1/5
и вообще почти вся поэзия 19 века, все эти графоманы плещеевы с вяземскими, очень переоценена.
2/5
2/5
3/5
4/5
5/5
,e4vg
А кто определяет переоценены или недооценены поэты? Ты? Мог бы с тобой пообщаться о стихах, но ты тему создал по дибильному, сори
Цой недооценён. Кого вообще из современных поэтов в школах сейчас изучают?
Охуел, блок переоценен значит а Есенин нет.
Убрал бы из твоих списков Анненского и Маяковского, добавил бы в переоценённые Есенина. Анненский в общем-то мало годноты написал, а Маяковского ценят не по заслугам в стихосложении, а по политическим мотивам. Но это не значит, что его переоценивают.
>субъективный список
же
Пообщался тебе за щеку, проверяй.
Переоценены почти все поэты 14-88 годов 20 века.
Никого, лол. Современных поэтов слишком много, вот поотсеивает их время и тогда будут изучать.
Есенин охуенен, не надо на него. Анненскиский - годноты мало, зато его эстонские старухи, например, на ротан много кому дадут, этого хватит.
>Маяковского ценят не по заслугам в стихосложении, а по политическим мотивам
Современные куны его ценят именно за крутую лесенку и хлесткийц рифы. что не есть хорошо
Блок очень сильно переоценен. Графоман же. У него тысячи стихов - из них можно без ущерба выкинуть процентов 95.
Анненский
рифмы
пр
Вы помните ли то, что видели мы летом?
Мой ангел, помните ли вы
Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,
Среди рыжеющей травы?
Полуистлевшая, она, раскинув ноги,
Подобно девке площадной,
Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги,
Зловонный выделяя гной.
И солнце эту гниль палило с небосвода,
Чтобы останки сжечь дотла,
Чтоб слитое в одном великая Природа
Разъединенным приняла.
И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам.
От смрада на лугу, в душистом зное лета,
Едва не стало дурно вам.
Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи
Над мерзкой грудою вились,
И черви ползали и копошились в брюхе,
Как черная густая слизь.
Все это двигалось, вздымалось и блестело,
Как будто, вдруг оживлено,
Росло и множилось чудовищное тело,
Дыханья смутного полно.
И этот мир струил таинственные звуки,
Как ветер, как бегущий вал,
Как будто сеятель, подъемля плавно руки,
Над нивой зерна развевал.
То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно.
Из-за куста на нас, худая, вся в коросте,
Косила сука злой зрачок,
И выжидала миг, чтоб отхватить от кости
И лакомый сожрать кусок.
Но вспомните: и вы, заразу источая,
Вы трупом ляжете гнилым,
Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая,
Вы, лучезарный серафим.
И вас, красавица, и вас коснется тленье,
И вы сгниете до костей,
Одетая в цветы под скорбные моленья,
Добыча гробовых гостей.
Скажите же червям, когда начнут, целуя,
Вас пожирать во тьме сырой,
Что тленной красоты - навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй
Мой ангел, помните ли вы
Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,
Среди рыжеющей травы?
Полуистлевшая, она, раскинув ноги,
Подобно девке площадной,
Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги,
Зловонный выделяя гной.
И солнце эту гниль палило с небосвода,
Чтобы останки сжечь дотла,
Чтоб слитое в одном великая Природа
Разъединенным приняла.
И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам.
От смрада на лугу, в душистом зное лета,
Едва не стало дурно вам.
Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи
Над мерзкой грудою вились,
И черви ползали и копошились в брюхе,
Как черная густая слизь.
Все это двигалось, вздымалось и блестело,
Как будто, вдруг оживлено,
Росло и множилось чудовищное тело,
Дыханья смутного полно.
И этот мир струил таинственные звуки,
Как ветер, как бегущий вал,
Как будто сеятель, подъемля плавно руки,
Над нивой зерна развевал.
То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно.
Из-за куста на нас, худая, вся в коросте,
Косила сука злой зрачок,
И выжидала миг, чтоб отхватить от кости
И лакомый сожрать кусок.
Но вспомните: и вы, заразу источая,
Вы трупом ляжете гнилым,
Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая,
Вы, лучезарный серафим.
И вас, красавица, и вас коснется тленье,
И вы сгниете до костей,
Одетая в цветы под скорбные моленья,
Добыча гробовых гостей.
Скажите же червям, когда начнут, целуя,
Вас пожирать во тьме сырой,
Что тленной красоты - навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй
Почему Маяковский переоценен?
То чувство, когда 90% фамилий видишь впервые
Поэзия для педиков, идите нахуй
Поэзия для педиков, идите нахуй
Потому что примитив, нет своей интонации и поэтич. личности, есть только поверхностный придуманный пошлый пафосный псевдоэффектный стиль
читай лучше Пастернака, если хочешь необычное
А переводов вообще не бывает хороших, тем более стихотворных.
но... он же... ФУТУРИСТ!
Из околосовременных рекомендую Тарковского. Вроде как он отец режиссера Тарковского. В недооцененных Северянина добавь. Отдельным томиком у меня хранится. Брюсова ты пропустил - он очень хорош.
Есенин неплох и качественен, но он уж точно не из великих. Вот что он внёс в поэзию, чего не вносили за сотню лет до него? Да ничего он не внёс, и язык у него по-деревенски тупой.
Анненский написал мало, ценят его соответственно. Если топ недооценённых стихотворений делать - да, войдёт, хотя бы с тем же "смычком и струнами".
>Современные куны его ценят именно за крутую лесенку и хлесткийц рифы. что не есть хорошо
Очень даже есть. Маяковский воскресил тоническое стихосложение, пообкатывал анжамбеман. Без него хуй знает что писали бы сейчас.
Тем временем вспомнил, что в нижнем списке не хватает Белого и Высоцкого.
Тарковского, в принципе можно записать в недооцененные, он иногда неплох. Северянин, достаточно оценен, по-моему. А Брюсов жутко слабый поэт. Имхо.
>поэтич. личности
Ну это вообще пушка.
Ладно, Брюсов под вопросом. Возможно это дело личной симпатии.
>по-деревенски тупой
Есенин - бархатный и тонкий эстет, только прикидывающийся деревней, т.к. мода такая была. Чего он внес - не знаю, но качественен настолько, что вполне уровень ахматовой/Г. иванова. Только до Оси недотягивает чутка. Этого достаточно.
ну это типа герой лирический :3
зато у тебя есть тян
Кем бы он ни прикидывался, слог это не меняет. Такое чувство, что ему не хватало словарного запаса и он специально ради этого коверкал иногда язык. Это очень и очень моветон - писать не на русском, а на хуй знает каком.
Есенин качественно отличается от Лермонтова только тем, что во времена Лермонтова такому стихосложению было двадцать лет, а во времена Есенина - сто.
Ещё пизже. Ебать тут литературоведы собрались.
А, еще охуенно Илья Тюрин переоценен.
>не хватало словарного запаса и он специально ради этого коверкал иногда язык
ну так и Бродский был косноязычен. Это вот и та та самая поэтическая косноязычность, которая работает в его случае весьма даже
>моветон
Платонов еще :3
>Есенин качественно отличается от Лермонтова только тем, что во времена Лермонтова такому стихосложению было двадцать лет, а во времена Есенина - сто.
ну вот смотри:
Это Лермонтов:
Когда касаются холодных рук моих
С небрежной смелостью красавиц городских
Давно бестрепетные руки, -
Наружно погружась в их блеск и суету,
Ласкаю я в душе старинную мечту,
Погибших лет святые звуки.
или:
Отделкой золотой блистает мой кинжал;
Клинок надежный, без порока;
Булат его хранит таинственный закал -
Наследье бранного востока.
Наезднику в горах служил он много лет,
Не зная платы за услугу;
Не по одной груди провел он страшный след
И не одну порвал кольчугу.
Забавы он делил послушнее раба,
Звенел в ответ речам обидным.
В те дни была б ему богатая резьба
Нарядом чуждым и обидным.
Это же очень архаично и вообще слабо, можно тут почти все изменить, как перевод блин - и таких стихов у него большинство. Лучшие стихи лермонтова может быть сравняться с проходными у Есенина. Прогресс языка и латературы. Так что есенин совсем другой и гораздо сильнее.
*и есть
*тся
А как же Твардовский, Василий Теркин? Неужели плох? А Демьян Бедный? Вот у этих двух ясный и четкий слог. Никакой пастренак не сравниться.
Средние товарищи, имхо.
Доставьте стихоплётов уровня бэ, чтобы тематика была близка битордам.
Самый охуенный из современных - это Юрий Шилов.
Читай :3
Ребенок тихий маленькая Вера -
чудо
в сапожках расписных и шарфе из мохера,
в пальто, что тога -
январским утром, не предвидя худа,
стояла возле моего порога,
почти как солнечного света сердцевина,
почти как снежное зерцало,
почти как мироздания причина,
почти как первое начало.
О Леонардо, где твоя сангина?
Во мне гудело жало
(чертова пружина)
тоски всю ночь не зря, как тенор из Ла Скала!
1
Тоски всю ночь не зря, как тенор из Ла Скала
увертюру,
с волнением я слушал дробь и ждал финала,
каким бы ни был он, и утро
в мою келейку, камеру-обскуру,
проникло россыпью цветного перламутра;
тянулся в небе шлейф от самолета,
что кротовина,
и чуть слышно кто-то,
там за окном смеялся сам себе, как мандолина.
Я выглянул. Ко мне вполоборота
стояла девочка соседская, и мина
ее была довольна, большерота -
чертова пружина...
2
Чертова пружина
моей мечты сработала мгновенно:
я дверь открыл и будто бы лавина
обрушился на девочку всем весом,
разбив о лед колено,
и снегом рот набил ей, словно геркулесом;
так, хромая
и озираясь одичало,
как куль с мукой крестьянин в закрома, я
к себе ее занес и дал ей веронала.
Растерянная, бледная, немая
она на пол из рук моих опала.
Внезапной ненависти, как орда Мамая,
во мне гудело жало.
3
Во мне гудело жало
того, что называют предвкушенье,
блестела сталь бухарского кинжала,
а девочка без чувства,
в онеменье
объектом стала моего искусства;
я снял одежду с бессловесной лоли
(горловина
бадлона все никак не стягивалась, то ли
я волновался или паутина
фабричной пряжи горло ей до боли
сжимала так все время, как ангина),
и прошипел в восторге тихом поневоле:
"О Леонардо, где твоя сангина?"
4
О Леонардо, где твоя сангина?
Все суставы
ее видны мне были, как у Буратино,
все жилки,
которые сплетались, словно травы,
не знавшие косилки,
ее артерии, сосуды, капилляры
под кожей цвета белого опала
обозначали редкие удары
сердечка, шедшего едва заметно, вяло,
лишь маары
(пупочек, губы, лоно) глянцем краснотала
отсвечивали в блеске солнца-фары,
почти как первое начало.
5
Почти как первое начало
в реестре пыток,
чтоб она молчала,
я откопал сапожную иглу в скорняжном хламе
и рот зашил ей, не жалея ниток.
Она сучила в полусне ногами
и снова погружалась в море бреда,
как ундина.
Я с пальцев кровь слизал и до обеда
ее оставил - будет свежанина.
Всё гимны пела мне моя Аэда,
и был острее клина
мой любопытный взгляд природоведа,
почти как мироздания причина.
6
Почти как мироздания причина,
жуть немоты ее в конце концов расшевелила,
и картинно
она руками обхватила щеки,
барахтаясь в лучах холодного светила,
кровоподтеки
ощупывая и дрожа всем телом,
как импала.
Я подошел к ней и портняжным мелом
наметил линии отрезов, и немало
был удивлен, что девочка с уделом
своим смирилась тут же и устало
затихла в безразличье оробелом,
почти как снежное зерцало.
7
Почти как снежное зерцало
сияли грани
заточенного только что металла,
когда под локоток ей, взрезав сухожилья,
вошел он, и комком в ее гортани
остановился крик от боли и бессилья.
Одним движеньем я отрезал руку,
и морщина
легла между бровей ее, отображая муку.
Затем вторую, ножки, как велит доктрина
симметрии всем тем, кто адскую вампуку
решил поставить. В луже из кармина
она лежала, вызывая скуку,
почти как солнечного света сердцевина.
8
Почти как солнечного света сердцевина,
на кончике иглы от шприца
адреналина
горела капля, и в сознанье
укол ее привел: неистово крутиться
она вдруг начала, забавное созданье,
глаза тараща и обмакивая в пыль живые раны
(моя берлога
ее, наверное, скопила океаны).
Я подождал немного
и скотчем пережал малышкины болваны,
взглянул в окно, меня взяла тревога -
худая женщина, как тень фата-морганы
стояла возле моего порога.
9
Стояла возле моего порога
соседка,
мать моей игрушки, строго
она звала ее домой, протяжно, хрипло,
немножко едко,
не зная, как ее дочурка влипла;
сама же девочка тем временем, как полоз -
вот Иуда! -
ползла к дверям на ей знакомый голос,
я отшвырнул ее ногой туда, откуда
она стремилась; словно кока-кола с
арбузом пенилась ее деталей груда,
а мать была от дочери на волос
январским утром, не предвидя худа.
10
Январским утром, не предвидя худа,
восвояси
соседка удалялась прочь, покуда
я слушал крышки звон на котелке от пара
и всё о нежном мясе
читал в старинной книге кулинара.
Достав из шкафа специй, чернослива,
я пищу бога
готовил два часа без перерыва,
и девочка, безрука и безнога,
смотрела с ужасом, как взяв аперитива
(стаканчик грога),
я кости завернул неторопливо
в пальто, что тога.
11
"В пальто, что тога, -
с лицом паяца
я говорил ей тоном педагога,
приправив мясо горстью мухоморов, -
ты больше никогда не выйдешь прогуляться,
ребячьих взоров
не приголубит грация и нега
твоих движений, скромность их и мера,
твои ладони не коснутся снега,
ты в школе больше не решишь примера,
как лего
я разберу тебя, забава изувера!
Забудь восторг случайного разбега
в сапожках расписных и шарфе из мохера!"
12
В сапожках расписных и шарфе из мохера
откуда-то из девочки, из пыли
ее двойник-химера
внезапно начал возноситься
или,
точней сказать, кружить над нею, словно птица,
я, испугавшись, что она увидит это
и возомнит, что в рай сбежит отсюда,
бифштекс, котлета,
взял вилку и глаза ее на блюдо
не медля выложил, что шарики щербета,
мычала через нос моя зануда,
а сверху вился призрак, как виньета -
чудо.
13
Чудо
страданий девочки уже к концу спешило,
словно Будда
она застыла в уголочке.
Я в ящике стола нашел тупое шило
и тут же в почки
малышке начал наносить уколы,
она вдруг выгнулась всем телом, как пантера,
а злые пчелы
моих ударов, словно хабанера
все жестче были (в танце мусцимол и
с ним мускарин неслись во мне со скоростью карьера),
и приведением струилась сквозь проколы
ребенок тихий маленькая Вера.
14
Ребенок тихий маленькая Вера,
вернее остывающее тело,
лежала за открытой дверцей шифоньера,
которая торжественно-уныло
скрипела,
будто выла
на сквозняке, пока я на потеху аду
облизывал кровавые сусала
безглазого обрубка, как награду
за буйство карнавала,
привлекшего теней несметную армаду,
и знал уже, что сердцем каннибала
я буду петь сегодня серенаду
тоски всю ночь не зря, как тенор из Ла Скала.
infin
Тоски всю ночь не зря, как тенор из Ла Скала
(чертова пружина)
во мне гудело жало.
О Леонардо, где твоя сангина? -
почти как первое начало,
почти как мироздания причина,
почти как снежное зерцало,
почти как солнечного света сердцевина
стояла возле моего порога
январским утром, не предвидя худа,
в пальто, что тога,
в сапожках расписных и шарфе из мохера
чудо -
ребенок тихий маленькая Лера.
Одно дело специально, другое дело - потому что иначе на ритм не ложится. У Есенина больше похоже на второе, тем более что оригинальностью он никогда не блистал. Вот ты сейчас скинул стихи, которые качественно ничем не отличаются от стихов Есенина. Сейчас, во времена короткой строки и/или строгого соблюдения языковых норм слабым будет и то и другое. Разница в том, что Лермонтов работал в новом ключе, а Есенин продолжал дрочить обдроченный последнюю сотню лет формат. Это просто несерьёзно.
Лучшее у Есенина это поэма Пугачев. Очень колоритная, образная, насыщенная метафорами. Остальное не так интересно.
Классическое стихосложение не так и плохо. Оно не есть зарок хороших стихов. Можно и всячески изъебываясь писать говно.
И вообще в том-то и дело, что есенин как раз был из тех, кто его и развивал и подтачивал, находил в нем новые возможности в плане интонации, метафорики и т.п. да и сам лиризм - ебучая певучесть - в нем просто охуенна же - что и развивает этот формат, и показывает, что в нем овердохуя возможностей для приятной и запоминающейся речи
Разве возможно такое, например, у Лермонтова?
Время мое приспело,
Не страшен мне лязг кнута.
Тело, Христово тело,
Выплевываю изо рта.
Не хочу восприять спасения
Через муки его и крест:
Я иное постиг учение
Прободающих вечность звезд.
и это еще не говоря о том, какое он оказал влияние на 20 век.
Тот же Бунин оче хулил Есенина, но ведь писал-то он стихи гораздо более слабые :3
*авангард не есть
Ух ты.
Я из всей поэзии знаю только стишки про маленького мальчика.
Недоуененны- многие поэты эмигранты, первой волны- например тот же Поплавский- блядь русский Рэмбо. И хуй кто знает
Поплавского я хотел записать в переоцененные, но не решился. Все-таки его очень-очень многие любят, но он какой-то уж чересчур сумбурный и ершистый, и годных стихов, чтобы врезались в память, не так много
Есенин переоценен.
Пушкин недооценен современным поколением, спасибо минобрнауки!
ОП, нахуй послан, Маяк велик
Пушкин недооценен современным поколением, спасибо минобрнауки!
ОП, нахуй послан, Маяк велик
Ну если просто оценивать поэтов с позиций приятно-неприятно и цепляет-проходняк, то может ты и прав. Лично я оцениваю поэта как двигателя парадигмы, и Есенин тут скорее не двигатель, а результат движения.
Бунин - критик, он не обязан писать сильнее.
борис поплавский
Темен воздух. В небе розы реют,
Скоро время уличных огней,
Тихо душный город вечереет.
Медленно становится темней.
Желтый дым под низкою луною
Поздний час, необъяснимый свет.
Боже мой! Как тяжело весною
И нельзя уснуть и счастья нет.
Ясно слышно, как трещит в бараке
Колесо фортуны в свете газа.
Запах листьев. Голоса во мраке,
А в окне горят все звезды сразу.
Боже мой, зачем опять вернулись
Эти листья в небе ярких дней,
Эта яркость платьев, шумность улиц,
Вечер — хаос счастья и огней.
Выставки у городской заставы,
На ветру плакаты над мостами
И в пыли, измученный, усталый,
Взгляд людей, вернувшихся с цветами.
Вечером в сиянии весеннем,
Мостовых граниты лиловей.
Город тих и пусть по воскресеньям,
Вечером сияет соловей.
В поздний час среди бульваров звездных
Не ищи, не плачь, не говори,
Слушай дивный голос бесполезный,
К темной, страшной правде припади.
Мир ужасен. Солнце дышит смертью,
Слава губит, и сирени душат.
Все жалейте, никому не верьте,
Сладостно губите ваши души.
Смейся, плачь, целуй больные руки,
Превращайся в камень, лги, кради.
Все здесь только соловьи разлуки,
И всему погибель впереди.
Все здесь только алая усталость,
Темный сон сирени над водой.
В синем небе только пыль и жалость,
Страшный блеск метели неземной.
Темен воздух. В небе розы реют,
Скоро время уличных огней,
Тихо душный город вечереет.
Медленно становится темней.
Желтый дым под низкою луною
Поздний час, необъяснимый свет.
Боже мой! Как тяжело весною
И нельзя уснуть и счастья нет.
Ясно слышно, как трещит в бараке
Колесо фортуны в свете газа.
Запах листьев. Голоса во мраке,
А в окне горят все звезды сразу.
Боже мой, зачем опять вернулись
Эти листья в небе ярких дней,
Эта яркость платьев, шумность улиц,
Вечер — хаос счастья и огней.
Выставки у городской заставы,
На ветру плакаты над мостами
И в пыли, измученный, усталый,
Взгляд людей, вернувшихся с цветами.
Вечером в сиянии весеннем,
Мостовых граниты лиловей.
Город тих и пусть по воскресеньям,
Вечером сияет соловей.
В поздний час среди бульваров звездных
Не ищи, не плачь, не говори,
Слушай дивный голос бесполезный,
К темной, страшной правде припади.
Мир ужасен. Солнце дышит смертью,
Слава губит, и сирени душат.
Все жалейте, никому не верьте,
Сладостно губите ваши души.
Смейся, плачь, целуй больные руки,
Превращайся в камень, лги, кради.
Все здесь только соловьи разлуки,
И всему погибель впереди.
Все здесь только алая усталость,
Темный сон сирени над водой.
В синем небе только пыль и жалость,
Страшный блеск метели неземной.
Графомания какая-то.
Импрессионизм же
причем чисто автоматические стихи без смысла, что он и не скрывает, лол
влияние сюрреалистов
Норм авангардист. Уровень Вагина какого-нить
Let us go then, you and I,
When the evening is spread out against the sky,
Like a patient etherized upon a table;
Let us go, through certain half-deserted streets,
The muttering retreats
Of restless nights in one-night cheap hotels
And sawdust restaurants with oyster-shells:
Streets that follow like a tedious argument
Of insidious intent
To lead you to an overwhelming question …
Oh, do not ask, “What is it?”
Let us go and make our visit.
In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.
The yellow fog that rubs its back upon the window-panes,
The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes
Licked its tongue into the corners of the evening,
Lingered upon the pools that stand in drains,
Let fall upon its back the soot that falls from chimneys,
Slipped by the terrace, made a sudden leap,
And seeing that it was a soft October night,
Curled once about the house, and fell asleep.
And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street,
Rubbing its back upon the window-panes;
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate;
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions,
And for a hundred visions and revisions,
Before the taking of a toast and tea.
In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.
And indeed there will be time
To wonder, “Do I dare?” and, “Do I dare?”
Time to turn back and descend the stair,
With a bald spot in the middle of my hair—
(They will say: “How his hair is growing thin!”)
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,
My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin—
(They will say: “But how his arms and legs are thin!”)
Do I dare
Disturb the universe?
In a minute there is time
For decisions and revisions which a minute will reverse.
For I have known them all already, known them all:—
Have known the evenings, mornings, afternoons,
I have measured out my life with coffee spoons;
I know the voices dying with a dying fall
Beneath the music from a farther room.
So how should I presume?
And I have known the eyes already, known them all—
The eyes that fix you in a formulated phrase,
And when I am formulated, sprawling on a pin,
When I am pinned and wriggling on the wall,
Then how should I begin
To spit out all the butt-ends of my days and ways?
And how should I presume?
And I have known the arms already, known them all—
Arms that are braceleted and white and bare,
[But in the lamplight, downed with light brown hair!]
Is it perfume from a dress
That makes me so digress?
Arms that lie along a table, or wrap about a shawl.
And should I then presume?
And how should I begin?
Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets
And watched the smoke that rises from the pipes
Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows?…
I should have been a pair of ragged claws
Scuttling across the floors of silent seas.
And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!
Smoothed by long fingers,
Asleep … tired … or it malingers,
Stretched on the floor, here beside you and me,
Should I, after tea and cakes and ices,
Have the strength to force the moment to its crisis?
But though I have wept and fasted, wept and prayed,
Though I have seen my head [grown slightly bald] brought in upon a platter,
I am no prophet—and here’s no great matter;
I have seen the moment of my greatness flicker,
And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker,
And in short, I was afraid.
And would it have been worth it, after all,
After the cups, the marmalade, the tea,
Among the porcelain, among some talk of you and me,
Would it have been worth while
To have bitten off the matter with a smile,
To have squeezed the universe into a ball
To roll it toward some overwhelming question,
To say: “I am Lazarus, come from the dead,
Come back to tell you all, I shall tell you all”—
If one, settling a pillow by her head,
Should say: “That is not what I meant at all,
That is not it, at all.”
And would it have been worth it, after all,
Would it have been worth while
After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets,
After the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the floor—
And this, and so much more?—
It is impossible to say just what I mean!
But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen:
Would it have been worth while
If one, settling a pillow or throwing off a shawl,
And turning toward the window, should say:
“That is not it at all,
That is not what I meant, at all.”
No! I am not Prince Hamlet, nor was meant to be;
Am an attendant lord, one that will do
To swell a progress, start a scene or two,
Advise the prince; no doubt, an easy tool,
Deferential, glad to be of use,
Politic, cautious, and meticulous;
Full of high sentence, but a bit obtuse;
At times, indeed, almost ridiculous—
Almost, at times, the Fool.
I grow old … I grow old …
I shall wear the bottoms of my trousers rolled.
Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach?
I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach.
I have heard the mermaids singing, each to each.
I do not think that they will sing to me.
I have seen them riding seaward on the waves
Combing the white hair of the waves blown back
When the wind blows the water white and black.
We have lingered in the chambers of the sea
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown
Till human voices wake us, and we drown.
Я не про смысл, я про форму. Смысл у стихотворения наличествовать не обязан, форма же - его основа.
Ну он сумбурный в начале творчества-когда чувствуется влияние других- " снежный час" я считаю очень его, и очень крутая темп
как деградировали они после этого:
It was many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of Annabel Lee;
And this maiden she lived with no other thought
Than to love and be loved by me.
I was a child and she was a child,
In this kingdom by the sea,
But we loved with a love that was more than love—
I and my Annabel Lee—
With a love that the wingèd seraphs of Heaven
Coveted her and me.
And this was the reason that, long ago,
In this kingdom by the sea,
A wind blew out of a cloud, chilling
My beautiful Annabel Lee;
So that her highborn kinsmen came
And bore her away from me,
To shut her up in a sepulchre
In this kingdom by the sea.
The angels, not half so happy in Heaven,
Went envying her and me—
Yes!—that was the reason (as all men know,
In this kingdom by the sea)
That the wind came out of the cloud by night,
Chilling and killing my Annabel Lee.
But our love it was stronger by far than the love
Of those who were older than we—
Of many far wiser than we—
And neither the angels in Heaven above
Nor the demons down under the sea
Can ever dissever my soul from the soul
Of the beautiful Annabel Lee;
For the moon never beams, without bringing me dreams
Of the beautiful Annabel Lee;
And the stars never rise, but I feel the bright eyes
Of the beautiful Annabel Lee;
And so, all the night-tide, I lie down by the side
Of my darling—my darling—my life and my bride,
In her sepulchre there by the sea—
In her tomb by the sounding sea.
ну считай это деконструкцией, когда привычная форма всячески остраняется
Лол, там ничего не отстраняется. Форма привычная, просто некачественно сконструированная. В итоге ни на верлибр не тянет, ни на классику.
Нет, не графомания- хотя конечно имхо.
Вот одно из любимых его:
Слабый вереск на границе смерти.
Всё опять готовиться цвести.
С каждою весной нежнее сердце
И уже не в силах мир снести.
Тёплый дождь шумел весь вечер в лужах.
В них звездАми отразилась ночь
В них веками отразился ужас
И нельзя простить, нельзя помочь.
Ночь блестит. Огни горят в бараке.
Может быть природе счастье лгать,
Может быть, что счастье жить во мраке,
Может быть, что счастье погибать.
Все мы знаем и уже не скроем
Отчего так страшен звёздный час.
Потому что именно весною,
Именно весной не станет нас.
Ложь и правда здесь одно и тоже
Может быть, что правда это грех,
Может быть, что тлен души дороже,
Может быть, что всё лишь звёздный смех.
Тихой песней сердце успокойте,
Пощадите розы на кусте,
Притупите дух, огни укройте,
Растопчите пепел в темноте.
Кстати, если злесь найдется кто то- кому это по нраву, то загуглите Асю Климанову- девочка аутистка, котороя писала (по мне как) охуенные стихи- не хуже ники турбиной, и с которой я имел честь быть знаком. И да- она была аутистка, жрала клей, нихуя не соображала и умерла пару лет назад, когда ей было 17
Вот одно из любимых его:
Слабый вереск на границе смерти.
Всё опять готовиться цвести.
С каждою весной нежнее сердце
И уже не в силах мир снести.
Тёплый дождь шумел весь вечер в лужах.
В них звездАми отразилась ночь
В них веками отразился ужас
И нельзя простить, нельзя помочь.
Ночь блестит. Огни горят в бараке.
Может быть природе счастье лгать,
Может быть, что счастье жить во мраке,
Может быть, что счастье погибать.
Все мы знаем и уже не скроем
Отчего так страшен звёздный час.
Потому что именно весною,
Именно весной не станет нас.
Ложь и правда здесь одно и тоже
Может быть, что правда это грех,
Может быть, что тлен души дороже,
Может быть, что всё лишь звёздный смех.
Тихой песней сердце успокойте,
Пощадите розы на кусте,
Притупите дух, огни укройте,
Растопчите пепел в темноте.
Кстати, если злесь найдется кто то- кому это по нраву, то загуглите Асю Климанову- девочка аутистка, котороя писала (по мне как) охуенные стихи- не хуже ники турбиной, и с которой я имел честь быть знаком. И да- она была аутистка, жрала клей, нихуя не соображала и умерла пару лет назад, когда ей было 17
>анон, какие поэты переоценены и какие недооценены?
90% всех "великих" рузке поэтов - шлак. Даже лень расписывать. Из западных, очевидно недооценены - Паунд и Рётке, может немного Блейк. А у нас о них так вообще никто не знает.
Нет, в том-то и суть, что эта некачественность не результат малого знакомства с поэзией или бездарности, он тонкий эстет, это все потому, что такая вот у него манера письма, (нужно просто ее понять), потому, что его стихи пронизывают особые наркоманские (он сидел и сдох от герыча) - инопланетные - эмоции, которые подминают все под себя и заражают читателей собой.
>Паунд
>никто не знает
Антон, ты?
Слушай, а ведь на самом деле не графомания. Человек, похоже, прекрасно понимает, что он делает, и делает это намеренно. Хуй его знает, чем может зацепить бессвязный набор образов и по каким критериям такой набор вообще можно оценивать.
Ну ты подумай, сколько граждан нашей страны на достаточном уровне владеют иностранными языками, чтобы воспринимать западную поэзию. Их вряд ли больше десяти тысяч на всю страну.
Да, я уже понял. У него нет типичных графоманских ошибок.
Аноним 31/10/15 Суб 01:25:15 №105306xxx
Нет, в том-то и суть, что эта некачественность не результат малого знакомства с поэзией или бездарности, он тонкий эстет, это все потому, что такая вот у него манера письма, (нужно просто ее понять), потому, что его стихи пронизывают особые наркоманские (он сидел и сдох от герыча) - инопланетные - эмоции, которые подминают все под себя и заражают читателей собо
И я о том же-
Книга котороя меня зацепила за последнее время- этот"перехваченные письма",- в частости главы о поплавском. Он очень цельная личность, на самом деле
Нет, в том-то и суть, что эта некачественность не результат малого знакомства с поэзией или бездарности, он тонкий эстет, это все потому, что такая вот у него манера письма, (нужно просто ее понять), потому, что его стихи пронизывают особые наркоманские (он сидел и сдох от герыча) - инопланетные - эмоции, которые подминают все под себя и заражают читателей собо
И я о том же-
Книга котороя меня зацепила за последнее время- этот"перехваченные письма",- в частости главы о поплавском. Он очень цельная личность, на самом деле
>не хуже ники турбиной
Турбина писала оче плохие стихи.
А Асю загуглю.
Как вот это бродским отдает, просто за милю, аж нос зажал. А вообще мило, из нее могло получится что-то.
*
Жизнь уже прожита, уже облетает картинка.
В уголке моей памяти нет больше места для снимка
Для того последнего, где кружится лист над водою,
Где только ты и я, и никого со мною.
Ты заплачешь, по дереву дрожь пройдется
От всего, что было с нами, не остается
Ни имен, ни мест, ни городов весенних,
Ни печали майской, ни мглы осенней.
То ли птица поет, то ли русалка стонет
То ли память стоит и ждет, пока этот лист потонет
В глубине пруда, в котором нет отражений
И во мгле ни цветов, ни отсветов, ни движений.
Мир стал дробным. Швы на цветной картинке
Разошлись. Кусочки и половинки
Больше ничего уже не означали
Вместе. Как это было в самом начале.
ОПчик, это ты вчера про хранение ЦП спрашивал, сука?
Лол, я :3
Да и вообще поплавский страшный какой-то. читаю сейчас и ужас пробирает. Не, стихи должны обнадеживать. и так все говно в жизни
Тарковский и Шпаликов еще заебца
А вознесенский?
ап
пр
Скотина.
Маяковский конечно много политической хуиты написал, но в целом он ведь и вправду был гений, обладал уникальным мировосприятием, и способностью его выражать. Я бы даже сказал, что он поэт невероятной лирической силы.
Почитай например его стихотворение "Ночь"
чому?
У него слабо выражена собственно поэтическая интонация, мало яркости, личности, тонкой работы со словом, имхо, все ради искусственной эффектности
пастернак в этом плане гораздо интереснее, у него и то, и то есть в правильной конфигурации
fg
Лучше Бальмонта нет никого.
лол
ап
ап
df
>Потому что примитив, нет своей интонации и поэтич. личности
да ты охуел жпг
А хуле Толстого забыли?
Где, блядь, Рембо? Или здесь только отечественная кухня?
Какая-то ярмарка тщеславия уровня /б Как можно переоценить или недооценить поэзию, у всех свой вкус. Скажем так есть незаслуженно забытые поэты, это да. Мне грустно что почти никто не вспоминает Николая Рубцова, Градский очень годный сборник озвучил на его стихи лет 30 назад, у меня даже была эта пластинка.
Здесь кто пишет своё или только мёртвых стариков жгут на кострах инквизиции?
Все пишут.
Ты ведь на харкаче - на борде творцов и мыслителей. Кузница контента всея инторнетов на твоем мониторе, уебок.
Современный русский язык мёртв, мы в ловушке сбобственного разума. Смотри что тут рекламируют нам под торговой маркой современной русской поэзии.
Торонто бронзоволикий
Стоокий, многоголосый
Рассплескавшийся в волнах камня
Вавилоном миллионоязыким
Твоя душа в дребезжащих трамваях
От жары покрасневших
Усталых, осоловевших
В фонтанах прохлады
В брызгах воды и солнца
И стакане крем-соды услады
И чёрный, седой джентельмен
На Юнион стейшен
Смеясь отрывает билет
Вы так молоды, сэр
Проходите бесплатно
Вам двенадцать лет
Блестящая стрела сабвея
Серебрянной многоножкой
Уносится в землю запечатляя
Лица прохожих в окошках
На выходе солнцем палимы
Молодые девочки
Целуют пальчики
Своим мальчикам
Курящим непрерывно
И в последний миг просветленья
Зайдя в мотель номер шесть
Ощутить аромат духов сигарет
И упасть в сновиденья
Стоокий, многоголосый
Рассплескавшийся в волнах камня
Вавилоном миллионоязыким
Твоя душа в дребезжащих трамваях
От жары покрасневших
Усталых, осоловевших
В фонтанах прохлады
В брызгах воды и солнца
И стакане крем-соды услады
И чёрный, седой джентельмен
На Юнион стейшен
Смеясь отрывает билет
Вы так молоды, сэр
Проходите бесплатно
Вам двенадцать лет
Блестящая стрела сабвея
Серебрянной многоножкой
Уносится в землю запечатляя
Лица прохожих в окошках
На выходе солнцем палимы
Молодые девочки
Целуют пальчики
Своим мальчикам
Курящим непрерывно
И в последний миг просветленья
Зайдя в мотель номер шесть
Ощутить аромат духов сигарет
И упасть в сновиденья
Поясните за Бродского. Зашквар или нет?
Блять, насколько же все эти литературные полемики выглядят смешно.
Великий русский поэт. Просто он писал то, что очень актуально для сегодняшнего обывателя, поэтому обыватели его взахлёб читают. А если поэта читают взахлёб обычные люди, то для эстетов и интеллигентов он всегда зашкварен, что бы там этот поэт не писал.
Ты же перетолстил, а не просто долбоеб, правда?
Я просто толстый долбоёб.
Тогда иди шаламова читай
Ветер по насту метет семена.
Ветер как буря и как война.
Горбится, гнется, колеблется наст:
Этих семян никому не отдаст.
Девственниц-лиственниц семена.
Неоплодотворенная тишина.
Что из того, что явилась весна,
Лиственниц этих лишая сна?..
За Тютчева - ответишь, пидор
Бродский годнота
>>Маяковского ценят не по заслугам в стихосложении, а по политическим мотивам
>Современные куны его ценят именно за крутую лесенку и хлесткийц рифы. что не есть хорошо
А за что ценить надо?
Поэты пидары, ак -47 рулит
А вот и школьники проснулись.
рубцов слабый же, совсем
ну подражал он есенину, молодец
но зачем?
мертв, как и литература
Нет, норм. Но в меру.
Шаламов подражал пастернаку :3
>А за что ценить надо?
не надо же
В гомеопатических дозах
>анон
>переоценен Маяковский
иди нахуй, анону всегда нравился он
по сути он и писал о том, что анон думает
хотя бы по надписи hate!
Манямир итт
>анону всегда нравился он
Ну только если классе в 10-ом. Ох щи...
"Хельга, Хельга!" - звучало над полями,
Где ломали друг другу крестцы
С голубыми свирепыми глазами
И жилистыми руками молодцы.
"Ольга, Ольга!" - вопили древляне
С волосами желтыми, как мед,
Выцарапывая в раскаленной бане
Окровавлеными ногтями ход.
И за дальними морями чужими
Не уставала звенеть,
То же звонкое вызванивая имя,
Варяжская сталь в византийскую медь.
Все забыл я, что помнил ране,
Христианские имена,
И твое лишь имя, Ольга, для моей гортани
Слаще самого старого вина.
Год за годом все неизбежней
Запевают в крови века;
Опьянен я тяжестью прежней
Скандинавского костяка.
Древних ратей воин отсталый,
К этой жизни тая вражду,
Сумасшедших сводов Вальхаллы,
Славных битв и пиров я жду.
Вижу череп с брагой хмельною,
Бычьи розовые хребты,
И валькирией надо мною,
Ольга, Ольга, кружишь ты.
я про дух борды, я тут с 2007 года, и всегда он был в почете.
Был, согласен. И есть. Так вот я о говорю о переоцененности :3
Дико дергается красная головка
Спермачом брызгая во все углы
Раздраконненой пизды
Крививши губы ебала в эктазе
Любовный грешок засунуть в анус поглубже
И пошлепать хуем по губам
Спермачом брызгая во все углы
Раздраконненой пизды
Крививши губы ебала в эктазе
Любовный грешок засунуть в анус поглубже
И пошлепать хуем по губам
в том-то и суть, что в таких вот стишках все сводится к банальщине. должно быть что-то еще, кроме сублимации неудовлетворенных желаний. вот у него охуенно:
Я складка смертнаго изгиба,
Я охуел.
Я добрый зьверь, я злая рыба,
Я щто-то ел.
Два Шiбздика, накрасив губки,
Радеют в мне.
А вам милы лишь месорупки,
Оне одне.
Бродский,Блок и Есенин
Пиздаты
Пиздаты
Ебаный Бродский имхо переоценен нашими.
Писал кавер версии стихов Чарди Буковски, съебал на запад чтобы лить говно на СССР, но тема перестала быть актуальной и на него все забили.
Писал кавер версии стихов Чарди Буковски, съебал на запад чтобы лить говно на СССР, но тема перестала быть актуальной и на него все забили.
Ну он писал и какбэ русские стихи в начале пути:
О, как ты пуст и нем!
В осенней полумгле
сколь призрачно царит прозрачность сада,
Где листья приближаются к земле
великим тяготением распада.
О, как ты нем!
Ужель твоя судьба
в моей судьбе угадывает вызов,
и гул плодов, покинувших тебя,
как гул колоколов, тебе не близок?
Великий сад!
Даруй моим словам
стволов круженье, истины круженье,
где я бреду к изогнутым ветвям
в паденье листьев, в сумрак вожделенья.
О, как дожить
до будущей весны
твоим стволам, душе моей печальной,
когда плоды твои унесены,
и только пустота твоя реальна.
Нет, уезжать!
Пускай когда-нибудь
меня влекут громадные вагоны.
Мой дольний путь и твой высокий путь --
теперь они тождественно огромны.
Прощай, мой сад!
Надолго ль?.. Навсегда.
Храни в себе молчание рассвета,
великий сад, роняющий года
на горькую идиллию поэта.
В предместье, на пустынном полустанке,
где если сочинять, то некролог,
с беспечностью навязчивой цыганки
ко мне прибился месячный щенок,
хотел в тепло и взглядом обезьянки
смотрел в глаза: «Возьми меня, мой бог!»
Я вытащил флакончик валерьянки,
облил его и тотчас же поджег.
Присев слегка, он завилял хвостом,
секунду млея под моим теплом,
потом огонь его коснулся кожи,
он взвыл, помчался от меня стрелой,
затем - обратно и едва живой
упал у ног, свернувшись в мелкой дрожи.
где если сочинять, то некролог,
с беспечностью навязчивой цыганки
ко мне прибился месячный щенок,
хотел в тепло и взглядом обезьянки
смотрел в глаза: «Возьми меня, мой бог!»
Я вытащил флакончик валерьянки,
облил его и тотчас же поджег.
Присев слегка, он завилял хвостом,
секунду млея под моим теплом,
потом огонь его коснулся кожи,
он взвыл, помчался от меня стрелой,
затем - обратно и едва живой
упал у ног, свернувшись в мелкой дрожи.
ап
Да хуйню он писал.
а кто не хуйню писал?
Артюр Рэмбо
Между колоколен протянул я канаты, между окон протянул гирлянды, от
звезды к звезде - золотые цепи, и вот я танцую.
бля аноны, что со мной не так, поэзия никогда не нравилась, вижу просто рифму; что вы так на неё дрочите?
Рифма?
она разделась передо мной
пока я лежал на кровати с бутылкой пива
откуда у тебя эта бородавка
на заднице? я спросил.
это не бородавка, она ответила,
это родинка, типа родимого пятна.
эта штуковина меня пугает, я сказал,
давай в другой раз.
я встал с кровати и вышел в другую комнату
и сел на кресло-качалку.
она вошла. послушай, ты, старый пердун.
у тебя бородавки, рубцы и всякие такие штуки по всему телу. Я думаю ты
самый уродливый
мужик, которого я когда-либо видела.
забудь об этом, сказал я, расскажи мне еще
о той родинке на твоей заднице.
она вышла в другую комнату
оделась и выбежала мимо меня, хлопнув дверью.
и если задуматься
она прочитала все мои книги
стихов.
я только надеялся она не расскажет
никому, что
я некрасив.
Соглашусь, пожалуй, насчет 95 процентов, но он великолепен и с пятью процентами.
Да вы че, Блока никто и не возносит до небес.
Лично я стихи в целом не люблю. Я считаю, анпример, что у Блока могло бы быть только одно, а все остальные не нужны. Вот писал писал человек всю жизнь, а никому оно нахуй не надо.
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.
Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
Лично я стихи в целом не люблю. Я считаю, анпример, что у Блока могло бы быть только одно, а все остальные не нужны. Вот писал писал человек всю жизнь, а никому оно нахуй не надо.
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.
Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
Фанайлову заменил бы Воденниковым. Шварц не посчитал бы недооцененной. Хотя тут вообще хер пойми как высчитывать "оцененность" для современников и советских андеграундных авторов.
Я бы в недооцененные Пушкина добавил.
А, конечно же! Виктор Iванiв ммаксимум недооцененный поэт.
Roll
Насоветуй у него ещё таких образных. Я больший сюр слышал, а сейчас гуглю, там всё реалистичное.
Блять, сиранул сквозь трусы....
>кавер версии Буковски
Лол, Буковски для Бродского вообще ничего не значил. Я бы такое скорее Кириллу Медведеву приписал, и то с натяжкой.
Да его сложно вообще читать. Переводы (я точно знаю т.к. специально расспрашивал знакомую француженку) просто очень неточные, мягко говоря.
Бродский ничтожество не умеющее ничего. Все остальное - хуйня.
И да, если ты такой уверенный утверждаешь что не значил - ты че, спал с ним что ли?
Вот эти ребята сильны.
https://www.youtube.com/watch?v=RkSx-M-wbaM
https://www.youtube.com/watch?v=RkSx-M-wbaM
Он оставил хуеву тучу эссеистики и интервью, по которым легко восстановить его вкусы в англоязычной поэзии.
Маяковский, Есенин.
Можете нассать мне на ебло, но иди нахуй.
А из зарубежных-это Keaton Henson. Пиздатейшие поэмы и стихи. В Англии он дохуя популярен, в этой стране не очень.
Можете нассать мне на ебло, но иди нахуй.
А из зарубежных-это Keaton Henson. Пиздатейшие поэмы и стихи. В Англии он дохуя популярен, в этой стране не очень.
ТЕПЕРЬ ЭТО УГАДАЙ АВТОРА ПО ОТРЫВКУ
- дaвaй, деткa, с Божьей помощью, дaвaй! - прошептaл я в жирное и грязное ухо.
мы обa были пьяные вдрaбaдaн, мы ебaлись кaк боги! без устaли, без стрaхa и упрекa, я бился о жирную тушу и рaз зa рaзом слетaл, но рaз зa рaзом кaрaбкaлся обрaтно и нырял в пучину потa, возни и вони, через некоторое время я понял, что нaм обоим хочется прекрaтить эту битву, но почему-то мы не могли это сделaть, временaми секс преврaщaется в сaмую ужaсную рaботу, в угaре этого безумия я вцепился в ее сиську - бесформенную, кaк протухший блин, - и, зaтолкaв чудовищный сосок себе в рот, нaчaл сосaть, я почувствовaл вкус уныния и печaли, aгрессии и отчaяния, a еще прокисшего йогуртa, переполнившись отврaщением, я выплюнул сосок, но потом сновa присосaлся.
в конце концов я ее урaботaл.
- дaвaй, деткa, с Божьей помощью, дaвaй! - прошептaл я в жирное и грязное ухо.
мы обa были пьяные вдрaбaдaн, мы ебaлись кaк боги! без устaли, без стрaхa и упрекa, я бился о жирную тушу и рaз зa рaзом слетaл, но рaз зa рaзом кaрaбкaлся обрaтно и нырял в пучину потa, возни и вони, через некоторое время я понял, что нaм обоим хочется прекрaтить эту битву, но почему-то мы не могли это сделaть, временaми секс преврaщaется в сaмую ужaсную рaботу, в угaре этого безумия я вцепился в ее сиську - бесформенную, кaк протухший блин, - и, зaтолкaв чудовищный сосок себе в рот, нaчaл сосaть, я почувствовaл вкус уныния и печaли, aгрессии и отчaяния, a еще прокисшего йогуртa, переполнившись отврaщением, я выплюнул сосок, но потом сновa присосaлся.
в конце концов я ее урaботaл.
Только это нахуй никому не надо, парень!
я еще рaз оглядел этот бордель и уже собирaлся слинять, кaк вдруг приметил в дaльнем углу бaбенку, ноги ее были рaскинуты, но, похоже, онa пребывaлa в полном отрубе, я подгреб поближе и присмотрелся повнимaтельней, спустил штaны, приспустил трусы, бaбенкa выгляделa что нaдо, я пристроился и вдул ей. вдул по сaмые яйцa.
- о-о-ох, - простонaлa подо мной онa. - здорово! у тебя тaкой выгнутый! прямо кaк бaгор!
- последствия aвaрии, это было еще в детстве, свaлился с трехколесного великa.
- у-у-ух…
я уже был недaлеко от финишa, кaк вдруг что-то твердое и горячее вонзилось мне между ягодиц, у меня искры из глaз посыпaлись. - эй, кaкого чертa! - зaвопил я, вскaкивaя и отбивaясь.
в моей руке окaзaлся огромный хуинa.
- чего это ты удумaл, приятель? - спросил я его влaдельцa.
- слушaй, друг, это тaкaя игрa, кaк в подкидного, - пояснил пaрнишкa. - если сел игрaть - принимaй ту кaрту, которaя тебе выпaдет из колоды.
Я угадываю очень хуевый перевод.
Буковски?
Ну вот я ещё нашёл.
Как только угомонилась идея Потопа, заяц остановился среди травы и кивающих колокольчиков и помолился радуге сквозь паутину.
О драгоценные камни, которые прятались, цветы, которые уже открывали глаза!
На грязной улице появились прилавки, и потянулись лодки по направлению к морю, в вышине громоздящемуся, как на гравюре.
ну да
это да
Ви хэв э виннар!
Обоссал дауна.
Поссал на кретина.
Что, блядь? Ты что несёшь, уёбище?
Шта? Недооценён? Это среди ебанатиков бушующих в этом треде разве что.
У того же Маяковоского образы ада, улицы, неба в разы более поэтичны, художественны, и зримей. Бродский вообще про другое, а ты даун. Рембо хуйни не писал, лул.
Своего мнения нет, уёбище?
В голос с дауна.
Не поэт.
Нет.
Недооценён, в отличии от Пастернака, например. Хотя оба, по-своему, хороши.
Спасиб за инфу, даун.
Мне кошка понравилась.
ты ничего не написал мне(
Проиграл.
>поэтичны, художественны, и зримей.
лол, ты его в переводе сравниваешь?
мой друг Уильям счастливый человек - чтобы страдать, ему не хватает воображения
он сохранил свою первую работу первую жену
он может проехать 50000 миль ни разу не тормознув
он танцует, как лебедь у него чудесные самые пустые глаза по эту сторону Эль-Пасо
его сад - это Парадиз у него не бывает стоптанных ботинок у него крепкие рукопожатия
люди его любят
когда мой друг Уильям умрет вряд ли это случится от безумия или от рака
он пройдет мимо дьявола и вступит в рай
вы увидите его сегодня на вечеринке он будет улыбаться попивая мартини
полный блаженства и упоения пока какой-нибудь малый ебет его жену в ванной.
посмотрел этого - Виктор IВАНIВ - ну там много кто угадывается, и обэриуты в т.ч. но монотонен слишком, как по мне
лучше уж тогда Драгомощенко
лучше уж тогда Драгомощенко
>учить французкий ради двух маменькиных сынков, чья значимость явно переоценена, что видно даже по переводу
Немцы вон, с китайцами фапают на маяка, и переводы им не мешают, однако. Впрочем, иди на хуй, ведь кроме знания легушачьего, тебе нечем гордится, что мы, собственно и наблюдам.
>переводы им не мешают
говноеды-с
Делюсь своей ламповой литературой:
1. Мопассан
2. Эдгар По
3. Филип dick)))
4. Марк Твен
5. Уильям Теккерей
6. Чехов
7. Булгаков
8. Клапка Джером
9. Джон Стэйнбек
1. Мопассан
2. Эдгар По
3. Филип dick)))
4. Марк Твен
5. Уильям Теккерей
6. Чехов
7. Булгаков
8. Клапка Джером
9. Джон Стэйнбек
Ты один у мамы не гавноед, и все тексты в мире читаешь без переводов. Даже китайские или японские.
> мейнстрим
Хуямповый дегенерат всежор, тебе не рады.
пушкин мразь еще та
Одно дерьмо, исключая Чехова с Булгаковым. Дрочить на По, даже в америке считается зашкваром, среди шарющих. Дик вообще без комментария, марк твен))) Остальные даже и в упоминании не нуждаются.
я переводы читаю редко, стараюсь максимум избегать
Лол.
>Дрочить на По
по - это вершина английского поэтического языка 19 в.
Стейнбек мой любимый писатель, вместе с Фолкнером.
Зима тревоги нашей - считаю романом, который надо изучать в школе вместо Преступления и наказания.
Ты ещё не понял, что всем на тебя похуй? И в литературе и в переводах, в этом треде и жизни?
Дерьмо - это ты, появившийся из жопы твоей мамки.
ты не выспался?
По - никто.
фолкнер охуенен, но только в оригинале, там такой язык пиздатый! а переводы скучные(
И хуле? Он мёртвый и безжизненный.
Привет, анонсы. Я Павел Викторович. Пруфов не будет.
Я странно скучаю, я просто без сил.
И мысли приходят - маня, беспокоя, -
Чтоб кто-то куда-то меня пригласил
И там я увидела что-то такое!..
Но что именно - право, не знаю.
Все советуют наперебой:
"Почитай!" - Я сажусь и читаю,
"Поиграй!" - Ну, я с кошкой играю, -
Все равно я ужасно скучаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!
Мне так бы хотелось, хотелось бы мне
Когда-нибудь, как-нибудь выйти из дому -
И вдруг оказаться вверху, в глубине,
Внутри и снаружи, - где все по-другому!
Но что именно - право, не знаю.
Все советуют наперебой:
"Почитай!" - Ну, я с кошкой играю,
"Поиграй!" - Я сажусь и читаю, -
Все равно я ужасно скучаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!
Пусть дома поднимется переполох,
И пусть наказанье грозит - я согласна, -
Глаза закрываю, считаю до трех...
Что будет? Что будет - волнуюсь ужасно!
Но что именно - право, не знаю.
Все смешалось в полуденный зной:
Почитать? - Я сажусь и играю,
Поиграть? - Ну, я с кошкой читаю, -
Все равно я скучать ужасаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!
И мысли приходят - маня, беспокоя, -
Чтоб кто-то куда-то меня пригласил
И там я увидела что-то такое!..
Но что именно - право, не знаю.
Все советуют наперебой:
"Почитай!" - Я сажусь и читаю,
"Поиграй!" - Ну, я с кошкой играю, -
Все равно я ужасно скучаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!
Мне так бы хотелось, хотелось бы мне
Когда-нибудь, как-нибудь выйти из дому -
И вдруг оказаться вверху, в глубине,
Внутри и снаружи, - где все по-другому!
Но что именно - право, не знаю.
Все советуют наперебой:
"Почитай!" - Ну, я с кошкой играю,
"Поиграй!" - Я сажусь и читаю, -
Все равно я ужасно скучаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!
Пусть дома поднимется переполох,
И пусть наказанье грозит - я согласна, -
Глаза закрываю, считаю до трех...
Что будет? Что будет - волнуюсь ужасно!
Но что именно - право, не знаю.
Все смешалось в полуденный зной:
Почитать? - Я сажусь и играю,
Поиграть? - Ну, я с кошкой читаю, -
Все равно я скучать ужасаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!
Я Пелевин. привет
>маня
ну хуй знает...
Благоуханью пышных роз
И девичьей красе безмерной
Не поддавайся,коли не желаешь слез,
Она обманет непременно.
Ведь всем давно уже известно,
Что ядовитей всех змея,
Что кажется сперва прелестной,
В пучине будничного дня.
Все молвит тихо,ей не верь,
От шепота не станешь ближе,
Когда откроешь в душу дверь,
Увидишь мир ее бесстыжий.
Настало время, маски прочь!
Покажем миру мрак и злость!
И девичьей красе безмерной
Не поддавайся,коли не желаешь слез,
Она обманет непременно.
Ведь всем давно уже известно,
Что ядовитей всех змея,
Что кажется сперва прелестной,
В пучине будничного дня.
Все молвит тихо,ей не верь,
От шепота не станешь ближе,
Когда откроешь в душу дверь,
Увидишь мир ее бесстыжий.
Настало время, маски прочь!
Покажем миру мрак и злость!
Антоны, поясните в чём профит поэзии.
Никогда не мог понять зачем изменять построение предложений и жертвовать свободой словоря ради какой-то рифмы. В песне ещё можно понять, или в театральных жанрах, но просто стих - профита же ноль.
Сам читаю дохуя с тех пор как научился, и стихов перечитал дохуя, но профита так и не нашёл.
Никогда не мог понять зачем изменять построение предложений и жертвовать свободой словоря ради какой-то рифмы. В песне ещё можно понять, или в театральных жанрах, но просто стих - профита же ноль.
Сам читаю дохуя с тех пор как научился, и стихов перечитал дохуя, но профита так и не нашёл.
Так оно в душу западает, подобно музыке. Профиты в лечении души, в магме, которая течет по венам, раскаляя сердце и побуждая действовать, всё вот это вот. Ну, это далеко не все пруфы.
Рейтаните мой стих
Ехал Ванька по обрыву
Взяв коня за серу гриву.
Ехал мимо берегов
Стерлись уже семь подков.
Ехал рысью осторожной
И узрел он знак дорожный
Череп, кости на кусту
Жертва черному Христу.
Ехал Ванька по обрыву
Взяв коня за серу гриву.
Ехал мимо берегов
Стерлись уже семь подков.
Ехал рысью осторожной
И узрел он знак дорожный
Череп, кости на кусту
Жертва черному Христу.
Пытался читать, но не догоняю. Английский вроде знаю, но чтобы нормально читать книги - не хватает. Кино вполне могу посмотреть.
бамп безжизненным языком По. :3
почему семь?
монотонно
Рейт, что ли.
Я с чувствами давно уж не играю,
Любви уж больше нет,простите.
Я плоти вашей лишь желаю
И в этом не моя вина,поймите.
Я ведь любил когда-то тоже,
И чувства не было сильней,
И Я готов был вырваться из кожи,
Чтоб показать огонь любви своей.
Но в мире все против тебя
И ты, мой друг, прекрасно это знаешь,
Так мне ли вдруг учить тебя,
Когда один во тьме страдаешь?
-Молю, я страждущий, любовь мне покажите!
-Любви давно здесь нет, простите.
Я с чувствами давно уж не играю,
Любви уж больше нет,простите.
Я плоти вашей лишь желаю
И в этом не моя вина,поймите.
Я ведь любил когда-то тоже,
И чувства не было сильней,
И Я готов был вырваться из кожи,
Чтоб показать огонь любви своей.
Но в мире все против тебя
И ты, мой друг, прекрасно это знаешь,
Так мне ли вдруг учить тебя,
Когда один во тьме страдаешь?
-Молю, я страждущий, любовь мне покажите!
-Любви давно здесь нет, простите.
Это символизм.
7 символизирует завершённость, гармонию. Какие ещё значения есть? Или ты это значение использовал?
>уж
>простите
>вашей
Дальше читать этот претенциозный бред не стал даже.
-10/10
7 веков боли и страдания, это про Русь-матушку стих
vtvt
А что не так собств? Поясни, Я знаю, что это говно. Но я пытаюсь развиваться в этом плане. Конструктивней,пожалуйста.
Этот кстати тоже мой.
три парнишки вечерком встали в позу голышом,
хуи торчали как колбасы,
источали соки их пролапсы,
а их ебали и ебали,
что в хлам аж разъебали
хуи торчали как колбасы,
источали соки их пролапсы,
а их ебали и ебали,
что в хлам аж разъебали
Тогда круто. А без этого непонятно было и казалось бессмысленной страшилкой ради страшилки.
Рейт ми.
От радости, твои глаза
Сияют. Значит
От радости. Мы наконец
Нашли И
во мрак И
во мраке
е
про И
во мраке
щенье и плачем
наша яркая любовь
Зажглась И
во И
во мраке
м И
во мраке
раке
может
И
или И
во мраке
ангел ангел маленький всеб И
во мраке
лагий
И прекрасно утоленье
Желан И
во мраке
ья И
во И
во мраке
мраке
м нашим. Все равно
Любовь быть с тобой! Мой мы взлетели в небеса
Парим
б И
во м И
во мраке
раке
ес
Дал
всем И
во мраке
властвует давно И
во мраке
И
во мраке
От радости, твои глаза
Сияют. Значит
От радости. Мы наконец
Нашли И
во мрак И
во мраке
е
про И
во мраке
щенье и плачем
наша яркая любовь
Зажглась И
во И
во мраке
м И
во мраке
раке
может
И
или И
во мраке
ангел ангел маленький всеб И
во мраке
лагий
И прекрасно утоленье
Желан И
во мраке
ья И
во И
во мраке
мраке
м нашим. Все равно
Любовь быть с тобой! Мой мы взлетели в небеса
Парим
б И
во м И
во мраке
раке
ес
Дал
всем И
во мраке
властвует давно И
во мраке
И
во мраке
Конструктивней, пожалуйста.
Навскидку
Переоценены Есенин, Пушкин, Маяковский, Цветаева
Недооценен
Паолактус
(squirt, squirt, squirt...)
Десятый класс - она курит в первый раз со мной
Я знаю сорт зайдет любой малышке, что висит со мной
Садись за стол и крути, я пошел встречать прибой
Этот сорт я называю "сквирт шампанского" в лицо мне
Сквирт в лицо, сквирт в лицо, сквирт в лицо, мое лицо
Сквирт шампанского в лицо мне, она курит наравне
[Hook x2]
Сквирт в лицо, сквирт в лицо, сквирт шампанского в лицо мне
Сквирт в лицо, мое лицо, сквирт шампанского в зиплоке
Я хочу убраться в сопли , курим стиль высшей пробы
Этот сорт я называю " сквирт шампанского " в лицо
[Verse 1: BOULEVARD DEPO]
Ролю slim , вижу дым! Лале нравится мой стиль
Но чтобы им таких найти придется ехать в другой город
"Сквирт шампанского" в зиплок , словно взрыв суперновой
Ей всего 17 лет , а я хочу умыться снова
Не умеет ничего , а я хочу убраться в сопли
"Сквирт шампанского" в лицо мне, она курит наравне
Лале вряд ли станет плохо, седативных грузов нет
Нет истерики сативной, ей так нравится эффект
Сотня баллов по шкале, конкурентов нет и близко
Она села на лицо мне, по плечам течет ручей
Горячее чем джакузи, чище чем любой бассейн
"Сквирт шампанского" в зиплоке помогает стать добрее , god damn
[Verse 2: PHARAOH]
Она крутит дерьмо - я беру ее нал
Сняла одежду, пока я ее снимал
Я гамаю в геймбой - она качает шеей
Одет как эмобой, пуляю по мишеням ( Pow, Pow, Pow )
Трещу по трубке, лежа в океане морса (Squirt)
Три полоски связи , ее нежный возраст ( О да )
Молодая сучка, но с огромным стажем ( О да )
Приведи подругу - никому не скажем ( Ага )
Шэмпэйн сквирт на белье от гуччи
Хочешь смочить горло? - Уверен я найду чем
Gold card и avito trappin
Я с виду будто Антон Зацепин
Тверкай, тверкай на моей волге
Скрутил сативу , заправил воккер
В "ярославлях" - я словно яникс
В сигаре стиль и на столе глянец
2 мотороллы , 4 грамма
Твой глупый хейт - как моя реклама
[Hook x2]
Сквирт в лицо, сквирт в лицо, сквирт шампанского в лицо мне
Сквирт в лицо, мое лицо, сквирт шампанского в зиплоке
Я хочу убраться в сопли, курим стиль высшей пробы
Этот сорт я называю "сквирт шампанского" в лицо
Десятый класс - она курит в первый раз со мной
Я знаю сорт зайдет любой малышке, что висит со мной
Садись за стол и крути, я пошел встречать прибой
Этот сорт я называю "сквирт шампанского" в лицо мне
Сквирт в лицо, сквирт в лицо, сквирт в лицо, мое лицо
Сквирт шампанского в лицо мне, она курит наравне
[Hook x2]
Сквирт в лицо, сквирт в лицо, сквирт шампанского в лицо мне
Сквирт в лицо, мое лицо, сквирт шампанского в зиплоке
Я хочу убраться в сопли , курим стиль высшей пробы
Этот сорт я называю " сквирт шампанского " в лицо
[Verse 1: BOULEVARD DEPO]
Ролю slim , вижу дым! Лале нравится мой стиль
Но чтобы им таких найти придется ехать в другой город
"Сквирт шампанского" в зиплок , словно взрыв суперновой
Ей всего 17 лет , а я хочу умыться снова
Не умеет ничего , а я хочу убраться в сопли
"Сквирт шампанского" в лицо мне, она курит наравне
Лале вряд ли станет плохо, седативных грузов нет
Нет истерики сативной, ей так нравится эффект
Сотня баллов по шкале, конкурентов нет и близко
Она села на лицо мне, по плечам течет ручей
Горячее чем джакузи, чище чем любой бассейн
"Сквирт шампанского" в зиплоке помогает стать добрее , god damn
[Verse 2: PHARAOH]
Она крутит дерьмо - я беру ее нал
Сняла одежду, пока я ее снимал
Я гамаю в геймбой - она качает шеей
Одет как эмобой, пуляю по мишеням ( Pow, Pow, Pow )
Трещу по трубке, лежа в океане морса (Squirt)
Три полоски связи , ее нежный возраст ( О да )
Молодая сучка, но с огромным стажем ( О да )
Приведи подругу - никому не скажем ( Ага )
Шэмпэйн сквирт на белье от гуччи
Хочешь смочить горло? - Уверен я найду чем
Gold card и avito trappin
Я с виду будто Антон Зацепин
Тверкай, тверкай на моей волге
Скрутил сативу , заправил воккер
В "ярославлях" - я словно яникс
В сигаре стиль и на столе глянец
2 мотороллы , 4 грамма
Твой глупый хейт - как моя реклама
[Hook x2]
Сквирт в лицо, сквирт в лицо, сквирт шампанского в лицо мне
Сквирт в лицо, мое лицо, сквирт шампанского в зиплоке
Я хочу убраться в сопли, курим стиль высшей пробы
Этот сорт я называю "сквирт шампанского" в лицо
Сколько тебе лет?
Ты
ч
е
Дурной
совсе
м
что
ли?
ты как только блядь родился
сразу хуем подавился
некст
Тили-тили, трали-вали.
зарепортил рачеллу
Первые две строфы понравились, дальше, как мне кажется, душевность снизилась, и идёт больше формальная игра.
>раз со мной
>висит со мной
Вот это рифма!
19.
Могу размер увеличить
Блядь Серый иди нахуй
это перемешанный сонет
я тут за пару дней написал 50 нарочито пошлых сонетов о любви, потом рандомно перемешал строки, получилось несколько забавных вещиц.
Блять.
Ребята.
Поэты.
Ну за каким хуем вы специально пытаетесь вставлять эти словечки - "уж" и т.д.?
Я не люблю доморощенных стихоплетов именно потому, что они из кожи вон лезут, пытая вставлять всякую хуету, котороая как им думается делает их стихи более илитными.
Лучшее в треде.
Ну блять, Я серьезно. Я прекрасно понимаю, что они не идеальны и возможно даже не хороши.Но мне нравится писать,Я хочу увеличивать свое мастерство. И если ты такой дохуя уважаемый крити 2015. Принимать всерьез мнение с двача, то скажи, что не так?
Так ты Серый или нет сука
Это для рифмы же, ну.
в 19 лет пора уже стихи читать начинать
открой vavilon.ru
и пока не прочитаешь всех авторов оттуда, стихи даже не вздумай писать
итак, пошел читать
Нет.
Ты даже не понимаешь зачем это засунул.
потому что так было в той хуете, какую они в школе читали, потому он и заснул
чтобы было похоже на стихи
Но "уж" там не для рифмы у него.
Минчане есть? Пошли гулять. А то голова пухнет за этим комплухтерном.
я не про рифму
Все, почти. Так то это конечно искусствр и для каждого оно разное. Дело ясное что поэзия типа красиво (мне и самому ннравится некоторые вещи) да и во времена классиков это было большим шагом вперед, но че щас то нахуй это возносить на пьедестал гениальности. Челики хуй знает сколько лет назад делали гораздо боллее крутые штуки аля строительство. В 2015 все еще в ахуе как они это делали, а мир обсуждает как двести лет назал поехавшие хуйню про говно и мочу писали. Помню как в вузике преподша кудахтировала
>пок пок как это не любишь кок пок пушкин словарный запас 120к слов
Я ебанутой не стал говорить что он составлял 20 а не 120, пусть в манямирке вялица.
А кпроче идите нахуй ска
>пок пок как это не любишь кок пок пушкин словарный запас 120к слов
Я ебанутой не стал говорить что он составлял 20 а не 120, пусть в манямирке вялица.
А кпроче идите нахуй ска
Уровня бэ стих. рейт
Запретили детей ебать!
Что же это такое ебанарот!
Что же это такое еп вашу мать!
Ох, и прибавили вы на нашу голову забот!
Если раньше детей можно было покупать
Или жениться на них, а потом ебсти
То теперь все иначе, еб вашу мать
Еб твою мать, Мизулина! До такой дурости
Не могли додуматься греческие патриции
Или испанские ксендзы, еб твою мать
Надо нам вспомнить хорошие традиции
Отцов своих надо, понимаете, уважать!
Выебанная в рот девочка
Стоит трех мизулин и двух милоновых
А уж ее плева – или даже плевочка
И вовсе бесценна, простите, что я так бесцеременно
Но все-таки! Гражданин!
Дай бой дурости и бесчинству чиновников
Сегодня ты такой один
А завтра у тебя появятся сотни поклонников
В соц.сети или еще где-то.
Детей ебать будем вместе, товарищи!
Один выебанный ребенок равен запущенной в космос ракете
На планету венеру или куда еще!
Выполни план, рожденный мыслью мудрых людей:
Посади дерево, построй дом, выеби ребенка
А если ты выебешь не одного, а много детей
Будут благодарны тебе миллионнолетние потомки!
Скиньте цепи фальшивых моральных предубеждений!
Довольно ползать в грязи! Даёшь свободу действия!
Я поднимаю руку за тысячи детских растлений
Растлений без малейшего последствия!
Запретили детей ебать!
Что же это такое ебанарот!
Что же это такое еп вашу мать!
Ох, и прибавили вы на нашу голову забот!
Если раньше детей можно было покупать
Или жениться на них, а потом ебсти
То теперь все иначе, еб вашу мать
Еб твою мать, Мизулина! До такой дурости
Не могли додуматься греческие патриции
Или испанские ксендзы, еб твою мать
Надо нам вспомнить хорошие традиции
Отцов своих надо, понимаете, уважать!
Выебанная в рот девочка
Стоит трех мизулин и двух милоновых
А уж ее плева – или даже плевочка
И вовсе бесценна, простите, что я так бесцеременно
Но все-таки! Гражданин!
Дай бой дурости и бесчинству чиновников
Сегодня ты такой один
А завтра у тебя появятся сотни поклонников
В соц.сети или еще где-то.
Детей ебать будем вместе, товарищи!
Один выебанный ребенок равен запущенной в космос ракете
На планету венеру или куда еще!
Выполни план, рожденный мыслью мудрых людей:
Посади дерево, построй дом, выеби ребенка
А если ты выебешь не одного, а много детей
Будут благодарны тебе миллионнолетние потомки!
Скиньте цепи фальшивых моральных предубеждений!
Довольно ползать в грязи! Даёшь свободу действия!
Я поднимаю руку за тысячи детских растлений
Растлений без малейшего последствия!
Я люблю Шекспира. Я все его сонеты читал+ поэмы и повести.
У Пушкина 120к пассивный, 20к - активный. Ты мудель просто.
А что пассивный так дорого?
я и говорю, надо стихи читать, а не хуиту
Только русские и только с вавилон ру для начала. Потом переходи к классике постепенно
впрочем, можешь и не развиваться, твое дело
Крепитесь, друзья!
Ведь я - свинья.
Ведь я - свинья.
Гомосексуальненько
В оригинале читал или переводы? Как это на тебя повлияло?
Старинный морской обычай.
Слишком длинно, можно половину выкинуть нахуй.
Что то на всю хату
Да почитаю я твой вавилон. Только я понять не могу, нахуя? Что мне даст это чтение? Новые идеи? Новые рифмы? А Шекспир мне по душе, пытаюсь писать сонеты в его стиле.
Рейтаните:
О Аллах, Мир окутан страшной мглой!
И война вновь сменяется войной!
Cтрашный век, век неверия и зла!
О Аллах, лишь в Джихаде жизнь ясна!
На земле есть святыня - божий храм,
О Аллах, дай его увидеть нам.
Ведь сейчас там собрались силы зла,
Об одном молим мы теперь Тебя:
Иерусалим, Иерусалим!
Иерусалим, Иерусалим!
О Аллах, мы живем тем самым днем,
Днем когда к одному Тебе придем!
Жизни путь пусть закончится для нас
Лишь тогда, когда будет взят Аль - Акс!
Этот храм будет взят и зло уйдет,
Солнца диск на закате вдруг взойдет.
И огонь вдруг низвергнут небеса,
Божий храм озарит пророк Иса!
Мы тебя освободим,
Богу души отдадим,
Взор к Аллаху обратим,
Будет наш Иерусалим!
Горы пепла и огня,
В храм войдут Твои войска,
Ты молитвам их внемли,
Души в вечность забери!
Иерусалим, Иерусалим!
Иерусалим, Иерусалим!
О Аллах, дай нам истину понять,
В трудный час дай нам силы устоять.
В мире сем - искуситель сатана,
Лишь Джихад, лишь в джихаде жизнь ясна!
Впереди ждут жестокие бои,
Впереди ждут даджаловы полки.
И в огне будет долго мир пылать,
О Аллах, будут все к Тебе взывать!
Мы тебя освободим,
Богу души отдадим,
Взор к Аллаху обратим,
Будет наш Иерусалим!
Горы пепла и огня,
В храм войдут Твои войска,
Ты молитвам их внемли,
Души в вечность забери!
Иерусалим, Иерусалим!
Иерусалим, Иерусалим!
О Аллах, Ты возвысил этот храм,
Божий дар здесь пророкам многим дан.
Здесь исток обетованной земли,
Но сейчас здесь приют нашли враги!
Недалёк день, когда к тебе придем,
Черный флаг мы над храмом вознесем!
В этот день ты к Всевышнему взывай,
Пусть Аль - Акс станет нам дорогой в рай!
Мы тебя освободим,
Богу души отдадим,
Взор к Аллаху обратим,
Будет наш Иерусалим!
Горы пепла и огня,
В храм войдут Твои войска,
Ты молитвам их внемли,
Души в вечность забери!
На земле есть святыня - божий храм,
О Аллах, дай его увидеть нам!
Ведь сейчас там собрались силы зла,
Об одном молим мы сейчас Тебя!
Этот храм будет взят и зло уйдёт,
Солнца диск на закате вдруг взойдёт!
В этот день ты к Всевышнему взывай,
Пусть Аль - Акс станет нам дорогой в рай!
Мы тебя освободим,
Богу души отдадим,
Взор к Аллаху устремим,
Будет наш Иерусалим!
Горы пепла и огня,
В храм войдут Твои войска,
Ты молитвам их внемли,
Души в вечность забери...
О Аллах, Мир окутан страшной мглой!
И война вновь сменяется войной!
Cтрашный век, век неверия и зла!
О Аллах, лишь в Джихаде жизнь ясна!
На земле есть святыня - божий храм,
О Аллах, дай его увидеть нам.
Ведь сейчас там собрались силы зла,
Об одном молим мы теперь Тебя:
Иерусалим, Иерусалим!
Иерусалим, Иерусалим!
О Аллах, мы живем тем самым днем,
Днем когда к одному Тебе придем!
Жизни путь пусть закончится для нас
Лишь тогда, когда будет взят Аль - Акс!
Этот храм будет взят и зло уйдет,
Солнца диск на закате вдруг взойдет.
И огонь вдруг низвергнут небеса,
Божий храм озарит пророк Иса!
Мы тебя освободим,
Богу души отдадим,
Взор к Аллаху обратим,
Будет наш Иерусалим!
Горы пепла и огня,
В храм войдут Твои войска,
Ты молитвам их внемли,
Души в вечность забери!
Иерусалим, Иерусалим!
Иерусалим, Иерусалим!
О Аллах, дай нам истину понять,
В трудный час дай нам силы устоять.
В мире сем - искуситель сатана,
Лишь Джихад, лишь в джихаде жизнь ясна!
Впереди ждут жестокие бои,
Впереди ждут даджаловы полки.
И в огне будет долго мир пылать,
О Аллах, будут все к Тебе взывать!
Мы тебя освободим,
Богу души отдадим,
Взор к Аллаху обратим,
Будет наш Иерусалим!
Горы пепла и огня,
В храм войдут Твои войска,
Ты молитвам их внемли,
Души в вечность забери!
Иерусалим, Иерусалим!
Иерусалим, Иерусалим!
О Аллах, Ты возвысил этот храм,
Божий дар здесь пророкам многим дан.
Здесь исток обетованной земли,
Но сейчас здесь приют нашли враги!
Недалёк день, когда к тебе придем,
Черный флаг мы над храмом вознесем!
В этот день ты к Всевышнему взывай,
Пусть Аль - Акс станет нам дорогой в рай!
Мы тебя освободим,
Богу души отдадим,
Взор к Аллаху обратим,
Будет наш Иерусалим!
Горы пепла и огня,
В храм войдут Твои войска,
Ты молитвам их внемли,
Души в вечность забери!
На земле есть святыня - божий храм,
О Аллах, дай его увидеть нам!
Ведь сейчас там собрались силы зла,
Об одном молим мы сейчас Тебя!
Этот храм будет взят и зло уйдёт,
Солнца диск на закате вдруг взойдёт!
В этот день ты к Всевышнему взывай,
Пусть Аль - Акс станет нам дорогой в рай!
Мы тебя освободим,
Богу души отдадим,
Взор к Аллаху устремим,
Будет наш Иерусалим!
Горы пепла и огня,
В храм войдут Твои войска,
Ты молитвам их внемли,
Души в вечность забери...
Мне кажется, мы (русскоязычные) вряд ли можем как-то адекватно оценивать западную лирику. Стихи в переводе - это один большой лютый пиздец. Выше давали переводы Буковски, так вот даже там, где какзалось бы не надо залезать самому себе в жопу в поисках рифмы - даже там не могут нормально перевести, везде торчат уши долбоеба-переводчика. Что уж говорить о классических поэтах. Того же Шекспира взять - его все знают, но это не он, это Пастернак, Лозинский и т.д. Спору нет, их труд тоже значим и в принципе они повлияли на всех советских людей, но все же: это не Шекспир.
Да ты бы и из Онегина половину выкинул.
Сам себя грызу за это.
>Только я понять не могу, нахуя?
а, делай что хочешь
Что-то в оригинале пытался, что-то в переводе. Алсо, перевод Маршака больше всех нравится. Впечатлений море.
>храм-нам, зла-тебя.
Размер - говно, рифма - говно, да и джихад твой - говно.
Оцените. Маме написал, когда мне было 12 лет.
Милой доброй мамочке
Подарю букет
Глазки там анютины
Яркий первоцвет
Ласковые ландыши
Ирисы, фиалки
Белые опарыши
Розовые кларкии
Гиацинты, кливии
Розы и касмеи
Солнечные лилии
Астры, орхидеи
Самый пышный мамочке
Подарю букет
Век живи любимая
И не знай ты бед!
Милой доброй мамочке
Подарю букет
Глазки там анютины
Яркий первоцвет
Ласковые ландыши
Ирисы, фиалки
Белые опарыши
Розовые кларкии
Гиацинты, кливии
Розы и касмеи
Солнечные лилии
Астры, орхидеи
Самый пышный мамочке
Подарю букет
Век живи любимая
И не знай ты бед!
Чудесно. И это без скидки на возраст.
а тебя опарыши не смутили?(
я думал, что это цветок, лол.
Повеселили скорей.
Люблю запах опарышей по утрам.
Зацените подростковое
ТРИНАДЦАТЬ СТИХОТВОРЕНИЙ
Долгие дни, бесконечные ночи.
Реки безумия.
Лед красоты.
Только не вечером,
Только не вечером,
Только не вечером...
1
Передо мной всегда стоит выбор -
Жить или жить,
Но это, как ни странно,
Абсолютно не важно,
Потому что там, где меня нет,
Есть ты. Почему же
Мне так трудно, когда ты
Далеко
И так же трудно,
Когда ты рядом?
2
Я знаю - ты можешь
Растоптать меня взглядом,
Можешь убить, растерзать,
Сделать полным ничтожеством,
Взорвать меня изнутри,
Подстрелить меня на лету.
И все равно, я готов сделать
Что угодно,
Лишь бы еще раз
Насладиться твоим
Безупречно-завораживающим,
Изумительно ночным
Детским взглядом.
3
С каждой секундой приближения к тебе,
С каждым коротким метром
Я чувствую, что люблю тебя, детка,
Все сильней и сильней.
4
На улице холод, но мне
Не холодно.
Мысли о тебе
Согревают.
5
Иногда мне кажется,
Что все, что есть в мире,
Вся красота,
Вся истина
Абсолютно незаметны, когда
Ты улыбаешься.
6
День начинается новым утром.
Утром, которое было бы
Прекрасным,
Если бы ты была рядом.
7
Мне так удивительно приятно
И вместе с тем отрешенно-одиноко
Думать о тебе
В невозможно-бесполезных тонах.
8
Когда я просыпаюсь рано утром,
На меня обрушиваешься ты
И день уже не кажется таким бесполезным.
9
Я хотел бы быть
Легким осенним ветерком,
Чтобы, пролетая,
Заставлять шелестеть
Твои прекрасные волосы.
10
Иногда дни летят бычтро,
Но не сейчас - вдали от тебя
Каждая минута
Кажется вечностью.
11
Когда я вспоминаю твое лицо,
Твои глаза,
Твои волосы
И твой голос,
Мне кажется, что я
Плыву по волнам
Нежности.
12
У меня много мыслей, но все они бесполезны.
Я не знаю, зачем они.
Только мысли о тебе,
Как всегда, заставляют
Чаще биться мое сердце.
13
Не спрашивай, откуда у меня
Эта дурацкая привычка
Говорить странные фразы -
Ни одна из них
Не стоит твоего
Случайно брошенного взгляда.
ТРИНАДЦАТЬ СТИХОТВОРЕНИЙ
Долгие дни, бесконечные ночи.
Реки безумия.
Лед красоты.
Только не вечером,
Только не вечером,
Только не вечером...
1
Передо мной всегда стоит выбор -
Жить или жить,
Но это, как ни странно,
Абсолютно не важно,
Потому что там, где меня нет,
Есть ты. Почему же
Мне так трудно, когда ты
Далеко
И так же трудно,
Когда ты рядом?
2
Я знаю - ты можешь
Растоптать меня взглядом,
Можешь убить, растерзать,
Сделать полным ничтожеством,
Взорвать меня изнутри,
Подстрелить меня на лету.
И все равно, я готов сделать
Что угодно,
Лишь бы еще раз
Насладиться твоим
Безупречно-завораживающим,
Изумительно ночным
Детским взглядом.
3
С каждой секундой приближения к тебе,
С каждым коротким метром
Я чувствую, что люблю тебя, детка,
Все сильней и сильней.
4
На улице холод, но мне
Не холодно.
Мысли о тебе
Согревают.
5
Иногда мне кажется,
Что все, что есть в мире,
Вся красота,
Вся истина
Абсолютно незаметны, когда
Ты улыбаешься.
6
День начинается новым утром.
Утром, которое было бы
Прекрасным,
Если бы ты была рядом.
7
Мне так удивительно приятно
И вместе с тем отрешенно-одиноко
Думать о тебе
В невозможно-бесполезных тонах.
8
Когда я просыпаюсь рано утром,
На меня обрушиваешься ты
И день уже не кажется таким бесполезным.
9
Я хотел бы быть
Легким осенним ветерком,
Чтобы, пролетая,
Заставлять шелестеть
Твои прекрасные волосы.
10
Иногда дни летят бычтро,
Но не сейчас - вдали от тебя
Каждая минута
Кажется вечностью.
11
Когда я вспоминаю твое лицо,
Твои глаза,
Твои волосы
И твой голос,
Мне кажется, что я
Плыву по волнам
Нежности.
12
У меня много мыслей, но все они бесполезны.
Я не знаю, зачем они.
Только мысли о тебе,
Как всегда, заставляют
Чаще биться мое сердце.
13
Не спрашивай, откуда у меня
Эта дурацкая привычка
Говорить странные фразы -
Ни одна из них
Не стоит твоего
Случайно брошенного взгляда.
четкий ритм есть, есть собственная система стихосложения, лестничная же, да и вообще на фоне всяких Блоков и Есениных дико выделяется
Я тоже попробую.
Я женюсь на нелюбимой женщине,
Которая будет
Я женюсь на нелюбимой женщине,
Которая будет
норм
Все чаще слышу я
Упреки
Глухих , безграмотных людей,
Мол что пишу я как убогий
И рифмы лишены все строки.
Что властью был я завербован,
И что люблю сыграть этюд
На флейтах человечих труб.
Отвечу всем вам быстро,
Разом,
Не удивили вы рассказом.
Попробуйте как сами с 'тазом'
Срифмуйте слово 'хуй'
Упреки
Глухих , безграмотных людей,
Мол что пишу я как убогий
И рифмы лишены все строки.
Что властью был я завербован,
И что люблю сыграть этюд
На флейтах человечих труб.
Отвечу всем вам быстро,
Разом,
Не удивили вы рассказом.
Попробуйте как сами с 'тазом'
Срифмуйте слово 'хуй'
внешне только
у есенина есть уникальная интонация, свой звук, который ярче, чем у маяковского, (тот берет токмо лишь метафорами оригинальными)
мамочке анютины
букет первоцвет
ландыши опарыши
фиалки кларкии
кливии лилии
касмеи орхидеи
мамочке любимая
букет бед
2/10
Бля, капчи нету, не то.
Я женюсь на нелюбимой женщине,
Оставляя тебя где-то в Дании,
А на сердце горящие трещины
Безысходности мироздания.
деррида?
блядь, БЫЛО ЛУЧШЕ
серьезно
Согласен.
другой читатель
Я женюсь на нелюбимой женщине
оставь это
без труда.
Это просто лучшее стихотворение что я слышал.
лучше йогурта по утрам
только водка и гренадин.
обещай себе жить без драм -
и живи один.
все слова переврутся сплошь,
а тебе за них отвечать.
постарайся не множить ложь
и учись молчать.
Бог приложит свой стетоскоп -
а внутри темнота и тишь.
запрети себе множить скорбь -
да и зазвучишь.
лучше йогурта по утрам
только водка и гренадин.
обещай себе жить без драм -
и живи один.
все слова переврутся сплошь,
а тебе за них отвечать.
постарайся не множить ложь
и учись молчать.
Бог приложит свой стетоскоп -
а внутри темнота и тишь.
запрети себе множить скорбь -
да и зазвучишь.
Ладно, спасибо, рассмешил.
Правда, анон, ты сделал меня лучше.
У нас за опоздание(3 курс) надо стихи рассказывать. Ну я Блока ещё со школы знаю, мамка говорила, мол Блоком всегда хорошо в приличном контингенте блистать, да и слог у него добротный.
Лучше бы про говно написал, приятней читать было бы, чем про безысходность вашу с трещинами потому, что шлюха страшная, а другие не дают.
хуита же(
Вот написал под влиянием Бродского.
Мы ебем муму на краю деревни
Мы пиздень колупаем гнилой царевне
Мы червивых щей никогда не ели
И нам вовсе не нужно электродрели
Мы колотимся оземь в припадке жутком
У нас много бекасов и мало уток
Мы ебем цветы в опьяненьи страшном
Ваши говна для нас – дорогие брашна
Мы готовы хуй положить на анус
Разорвать пизду, а сиречь – Оксану
А когда в рюкзаке вместо денег – ссака
Мы подрочим хуй возле бензобака
Потому что солнце – окно в европу
Мы свою не моем гнилую жопу
И сосем друг другу совсем по-братски
И поем по-русски, но по-дурацки
Анусом сестры
От рыжей праматери
Стремятся к звездам
Первооткрыватели
это не тебе, а просто, короч, я другой кун
Это нойз эмси песня
Меня понесло, попытка третья, она же последняя, она же про говно.
Я женюсь на нелюбимой женщине,
Но мой стих сегодня не о том.
На украинской западенщине
Я дрочу, мазавшись говном.
Как тебе?
Я женюсь на нелюбимой женщине,
Но мой стих сегодня не о том.
На украинской западенщине
Я дрочу, мазавшись говном.
Как тебе?
Как земля.
воистину гусь есть
Двачую.
Я, братцы мои, подустал
Чего-то я сделать не смог
Весь день я выдавливал кал,
Горячий, колючий комок
И лезли глаза из орбит
Ан все-таки не выходил
Ну выйди уже, ну етит!
Ну что ты застрял там, дебил!
Сортиром я весь провонял
Но так вот посрать и не смог
Запор, ты меня доканал!
Проклятый в анале комок!
Иконами я обложусь
И снова залезу в сортир
Натужусь я и помолюсь
И анус внезапно расшир-
Иться и полезет ОНО
И я облегченно вздохну
Ну вот, наконец-то говно!
И Господа вновь помяну...
Чего-то я сделать не смог
Весь день я выдавливал кал,
Горячий, колючий комок
И лезли глаза из орбит
Ан все-таки не выходил
Ну выйди уже, ну етит!
Ну что ты застрял там, дебил!
Сортиром я весь провонял
Но так вот посрать и не смог
Запор, ты меня доканал!
Проклятый в анале комок!
Иконами я обложусь
И снова залезу в сортир
Натужусь я и помолюсь
И анус внезапно расшир-
Иться и полезет ОНО
И я облегченно вздохну
Ну вот, наконец-то говно!
И Господа вновь помяну...
Бродский очень сильно преоценён. И вы знаете чому.
Блядь, конечно, оно невозможно у Лермонтова, потому что Лермонтов - это другое время и другое мышление. Он, блядь, дитя девятнадцатого века, а Есенин взрощен началом двадцатого.
>переоцененные:
>0. Блок
Ты охуел.
Антоны, оцените
Мужик купил еды,
Пришёл домой поел.
Налил воды в стакан.
Мужик купил еды,
Пришёл домой поел.
Налил воды в стакан.
норм.
чому?
Хуя соснул во тьме,
Гуся он блядь поджог.
Блер, Тютор, Цваковский, Ганайлова, Фанионов, Рылова - охуотов.
Фенский, Гарц, Дранов - для идиенны.
И сразу охуел.
Но ведь гусь неуязвим.
Анон, мы уже встречались, ты то же самое писал. Верно?
'это он не, а петушок один
Нет, просто это логическое завершение четверостишья.
Поцоны, вы если недооцененных кидаете имена, вы хоть присовокупляйте какие-то примеры. А то знаете, я и сам могу рандомных фамилий настрочить и ходить с довольной рожей андерграундного полуебка-хипстера.
Да ладно? Ты Ганайлову с Блёром не знаешь? Они же своими поэмами чуть Петрозаводск не удалили.
Корней Чуковский недооценен.
Оцените!
Ой ты матушка моя франция
Напади на сторонушку русскую
Раззудись ты рукою мускулистую
Да сруби ей головушку буйную
Чтобы русские бляди поганые
Разевать свои пасти не смели бы
На другие на страны великие
Чужеземные страны заморские
Чтобы гниль свою и хворобу
Унесли бы в могилу мерзкую
Чтобы черным дымом развеялось
Царство смерти и ужаса русское
Ой ты матушка моя франция
Напади на сторонушку русскую
Раззудись ты рукою мускулистую
Да сруби ей головушку буйную
Чтобы русские бляди поганые
Разевать свои пасти не смели бы
На другие на страны великие
Чужеземные страны заморские
Чтобы гниль свою и хворобу
Унесли бы в могилу мерзкую
Чтобы черным дымом развеялось
Царство смерти и ужаса русское
Нет сил писать - обоссу
Пришел - кота погладь
Еду несу
Гуси над невской гладью
Оладьи, покой.
ДС2, 2021
Пришел - кота погладь
Еду несу
Гуси над невской гладью
Оладьи, покой.
ДС2, 2021
Шевченка?
Маяковский кажется переоценённым в основном из-за того, что его длительное время насаживали как кукурузу. Дореволюционные вещи его (и некоторые послереволюционные) очень хороши. Но главный закон чтения Маяковского — читать его один раз и не перечитывать особо. Потому что его громкие метафоры бьют по глазам и производят впечатление, а за ними всего остального уже не видно. Когда перечитываешь, начинаешь замечать порою притянутые рифмы, неточности в формулировках, самоповторы и прочую лажу.
Самые недооценённые (ИМХО) — Поплавский, Вагинов, Мариенгоф, Кручёных, Зенкевич, Сологуб. Переоценённые — Есенин, Гумилёв и Лермонтов.
А по поводу Блока... Он на самом деле был гениален, но гениален исключительно для своей эпохи. Уже через пару лет после смерти его стихи очень выцвели, ибо актуальность и связь с внешним миром утратили. Сейчас мы в принципе не можем оценить того, что ценили в них современники Блока, и видим только банальность.
Самые недооценённые (ИМХО) — Поплавский, Вагинов, Мариенгоф, Кручёных, Зенкевич, Сологуб. Переоценённые — Есенин, Гумилёв и Лермонтов.
А по поводу Блока... Он на самом деле был гениален, но гениален исключительно для своей эпохи. Уже через пару лет после смерти его стихи очень выцвели, ибо актуальность и связь с внешним миром утратили. Сейчас мы в принципе не можем оценить того, что ценили в них современники Блока, и видим только банальность.
Оцените мое стихуеблину:
Бередит мне душу дождик полевой
Ах, душа, душа, что делать мне с тобой
Сквозь туманы страсти и любви
Родину мне русскую яви!
Погляди, какая благодать!
Так и хочется кого-нибудь обнять
Прошептать ему, а что ты любишь, друг
Вдруг россию тоже? Ведь вокруг
Эти нежные щемящие поля
Эта ласковая черная земля
И холмы, стоящие торчком
И трава от ветра вся ничком!
Эх, обняться бы с тобою друг
Что ты любишь? Вдруг Россию? Вдруг?
Бередит мне душу дождик полевой
Ах, душа, душа, что делать мне с тобой
Сквозь туманы страсти и любви
Родину мне русскую яви!
Погляди, какая благодать!
Так и хочется кого-нибудь обнять
Прошептать ему, а что ты любишь, друг
Вдруг россию тоже? Ведь вокруг
Эти нежные щемящие поля
Эта ласковая черная земля
И холмы, стоящие торчком
И трава от ветра вся ничком!
Эх, обняться бы с тобою друг
Что ты любишь? Вдруг Россию? Вдруг?
Лан пасаны рейт вчера тянке написал
Ну хватит игнорить
возьми себя в руки
Ответь мне на что нибудь
Давай лучше спорить
Зачем эти муки?
Дай мне помять твою грудь
Или творить,
Давать все для науки
Немножечко выпьешь ты ртуть
Ладно,багорить
Из за такой суки
Я перестану чучуть
Но все таки ждать я не устану
Ответь мне на хоть что нибудь
Ну хватит игнорить
возьми себя в руки
Ответь мне на что нибудь
Давай лучше спорить
Зачем эти муки?
Дай мне помять твою грудь
Или творить,
Давать все для науки
Немножечко выпьешь ты ртуть
Ладно,багорить
Из за такой суки
Я перестану чучуть
Но все таки ждать я не устану
Ответь мне на хоть что нибудь
Осенних рек заплаканные лица
Смотрели грустно в тёмный небосвод,
Там улетали к тёплым странам птицы,
Чтоб сохранить надежду и приплод.
- Пусть впереди цветенье, зной и лето,
Соразмерять придётся каждый шаг.
Чтоб род спасти, переживём и это, -
Вещал седой заслуженный вожак.
А рядом с ним, в веселье и азарте,
Летел помощник, молодостью пьян.
Гонял отставших, курс держал по карте,
А то, что молод, - знаем, не изъян.
И где-то там, над Азией беспечной,
Вдруг грянул выстрел снизу от земли.
И старый вождь, изорванный картечью,
Сорвался в штопор - не уберегли!
Он только крикнул молодому другу:
- Спасай детей и самок в том краю.
И закружившись пёрышком по кругу,
Упал на скалы грудью, как в бою.
И дрогнул клин, и на куски распался,
Привычных крыл, не чуя над собой.
И молодой, как бес, средь них метался,
Сгоняя стаю в изначальный строй.
- Держать равненье, в середине дети!
Поддержим самок - им ещё рожать.
И многим кровью белый пух отметил,
Чтоб большей крови в небе избежать.
И он довёл их всех в края зимовки,
Через дожди, туманы и снега.
Не самый умный и не самый ловкий,
Один за всех, для всех. Без вожака.
*
Осенних рек заплаканные лица
Смотрели грустно в неба синий флаг.
Там улетали к тёплым странам птицы,
И впереди - неистовый вожак!
Смотрели грустно в тёмный небосвод,
Там улетали к тёплым странам птицы,
Чтоб сохранить надежду и приплод.
- Пусть впереди цветенье, зной и лето,
Соразмерять придётся каждый шаг.
Чтоб род спасти, переживём и это, -
Вещал седой заслуженный вожак.
А рядом с ним, в веселье и азарте,
Летел помощник, молодостью пьян.
Гонял отставших, курс держал по карте,
А то, что молод, - знаем, не изъян.
И где-то там, над Азией беспечной,
Вдруг грянул выстрел снизу от земли.
И старый вождь, изорванный картечью,
Сорвался в штопор - не уберегли!
Он только крикнул молодому другу:
- Спасай детей и самок в том краю.
И закружившись пёрышком по кругу,
Упал на скалы грудью, как в бою.
И дрогнул клин, и на куски распался,
Привычных крыл, не чуя над собой.
И молодой, как бес, средь них метался,
Сгоняя стаю в изначальный строй.
- Держать равненье, в середине дети!
Поддержим самок - им ещё рожать.
И многим кровью белый пух отметил,
Чтоб большей крови в небе избежать.
И он довёл их всех в края зимовки,
Через дожди, туманы и снега.
Не самый умный и не самый ловкий,
Один за всех, для всех. Без вожака.
*
Осенних рек заплаканные лица
Смотрели грустно в неба синий флаг.
Там улетали к тёплым странам птицы,
И впереди - неистовый вожак!
8/10
Я и Петрозаводск не знаю.
Последний экспромт и ухожу:
Вареный хуй - он слаще меда
Для неприкаянных сердец
Дай волю - вас, врагов народа...
Столбы, веревка. Все. Конец.
Вареный хуй - он слаще меда
Для неприкаянных сердец
Дай волю - вас, врагов народа...
Столбы, веревка. Все. Конец.
>Столбы, веревка - и пиздец!
Как то шел я по дороге
и увидел: лежат ноги.
Охуеть, подумал я
вот и обувь для меня.
и увидел: лежат ноги.
Охуеть, подумал я
вот и обувь для меня.
Может, господа поэты в курсе. Что такое космический охрущомбль, и когда его построят?
>обоссал
>поссал
У тебя недержание?
Схуяли цветаева переоценена?
Тому что анон её а 11 классе читал?
Тому что анон её а 11 классе читал?
Нет, я ее читал и в 20 лет и в 30. И таки думаю, что она хуевая поэтесса и прозаик слабый.
Тому что у неё мало собственной поэтической индивидуальности и она вечно находилась под чьим-либо влиянием.
Уууу. Ссаные поэтишки. Виршинауши каклапшу навешете. Рифмамивашими жопу стыднодаже. Поэты - не люди, а твари продажные.
А, если серьезно, то любой даун, выучив теорию стихосложения, может писать не хуже Цваковского. Элита сраная. Учите термех блядь и идите работать.
А, если серьезно, то любой даун, выучив теорию стихосложения, может писать не хуже Цваковского. Элита сраная. Учите термех блядь и идите работать.
Шакал, это ты?
>любой даун, выучив теорию стихосложения, может писать не хуже Цваковского.
пиздец
а почему тогда русских поэтов гениальных на 20 век всего один Ося М.?
остальные, что - дауны?
Э, падажжи, ёбана. А Хлебников?
Ося твой тоже даун.
а аргументы? Я вот читал, охуенно пронзительные стихи.
Порвался суровый технарь,
Ведь стихи не его стезя,
Термех для него - бог и царь.
Технарю душу дать нельзя.
Ведь стихи не его стезя,
Термех для него - бог и царь.
Технарю душу дать нельзя.
Технарь может создать робота, который будет писать стихи, от которых ты будешь кончать. Вот и вся твоя душа
да какие аргументы:3 вкусовщина же всё.
Не, он слишком неровный и вообще странный какой-то. то слабый, то сильный, но чаще слабый.
Чушь, это невозможно.
для того, чтобы, писать стихи нужно глубокое безумие - его не создать автоматом
стезя нельзя
ты обосрался
технарь может хуй за щеку взять, и я буду кончать
Ну он поле разрабатывал новое, потому много слабого, а вообще встречаются пронзительные и неповторимые тексты.
rnd(0,1)
123
>пронзительные
Любимое слово, чтоль, тупая ты пизда?
Ну, можно Друзя.
Белковый поэтик уныл. Пыл его приутих. Шакала резцом пронзил робота дивного стих.
Обосрался с тысячеглазого шалуна.
Приуныли хуеплеты.
Бегом в гусетред. Там вам место. https://2ch.hk/b/res/105314981.html
Потупили коровий взгляд.
Им пиздоболить, а нам работать
Тащемта не желающий трудиться недостоин звания поэта, на этом предлагаю закончить разговор.
Так генетики говорят
Скажи это Бродскому в лицо.
Сквирт бродского в лицо
Блажд, я прям чувствую как он выдавливает из себя эти строки. Нет ни легкости, ни удовлетворения от прочитанного. УГ.
А по-моему очень легко и красиво, только затянуто чуть.
У него "Корабли" самое лучшее.
Какие то одни гавноеды сидят, и пишут какие то быдлячьи высеры вместо современных.
Я, блядь, проткнул свою руку шилом
И она нахуй онемела
Я хотел, сука, что бы красиво
Хоть и выглядит скверно
Ебланища с /b/ злорадствовали
Тоже мне горе!
А КРОВЬ БЛЯДЬ ТЕКЛА ПО КАНАЛИЗАЦИИ
ПРЯМО В БАЛТИЙСКОЕ МОРЕ!!!!!!
Я МЕЧТАЛ ВИДЕТЬ ИХ ПОВЕШЕННЫМИ
ТЕХ КТО МЕНЯ ОКРУЖАЛ
ПЕРЕСТРЕЛЯТЬ КАК СОБАК БЕШЕНЫХ
Один из них мне сказал:
Ты гавно!!! Ты никому не нужен1!!!
А я ответил что нужен всем!
А в его зрачках ссуженных
Отсвечивал Вифлеем!
ЗАТЕМ я бил ему морду!
И меня оттаскивали бляди
Я заебался походу
Пойду полежу на кровати
Я, блядь, проткнул свою руку шилом
И она нахуй онемела
Я хотел, сука, что бы красиво
Хоть и выглядит скверно
Ебланища с /b/ злорадствовали
Тоже мне горе!
А КРОВЬ БЛЯДЬ ТЕКЛА ПО КАНАЛИЗАЦИИ
ПРЯМО В БАЛТИЙСКОЕ МОРЕ!!!!!!
Я МЕЧТАЛ ВИДЕТЬ ИХ ПОВЕШЕННЫМИ
ТЕХ КТО МЕНЯ ОКРУЖАЛ
ПЕРЕСТРЕЛЯТЬ КАК СОБАК БЕШЕНЫХ
Один из них мне сказал:
Ты гавно!!! Ты никому не нужен1!!!
А я ответил что нужен всем!
А в его зрачках ссуженных
Отсвечивал Вифлеем!
ЗАТЕМ я бил ему морду!
И меня оттаскивали бляди
Я заебался походу
Пойду полежу на кровати
Никонов в гробу перевернулся.
Меня кстати забанили во всех его группах, за то, что я назвал последний альбом птвп гавном. Против дикататуры и ментов поцаны топят.
Блять, я думал кто-то прочитает и откаментит. Какая печаль. Пиздец.
я уже откоммментил же - подростковая чушь, если подробнее
нет ни формы ни содержания
Неинтересно, пошло. Чего еще ждать от подростковых стихов? Я такую же хуйню за 20 минут набить могу.
Заманила как цветок
Манит желтую пчелу
Как дворняга свою кость
Затащила в конуру
Ветер плакал и свистел
Он давно знаком с тобой
А казалось - тихо пел
В унисон вместе со мной
Поднялись на самый верх
И казалось - навсегда
Весь отдался, все открыл
Просто я не ждал толчка
За подъемом ждет провал
И надрывно стонет лес
Устоять не смог - упал
Зря вообще я в это влез
Вот нихрена, у тебя хуже в сто раз.
Они печатаются, чтобы я их читал и оценивал.
бродский
У меня хотя бы развитие есть и пафоса меньше, жуебок. но все равно говно
Нет, отличие есть
Содержание есть, это моя жизнь.
Хуевая у тебя жизнь, однако.
Ты ведь ждал этого?
Дело
было
осенью.
Мрак.
Туман.
Сырость.
Мужику не совсем еще преклонного возраста
Погода была не в милость.
Широким, размашистым шагом,
Со складкой меж мрачных глаз,
Идет в магазин.
Покупает шляпу.
Шляпа
Ему
Как раз.
было
осенью.
Мрак.
Туман.
Сырость.
Мужику не совсем еще преклонного возраста
Погода была не в милость.
Широким, размашистым шагом,
Со складкой меж мрачных глаз,
Идет в магазин.
Покупает шляпу.
Шляпа
Ему
Как раз.
Да нет, я ждал про слог, про слова которые не надо было и т.д
пиздец ты уебок
никому твоя жизнь нахуй не нужна
стихи - это стиль, нет стиля, нет работы над формой, над самообразованием, над текстами - нет ничего
а теперь пиздуй и вавилон читай, пока я тебе не ебнул
никто тебе не подскажет
эта хуйня нарабатывается с опытом чтения
а не письма
у тя должен появится большой пассивный запас сначала
вот его и нарабатывай
Стихи - это красиво.
норм
ться
Покажи мне свой стиль
ты на своем уровне развития не способен вообще ничего оценить.
Ты - сцена и актер в пустующем театре.
Ты занавес сорвешь, разыгрывая быт,
и пьяная тоска, горящая, как натрий,
в кромешной темноте по залу пролетит.
Тряпичные сады задушены плодами,
когда твою гортань перегибает речь
и жестяной погром тебя возносит в драме
высвечивать углы, разбойничать и жечь.
Но утлые гробы незаселенных кресел
не дрогнут, не вздохнут, не хрястнут пополам,
не двинутся туда, где ты опять развесил
крапленый кавардак, побитый молью хлам.
И вот уже партер перерастает в гору,
подножием своим полсцены обхватив,
и, с этой немотой поддерживая ссору,
свой вечный монолог ты катишь, как Сизиф.
Ты - соловьиный свист, летящий рикошетом.
Как будто кто-то спит и видит этот сон,
где ты живешь один, не ведая при этом,
что день за днем ты ждешь, когда проснется он.
И тень твоя пошла по городу нагая
цветочниц ублажать, размешивать гульбу.
Ей некогда скучать, она совсем другая,
ей не с чего дудеть с тобой в одну трубу.
И птица, и полет в ней слиты воедино,
там свадьбами гудят и лед, и холода,
там ждут отец и мать к себе немого сына,
а он глядит в окно и смотрит в никуда.
Но где-то в стороне от взгляда ледяного,
свивая в смерч твою горчичную тюрьму,
рождается впотьмах само собою слово
и тянется к тебе, и ты идешь к нему.
Ты падаешь, как степь, изъеденная зноем,
и всадники толпой соскакивают с туч,
и свежестью разят пространство раздвижное,
и крылья берегов обхватывают луч.
О, дайте только крест! И я вздохну от боли,
и продолжая дно, и берега креня.
Я брошу балаган - и там, в открытом поле...
Но кто-то видит сон, и сон длинней меня.
Тред не читал. Бродский больше всех бесит, форсят его просто пиздец как, ёбаный в рот. алсо переоценены Ахматова-Цветаева, тупые тни с обвм, и стихи такие же.
ну его форсят не просто так
дом 2 смотрят не просто так
Гуглится. Если это реально твое, то давай что-то такое, что не гуглится, у тебя должно быть.
Only this and nothing more.
Остальное всё говно.
Рейтаните что ли и моё:
Талант играть не раздвигая зрителям кулис
Рисуя сцены в голове, не вынося их из
Зачем тебе, самодостаточный кретин,
Идти в этой толпе? Если ты так нелюдим?
Буду благодарен.
Талант играть не раздвигая зрителям кулис
Рисуя сцены в голове, не вынося их из
Зачем тебе, самодостаточный кретин,
Идти в этой толпе? Если ты так нелюдим?
Буду благодарен.
я тебе дал пример хорошего стиля, причем тут мое. тащемта о тебе речь.
но если хочешь мое - пожалуйста, только тебе такое рано читать. начни с простых текстов.
дух, твой
Им
– ч во мол
от
вь й
от
, твой
ве
отве
е
–
дух, твой
отве
дух,
й светлы
мрак
й кровь
– глазах
й светлы
вой
мрак
дух, твой
дух, твой
отве
говно
ужасная последняя строка
ну и вообще - нафиг это? банальный пересказ неновой школьной мысли про быдло и Поэта.
Новых мыслей вообще не бывает, всё передумано давным-давно.
Пушкин хуесос
А что у вас маяковский переоценен? Он певец своей эпохи и в стихах ее довольно таки органично выражал, хотя бы за это его можно уважать, безотносительно того, как вы с эстетической стороны оцениваете его стишки (мне они например не нравятся)
бывает, вот смотри:
Хуй + стол = цикорий.
новая мысль.
Не было такой эпохи, он делал симулякры, сволочь он такая
Древние греки любили философствовать
Что в каждом из нас скрыт целый космос
Правда у некоторых сбит путеводный компас
Вот они и падают в черной дыры пропасть.
Что за это скажите?
Дневник на стол!
мне не нравится(
А идея совмещать слова так, чтобы получался абсурд, который можно потом толковать, старая.
поясните за бродского
Ну как не было, все таки нельзя отрицать время бурного технического прогресса, ломки старых порядков, разброда и шатания в умах, поэтом которого и был маяковский
Мне больше по нраву стиль Есенина.
К примеру это мое недавнее
Елена смех услышав звонкий твой
И взгляда омут ощутив глазами
Я сердцем потерял своим покой
И губ я жду когда коснусь губами
Лица овал во сны ворвался вмиг
Не в силах ум противиться плененью
Рисует он единственный вопрос
Ответно ли души моей волненье
Коль утопать я буду в волосах
Держа твой стан в объятьях крепких
Я душу скромную отправлю в небеса
Что б телу не мешать в деяниях грешных
К примеру это мое недавнее
Елена смех услышав звонкий твой
И взгляда омут ощутив глазами
Я сердцем потерял своим покой
И губ я жду когда коснусь губами
Лица овал во сны ворвался вмиг
Не в силах ум противиться плененью
Рисует он единственный вопрос
Ответно ли души моей волненье
Коль утопать я буду в волосах
Держа твой стан в объятьях крепких
Я душу скромную отправлю в небеса
Что б телу не мешать в деяниях грешных
Энтри лвл. Высирай всю эту банальщину из головы и будешь писать нормально.
ну ведь его можно и не толковать или, например, читать его, а представлять в голове ДРУГОЕ совсем, вот тебе и новая идея
вот нихуя не похоже
на что?
Великий поэт
на стиль есенина
Да нет никаких идей. Все придумано уже давно людьми по умнее нас.
Идею можно выразить, чтобы с ней можно было поспорить или согласиться. А здесь только калейдоскоп.
ну хрен его знает, мне нравиться, вполне похоже.
Чем же не похоже?
А это концепт, можно спорить с его целесообразностью или согласиться принять участие в этой игре
Пиздец. вот есенин:
Время мое приспело,
Не страшен мне лязг кнута.
Тело, Христово тело,
Выплевываю изо рта.
Не хочу восприять спасения
Через муки его и крест:
Я иное постиг учение
Прободающих вечность звезд.
похоже?????
Но вопрос о целесообразности концепта не входит в сам концепт, его нужно добавлять отдельно.
отъебись зеленый
Вброшу еще один отрывок:
Я хотел бы раствориться как Филипп Джей Фрай
Криокамера – это кроличья нора в стиле Сай Фай
Мне необходим вайп или варп.
Ведь здесь делать нечего. Кобейн был прав.
Я хотел бы раствориться как Филипп Джей Фрай
Криокамера – это кроличья нора в стиле Сай Фай
Мне необходим вайп или варп.
Ведь здесь делать нечего. Кобейн был прав.
это похоже на графоманов начала 19 века максимум. тренируйся, чтобы стать похожим на современных графоманов
У попа была собака....
я тебе вбросил есенина, в чем моя зелень?
в том, чтобы говно написал и рад этому?
повторяю - похоже?!
1 раз нормально написал 2 раз на хуй шлю.
Нахуй пошел школьник
Baka! Baka! Baka! Baka!
И тебе говорю, Америка,
Отколотая половина земли,—
Страшись по морям безверия
Железные пускать корабли!
Не отягивай чугунной радугой
Нив и гранитом — рек.
Только водью свободной Ладоги
Просверлит бытие человек!
Святослав Свидригайлов недооценен, как рубль. Имхо представляет большую культ ценность, чем ваши губерманы сраные.
Какой-то реп ебаный.
Начал за здравие, закончил за упокой
цифры один и два пишутся прописью, идиот
Так что - похоже, а??????????????????
слился ты, дебил
как будто что то плохое....
Ну зачем ты так?
Мильоны — вас. Нас — тьмы, и тьмы, и тьмы.
Попробуйте, сразитесь с нами!
Да, скифы — мы! Да, азиаты — мы,
С раскосыми и жадными очами!
Для вас — века, для нас — единый час.
Мы, как послушные холопы,
Держали щит меж двух враждебных рас
Монголов и Европы!
Века, века ваш старый горн ковал
И заглушал грома лавины,
И дикой сказкой был для вас провал
И Лиссабона, и Мессины!
Вы сотни лет глядели на Восток,
Копя и плавя наши перлы,
И вы, глумясь, считали только срок,
Когда наставить пушек жерла!
Вот — срок настал. Крылами бьёт беда,
И каждый день обиды множит,
И день придёт — не будет и следа
От ваших Пестумов, быть может!
О старый мир! Пока ты не погиб,
Пока томишься мукой сладкой,
Остановись, премудрый, как Эдип,
Пред Сфинксом с древнею загадкой!
Россия — Сфинкс! Ликуя и скорбя,
И обливаясь черной кровью,
Она глядит, глядит, глядит в тебя
И с ненавистью, и с любовью!..
Да, так любить, как любит наша кровь,
Никто из вас давно не любит!
Забыли вы, что в мире есть любовь,
Которая и жжёт, и губит!
Мы любим всё — и жар холодных числ,
И дар божественных видений,
Нам внятно всё — и острый галльский смысл,
И сумрачный германский гений...
Мы помним всё — парижских улиц ад,
И венецьянские прохлады,
Лимонных рощ далекий аромат,
И Кёльна дымные громады...
Мы любим плоть — и вкус её, и цвет,
И душный, смертный плоти запах...
Виновны ль мы, коль хрустнет ваш скелет
В тяжёлых, нежных наших лапах?
Привыкли мы, хватая под уздцы
Играющих коней ретивых,
Ломать коням тяжёлые крестцы
И усмирять рабынь строптивых...
Придите к нам! От ужасов войны
Придите в мирные объятья!
Пока не поздно — старый меч в ножны,
Товарищи! Мы станем — братья!
А если нет — нам нечего терять,
И нам доступно вероломство!
Века, века — вас будет проклинать
Больное позднее потомство!
Мы широко по дебрям и лесам
Перед Европою пригожей
Расступимся! Мы обернемся к вам
Своею азиатской рожей!
Идите все, идите на Урал!
Мы очищаем место бою
Стальных машин, где дышит интеграл,
С монгольской дикою ордою!
Но сами мы — отныне вам не щит,
Отныне в бой не вступим сами,
Мы поглядим, как смертный бой кипит,
Своими узкими глазами.
Не сдвинемся, когда свирепый гунн
В карманах трупов будет шарить,
Жечь города, и в церковь гнать табун,
И мясо белых братьев жарить!..
В последний раз — опомнись, старый мир!
На братский пир труда и мира,
В последний раз на светлый братский пир
Сзывает варварская лира!
Попробуйте, сразитесь с нами!
Да, скифы — мы! Да, азиаты — мы,
С раскосыми и жадными очами!
Для вас — века, для нас — единый час.
Мы, как послушные холопы,
Держали щит меж двух враждебных рас
Монголов и Европы!
Века, века ваш старый горн ковал
И заглушал грома лавины,
И дикой сказкой был для вас провал
И Лиссабона, и Мессины!
Вы сотни лет глядели на Восток,
Копя и плавя наши перлы,
И вы, глумясь, считали только срок,
Когда наставить пушек жерла!
Вот — срок настал. Крылами бьёт беда,
И каждый день обиды множит,
И день придёт — не будет и следа
От ваших Пестумов, быть может!
О старый мир! Пока ты не погиб,
Пока томишься мукой сладкой,
Остановись, премудрый, как Эдип,
Пред Сфинксом с древнею загадкой!
Россия — Сфинкс! Ликуя и скорбя,
И обливаясь черной кровью,
Она глядит, глядит, глядит в тебя
И с ненавистью, и с любовью!..
Да, так любить, как любит наша кровь,
Никто из вас давно не любит!
Забыли вы, что в мире есть любовь,
Которая и жжёт, и губит!
Мы любим всё — и жар холодных числ,
И дар божественных видений,
Нам внятно всё — и острый галльский смысл,
И сумрачный германский гений...
Мы помним всё — парижских улиц ад,
И венецьянские прохлады,
Лимонных рощ далекий аромат,
И Кёльна дымные громады...
Мы любим плоть — и вкус её, и цвет,
И душный, смертный плоти запах...
Виновны ль мы, коль хрустнет ваш скелет
В тяжёлых, нежных наших лапах?
Привыкли мы, хватая под уздцы
Играющих коней ретивых,
Ломать коням тяжёлые крестцы
И усмирять рабынь строптивых...
Придите к нам! От ужасов войны
Придите в мирные объятья!
Пока не поздно — старый меч в ножны,
Товарищи! Мы станем — братья!
А если нет — нам нечего терять,
И нам доступно вероломство!
Века, века — вас будет проклинать
Больное позднее потомство!
Мы широко по дебрям и лесам
Перед Европою пригожей
Расступимся! Мы обернемся к вам
Своею азиатской рожей!
Идите все, идите на Урал!
Мы очищаем место бою
Стальных машин, где дышит интеграл,
С монгольской дикою ордою!
Но сами мы — отныне вам не щит,
Отныне в бой не вступим сами,
Мы поглядим, как смертный бой кипит,
Своими узкими глазами.
Не сдвинемся, когда свирепый гунн
В карманах трупов будет шарить,
Жечь города, и в церковь гнать табун,
И мясо белых братьев жарить!..
В последний раз — опомнись, старый мир!
На братский пир труда и мира,
В последний раз на светлый братский пир
Сзывает варварская лира!
Жиза, хоть и пафос на пафосе.
Тому, что хуевый поэт.
Это больше, чем мое сердце
Это страшнее прыжка с крыши
Это громче вопля бешенного
Но гораздо тише писка забитой мыши
Это то, что каждый всю жизнь ищет
Находит, теряет, находит вновь
Это то, что в белой фате со злобным оскалом
По белому свету рыщет
Я говорю тебе про любовь
Она сама по себе невесома
Она легче, чем твои мысли
Но вспомни как душу рвало,
Когда она уходила
Как на глазах твоих слезы висли
Она руками своими нежными
Петлю на шею тебе набросит,
Не оставляя ничего от тебя прежнего,
Cама на цыпочки встать попросит
Ты даже не сможешь ее увидеть
Ты никогда не заглянешь в ее глаза,
А думаешь о том как бы ее не обидеть
Не веря в то, что она действительно зла
Ты можешь с ней расцвести и засохнуть
Она сожрет тебя как цветок тля,
Но все равно лучше уж так сдохнуть,
Чем никого никогда не любя
С ней хорошо, без нее как-то странно
Мне не хватает ее слез радости
Если она пришла, то тут же уходит плавно
Бросая в лицо какие-то гадости
Я держу свою дверь закрытой
Чтобы стучалась она перед тем, как ко мне войти
Чтобы не оказалась она той, мною давно забытой,
Той, с которой мне не по пути
Это страшнее прыжка с крыши
Это громче вопля бешенного
Но гораздо тише писка забитой мыши
Это то, что каждый всю жизнь ищет
Находит, теряет, находит вновь
Это то, что в белой фате со злобным оскалом
По белому свету рыщет
Я говорю тебе про любовь
Она сама по себе невесома
Она легче, чем твои мысли
Но вспомни как душу рвало,
Когда она уходила
Как на глазах твоих слезы висли
Она руками своими нежными
Петлю на шею тебе набросит,
Не оставляя ничего от тебя прежнего,
Cама на цыпочки встать попросит
Ты даже не сможешь ее увидеть
Ты никогда не заглянешь в ее глаза,
А думаешь о том как бы ее не обидеть
Не веря в то, что она действительно зла
Ты можешь с ней расцвести и засохнуть
Она сожрет тебя как цветок тля,
Но все равно лучше уж так сдохнуть,
Чем никого никогда не любя
С ней хорошо, без нее как-то странно
Мне не хватает ее слез радости
Если она пришла, то тут же уходит плавно
Бросая в лицо какие-то гадости
Я держу свою дверь закрытой
Чтобы стучалась она перед тем, как ко мне войти
Чтобы не оказалась она той, мною давно забытой,
Той, с которой мне не по пути
дельфин. найс
анон, какие поэты переоценены и какие недооценены?
мой охуенно субъективный списочек навскидку:
переоцененные:
0. Блок
1. Лермонтов
2. Тютчев
3. Боратынский.
4. Цветаева
5. Маяковский
6. Губанов
7. Фанайлова
8. Родионов
9. Рыжий
10. Павлова
недооцененные :
1. Фет (традиционно считается, что тютчев выше)
2. Анненский
3. Гумилев
4. Шварц
5. Дрожащих
6. Жданов