Не смешно пошутил
Но все засмеялись
В кулачок подрочил
И все разбежались
не оп
Но все засмеялись
В кулачок подрочил
И все разбежались
не оп
>Я пишу стихи. Достаточно хорошие, как по мне. Доказывать не буду, ибо диванон, просто поверь на слово.
Скинь что-нибудь из неопубликованного нигде.
Идиот.
Я бы помер от щастья от такого таланта.
Пошёл нахуй.
Не тех Б-г одаривает, кто это ценит.
Я бы помер от щастья от такого таланта.
Пошёл нахуй.
Не тех Б-г одаривает, кто это ценит.
Этот талант обычно дополнен известной житейской неприспособленностью и часто беззащитностью. Тут надо действительно уметь аутировать на стихи, наслаждаться всякими тонкими моментами, сочетаниями слов, рифмами, необычными образами и т. п. и отрываться тем самым от реальной жизни.
Такого нет, а если есть, то полный кал. Попробую что-нибудь сочинить ITT из обрывков имеющихся в черновиках строк.
Теперь это говностихов тред!
Вечерний снег упал на город,
А в след за ним упала ночь
Всё так же здесь, всё так же молод
От жизни убегаю прочь.
Бегу сквозь годы и столетья
Лечу туда, где горя нет
Но меж веками лихолетья
Спеша вперёд теряю след
Прошёл я жизни путь с начала
Твоей, своей и всей Земли
И место, где страданий мало
Искали мы, но не нашли
Моё пальто развеял ветер
Мои очки разбил песок
Я умер телом в этот вечер
Пустил я пулю в свой висок.
Наш город вновь наполнил холод
И победить его не в мочь
Я вечно здесь, я вечно молод
От жизни убегаю прочь...
Вот, сочинил только что.
Кромсала мгла заката тело.
Багров небес кровоподтёк.
Луна в ночную тьму взлетела,
А солнца глаз под землю стёк.
Ок
В декабре однажды
Вышел на мороз.
Чтоб купить в хачмаге
Два букета роз.
Две бутылки пива,
Пару карасей.
Собираюсь подарить
Пассии своей.
И распить в подъезде -
В пабе "у хача".
И накрыть поляну,
Громко гогоча.
Соберутся гости -
Все мои друзья:
Тётка из сто пятой,
Горы старичья.
Будет теперь каждый
На меня орать
Мол, ты что, парниша,
Что же ты опять?
Что же мы вас видим
Чаще, чем детей.
Что же в наш подъезд вы
Водите блядей?
Не могу поспорить,
Да, я маргинал.
В 20 лет блейзуху
В 25 - 100 грамм.
А потом боярка,
А потом - тосол.
Что же? Жизнь такая
Тут уж не хлеб-соль.
Вот уж я валясь
В тёпленькой моче.
Кто-то пиздит сверху
Ногой по голове.
Ну и хуй, блядь, с вами.
Захочу - насру.
И ходить не надо.
Всё, теперь ко сну.
> Как избавиться от этого
Сделай иннер-быдлеца своим лирическим героем.
Я ЕБАЛ СЕБЯ В РОТЕЦ
СО СВОЕЙ ЖОПОЙ ИГРЕЦ
ИВРАЩЕНЕЦ ЛЮТЫЙ Я
КТО-НИБУДЬ УБЕЙТЕ МЕНЯ
Неплохая идея. Можно попробовать.
найди себе уже работу
Я работаю.
Каждый сраный новый день
Долбить в жопень себя не лень.
И если можешь ты сношать,
То дай мне, блядь, твои мне пять.
Работай усерднее
Зачем?
чтоб хуйнёй не заниматься
Мне нравится сочинять стихи, так что не вижу смысла в твоем совете.
Прямо в этом треде,
здесь, теперь, сейчас,
ноет оп о жизни, нудный пидорас,
семьдесят четвёртый, или сто второй,
за последний час подобный
тред на нулевой
Не смешат уж пикчи, и протухли пасты,
я уже чужой, среди анонасов,
нет других занятий, нет других привычек,
я заложник платины, вбэмок тысяч,
горька моя участь, но сладка отрава,
мейлачерское пойло, для рашко-маргинала.
Бамп.
Мне стыдно быть таким как есть
Презрев талант слагать стихами
Внутри меня какой то зверь
Взирает в высер мой очами
Оскалив пасть хохочет он
Над нежною душой поэта
Когда красивую строфой
Пишу в блокнотик я куплеты
О нет, я не больной аноны,
Зайду на двачик я в ночи
И сапну без пруфлинков громко,
Бросай дрочить, беги лечи!
мимо проходил
Блок в треде, все к фонарю и аптеке.
А так-то очень даже годно вышло.
Как неприятно признавать
В груди клокоча недовольством
В поэтов гениальных рать
Не призовут, отца потомством
Как больно созерцать умом
Талант украденный напрасно
Случайно поглощен сукном
Стола рулетки с выигравшим красным
Ну вот, душа стоит на чёрном
Обратно нет никак пути
Не умирать ж теперь никчёмным
Крути сансары колесо! Крути!
В груди клокоча недовольством
В поэтов гениальных рать
Не призовут, отца потомством
Как больно созерцать умом
Талант украденный напрасно
Случайно поглощен сукном
Стола рулетки с выигравшим красным
Ну вот, душа стоит на чёрном
Обратно нет никак пути
Не умирать ж теперь никчёмным
Крути сансары колесо! Крути!
Ощущаю себя похожим образом, только я нихуя полезного не умею, а просто люблю классическую музыку. Постоянно терзают внутренние диалоги: "Ты чё, типа илитный такой, да? Типа остальные - быдло, да? Ну давай, скажи им это в лицо, ведь ты так любишь быть нитакимкакфсе, петух. Чё, уёбок, хочешь поспорить? Да никому нахуй твое мнение не интересно, на тебя же все как на дурачка посмотрят.". Ну и так далее, лол. А ещё держу это в тайне от знакомых, боюсь, что будут смеяться. Что еот скажет - вообще подумать страшно. Ну его нахуй, мне и так хорошо.
Яйца сталина звенят,
Гитлер съел троих котят...
КАК ВАМ????
Стихи не нужны.
Твои стихи говно, стесняешься не зря ты.
Ведь ты ваниль и дно, какой с тебя поэт?
Свои стихи незрелые неси ты лучше маме
Она тебя оценит и блоком окрестит
продолжение следует
Ведь ты ваниль и дно, какой с тебя поэт?
Свои стихи незрелые неси ты лучше маме
Она тебя оценит и блоком окрестит
продолжение следует
продолжение :
смотрите, этот клоун, действительно считает, что он то уж не быдло
ведь смог зарифмовать он пару простеший строчек
о чем с гордыней большой
помчался он на дваче анонам рассказать.
нам всем на тебя похуй, хуйло очередное, таких поэтов вижу по 10 раз на дню, плюю в твое ебало ты , вонна би небыдло, и в стихотворном батле тебя я разобью, ведь мне не нужно время, рифмую на ходу я, но быдлом не считаю всех я других людей,
Есть мнение, что этот самый мерзенький голосок - вовсе не что-то имеющееся в тебе изначально. Это въевшиеся в подкорку голоса твоих родителей, говорящих что то чем-то занимаешься - хуита; насмешки одноклассников; ироничные улыбки окружающих, когда они слышали о твоих стремлениях. Когда ты живёшь в этом, оно как будто бы становится частью тебя. И тебе уже не нужно слышать издёвку в свой адрес, когда ты берёшься за дело, которое тебе по душе. Она придёт изнутри.
Этот голосок имеет ту же природу что и бог. Христианину с детства вдалбливают, что мысли о ебле - ненормальны. И когда он вырастает, нет необходимости шлёпать его по рукам или заставлять стоять на горохе, он сам начнёт корить, унижать и наказывать себя, за "греховные" мысли, принимая этот обвиняющий голос в себе, за голос господа.
Нас с детства наказывают если мы проявляем себя и свою индивидуальность. "Не будь тем, кем ты хочешь быть, будь тем, кем хотят видеть тебя окружающие" - вот лейтмотив воспитания многих и многих поколений. А выбранный тобой род деятельности, требует как раз таки максимального проявления твоей индивидуальности, неудивительно что этот голосок активизируется именно в те моменты, когда твою самость нужно выпустить на волю.
У меня, кстати, тоже был такой. Но он был злее. Он заставлял меня убить себя или кого-нибудь другого. Порой мне приходилось отшатываться от подъезжающей электрички, так настойчиво он подталкивал меня шагнуть под колёса. Я думал, что я одержим демоном.
Мне помогла одна фраза Ницше. Недолюбливаю этого говноеда и плагиатора, но тогда она словно стала заклинанием, освободившим меня: Великие просторы жизни откроются тому, кто найдет в себе смелость, чтобы вновь сделать святым собственное зло, как то, что в нас лучшее.
Я понял, что себя нужно любить и уважать. И всё что я считаю чем-то неправильным себе, по сути свято. Нужно встретить свои страхи, как старых друзей, нужно обнять и поцеловать всех своих демонов, потому что на самом деле они прекрасны.
Тотальное принятие себя - вот твой единственный шанс. Впрочем, звучит это просто, но нихера не просто на практике. С этим помочь может годный психотерапевт или, что встречается почти никогда, умная и красивая девушка, которая будет искренне любить тебя; друзья, которые не стебут тебя 24/7, а поддерживают твои начинания - тоже приветствуются. Но ты сам понимаешь, как редки подобные явления. Так что придётся работать над собой самостоятельно. Учиться думать иначе, не хаять себя за просчёты, неуклюжесть, ошибки. А наоборот, относится к себе с любовью и приятием.
Если тебе не додали этого родители, то теперь только ты можешь дать это себе.
Над входом в храм к дельфийскому оракулу была высечена надпись: "Познай самого себя". Её явно стоит дополнить. "Познай и полюби сам себя" - вот так будет лучше.
Этот голосок имеет ту же природу что и бог. Христианину с детства вдалбливают, что мысли о ебле - ненормальны. И когда он вырастает, нет необходимости шлёпать его по рукам или заставлять стоять на горохе, он сам начнёт корить, унижать и наказывать себя, за "греховные" мысли, принимая этот обвиняющий голос в себе, за голос господа.
Нас с детства наказывают если мы проявляем себя и свою индивидуальность. "Не будь тем, кем ты хочешь быть, будь тем, кем хотят видеть тебя окружающие" - вот лейтмотив воспитания многих и многих поколений. А выбранный тобой род деятельности, требует как раз таки максимального проявления твоей индивидуальности, неудивительно что этот голосок активизируется именно в те моменты, когда твою самость нужно выпустить на волю.
У меня, кстати, тоже был такой. Но он был злее. Он заставлял меня убить себя или кого-нибудь другого. Порой мне приходилось отшатываться от подъезжающей электрички, так настойчиво он подталкивал меня шагнуть под колёса. Я думал, что я одержим демоном.
Мне помогла одна фраза Ницше. Недолюбливаю этого говноеда и плагиатора, но тогда она словно стала заклинанием, освободившим меня: Великие просторы жизни откроются тому, кто найдет в себе смелость, чтобы вновь сделать святым собственное зло, как то, что в нас лучшее.
Я понял, что себя нужно любить и уважать. И всё что я считаю чем-то неправильным себе, по сути свято. Нужно встретить свои страхи, как старых друзей, нужно обнять и поцеловать всех своих демонов, потому что на самом деле они прекрасны.
Тотальное принятие себя - вот твой единственный шанс. Впрочем, звучит это просто, но нихера не просто на практике. С этим помочь может годный психотерапевт или, что встречается почти никогда, умная и красивая девушка, которая будет искренне любить тебя; друзья, которые не стебут тебя 24/7, а поддерживают твои начинания - тоже приветствуются. Но ты сам понимаешь, как редки подобные явления. Так что придётся работать над собой самостоятельно. Учиться думать иначе, не хаять себя за просчёты, неуклюжесть, ошибки. А наоборот, относится к себе с любовью и приятием.
Если тебе не додали этого родители, то теперь только ты можешь дать это себе.
Над входом в храм к дельфийскому оракулу была высечена надпись: "Познай самого себя". Её явно стоит дополнить. "Познай и полюби сам себя" - вот так будет лучше.
>Это въевшиеся в подкорку голоса твоих родителей, говорящих что то чем-то занимаешься - хуита; насмешки одноклассников; ироничные улыбки окружающих, когда они слышали о твоих стремлениях.
Ну в целом ты прав. Родители меня за стихи не стебали, но одноклассники и окружающие, в целом быдломещанское окружение - это да.
Заодно бамп посту.
Бамп.
Да нет, просто внутренний цензор говорит, что стихи твои - говно, что так и есть.
если можешь не писать, не пиши. вот что мне сказала ермолаева, когда я ездил в липке. видимо сам ты хуёво относишься к своим стихам, поэтому так.
Да, все так. Когда-то лет в пять, примерно я относился к себе как к нормальному человеку. А теперь только матерю себя за любую ошибку и загоняю в ебучее дно, дно, дно. Пинками собственного тяжелого ботинка, конечно же, мысленного. И все лишь из-за одного - не выдержал постоянных подъебов родственной быдлоты и прочих уебанов, среди которых не повезло жить. Сейчас кое-как пытаюсь выбираться, долгий и трудный будет процесс. Но я его одолею, этот ебучий голос, одолею и похороню к хуям. Назло всем пидорасам, которые меня когда-то стебали. Я желаю всем, кто оказался в том же положении, что и я, убить это дерьмо в себе и начать наконец жить без этих заёбов. Жизнь одна. Не позволяйте ее портить ни одной ебаной твари.
А вот у меня баттхерт оттого, что поэма Черный человек написана не мной. Это же гениальнейшее произведение, изюминка Серебряного века.
фу, блять, уже мерзко
/thread
фу, сука, и здесь мерзко
фу, блять, какой безобразный тред
Я пукнул и насрал в штаны
Чего мне стоит это дело?
Свой срам забросил я в кусты
Чист дымоход, гуляю смело
Говно стихи твои, короче.
ну вас всех, ваще пиздец
Заведи себе тулпьы и пусть она тебе это нонстопом говорит.
тульпу*
Никак. Поверь. Всё что я пишу уходит в стол только потому что в голове сидит вот такая же сволочь, которая говорит, что всё это дерьмо.
Рррраунд!
Вечерний снег упал на город,
А в след за ним упала ночь
Бухой божара наебнулся
Поднятся уж ему не в мочь
Бегу сквозь годы и столетья
Лечу туда, где горя нет
Но поле совершеннолетия
Нет -это пидора ответ
Прошёл я жизни путь с начала
Твоей, своей и всей Земли
Ты пиздабол - ты мне кричала
Давай домой к себе вали!
Моё пальто развеял ветер
Мои очки разбил песок
И смотрит хуй на пол шестого
Потерян мною фап-носок
Наш город вновь наполнил холод
И победить его не в мочь
И что б согреться, от безделья
Я вновь дрочу на чью-то дочь
хуй пизда сковорода
разъебал два сапога
Складно пиздишь, блядь. Меня как сломали классе в 6, наверное, так я до сих пор не оклемался. Чувак, я с тян никогда не общался. Никогда. Я дно. Я говно. Я нищук. Я быдло потому что чухан и хайпожор. Легко пиздеть.
А чем занимаешься?
> Как избавиться от этого, анон, помоги.
Бухай и прочие наркотики хуярь. Все хорошие поэты так делали.
Ничем. Пишу недостихи про грустную жизнь, иначе зачем я сюда пришёл.
Вот видишь? Теперь ты пообщался с тян. Что-то еще на уме?
И что? Это же интернет.
Я раньше рисовал, бросил из-за этого самого чувства. Моя девушка писала. Та же история.
Значит, это достаточно распространенное явление.
Бамп.
К психотерапевту сходи.
>умная и красивая девушка
А если не красивая?
ценитель в треде. Аноны, это годно, можете мне верить
Ты не поэт по двум причинам.
Первое пруфов нету. Настоящий поэт начал бы с того что выложил образчик
Второе. Ты ноешь про быдломещанское окружение как стандартный нитакойкакфсе-мамкинИлитарий. Такой глупый человек не может быть поэтом.
>Первое пруфов нету. Настоящий поэт начал бы с того что выложил образчик
Выше выкладывал:
>Второе. Ты ноешь про быдломещанское окружение как стандартный нитакойкакфсе-мамкинИлитарий. Такой глупый человек не может быть поэтом.
На этом практически весь декаданс основан - на отвращении к окружающей действительности и стремления уйти от нее. Можешь почитать статьи Плеханова на эту тему. Им больше ста лет, но они актуальны и сейчас.
ничё так, почти что заебок даже.
двощую ценителя
Пруфану цитатой:
"Он и в самом деле буквально страдал при виде некоторых человеческих
типов, считая для себя личным оскорблением иную слащавую или угрюмую мину.
Ему хотелось отхлестать по щекам вон того господина, который прогуливался,
прикрыв с умным видом глаза, и вон того субъекта, который, улыбаясь,
поворачивался то одним, то другим боком перед своим отражением в витринах, и
еще того, который, казалось, передумал обо всем на свете и, сдвинув брови,
поглощал тартинки вперемежку с газетными статейками.
И он столь ясно чувствовал, как эти господа непроходимо глупы -- и как
ненавидят его мысли, и как плюют на литературу, искусство и на все, что ему
дорого, и как закоснели, укоренились, закупорились в своем убогом деляческом
умишке и думают только о барыше, как бы кого надуть, да еще о политике,
любимом предмете всех бездарей и ничтожеств, -- что возвращался домой в
бешенстве и снова уединялся там со своими книгами.
Наконец, он ненавидел изо всех сил и новое поколение, этих толстокожих
молодчиков, которые трещат без умолку и во все горло гогочут по ресторанам,
а на улице задевают вас и, не кивнув, не извинившись, толкают вам прямо под
ноги детскую коляску."
http://www.lib.ru/INOOLD/GUISMANS/naoborot.txt
Как видишь, этим переживаниям уже сто лет в обед.
Ты чо долбоёб? Я не понимаю - нахуй питурды стремятся быть нормальными? Будь СТРАННЫМ, сука, это жи охуенно!
Бамп.
Сунул хуй я по утру
Жирной сельди прям в дыру
Пердит как чмоша и воняет
Нарушил тнн - умру.
Рыли годно
25, хожу пешком
словно ебнутый мешком
я не туп не нищеброт
и не всрат и не задрот
нет прыщей я их убрал
никого не обижал
двач, скажи мне, почему?
люди шлют меня в пизду
идет счастливый человек
его радует весь свет!
Но взглянув в мое ебло
грустный стал он, как гавно
сел в автобус, заебись
сзади бомж, а сбоку дрищ
люди сели кто куда
кто то даже на бомжа
тянка хуй сосет дрищу
а я один, сижу, грущу.
Мой друг, в часы стыда и лживой скорби,
Когда решил себя унизить, покалечить, притеснить,
Когда терпеть не смог свой-мерзкой рожи,
Судьбе позволил горе принести.
Тогда уж знай, поэт безликий,
Ты не один, не одинок.
Пусть в сердце вашем будет радость
Ростку сомнения не дай произрости.
Когда решил себя унизить, покалечить, притеснить,
Когда терпеть не смог свой-мерзкой рожи,
Судьбе позволил горе принести.
Тогда уж знай, поэт безликий,
Ты не один, не одинок.
Пусть в сердце вашем будет радость
Ростку сомнения не дай произрости.
У меня тоже есть аутистское увлечение - классическая гитара (и фолк тоже).
Я даже снял себе угол, чтобы играть и никто не мешал. А там много музыкантов тусуется, играют пост-панки всякие и прочее.
А ТЫ СЛОВА НЕ ПИШЕШЬ???
КОМУ СЕЙЧАС НУЖНА КЛАССИКА
(СМОТРИТ С СОЧУВСТВИЕМ-ЛЕГКИМ ПРЕЗРЕНИЕМ)
Но при этом я не "академик", сам учился и теорию знаю хуево. Так что академики меня тоже презирают когда узнают, что я томми эммануэля играю. Пиздец, короче.
>Кромсала мгла заката тело.
>Багров небес кровоподтёк.
>Луна в ночную тьму взлетела,
>А солнца глаз под землю стёк
Ты серьёзно?
Про то как Д.Багров куда-то там подтёк написал четверостишье с глагольной рифмой и всё теперь поэт?
А по моему, ты-говно
>На этом практически весь декаданс основан
Да ныть то можно. Но хорошими стихами. А не в постах на дваче
Я написал на скорую руку. И да, глагольных рифм там нет, читай внимательнее.
>А по моему, ты-говно
Твое право считать так.
Бамп.
Бамп.
Бамп.
перекладывай на бит становись кумиром школьников.
Летит во тьме Земля
Одинокая
С безумными людьми на ней.
Не придёт из космоса
Глубокого
Никто на помощь ей.
Одинокая
С безумными людьми на ней.
Не придёт из космоса
Глубокого
Никто на помощь ей.
Земля уничтожена огнём!
Нет и тени здесь теперь людей!
Это было ночью или днём?
Никто теперь не вспомнит!
Никто не будет одинок.
Никто не будет счастлив.
Нет теперь горя и болезней.
И счастье бьёт ключем.
Нет и тени здесь теперь людей!
Это было ночью или днём?
Никто теперь не вспомнит!
Никто не будет одинок.
Никто не будет счастлив.
Нет теперь горя и болезней.
И счастье бьёт ключем.
Пиши тексты к песням или делай качественный рэп, это востребовано и даст ощущение, что ты делаешь что-то правильное.
Стихи писать это не с моста срать, изич же.
Я с упоением ждал
Момент прекрасных тот
Что как и прежде
Силой превозмог
Но так отчаянно
вломился в жизнь мою
момент
что все штаны я обосрал
когда тебя я увидал
Я с упоением ждал
Момент прекрасных тот
Что как и прежде
Силой превозмог
Но так отчаянно
вломился в жизнь мою
момент
что все штаны я обосрал
когда тебя я увидал
Оп, за красивой обложкой твоего стиха, за ебаным пафосом типа "солнца глаз" (что, кстати ты спиздил у Маяковского) мы видим полное отсутствие смысла и посыла, неумелые и очень короткие рифмы.
мимо репер
http://rgho.st/6xXZ5FDSM
мимо репер
http://rgho.st/6xXZ5FDSM
Двачую.
Норм тексты содержат хотя бы смысл или посыл, а не простой лужный выпердышь из подходящих рифм
Странно предъявлять за отсутствие смысла наспех сочиненному стишку. Этот стишок скорее ближе к жанру "альбомной поэзии", требования к нему всегда были невысокими.
Хороший стих у меня как минимум несколько дней сочиняется, с продумыванием композиции, сочинением и отбраковкой недостаточно хороших строчек и четверостиший, шлифованием, проверкой на отсутствие неблагозвучностей и т. п.
И, кстати, что такое "короткие рифмы" и почему это плохо? Наверное, по-твоему, хорошо - это когда длинные рифмы, типа "томленье-упоенье". Да ну нахер такие.
А рифмы на один слог по конструкции AA; BB? Тоже "на скорую руку"?
Во-первых, "Тело-взлетела" - рифма на два слога. А во-вторых, не вижу в рифмах на один слог ничего плохого, они вполне могут употребляться при случае. А в-третьих, отстань уже.
После Рембо - у тебя два стула, или перестать писать или стать сумасшедшим и проклятым. Другого варианта нет. Добро пожаловать на парнасские поля.
Твоё тело-взлетело это говно уровня "кровь-любовь". Это не оригинально, это пресно. Сколько у тебя опыта сочинения?
Людское марево. Пристроив задницу худую
Ты перевариваешь два яйца вкрутую
Ты едешь на работу к документообороту
Зная наперёд: сегодня день наоборот
Схватив башки твоей овал,
За щеку я нарифмовал.
Поток пусть рифм, густ и вязок,
Стекает вдоль гортани связок.
Не одолеть, не превозмочь ор:
Хватает рифму рифмодрочер.
Ведь рифмой длинною так сладко
Себя в тиши ласкать украдкой.
Нарядно рифмы вид разубран,
Шипами, множеством зазубрин.
Бамп.
Борьбы анона со здравым смыслом тред.
Ты то разницу чувствуй между рифмодрочем и совсем уж режущими уши.
Вкатился
На улице ветер и ночь,
И дождь барабанит по лужам,
И если вы как-то хотите помочь
Ослабить в душе моей стужу,
Принцессой меня назовите
И в белое платье оденьте,
Я так одинок и так беззащитен
На этой жестокой планете.
Хочу, чтобы верные слуги
Мои убирали покои,
И рыцарь в сияющей яркой кольчуге
Моей вдохновлялся любовью.
Хочу на балу веселиться
Среди королей разодетых,
Хочу повстречать там красивого принца
И с ним танцевать до рассвета.
Хочу быть прекрасной и милой,
Нуждаться в чьей-то защите,
Прошу у вас, как никогда не просила,
Принцессой меня назовите..
На улице ветер и ночь,
И дождь барабанит по лужам,
И если вы как-то хотите помочь
Ослабить в душе моей стужу,
Принцессой меня назовите
И в белое платье оденьте,
Я так одинок и так беззащитен
На этой жестокой планете.
Хочу, чтобы верные слуги
Мои убирали покои,
И рыцарь в сияющей яркой кольчуге
Моей вдохновлялся любовью.
Хочу на балу веселиться
Среди королей разодетых,
Хочу повстречать там красивого принца
И с ним танцевать до рассвета.
Хочу быть прекрасной и милой,
Нуждаться в чьей-то защите,
Прошу у вас, как никогда не просила,
Принцессой меня назовите..
Или вы умерли все?
:с
>Как избавиться от этого, анон, помоги.
Просто забей и делай, что нравится.
Бамп
— Профессия?
— Поэт, — почему-то неохотно признался Иван.
Пришедший огорчился.
— Ох, как мне не везет! — воскликнул он, но тут же спохватился, извинился и спросил: — А как ваша фамилия?
— Бездомный.
— Эх, эх... — сказал гость, морщась.
— А вам, что же, мои стихи не нравятся? — с любопытством спросил Иван.
— Ужасно не нравятся.
— А вы какие читали?
— Никаких я ваших стихов не читал! — нервно воскликнул посетитель.
— А как же вы говорите?
— Ну, что ж тут такого, — ответил гость, — как будто я других не читал? Впрочем... разве что чудо? Хорошо, я готов принять на веру. Хороши ваши стихи, скажите сами?
— Чудовищны! — вдруг смело и откровенно произнес Иван.
— Не пишите больше! — попросил пришедший умоляюще.
— Обещаю и клянусь! — торжественно произнес Иван.
Клятву скрепили рукопожатием
Я хотела бы знать,
Где каждую ночь
Пропадает весь мир
Под полкой плацкарта,
Я хотела бы взглядом
Суметь превозмочь
Мерный шорох колёс
По рельсовым картам.
Бледно-серый пейзаж
Сменился на мглу,
Мерный шорох колёс
Спокойствием дышит,
Шум весеннего ливня
Скользнул по стеклу,
Унося за собой
Вагонную крышу.
Где каждую ночь
Пропадает весь мир
Под полкой плацкарта,
Я хотела бы взглядом
Суметь превозмочь
Мерный шорох колёс
По рельсовым картам.
Бледно-серый пейзаж
Сменился на мглу,
Мерный шорох колёс
Спокойствием дышит,
Шум весеннего ливня
Скользнул по стеклу,
Унося за собой
Вагонную крышу.
>хорошо как по мне
А как по мне очень хуёвые и проблемы со слогом. Обычный ватан, немного постигший литру.
даа, так себе, ниочем, могу при должном желании и получше высирать
неплохо, но
>Что же? Жизнь такая
>Тут уж не хлеб-соль.
тут можно хлеб-соль заменить на хлебосол, например тут не хлебосол ну или как-нибудь еще покрутить
>Вот уж я валясь
>В тёпленькой моче.
>Кто-то пиздит сверху
>Ногой по голове.
тут рифма теряется и ритм хуевый, а так жизненно, чувствуется подача, а то заебали стихи ниочем
До соседей вдруг донесся слух.
Что в доме номер три, в кух-
Не, горел большой огонь,
Который едва-едва потушили.
Кухарку называли дурой милли-
Он раз, чтобы она смотрела лучше.
Что в доме номер три, в кух-
Не, горел большой огонь,
Который едва-едва потушили.
Кухарку называли дурой милли-
Он раз, чтобы она смотрела лучше.
еб твою мать щас бы еще мастера и маргариту постить, ебаный ты пряник блять, фу нахуй
Ты можешь создать миллионы миров в голове,
Ты можешь в них жить, изменяя, когда надоест,
Ты можешь излить в них мечты о далёкой земле,
Пускать в небеса фейерверки красот и чудес.
Но ты почему-то решил быть жестоким и злым,
В унынии жизнь прозябаешь, ропща на судьбу.
Ты мог бы быть счастлив одним только словом своим,
А так успокоишься только в холодном гробу.
Ты можешь в них жить, изменяя, когда надоест,
Ты можешь излить в них мечты о далёкой земле,
Пускать в небеса фейерверки красот и чудес.
Но ты почему-то решил быть жестоким и злым,
В унынии жизнь прозябаешь, ропща на судьбу.
Ты мог бы быть счастлив одним только словом своим,
А так успокоишься только в холодном гробу.
Так, а что такого? Если автор сам понимает, что пишет говно, то так оно и есть. И, с некоторыми допущениями, наоборот.
Ты принцесса.
*
В России злые все ребята,
При встрече норовят, засунуть xyй в мои уста.
А я прекрасна и чиста.
Хочу любви и понимания,
Заботы, нежности, внимания.
Но все твердят, давай пизду!
От тарабанят и до свидания.
Умчавшись прочь, размахивая по ветру елду.
И снова я одна, как одуванчик в поле.
Только теперь, мой сдули пух.
Замалафили душу, разворотили по неволе,
Дитя зачали ну и оставили одну.
Мой пузожитель, рвет и мечет,
Переживает что его отец.
Сейчас сует в другую тетю, свой детородненький конец.
Каков беглец, создал детятку,
А сам сьебал в закат.
Но нечего, я же не тряпка,
Создам свой рай прямо сейчас.
Как гордая богиня плодородия,
Найду другого удальца.
Который обеспечит благородством
Рожденного мальца.
Подарит мне машину,
На юг за лето свозит пару раз.
Ведь он настоящий же мужчина.
Не то что бывший, спринтер-пидорас.
Я женщина теперь, богиня.
И преклонятся должен муж передо мной.
Ведь только настоящие мужчины,
Ведут образ жизни таковой.
И вот прошло уже два года,
Мне надоел в постели муж.
Однообразие, как непогода,
Метели, дождь, уныние и грусть.
Решила я найти другой хуец, да посвежее.
Отправилась в ближайший клуб.
И вот с прекрасным белокурым мачо
Мы едем на его машине, вдруг,
Остановился, и так нежно, полез ко мне.
Что не смогла и слова вымолвить в ответ.
И бесконечные оргазмы, давали то,
Чего так не хватало много лет.
В один прекрасный день, как оказалось.
Каким-то чудом или колдовством,
Мой муж прознал про шалости былые
И словно "Купидон",
Пронзил своим огромным кулачищем
Мое прекрасное лицо,
И вышвырнул за двери,словно сучку,
Вдогонку вещи выкинув за мной.
И дверь замкнул на все замки и табуреткою подпер.
Теперь живу на свалке и бомжую,
Сынок мне помогает иногда,
Бутылки собирает, трохи хлеба,
Что бы еда была всегда.
Ну а когда уж сильно припекает,
Приходиться давать свою пизду.
Другим бомжам, те хоть согреют и накормят,
Да и напоят иногда.
Ну наконец-то поняла я.
Что быть тупой пиздой и блядью,
Не стоило мне не когда.
Но жизнь пришла к итогу,
Уютный, прошлый мир,
Остался за спиной.
Уж лучше быть стеснительной и ласковой особой,
Чем начинать свой путь - Тупой Пиздой!
В России злые все ребята,
При встрече норовят, засунуть xyй в мои уста.
А я прекрасна и чиста.
Хочу любви и понимания,
Заботы, нежности, внимания.
Но все твердят, давай пизду!
От тарабанят и до свидания.
Умчавшись прочь, размахивая по ветру елду.
И снова я одна, как одуванчик в поле.
Только теперь, мой сдули пух.
Замалафили душу, разворотили по неволе,
Дитя зачали ну и оставили одну.
Мой пузожитель, рвет и мечет,
Переживает что его отец.
Сейчас сует в другую тетю, свой детородненький конец.
Каков беглец, создал детятку,
А сам сьебал в закат.
Но нечего, я же не тряпка,
Создам свой рай прямо сейчас.
Как гордая богиня плодородия,
Найду другого удальца.
Который обеспечит благородством
Рожденного мальца.
Подарит мне машину,
На юг за лето свозит пару раз.
Ведь он настоящий же мужчина.
Не то что бывший, спринтер-пидорас.
Я женщина теперь, богиня.
И преклонятся должен муж передо мной.
Ведь только настоящие мужчины,
Ведут образ жизни таковой.
И вот прошло уже два года,
Мне надоел в постели муж.
Однообразие, как непогода,
Метели, дождь, уныние и грусть.
Решила я найти другой хуец, да посвежее.
Отправилась в ближайший клуб.
И вот с прекрасным белокурым мачо
Мы едем на его машине, вдруг,
Остановился, и так нежно, полез ко мне.
Что не смогла и слова вымолвить в ответ.
И бесконечные оргазмы, давали то,
Чего так не хватало много лет.
В один прекрасный день, как оказалось.
Каким-то чудом или колдовством,
Мой муж прознал про шалости былые
И словно "Купидон",
Пронзил своим огромным кулачищем
Мое прекрасное лицо,
И вышвырнул за двери,словно сучку,
Вдогонку вещи выкинув за мной.
И дверь замкнул на все замки и табуреткою подпер.
Теперь живу на свалке и бомжую,
Сынок мне помогает иногда,
Бутылки собирает, трохи хлеба,
Что бы еда была всегда.
Ну а когда уж сильно припекает,
Приходиться давать свою пизду.
Другим бомжам, те хоть согреют и накормят,
Да и напоят иногда.
Ну наконец-то поняла я.
Что быть тупой пиздой и блядью,
Не стоило мне не когда.
Но жизнь пришла к итогу,
Уютный, прошлый мир,
Остался за спиной.
Уж лучше быть стеснительной и ласковой особой,
Чем начинать свой путь - Тупой Пиздой!
Спасибо, я знаю
че за хуйню ты несешь, надмозг, или ты постом промазал?
Есть мнение, что это ты тредом промазал.
Вкатываюсь.
*
Я в сфере двача заточен,
Мой разум в заключенье.
О психотронный эподром
Несет меня все в высь
Вперед, делириума мирозамещенье.
В пустышку тела моего
Залив идет, трубы бездонной ямы двача
Дефекационый трубопровод
Качает прямо в могз, инфу сосача.
Я заключен с рождения в руси
В тюрьме превозмогания шаблонов
И только двач, господь его храни
Мне как наркотик важен.
Страна моя по хуже ядерной войны,
Тут каждый день как облучение радоном.
Весь мозг загадили пoлитики-вopы
Как правильно живется без позора,
Что apмия важнейшее, cлyжи или умри
А не cлyжил, побьют с побором.
А в водворе все поджидают гопари
Что бы отжать мобилку и бобосы.
И только двач, о черт его дери
Меня спасает от этого содома!
*
Я в сфере двача заточен,
Мой разум в заключенье.
О психотронный эподром
Несет меня все в высь
Вперед, делириума мирозамещенье.
В пустышку тела моего
Залив идет, трубы бездонной ямы двача
Дефекационый трубопровод
Качает прямо в могз, инфу сосача.
Я заключен с рождения в руси
В тюрьме превозмогания шаблонов
И только двач, господь его храни
Мне как наркотик важен.
Страна моя по хуже ядерной войны,
Тут каждый день как облучение радоном.
Весь мозг загадили пoлитики-вopы
Как правильно живется без позора,
Что apмия важнейшее, cлyжи или умри
А не cлyжил, побьют с побором.
А в водворе все поджидают гопари
Что бы отжать мобилку и бобосы.
И только двач, о черт его дери
Меня спасает от этого содома!
есть мнение, что гоблин твою мамку пялит по выходным
Так, ладно, объясни, почему цитата Булгакова тут не уместна?
потому что она в принципе нигде не уместна, потому что это ТУПОЕ ГОВНО ТУПОГО ГОВНА
Опять же, аргументируй.
еще чего, может тебе хуй пососать еще?
Не надо, ты мне не нравишься.
Скажи спасибо судьбе, что поэт, а не пидор. Мог бы кайфовать от хуйца в жёппе. А так, норм. Разве что, опоздал лет на 100. Попробуй вкатиться в гострайт для рэперков.
ты мне тоже и с чего мне должен был бы нравиться какой-то опущенец с анонимной параши
Марианская впадина твоего ануса,
Поглащает в себя мой язык,
Не ожидал такого я казуса,
Разулся, снял пуховик,
Языком я нащупал стенки кишечника,
Меж зубами торчат волоса,
Словно птенец из гнилого скворешника,
В рот мне летит говна колбаса,
Скрипят на зубах остатки питания,
Кукуруза хрустит и вкусен томат,
Произвожу я процессы глотания,
Анулингусу очень я рад.
Мне было 5 лет, 102-й детский сад.
Поглащает в себя мой язык,
Не ожидал такого я казуса,
Разулся, снял пуховик,
Языком я нащупал стенки кишечника,
Меж зубами торчат волоса,
Словно птенец из гнилого скворешника,
В рот мне летит говна колбаса,
Скрипят на зубах остатки питания,
Кукуруза хрустит и вкусен томат,
Произвожу я процессы глотания,
Анулингусу очень я рад.
Мне было 5 лет, 102-й детский сад.
Хули ты хотел? “Чтобы хорошо писать, — страдать надо, страдать!”
Это нормально. Я вот тоже пишу немного, но делаю это под вымышленным именем (при чём женским). Любой адекватный человек дико стыдиться своего творчества. А если же он направо и налево кичиться этим, то там вместо творчества кусок говна.
И пишешь от женского лица?
Когда как. Но обычно пишу от мужского, потому что от ебаных женщин меня коробит. Я их просто, блять, не понимаю.
А почему стыдишься публиковать под своим именем? Или просто показывать другим
Потому что мне не нравится то, что я пишу. Мне кажется, что могу лучше. Показывал своё творчество только паре людей. Большинство знакомых даже не в курсах, что я этим занимаюсь. Хотя однажды напоролся в баре и начал писать стихи на салфетках. Надеюсь, их выкинули.
Любой адекватный человек дико стыдиться своего творчества. А если же он направо и налево кичиться этим, то там вместо творчества кусок говна.
Почему тогда ты так уверен в этом?
Есть люди, которые вполне себе понимают, когда у них получилось хорошо, а когда нет.
Потому что эти люди используют творчество для самоутверждения. Это как писать стихи, чтобы тебе давали тянки, а не потому что тебе нравится сам процесс написания. Что-то из этого разряда. Посмотри вон на довольно знаменитых писателей. Гоголь сжёг нахуй второй том Мёртвых Душ, Кафка вообще отказывался публиковаться при жизни. Большинство из них имеют кучу неопубликованного материала, потому что он им кажется недостаточно хорошим. Я считаю, что любые попытки заниматься творчеством - это, по сути, бесконечное самосовершенствование.
Творчество - это и есть самоутверждение. В своих глазах или чужих, не так важно.
И кому-то хочется творить только для себя, а кому-то - делиться с окружающими.
Это неотъемлемая составляющая часть искусства.
Не только выносить и сформулировать мысль для себя, но и донести её до остальных.
Если бы все руководствовались твоей идеей, искусство бы умерло.
Все творили бы только для себя, не имея возможности сравнивать и анализировать полученное и, в конце концов, вязли бы в посредственности.
На два твоих примера с Гоголем и Кафкой есть множество обратных, когда авторы стремились к тому, чтобы их услышало как можно больше людей.
Это уже очень индивидуально.
И самосовершенствование ни в коей мере не исключает обнародования своих произведений.
Взгляд со стороны, зачастую, может разглядеть ошибки, которые не видит автор.
Или видит, но, в силу разных причин, не может осознать и потому исправить.
Как только к тебе приходит осознание, что то, что ты пишешь - гениально, этим нужно делиться с миром.
И тебя либо раскритикуют, подтолкнув к дальнейшей работе над собой, либо признают твой талан и услышат то, что ты хотел сказать.
На самом деле, просто не заметят, но это уже не так важно.
Мой дух к земле холодный ветер гнёт
как нож сквозь масло, проходя сквозь тело
я раздирала руки ночи напролёт
но не могла забыться, как бы ни хотела
в окно стучится чей-то блеск когтей
сочится струйка крови из под двери
тревогой дышит на столе излом кистей
как будто снова чуя за плечами зверя
как будто снова, как и век назад
меня овеет воздухом чуть тёплым
подставив грудь под алых пастей звездопад
я брызгами души перераскрашу стёкла
и снова плен, и снова тишина
и снова капли крови на запястьях
слепой рассвет встречая у окна
в своих же мыслей пустоте погребена
я буду молча ждать оков былого счастья..
как нож сквозь масло, проходя сквозь тело
я раздирала руки ночи напролёт
но не могла забыться, как бы ни хотела
в окно стучится чей-то блеск когтей
сочится струйка крови из под двери
тревогой дышит на столе излом кистей
как будто снова чуя за плечами зверя
как будто снова, как и век назад
меня овеет воздухом чуть тёплым
подставив грудь под алых пастей звездопад
я брызгами души перераскрашу стёкла
и снова плен, и снова тишина
и снова капли крови на запястьях
слепой рассвет встречая у окна
в своих же мыслей пустоте погребена
я буду молча ждать оков былого счастья..
Нормально же общались
>к тебе приходит осознание, что то, что ты пишешь - гениально
В принципе, со всем согласен, кроме этого. Если тебе кажется, что ты написал что-то гениальное, то это шизофрения.
Ну, судя по тому как ты стелишь - поэт из тебя действительно неважный. Не то чтобы уровня /b, но и далеко "A'. Планку в лететь-бежать-гореть ты уже перешагнул, а вот смысловую нагрузку и сложные оригинальные рифмы - нет. Мне так кажется. Диванон говоришь, доказываешь не будешь? Так ебани экспромт, на скорую руку. Такое не загуглить, знаешь ли. Мой пост опровергни например.
Ну как тут не освятить?
Проснулся, ибо не спалось - почуял: "Снова взорвалось",
Включил я пеку, и зашел в любимый /bред.
Вдруг слышу, сзади говорят: "Ты посмотри - опять бомбят!"
А я в ответ: "Да это ж просто хохлотред".
Кому в ответ? Кто говорил? Ведь я один в квартире был,
Социофоб, от мамки съехал уж давно.
Я обернулся - watta fuck, передо мной стоял олдфаг,
На голове пакет, и на трусах пятно.
Он сел за пеку не спеша, а я стоял едва дыша,
И головой своей мотал, чтоб сон прогнать.
Олдфаг не думал уходить, он чаю попросил испить,
Потом сказал: "Присядь, анон, чего стоять?".
Напротив пеки я сидел, и на олдфага я глядел,
И в кучу мемов, незнакомых мне, вникал.
А он строчил, и говорил, как нигров на дваче постил,
И при педалике под пермобан попал.
Тут его взгляд задумчив стал, олдфаг надолго замолчал,
Потом вздохнул, и произнес: "Скажи, анон,
Кто рака на сосач привез, где пермовайп, и где ддос,
Не верю я, что вы уже не легион."
Я растерялся, но потом, ему все вывалил о том,
Что современный аноним такая дрянь,
Нет сил от рака и хохла, что имиджборда умерла,
Моча, селедки, и вебм, короче - срань.
Я что-то там еще кричал, но тут кулак на стол упал,
Горящим страшным взглядом фаг меня сверлил:
Тебе б со стороны взглянуть, анон, на борды этой суть,
И ты б тогда совсем не так заговорил.
Ты был талантлив, не дебил, контент вагонами постил,
Искал секретные разделы - а теперь?
Ты ищешь вин на стороне, забыл о ниграх и говне,
И между двачем и тобой стальная дверь.
Неужто ради ваших склок, за /po и хуеты мешок,
В набег ходили мы. И снова. И на бис.
Эх, нет Педалика на вас, тогда б вы поняли за раз
Всю ценность борды, ее прелесть, ее смысл.
Уже рассвет входил в мой дом, и пели птицы за окном,
Битард исчез, я вдруг начал понимать:
Борда сейчас полна говна, не знаю чья в этом вина,
И нам нельзя его, аноны, поедать!
Проснулся, ибо не спалось - почуял: "Снова взорвалось",
Включил я пеку, и зашел в любимый /bред.
Вдруг слышу, сзади говорят: "Ты посмотри - опять бомбят!"
А я в ответ: "Да это ж просто хохлотред".
Кому в ответ? Кто говорил? Ведь я один в квартире был,
Социофоб, от мамки съехал уж давно.
Я обернулся - watta fuck, передо мной стоял олдфаг,
На голове пакет, и на трусах пятно.
Он сел за пеку не спеша, а я стоял едва дыша,
И головой своей мотал, чтоб сон прогнать.
Олдфаг не думал уходить, он чаю попросил испить,
Потом сказал: "Присядь, анон, чего стоять?".
Напротив пеки я сидел, и на олдфага я глядел,
И в кучу мемов, незнакомых мне, вникал.
А он строчил, и говорил, как нигров на дваче постил,
И при педалике под пермобан попал.
Тут его взгляд задумчив стал, олдфаг надолго замолчал,
Потом вздохнул, и произнес: "Скажи, анон,
Кто рака на сосач привез, где пермовайп, и где ддос,
Не верю я, что вы уже не легион."
Я растерялся, но потом, ему все вывалил о том,
Что современный аноним такая дрянь,
Нет сил от рака и хохла, что имиджборда умерла,
Моча, селедки, и вебм, короче - срань.
Я что-то там еще кричал, но тут кулак на стол упал,
Горящим страшным взглядом фаг меня сверлил:
Тебе б со стороны взглянуть, анон, на борды этой суть,
И ты б тогда совсем не так заговорил.
Ты был талантлив, не дебил, контент вагонами постил,
Искал секретные разделы - а теперь?
Ты ищешь вин на стороне, забыл о ниграх и говне,
И между двачем и тобой стальная дверь.
Неужто ради ваших склок, за /po и хуеты мешок,
В набег ходили мы. И снова. И на бис.
Эх, нет Педалика на вас, тогда б вы поняли за раз
Всю ценность борды, ее прелесть, ее смысл.
Уже рассвет входил в мой дом, и пели птицы за окном,
Битард исчез, я вдруг начал понимать:
Борда сейчас полна говна, не знаю чья в этом вина,
И нам нельзя его, аноны, поедать!
Но зачем?
Бамп
Я рисовал на стенах маковое поле,
Вложив в рисунок всю больную душу,
Мечтая о чарующем просторе,
Ночами шум дыханья ветра слушал.
Я написал роман на стёклах окон,
Прохожих удивляя красным слогом,
Своей души стремительным потоком
Я расплескал осколки по дорогам.
Я, наконец, забылся сном беспечным,
Оставив за спиной покой неволи..
Вдыхая робко полной грудью вечность,
Иду неспешно через маковое поле.
Вложив в рисунок всю больную душу,
Мечтая о чарующем просторе,
Ночами шум дыханья ветра слушал.
Я написал роман на стёклах окон,
Прохожих удивляя красным слогом,
Своей души стремительным потоком
Я расплескал осколки по дорогам.
Я, наконец, забылся сном беспечным,
Оставив за спиной покой неволи..
Вдыхая робко полной грудью вечность,
Иду неспешно через маковое поле.
стыдится галантир
в замкнутой пиздёнке
и кровянной разлив
словно дуэт рёбер
мешает балдежу
ебаться не ленюсь
на готове вазелин
эта сука не пердит
в замкнутой пиздёнке
и кровянной разлив
словно дуэт рёбер
мешает балдежу
ебаться не ленюсь
на готове вазелин
эта сука не пердит
Шедевры на скорую руку не пишутся.
Точнее, пишутся, но очень редко.
И потом всё равно нуждаются в доработке.
Стол ломился от яств
И в оттенках минора купаясь, бухтели валторны
Захмелев, царь скучал, ковыряя фаянс
Близстоящей питейной реторты
Созерцая елейные морды
Клевретов, филейные формы наложниц
Царь одним мановением гордым
Велел торжество затяжное продолжить
Секундою позже – наполненных кубков стена
Шабаш бьется в конвульсиях пошлости
Атмосфера кипит, под себя подминая всё
С ржаньем разнузданной лошади
Архитектор прокрустовых лож
Над столом нависает непуганым коршуном
Дабы пенилась в чашах граненых
Кровь угнетённых, поруганных, брошенных
Тут – всея несогласных отрада и рупор –
Великан, что от государя по правую руку
Вздымает кубок под беленый купол
За царскую власть за челяди глупость
И богемные куклы, евнухи-слуги
Светская рухлядь, бесы с хоругвями –
Все в едином порыве слепого холуйства
Пьют за безмолвье и страх захолустья
Вдруг падает ниц чиновник –
Первый в толпе изувеченных алчностью лиц
Целуя царёву десницу, челом бьёт
Страшиться чего в нём, на вид неказистом?
Однако, когда-то бродячий артист театра марионеток
Он ныне – палач-карьерист, император и апологет
Режима канав и темниц. Оставлен в тени
Сопит отрешенно мертвечиной утробу
Набив, медвежонок, почивший у трона
То – хранитель короны, любимец царя и гонитель народа
А кесарь доволен, что внушил всем этим боровам, всем этим проблядям
Что, покуда копают шахтёры, все будет здорово, все будет здорово…
И в оттенках минора купаясь, бухтели валторны
Захмелев, царь скучал, ковыряя фаянс
Близстоящей питейной реторты
Созерцая елейные морды
Клевретов, филейные формы наложниц
Царь одним мановением гордым
Велел торжество затяжное продолжить
Секундою позже – наполненных кубков стена
Шабаш бьется в конвульсиях пошлости
Атмосфера кипит, под себя подминая всё
С ржаньем разнузданной лошади
Архитектор прокрустовых лож
Над столом нависает непуганым коршуном
Дабы пенилась в чашах граненых
Кровь угнетённых, поруганных, брошенных
Тут – всея несогласных отрада и рупор –
Великан, что от государя по правую руку
Вздымает кубок под беленый купол
За царскую власть за челяди глупость
И богемные куклы, евнухи-слуги
Светская рухлядь, бесы с хоругвями –
Все в едином порыве слепого холуйства
Пьют за безмолвье и страх захолустья
Вдруг падает ниц чиновник –
Первый в толпе изувеченных алчностью лиц
Целуя царёву десницу, челом бьёт
Страшиться чего в нём, на вид неказистом?
Однако, когда-то бродячий артист театра марионеток
Он ныне – палач-карьерист, император и апологет
Режима канав и темниц. Оставлен в тени
Сопит отрешенно мертвечиной утробу
Набив, медвежонок, почивший у трона
То – хранитель короны, любимец царя и гонитель народа
А кесарь доволен, что внушил всем этим боровам, всем этим проблядям
Что, покуда копают шахтёры, все будет здорово, все будет здорово…
Ок че, экспромтом на экспромт хули:
Ну что сказать аноны?
Слушайте сюда:
Сей опус опишу одним
Объёмным термином - вода.
Простая мысль - на три
(плюс три) строки!
Глаза протри -
Так пишут мудаки.
Мораль проста:
Коль складно стелишь, фраерок -
Пером работай; не жалея строк,
Пиши малявы, письма, книги - "скоко хошь",
А словоблудием поэзию не трожь.
Бамп
Бамп
бамп
Бамп
Шел калика перехожий
то ли в Китеж, в Муром то ль.
А навстречу с сизой рожей
перекатная шла голь.
Увидала голь калику,
говорит: «Зело еси,
ажно мнози поелику
днесь вельми на небиси!»
Отвечал калика голи:
«Аз есмь токмо всуе мя
бо глаголяше дотоле
аки паки окромя...»
И расстались голь с каликой,
плюнув смачно напослед.
И обех в пустыне дикой
затерялся всуе след.
то ли в Китеж, в Муром то ль.
А навстречу с сизой рожей
перекатная шла голь.
Увидала голь калику,
говорит: «Зело еси,
ажно мнози поелику
днесь вельми на небиси!»
Отвечал калика голи:
«Аз есмь токмо всуе мя
бо глаголяше дотоле
аки паки окромя...»
И расстались голь с каликой,
плюнув смачно напослед.
И обех в пустыне дикой
затерялся всуе след.
Сап, двач. Да, проблема у меня именно такая, анон. Я пишу стихи. Достаточно хорошие, как по мне. Доказывать не буду, ибо диванон, просто поверь на слово. Хотя можешь и не верить, дело твое.
Так вот, внутри меня как будто сидит какая-то мерзкая сущность, которая цинично, презрительно и насмешливо глядит на мои занятия стихосложением. Под взглядом этой быдло-сущности я начинаю чувствовать себя каким-то блаженненьким, юродивым, житейски неадекватным, СТРАННЫМ КАКИМ-ТО, от чего мне становиться очень противно и тошно. Но сочинять стихи - это все равно кайф, поэтому я продолжаю их сочинять. Но постоянно преодолевая сопротивление этого быдла внутри меня.
Как избавиться от этого, анон, помоги.