных классов, ибо взрослый человек знает, кто он такой, что написал, почему признан гением.
Ты мне напомнил свинью из басни Крылова, которая рыла корни дуба.
ты сам-то веришь в свои слова?
а что у пушкина про таких как я ничего нет? Или ты цитату запамятовал?
Маргинал перелогинься
>ты сам-то веришь в свои слова?
Как ты вообще смог определить, что его никто не читает? Ты, блять, по ночам в дома чужие ломишься, чтоб узнать Что там читают?
чтобы понять что солнце горячее, не обязательно туда лететь.
Как же ты определил, что Пушкина не читают?
Парни, а вы слышали, как он стихи читает? Мне почему-то кажется, что это манера какого-то чтеца религиозных текстов. Как-то в кино я видел, как еврейский раввин(или как этот человек правильно называется), укрытый каким-то куском ткани в синагоге читал молитву. И вот когда я недавно смотрел передачу, посвященную юбилею Бродского, я вспомнил того киноеврея, тянущего: "Шмаааа Исраээээль". По-моему, очень похоже.
Ну так уже слишком палевно под кого она косит.
inb4: что бы она не читала, получается как полозкова
Когда-то давно я в её треде реквестировал, чтобы кто-то скинул как она читает чужие стихи (ведь неплохо же свои читает, хоть от её стихов тошнит иногда), а мне Быкова в её исполнении дали..
Потому что распиарен советской властью
> а мне Быкова в её исполнении дали..
я не вижу радости в ваших словах.
Bump
