24 декабря Архивач восстановлен после серьёзной аварии. К сожалению, значительная часть сохранённых изображений и видео была потеряна. Подробности случившегося. Мы призываем всех неравнодушных помочь нам с восстановлением утраченного контента!
Под дозою Осени, растопчу раскосенько валежники у прудика. твой лоб лобзая ломтиками губ ошалевшими. напрасно пудрилась как мазанка. играясь с солцем в гляделки, пока сквозь кудреньки мацала макушки моей дебри.
очень смело и искренне улыбается тот, кто прижавшись к стене приставил к виску и нажмает курок, больше он не проснется, не выйдет на улицу и не познает в сравненье раздирающую боль одиночества, недопонимания до головокруженья
и вот, ебанутые роботы вгрызаются трупу в плоть мама, мама скорее нужно чего-нибудь упороть, я взлетаю под землю по самую кожу, дунуть рано с утра было плохой идеей, похоже
>>77072 Хуила ты мелкобуквенная, не ищутся они. Я шерстил пастебин по названиям сборников, по ключевым словам, даже по цитатам из стихов, которые помнил. Не ищутся. Кидай ссылки сам или завали уже ебло наконец.
А вообще просто заливайте треды на архивач, заебали.
>>77111 Но ведь это я рабочая сила анона. В треде почти никто не пишет отзывов на стихи друга. Никакого тебе живого общения. Насрать на пабос, его можно и не делать, если тут все тру анонимусы боятся зашкварится, но у каждой доски есть свой телеграмм-канал, стихотреды тоже заслужили свой канал! А еще там есть возможность читать стихи голосом, а на двоче все ссыкуют это делать.
синий вагон быстро несет но тормозит на перроне в лесу входят с баулами выходят с баулами и все ощерились в вагоне акулами в тамбуре запах чьей-то мочи а на перроне прима и минск молодость кэмэл юность пал мал старость махорка перед смертью житан
>>77147 Спасибо. На самом деле вторая часть мне совсем не нравится, но ничего лучше не вышло.
Вот еще одно сырое, но оно мне больше по душе.
Сырые строчки на глазах И я врезаюсь в ледяную глыбу Из слов и мыслей, помню кто-то мне сказал, Не помню что, но помню после выстрелил. Упал, сложился, мирно замер, Провален жизненный экзамен, Учитель лежа на полу, пропогандирует весну, В которой снова я один, В которой был когда-то смысл, В которой навсегда остался Не в силах выбраться на свет, Я снова дирижер немого хора, Я снова генерал гранитных плит.
>>77215 Ты хочешь моего конца? Сосни ты парень слегонца. Обсосок дранный, ты заткнись Ты замолчи и поклянись Что ты забудешь как стихи Писать, ты парень просто отсоси.
Не было бы счастья, еслиб не было рабочих, Хоть как на эту фразу посмотри, И я, простой крестьянин, вышел днем, из дома отчего, У подъезда лавочка ушла в кусты
Свинцовым небом озаряет все вокруг веселье, Порывы ветра бьют в лицо мне, но плевать, Ведь сегодня, в выходной, да под дождем осенним, Бегу за водкой, что бы после лечь счастливым на кровать.
Двухэтажные строения стонут, воют, плачут, Не в силах эйфории и безумия сдержать, Средь каруселей гнутых и побитых тачек, Расплескался волнами большими Вакхоса пожар.
Я покупаю водку, там в подвале, что у дома, Я счастлив так, что рвет все моё тело на куски, Я плачу, рад я - эмоций сильных полон, И вот, быстрее, мигом, я покидаю магазин.
Я прихожу домой и уже после пары стопок, Вспоминаю, как же радостно мне жить, Средь этих лиц, дорог, газонов, остановок, Где за музеями и театрами, грязно курят гаражи.
Средь стен домов, средь запахов подъездов, Раскинулась одна из многочисленных идей, Каждое сословие на своем законном месте, Так что, шудра, завтра будет многократно веселей.
Сегодня, в вагоне метро, Ко мне пришла пара идей Что сосьете наше стало мутней, Что не дичится наш народ Бесцельного мусора в литературе Или в кино. А я вот Высококультурен.
>>77244 Сегодня в вагоне метро Я понял что этим утром Позавтракал плотно, нутром Почуял я что в бистро Блюдо съеденное было остро Мой альбом доиграл до ауттро Вдруг живот вспучило бодро И расслабил свои булки быстро Струя запаха вылетела в лицо издачеру с его интеллектуальностью.
Отколотила роща боксовАя Березовым, боксОвым кулаком, И журавли, до десяти считая, Не соблазняют рот мой леденцом. Кого жалеть? Ведь каждый в мире бокса Проход, заход и вновь поставит дом. За всех поэтов "съем" дорожку кокса С избитым месяцем и Жозеф-Пьер - Прудон. Сижу один среди равнины ровной, А журавлей отдует ветер в даль, Играю в Doom, doom юности веселой, Я всех убил и мне совсем не жаль. Не жаль хп, ПОТРАЧЕННЫХ напрасно, И какодемонов сиреневую цветь. В саду горит муслим в костюме красном Но льдов Антарктики не может он согреть. Я обрублю рябиновые кисти, От цвета их ржавеет голова. Раз дерево роняет мои листья, Я уроню его ударом топора. И если время, нахуй улетая, Сожмет мой хер в один ненужный ком... Скажите так... что роща боксовАя Отколотила Сеньку кулаком.
Спросил однажды один анон у поэта Как нашёл ты, нашёл музу в стихе Как сложил ты трепет в строку эту Что в руках твоих, на этом листе
Ответил поэт - Сюда посмотри Взглянь ты хоть раз и тут же узрей
Это ведь лесбийское порно С фурри кошками. Смотри как нежно, задорно Кисы обвиваются ножками Гладкий мех струится Меж пятерых коготков И лапа кротко ложится На кошачье бедро Сплелись языки в поцелуе Сплелись тела в нежные узы Для моею души и хуя Одною стали две музы
И снова, запутавшись в проводах, лежишь на траве И вдруг чья-то рука касается, но не тебя, А кого-то другого, он страдает сильнее и ему одиноко, Ведь давно поросло всевидящее око, бельмом и золой. А на полках блестят перемытые мысли, Ты ведь всегда выживал, ты и сейчас можешь выстоять И тебе не нужно никого другого, ведь во всем мире Тебя больше, чем злого и дурного. Самая большая пытка - это пытка бессмысленностью, Это когда в компьютерном век ордами на свет появляются новые дети. И пролетая над очередными обездоленными, убогими и больными Ты проснешься и скажешь: "Прости, но я не в силах более это нести", Лезвие нежно поцелует вены и никто больше не посмеет упрекнуть в отсутствии веры.
Автор этих >>77164 >>77082 по прежнему насилую одну и туже тему, заранее извиняюсь.
проснись по будильнику. выключи его. вспомни, где ты и кто ты. поешь. оденься. поймай марик. воткни наушники. проверь сообщения. проверь инстаграм. выйди на остановке. успей к началу пары. вдохни. пиши. слушай. достань телефон. проверь сообщения. проверь инстаграм. дождись конца пары. выдохни. повтори последние восемь действий ещё три раза. сядь в марик. воткни наушники. проверь сообщения. проверь инстаграм. выйди на остановке. зайди в контору. пожми им руки. завари чёрный чай "лисма". добавь сахар. сделай работу. что-то напиши. что-то напечатай. пожми им руки. сядь в марик. воткни наушники. проверь сообщения. проверь инстаграм. выйди на остановке. зайди в дом. поешь. проверь сообщения. проверь инстаграм. найди тухлое развлечение на завтрашний вечер. поставь себе мелкие задачи на завтра. вспомни о девушке. вспомни о другой девушке. попытайся выжать из себя симпатию к последней, чтобы перебить симпатию к первой. забей на них. выключи свет. ляг в кровать. пойми, что юность уже прошла, а ты разменял её на такие мелкие действия. проверь сообщения. проверь инстаграм.
А знаю я: В одном инопланетном царстве, За тридевять космических полей, Меня ждет добрая семья. Там Путин, мама, да в трепетном мытарстве — Россия-Родина под сводом Тополей.
И розни нет, и нет обмана. Любовь всевышняя мне там дана. По пятницам она налита в два стакана, И в порошок по средам столчена.
>>77422 Одмен топчек, анончек боженька, хах, вабще топ, хайпово, зафлексил. на самом деле сосач в 2017-м еще зашкварнее впараши, зашел в б и совсем охуел/приуныл
Стихи писать умею я, А ты не можешь нихуя, Твоя семья - моя семья, Ведь без ума та жирная свинья, Что родила тебя на свет, Той ночью от меня была, Когда ты с отцом и братом и дядей Пашей и тем мутным типом который нажрался и валялся в кустах через пол часа после приезда, ездил на рыбалку.
сначала спешка которая увеличивает обороты с каждой секундой потом ощущение мерзости потому мелкая дрожь и секунда ожидания аж сердце захватывает потом мышцы расслабляются и спешку сменяет флегматичная меланхолия член колебается и она течет теплая ты чувствуешь это по сжатым сфинктерам хуя потом теплый поток сменяет холодом и впервые появляется отвращение на смену теплой струе приходит обжигающая ненависть
Вы не умеете писать. По-арабски: аллах-акбар. Нормальный стих это про медведя и новый год. По-русски: идите нахуй, дегенераты. Двач камбарамач. P.S. Бабки не влазят в карман. p.ss просто я боря С уважением бля президент России
Had a wonderful dream of you, again Без молчания и тишины Внимаю ответам. Time spent in vain Неспокойные три весны Три лета, невыносимо пусты Три осени, бьющие в окна Зимы тянулись так медленно. Ты Won't turn full stop into a comma
Мой хуй охуенен и невероятен, Огромных размеров эластичный приятель, Он просто прекрасен и грандиозен, Все боги олимпа его превозносят. Восхищаются взрослые, Кричат от счастья дети, Это мой хуй шедевральный, Сверкнул в туалете.
>>77511 Вот тебе продолжение твоего эпоса. Итак, ты остановился на том моменте, когда зашел в туалет:
А это вот уборщица, зовут тетей Клавой. Смотрит на мой хуй, и тычит в него шваброй. На что это ты вылупился так самозабвенно? А, это твой хуй, ну, если откровенно Сантехник Андрей имеет в 10 раз длинней А электрик Сережа имеет сзади еще такой-же. А плотник Денис не опустит сверху вниз. И еще два моих старых друга имеют яйца по кругу. Короче нахуй мне твой хуй не нужен Ты не зазнавайся. И чья вот это под ногами лужа Лучше признавайся.
>>77600 [дворовое joy_казино ИНСТРУКЦИЯ КАК ЗАРАБОТАТЬ] не падаем асфальтные взгрызги у края дороги не падаем круг металлический ржавый с облупленной краской не падаем встаем и идем через воду через краски через мельницу писклявая дрель и темная дверь заходим СРАЗУ ложимся спать тащим карэ все, на сегодня харэ
[кружевной бюстгалтер] ты стоишь на крыше натирают кеДЫ? кругом одинаковые пятиэтакжи ты в нижнем белЬЕ решила погреться на солныШКЕ ветер штормит твои волосЫ их ты покрасила в розовый цвет лифчик на тон темнее если бы ты спросила у меня совет какого цвета подобрать трусики к юбке я бы наверно ответил: желтые лучше подходят тебе, чем твои дурацкие .. ЧеРнЫЕ (блеванул) .. твоя задница голая прислоняется к метальному шиферу сегодня, полюбому, кто-то тебя ментально выебет
Как можно проснувшись как от наваждения грубого смотря в окно и видя вместо лиц грязные пожелтевшие гепатитные по гестаповскому строго злые с грубыми мужицко-русскими чертами рожи полюбить жалкую, словно маленькую лужу ссанья в пропахшем сигаретами алкоголем и живым смехом подъезде, жизнь? Смотря вниз с кровати словно в обрыв в какой-нибудь алмазной шахте хочется разбрызгаться на все на весь мир и чтобы люди смотрели и смеялись и смеялись и смеялись
Взгляд в окно туалетное как в безду космоса поражает воображение безумием форм размеров проявлением сотен тысяч ситуаций и мыслеобразов. в такие минуты хочется улететь на космическом корабле похожем на героиновую иглу куда-нибудь подальше от лиц луж протертых скатертей стаканов взглядов и гладких как грудь любимого человека поверхностей. пусть во снах приходят потверждения тех идей идей великого и могучего но отнюдь не русского пусть громаздятся над бездной больной затухающей головы те упущенные возможности что не случились а если бы случились то случились бы как-то слишком явно и закончились бы выстрелом куда-нибудь в район виска. подобие же сущего взывает к совершенству которое как известно лишь избранным на практике не встречается
Я больше не слышу серого неба плач, Я левой рукой отмечаю на правой дни. Время несётся как-то всё больше вскачь, Меня оставляя совсем далеко позади,
Мне оставляя как-то всё больше тёрн, Мне оставляя как-то всё меньше сна. Бутылка пуста, её следует вышвырнуть вон - Она не наполнит больше бокала вина.
Скорых часов куда-то зовущий бой В моём замурованном гроте едва различим, И снова роднит мои кости с каждой стеной Железобетонного цвета знакомый дым.
И дыма этого сама едва ли тяжелей, Мечтает прочь лететь, просторами дыша, Птицей над одеялами цветных полей Опустошённая и истощённая душа.
Всей жизни общим знаменателем остался ноль - Она способна только пустотой зиять, И может камнем на шее повисшая боль Лишь глубже тянуть под омута стылую гладь.
Фрагментами вновь всё рассыпается вдруг, Ложатся опять слова совсем невпопад - Всё быстрей каждый раз замыкается круг, Всё сильней каждый раз нарастает разлад.
Хлынуть готова сквозь чёрного зева окно В любой момент негашёная известь зари: Так неизбежно, что и горько уже и смешно Каждым рассветом с надеждой держать пари.
Да и был ли мир вовсе когда-то иным? Действительно ль существовал её голоса звук? Себе возможно представить только немым Этот полный страданий проклятый замкнутый круг.
Моё тело помнит только начало конца: Под неба обглоданной сферой дрожащий ковыль И последнюю горсть земли на крышке ларца, В котором похоронил я звёздную пыль.
Под часовыми стрелками пульсирующий ток - Главный палач и мучитель в этом аду - Всё столь же безустанно гонит времени поток, Прочь уносящий рыжую мою звезду.
Мне плохо. Не знаю, что с этим делать. Холодно. Сосет, дует, тянет; Наружу выворачивает память. В совсем беспросветной тьме я, Если о том подумать. Если допустить мысли. Мысли, временем окисленные, В мозги въязвленные. Их думать — тратить ум мой, И так в кашу растворенный. Все это привязано к очень конкретному: Конкретному времени, конкретному месту, Этим чувствам, тому контексту. Конкретному одному. Одной. Всей. Всему. Оно гложет, медленно и не сразу. Любимое развлечение — вспоминать, что забыто, Пролистывая вверх бело-синий свиток. Двигая разум. И вернись я в день конкретный, В праздник некоторых ложных идеалов, Я бы сделал все, как сделать было надо. Не писал бы и не ждал ответа. Клянусь тем, во что не верю — Богом: Линейность времени мерзка во многом.
Как страшно жить, А потом в гробу лежать. Безмолвно гнить На дощатую кровать. Глядеть наверх Через слой сырой земли. Без глаз, без век Видеть чью-то жизнь вдали. Как в темный бор Лает старый местный пес; Как наглый вор С склепа статую унес. Как корни ив Прорастают сквозь скелет; Как старый взрыв С неба льет незримый свет. Лишь время есть, Выбора большого нет: Остаться здесь, Впредь молчать и вверх глядеть.
>>77067 (OP) Мякиш во рту Проэтсамов Лепишь голубям сапожки Чтобы зимой не мерзли Их хрупкие ножки
Дворовый голубь зоновский В шляпе из мякиша белого хлеба В сапогах из ржаного Зимою тепло веселится и бегает По зоновской площади
Я их люблю моих голубей По клюву каждого знаю Тот что зеленый петруша Залетает через щель иногда к нам на хату и срет на лысину шпроту Тот что сожрали опарыши вовчик Но это не голубь скорее а коршун Брошенный хлеб что пезднулся напол Залетая хавает сука
Был один друг мой голубь Я ему слепил сапоги из белого хлеба И куртку сшил из носка Он на зоне здесь был главный голубь И пиздил все остальных голубей
Охраник петух с пулемета Ебнул в полете Ебнул полете моего голубя
Папочка вернулся в тред Сочинять безумный брет В черепушку щас воткнется Рифмы слова мой кастет Растягайте уши шире Правнук Пушкина в эфире Лауреат кривого слога Лавр на лбу, на теле тога
Вопрос не про реп. Про вкусовщину к музыке тут не обсуждаем. Только текст.
1. Размер почти везде проёбан и это при условии, что пишет блядским ямбом. 2. Кое-где ловко ебёт рифму ассонансами/диссонансами: вообще есть/ощерясь, утихну/поутину. 3. Не стесняется глагольных рифм. 4. Поехавшие темы. Есть яркие, на мой взгляд, образы: Завтрашний день, запинаясь об радугу, Надо мной нависает подошвою. или Степной ковер – аскетичный орнамент. 5. Повествование рваное, скачет. Сужу по себе, я бы зачмырился ограничить описание поездки в вагоне этим Грязная койка голодного варвара Где-то в желудке вагона товарного. Мимо – рожи похмельные заспанных изб. Вылезу, вылижусь на станции Икс.
6. У меня появляется впечатление, что нравится на слух это только из-за того, что репачёк не про сучек.
>>77793 дикция у него обоссаная, портит всю поляну. похуй на размер. пироман мне по кайфу зашел, да и пуля дура тоже. ему бы поменьше абстракций типа чето
Расплескавшейся желчью по холодному полу, Ты раздавишь меня и опять упорхнешь. Я не верил в богов и не верю в другого, Раскаленный к губам прислоняешь ты нож. И теперь в тишине у ночного причала, Вдалеке затухают глухие шаги, Я бы многое отдал, чтоб меня откачали, Ведь за это уже никогда не простишь.
>>77793 Да как сказать. Реп - это же, в первую очередь, устный жанр. Находится на стыке музыки и слова. Плюс от репера, похоже, требуется особая манера чтения, с помощью которой проще затирать несозвучие дактилической и женской рифм, к примеру. Попытаться вне всякого контекста рассмотреть реперный текст - это как разбирать "Клином красным бей белых" с картины Лисицкого или AIDS с картины Уорхола без графического сопровождения. Хуже (или вообще никак) работают поодиночке детали "синтетического" искусства.
Ну, а если все-таки представить, что это самостоятельное стихотворение, то говно несусветное.
>>77804 >дикция у него обоссаная Образ. Дополняет обоссанные темы. >похуй на размер Нормально же общались. Если без размера, т.е. без мастерства, то подобное я, ты, он и вообще любой графоман высрет тонны. >ему бы поменьше абстракций Ну он же типа Летов. Пуля-дура, пироман, крот — это сорт оф отсылка к Летову. Да и вообще по образности сильно походит. >>77815 >Попытаться вне всякого контекста рассмотреть реперный текст - это как разбирать "Клином красным бей белых" с картины Лисицкого или AIDS с картины Уорхола без графического сопровождения. Не чета тебе, барин, сильно тупой, не понял этага. >Хуже (или вообще никак) работают поодиночке детали "синтетического" искусства. Об этом и речь. Только посмотреть да поблевать, если подумоть типа.
Когда я был мал, Мать укладывала меня спать с мертвыми зверятами, Они были грустны и забавны, Махали в стороны своими воздушными лапами, Мне становилось легко и весело на душе, Когда своими рыхлыми коготками на ребрах, они процарапывали туше. Я утопал бесконечно в озерах пришитых - игрушечных глаз, Я вбирал полной грудью сладкий - немного волнующий газ, И я не мог осознать что бывает в природе по-другому, Что запекшаяся кровь на щеках это не кока-кола, Что пришедшие гости однажды могут вернуться назад, И что крики и стоны из под полов это не расколовшийся ад.
С ранних лет мне было дано не одно, а сразу два зрения, Я успел на вас посмотреть и прочувствовать жизнь в сравнении, И теперь в тишине ночной колыбельную читаю я дочери, Только мертвых зверят обнимает во сне, это главное среди прочего. Но не смейте меня проклинать, Я увы не стану каяться, Там где солнце пошло назад, Без меня все равно вам не справиться.
------------------------------- Господа критики, будьте любезны разобрать по хардкору. Я знаю, что оно сыровато и не всем придется по душе, но оно мне очень нравится и я бы хотел узнать что бы стоило поменять на ваш взгляд.
>Мне становилось легко и весело на душЕ, >Когда своими рыхлыми коготками на ребрах, они процарапывали тУше. Опечатка?
>Что запекшаяся кровь на щеках это не кока-кола, >Что пришедшие гости однажды могут вернуться назад, >И что крики и стоны из под полов это не расколовшийся ад. Не логично же. Кровь - не безобидная кола. "Гости" вернутся. Крики и стоны не ад? А что же тогда? Синонимичные, дополняющие друг-друга понятия, у тебя с отрицанием одним другого. Что сказать-то хотел?
>>77825 Нет не опечатка тут именно туше, это такой прием нанесения красок в живописи. >Кровь - не безобидная кола. "Гости" вернутся. Крики и стоны не ад? А что же тогда? Синонимичные, дополняющие друг-друга понятия, у тебя с отрицанием одним другого. Что сказать-то хотел? По-моему, тут достаточно очевидная интерпретация, раскрывать ее все равно, что рассказывать смысл непонятого анекдота. Основной посыл в том, что герой не совсем здоровый человек, он живет необычной жизнью и видит мир с нескольки ракурсов. И выходит так, что не все происходящее в его мозгу имеет параллели с реальностью, а все реально имеющее место быть отражается в голове верно. Гостей и голосов в подполе скорее всего вообще не было. Тут же очевидная отсылка к передачи заболевания ребенку - шизофрения часто передается наследственно. Ну далее все совсем прозрачно.
>>77826 Да блять! Нельзя сказать >на полу растекается красная лужа это не кровь Если подразумеваешь именно кровь. А там про крики под полом подразумевался ад, но сказано, что это НЕ ад. И почитай блять полностью. Кровь не кола. Значит она была. "Гости" вернутся. Значит плохое было и может повториться. Крики и стоны под полом НЕ ад. Это блять не вяжется, до этого в двух строгах было логично, а это бред ломает мне мозг. Если ты не понимаешь, что я имею ввиду, решительно отказываюсь продолжать пытаться объяснить тебе не логичность этого.
>>77770 >>77769 >>77768 >>77766 >>77805 Ты надоел со своей зоной, не так уж много сидевших тут обитает. >>77829 Часть слов ради рифмы добавлены, большая часть сего творения - бессмысленная графомания.
>>77846 >Часть слов ради рифмы добавлены, большая часть сего творения - бессмысленная графомания. кокая универсальная рецензия, можно к 99.9% стихов применять не греша против истины
>>77847 Первые три четверостишия не связаны ни с друг другом, ни с четвертым. И не значат ровным счётом ничего. Но, конечно, это лучше, чем 3 строчки содержащие лишь слово "бля", повторенное много раз.
В пустом хлеву темно и сыро. Кисло пахнет прелым сеном. Тусклый свет звезды печальной В покосившиеся двери Тыщу лет уж безнадежно Льется, резаный ломтями.
Вокруг хлева ходит молча Весь народ земной кругами, С пустотою вместо взора. Бьются друг об друга лбами И устало зубы скалят. И порыкивают тихо.
Топот. Свет звезды унылой Нахуй никому не нужен Тут же в лужах, сбившись в кучи Все ебутся как попало, Тут же бабы все в говнище Высирают спиногрызов. И они, в нутряной крови Сразу в общий круг вползают След из слизи и плаценты На веревочках за ними. Тут кого-то раздавили, Там вон кто-то так, сам помер. Говнохоровод вращенья Не замедлил ни на йоту Я ебал того ротешник Этой вечной тупой гнили Смрада, вони разложенья Без задачи и без смысла Я, бля, тоже в этой куче И иду куда не знаю Все идут же, ну а хули? Заебало ток немножко.
Хули, правой! Хули, левой! Оп оп оп! Вперёд! Бодрее! Резче! Выше! Прямо в небо! И навстречу приключениям! К счастью, сука! К лучшей жизни! К идеалам и свершеньям! Не сворачивай с дороги! Жди и будет! Верь - случится! Оп, споткнулся обо что-то. Да забей ты! И не думай! Да! Вперёд! Шагай смелее! Лучшее не за горами! Да не будь таким унылым! Хочешь, за руки возьмемся И поскачем дружно вместе! В Лимпопо! В нирвану! К Счастью! Мы прорвемся! Мы сумеем! Воот, три круга намотали! А ты говоришь - уныло.
ЧЕ ПАЦАНЫ ПОЭЗИЯДжеймс30/11/17 Чтв 08:21:51#141№77854
>>77067 (OP) Меж граней пустоты гудящих, Что держат тяжесть всех миров, Времен всех: прошлых, настоящих И будущих – глухой покров. Ни тьма, ни свет, ни боль, ни нега Не нарушают тех границ.
Не возмутить крупицам снега Границы сомкнутых ресниц. Ты вновь стоишь на перепутье – Сплетеньи тысячи дорог, И все ведут к одной лишь сути, Прибытья только разный срок. Стоишь. Давно уж сделан выбор, Но не шагнуть – в руке ладонь Родная: ледяная глыба, Где раньше теплился огонь. Дарив уют среди сумбура, Он вечности вдруг возжелал. И как музейную скульптуру Его лед вечный оковал.
И вот, сквозь стиснутые зубы Раздался громкий боли стон – Оторвала движеньем грубым Ладонь примерзшую. А он Не шевельнулся. Не заметил.
Холодный ветер треплет пряди, И снегом по лицу, как плетью. Сомненья больше нет во взгляде. Идешь вперед, в кулак сдавив Льдом изувеченную руку, Туда, где нет ни тишины, ни звука, Ни Нового, Ни Испокон, Ни Хаоса Ни Истин, Ни Любви.
>>77854 Прости, я просто пытаюсь осмыслить >Меж граней пустоты гудящих, т.е. между гудящих граней пустота и эти грани держат >тяжесть всех миров, >Времен всех: прошлых, настоящих >И будущих – глухой покров. Далее >Ни тьма, ни свет, ни боль, ни нега >Не нарушают тех границ. и ничто не нарушает чьи границы?
>Не возмутить крупицам снега >Границы сомкнутых ресниц. Т.е. ни тьма, ни свет, ни боль, ни нега и даже снег не возмутит границы ресниц?
Лол, ты что пишешь-то вообще? Дальше повествование уже более логичное, а тут образы, мне кажется, совсем случайные, с претензией на колоссальность.
>>77858 Пустота не между граней. Между граней ничто, а пустота снаружи, там же, где миры и время. В Ничто, сквозь грани пустоты ничего не может попасть. После этого абзац. Строки про снег и ресницы относятся к следующей картине, ты не смотри, что это один катрен. Абзацы не случайны тут.
Сегодня я поставил рекорд, о нем не будут слагать легенды, не напишут в журнале.. Не мировой конечно, но важный, хоть и не приедут снимать папарацци - ты все поймешь.
Ты будешь колотиться об стены, рвать волосы, оставляя плешь. Твоя боль распространится на километры, ее не заткнешь и простым "на поешь".
Твой крик обойдет эти стены, но мне не страшно. Так... По-домашнему и уютно, когда смотришь на это, а внутри тепло!
Откатившись на спинку, которая и так по швам, закурив сигарету, опрокину парочку фраз... А ты, в голове перебирая эпитеты, будешь глядеть вокруг...
Понимаю, что всем до пизды, но хочется, чтобы слышали! Сегодня я кончил за 30 секунд!
>>77858 >>77861 Но вообще, если уж говорить откровенно, то вся эта шизофазия в начале нужна только для того, чтобы в конце через акростих показать о то, о чем там шла речь.
>>77761 Только один косяк серьезный: >И дыма этого сама едва ли тяжелей, Мечтает прочь лететь, просторами дыша, Птицей над одеялами цветных полей Опустошённая и истощённая душа.
В этом месте ломается ритм, а дальше снова нормально. Будто четверостишие взял из другого стиха. А в целом - охуенно. Редко такое тут встретишь. Радует, что стихотред еще не совсем разложился.
Венок тоски остался выцветший над головой, Да клочья пыли, расцветающие на груди. Весь белый свет всё больше для меня чужой, А я всё меньше всюду чувствую тепла.
Я помню только то, что счастье где-то позади И от него меня уносит прочь времени бег. Неужто мало было выгореть дотла, Мертвое сердце воскрешая на изгибах рук?
Сколько ещё мне надо крови лить на снег, Чтоб против хода времени шагнуть И повернуть назад часов необратимый стук, Хоть до восхода оживив провалы глаз?
Верните мою жизнь хотя бы на чуть-чуть. Костьми встречая вот уже который раз Этот до тошноты знакомый тусклый свет И следом нескончаемый солнцеворот —
Тюремщик проклятый, преследующий тень; Так будет продолжаться слишком много лет, Пока не совершит материя последний оборот, Под ледяную безвозвратно канув сень.
Покоясь в шелковых объятьях тишины Смерть времени увидит тот кто ждёт. Ко мне теперь приходят только в иглах сны Яркими сполохами летнего костра.
Больше не важно, сколько крови он сожрёт, Свой утоляя вотще плотоядный голод — Моё живое настоящее вчера — Единственно где я ещё могу ожить,
Где угольный ещё обрушивает молот На прутья рёбер очищающий экстаз, Не опасаясь сердце вдребезги разбить. Но даже если бы остался в венах сок,
Мне из угля уже не вылепить алмаз. (Который, впрочем, всем известный вор, Как бы там ни было, сам стёр бы в порошок). А этот лёд, тем больше дарит он тепло,
Чем больше увядания заметит взор; Он слишком часто моих глаз лизал стекло, О катарсис истачивая пальцы рук, И вместе с ночью отправлял в одном гробу
На первых пиках в крематорий утра. И вот — всё, что оставил мне Эфира внук — На память обо мне самом — лишь пустоту. Здесь и останусь вслед смотреть хвосту
Кометному в объятьях полнолунной тьмы, Пока, уже агонизируя и так, Моё качало сердце, заливая мрак, Больше, ещё больше крови для бога зимы!
>>77854 Многословно, неинтересно, непродаваемо в 21 веке. Парадно настолько, что кажется не серьезным философским изысканием, а черновой тренировкой пера.
Так вот, новость: 22-летний поэт года по версии Российского союза писателей Дмитрий Лучин познакомился с 45-летней женщиной в одной из социальных сетей. В ночь на 8 марта они встретились в доме погибшей в городе Валдай. Между ними быстро вспыхнула ссора, во время которой молодой человек несколько раз ударил свою спутницу по голове. ... Кульминацией же кровавого пиршества стало «поедание мозга». Он специально раздробил принесённым загодя молотком (тем самым – для отбивания мяса) череп погибшей, извлёк оттуда «кусочек», положил в рот. Уже на первых допросах и при проверке показаний на месте Лучин даже не пытался скрыть этот факт, рассказывал обо всём ровным спокойным голосом. Говорил: «Мозг мне по вкусу пришёлся. Я ещё раз решил попробовать. Собрал кровь в бокал, ещё с пола чуть-чуть собрал крови». Зачем? Очень просто: кровью он запивал свою каннибальскую «пищу».
А теперь - посмотрите вирши ПОЭТА ГОДА:
Я хожу как зомби, нечего не надо, Лишь бы увидеть частицу нежного взгляда, Лишь бы услышать её приятную речь, Лишь бы коснуться её тёплых плеч,
Разрываюсь какой день я на куски, И всё из-за этой проклятой тоски, Душа уходит моя в некуда, Не могу связать в едино слова,
>>77936 Журнашлюхи как всегда приукрасили детали: участвовал он в говноконкурсе, обстряпанном стихи.ру, и стал только номинантом категории "лирика". Нет, ну вы понели - стихи.ру Пикрелейтед его стишки, напечатанные в сборнике
Вот, кстати, если кому-то итт чешется пиписька быть изданным хотя бы в общеотхожем альманахе, то можете попытать счастье здесь https://vk.com/club117722883 Главное не пишите "не подобайтесь дураку" или "она весною как сирень". И старушек не убивайте. Не уверен, за чем надо следить в первую очередь.
Любите женщин Не подобайтесь дураку Пишите письма Читайте стихи студенткам И с приятелями жарьте шашлыки
Я знаю он сидит в каждом из нас, Смеется вдоволь, закинувший снасть. Лапой лохматою лезет сквозь щель, Лукавый в проруби ищет, ликует лакей. И я подумал: "Давай-ка сыграем, Ведь я быстро плыву и ты не поймаешь". <...> Он с наживки снимая сгрызает меня.
>>77938 Это как провинциальный поэтический клуб, располагающийся в местной бибиотеке, но только в интернете и с вкраплениями всяких поехавших копропанков, пишущих только капсом, и прочих хмурых юношей с очами массажиста мефистофеля. Как и в случае с материальным аналогом любая критика между старожилов деградировала до уровня "я пофлюродрошу тебе - ты пофлюродросишь мне".
>>77947 Не знаю. Нету? Поэзия все еще не до конца прочухала, что надо с усердием переть к аудитории в интернет. Конечно, были всякие проекты типа транслируемых поэтических баттлов/слэмов в питере/москве, бабушки пушкина, какие-то иные фесты по видео-поэзии, но все издохло.
>>77949 Господа челябинцы, а был ли кто свидетелем выступлений издательства Марины Волковой? Как вам Янис Грантс? Интересует незамыленный взгляд со стороны.
Еще один стих еще одна мысль должная вырваться выплеваться выблеваться и высраться
Вся бездонность Глупого русского существования Срослась в один красножелтый комок Желчного грязного утра Вся удаль вырвалась в один крик Похожий на всхлип Грязной больной дворняги Эта странная немыслимость существования Коей пропитаны все морщинистые рожи Это странная отсутствующая Непосредственность Комиблоков Или избушек С которой проходит бесцельное бытие на это земле заставляет человека иного склада задуматься а потом испугаться испугаться до той степени когда мыслительный процесс переходит в нестерпимую похожую на удары метронома височную боль отупляющую и всепоглощающую
>>77961 1. С 3 строфы поехал по пизде размер, в 5 ещё раз поехал. А в 4 и 5 ещё и рифма туда же. Отсылка на красный смех грубенькая, топорная. Излишне пафосно что ли.
>>77962 Удвою. Последние две строчки вообще оставляют впечатление, что все стихотворение было посвящением роману или, по крайней мере, "пышным" подведением к. Но несмешно же с таким уровнем мастерства так панибратски вертеть андреевым!
Первый раз у вас тут. Оцените. ____________________________________
Мы жили на грани, просили у мамы деньги на алкоголь. Литры и граммы, взросление рано, музыка, стрижка под ноль.
Шрамы на сердце, музла килогерцы и прочая поебень. Тихо на крышу, они не услышат и пьяным встречать новый день.
Забыли про время, парки, аллеи, грустному полежать. В пьяном угаре мы догорали, а дома ругается мать.
Девочку лапал, напивался и падал, кричал: Лей до краев! Под пеленой ночи - твори, что захочешь. И нет никаких оков.
Пить - значит водку, любить - так до гроба. Детский максимализм. Трезветь чтоб напиться, любые границы пересекать без виз. Пьяный - так в доску, трудный подросток, птицы летят на восток. Красные розы, тюльпаны, мимозы, последний школьный звонок.
Вдумайся, друг: Какой-то монитор Какие-то изображения Какие-то кнопки, набирающие длинные ряды сообщений Какие-то мысли Какая-то тоска, стресс Какой-то свет и тьма, с наступлением Какой-то ночи Какого-то дня Какие-то тени Какая-то семья Какие-то отношения Любовь Ненависть Какие-то ограчения Какие-то стены, жилые комнаты и иные помещения Какой-то туалет Какой-то недуг Какая-то Работа Без остановки едет автобус, мелькают какие-то дома, а в них Какие-то люди Какие-то МНОГОКЛЕТОЧНЫЕ существа Какая-то биология, химия и физика Эволюция Эволюция Какие-то мечты и сны Какие измененные состояния И вещества Какой-то Ад и Рай Какая-то вера Религия Какие-то континенты, какие страны, а в них города, районы Какие-то увеличительные стекла, призмы, через них смотрим на Какие-то звезды Планеты и даже экзопланеты Галактики и туманности, пульсары и сверхновых яркий блеск Какая-то жизнь, в конечном счете Жизнь Жизнь Какая-то СМЕРТЬ Жизнь, как психоделический трип
>>77973 КАКОЙ-ТО верлибр Без ритма КАКОГО-ТО, стройности текста КАКИМИ-ТО образами раздут. Невнятен. КАКОЙ-ТО банальной третичной идеицей Он так не здоров. Он-КАКОЙ-ТО недуг Неприятен. КАКОЙ-ТО подливой из школьной столовки Пропитано это эссе. КАКОЙ-ТО этюд Для КАКИХ-ТО духовно богатых паскуд Из 9А. Под бутылку вина. По акции в "Ленте".
>>77972 У меня макаба все сбивает, но, думаю, правильно восстановил вид в блокнотике, да?
Ну, 1001ый Леха Никонов 98 г.р., конспектирующий приблатненную окраинную романтику с бухлом, телками и дворами. И как всегда в таких вещах - всё начисто лишено индивидуальности. Но ведь, скажем, у Рыжего, описывавшего житье-бытье 90ых, вышло оставить в строчках отпечаток своей уникальной души. Ну шо ж вы так. Не телками с дешевой водкой едины бессмертные вирши о тяжелых буднях шпаны. И уверен, стишок выиграл бы, возьми ты единый для всех строчек размер, который у тебя пару раз вначале появляется: дактиль с цезурой и пиррихием посередине. А так тебя понесло, перестал следить за ударениями и ритмом, вышла какофония. Внутренние рифмы не помогают.
Ну и как-то это, на 6 пар рифм у тебя: день-поебень, мать-полежать, восток-звонок Причем строчки длинные, важность хорошей, играющей, интересной рифмы возрастает.
>>77973 Хороший пример того, как любой антон сычев может воплотить "Вопль", на который обязательно дрочит любой 17летний парниша (почему-то это всегда парень). Главное - это грозно что-нибудь перечислять. Желательно с вызовом кому-то и куда-нибудь.
>>77974 Я не причисляю сие творение к стихам, но все же выложил в этот тред, так как мои треды утонули, вроде. Указываешь на малый возраст. Что еще скажешь, студент-поэт хренов? Не улавливаешь смысла и ритма, твои проблемы, текст хороший, его оценили (9А), так что не надо тут корявого плагиата на меня. Раскрываешь душу, а в итоге приходится мерится письками, это по-взрослому, ага.
Есть какое-нибудь пособие по стихосложению? Там насчет рифм, ударений, конструкций, видов стихотворений. В общем, все все все для начинающего графомана.
>>77979 Так нечего улавливать-то в этой третьесортной кальке на "Вопль", в том и проблема. Очередной пубертатный вирш про "биссмыслиннасть бытия", сдобренный заезженными, как портовая шлюха, образами и пригоршней псевдонаучных слов из школьных учебников. Что тут глубокого? Про ритмику, созвучия и прочие тонкости разговор можно даже не вести. Продекламируй и сравни с тем, как звучат стихотворения. >плагиат на меня Начнём с того, что "ты" - плагиат на Аллена Гинзберга, позаимствоваший там форму. Содержание же позаимствовано у целого ряда писак без привнесения какой-либо новизны, почему, собственно и вторично. >Раскрываешь душу, а в итоге А в итоге могут и обоссать в интернете, да. За этим сюда и идут, чтобы услашть критику и мнения, чтобы сделать лучше свою писанину. No pain no gain.
>>77997 Мимо прошел, бро. Что их стихов приличного посоветуешь, ты вроде шаришь. Ибо я категорически не люблю их с рифмами "поле-воля/гроза-коза" и тд.
>>78000 Да я стихов и не читаю почти. Редко когда что подвернётся под руку, что заинтересует. Уверен, тут есть джентельмены, разбирающиеся в чтиве лучше меня. От себя бы посоветовал короткий сборничек верлибров "Жизнь без языка". Читается минут за 15 и в прицнипе приятные стихи, субъективно конечно.
>>77997 Ладно, согласен, наверняка так уже писали для меня. Это минус. Вообще я пишу в другом стиле, который стоит обособленно, вряд ли кто так еще пишет, но у меня нет глубинных знаний в литературе. А вот насчет наук вы неверны, я с радостью слушаю научные лекции. Увлечение науками на любительском уровне, но все же, позволяет мне слушать ученых в оригинале, вот такой у меня длинный половой орган.
>>78002 Научные познания, конечно хорошо, пусть даже если это и попнаука, но в художественной литературе термины оттуда смотрятся чужеродно. Их нужно уметь вплетать в текст так, чтобы они не казались заумью и были уместны. А лучше и вовсе избегать, потому что выглядит несуразно.
>>77067 (OP) В красной тени некова дома Стоя курил смотря на восход Люди спешно прыгали в дверь Над которой висело три слова
А потом исчезали молча в тени Беснуясь нелепо в узких коридорах Стены которых залиты краской зеленой
Докурил и тоже молча вхожу в эти стены Которые давят меня своим омерзением Во тьме коридоров отрывочно крики и вопли Проносятся стада людей которых пугают Ужасным и громким механическим звоном
(Цветы умирают под солнца лучами На подоконниках грязных от мрази людей)
>>77977 Да, на счет Никонова ты прав. Лет в 13 случайно наткнулся в аудиозаписях вк на его стих в авторском чтении, и подсел на его поэзию. Долго потом пытался выбить из себя его манеру написания. Даже когда мысленно читал,читал его голосом и интонацией в голове. Самые ранние мои больше на Маренкова походили, если ты знаешь кто это. Не самый любимый из своих, но почему-то скинул именно его. Написал классе в 9. Сейчас перечитав понравилось только "Пить - значит водку, любить - так до гроба. Детский максимализм." Никакой нагрузки смысловой не несет стих, был скорее каким-то самовыражением в переходном возрасте. Сейчас считаю, что стих обязательно должен нести какую-то мысль, посыл, или просто быть очень красивым и изящным что-ли. Ты как считаешь? Сам пишешь? Этот оцени пожалуйста. ______ Несанкционированные опадки из воронов Что то падает людям на головы.
Несанкционированные опадки из воронов.
Трубят радиоволны в закон закованные: "Восстание воронов, оппозицией скованное!"
Люди на кухнях, как можно тише, Шепчутся: верно это знак свыше.
Оппозиционеры разной масти, уверены - Это происки власти.
Гигантскими каплями вороны падали. Не скованные законом, моралью, зарплатами.
Падают без всякого покровительства! Инцидент надо донести до правительства.
Волна волнений поползла по народу. Умирали последние, в ком осталась свобода.
Не скованные моралью, законом, зарплатами. Вороны как падали, так и дальше падают.
Духовидец зелье губит Ловит чудное видение: Плачет голубь на кресте Крест на черной чешуе Змей в кита нутре Кит на блюде золотом Блюдо на святом огне Что исходит изо тьмы Тени раненного льва А на лбе его - звезда
Мне не надо улыбки твоей, слез или жалости. Я лишь прошу тебя: Умри. Пожалуйста. Пусть всё, что я пережил, закопают вместе с тобой. В одной могиле два трупа: ты и моя любовь.
Отправляйся туда, где холодно. В могиле трудно согреться. Отправляйся туда, возьми с собой, Моё уставшее сердце.
Без тебя - и я не живой. Наплевать, я очень устал. Я тебя терять не боюсь. Я тебя давно потерял.
В крематории сожгут твоё тело, Я над лужей развею твой прах. Мы с тобой еще не прощаемся, До встречи в навязчивых снах.
>>78009 Не знаю, что и как, но это стихотворение даже похуже будет предыдущего. Тема - еще ладно + спасает выбор "ружья", которое раскручивает сюжет - одновременно фэнтезийный и комичный, но и вполне реальный случай. Происходят же осадки из лягушек или рыб. Ты ограничился неким бюджетным стандартом гражданской патетики и чуткости, хотя благодаря такому вкусному зачину можно было бы ввести столкновение вымысла и реальности, скажем. Некая полуявь, полусон. А так - нарубленная колбаса некалорийного комментирования реакций трусливых народа, власти и оппозиции. А, ну еще конфликт между природой, лишенной всяческих социальных конструктов, и, собственно, человеками со своими мелкими заморочками и правилами. Лично мне - совсем не продал. Такая же неряшливость в расстановках рифм - хочу ставлю, а хочу не ставлю. А захочу - и "падали-зарплатами" посчитаю за рифму.
закованные-скованное Что-то уровня ботинки-полуботинки, кеды-полукеды, полковник-подполковник, над которыми еще в совке смеялся журнальный персонаж Евгений Сазонов.
>>78014 Ой, ну по настроению, по духу - кислотный Хлебниденский (см. стихи "Годы, люди и народы/Убегают навсегда...", "И я в моем теплом теле/лелеял глухую лень...") Можно новую школу открывать: acid XB - одновременно инициалы для фамилий и для фразы "Христос Воскресе". Круто, андерграундно, контркультурненько. :^) Только немаловажно иметь мясо под формой, а то игра в матрешки с теологическими референсами - такое себе мошенническое занятие в моих глазах.
>>78016 Хорошо. Слабость у меня перед минимализмом в верлибрах - тут только Кропивницким фигово прикрыть свою честь((
Длинные стихи Читать трудно И нудно.
Пишите короткие стихи. В них меньше вздора И прочесть их можно скоро.
>>78017 > Переделывай строку, ритм всирается. А мне понравилось его сбитие ритма. Дает передышку при чтении, разнообразя его. Даже если автор это случайно сделал. Уж что-что, а четырехстопный хорей полезно цивилизованно курочить.
>>78020 Косноязычно, как у него >>77972 Можете подружиться.
>>77067 (OP) Родители! Вы не понимаете меня решительно Я не хочу работать не хочу учится Я хочу бухать и курить бухать и курить Читать под спайсухой достаевского Если вы мне не позволите этого Ночью ножом свершится... У вас нет сердца!
Я слишком устал скер От этих бесконечных (даблтайминг) вписок телок бухла наркоты спайсухи денег тачек скер скер скер Я очень устал скер Хочу отдохнуть йоу от этих крутых (даблпидор) тачек денег сучек кокса шлюх бухла скееееееееееер Хочу дамоооооооой мама забери меня ауе
Они прожужжали все уши. Нет, ты погоди, ты послушай.
Мы прожили жизнь, мы-то знаем, Что дурно а что хорошо, Что свято, а что грешно Тебе лишь добра мы желаем.
Уж взрослая ты детина Пробивается вон щетина. Обрушилась скопом на меня родня, Сговорились за спиною, что ли, гады... Я понял, что бессмысленно просить пощады. Смирился и внимал их экстремистским взглядам. Уши у меня с детства всё равно дырявые, (как-то продырявил их дыроколом). С тех пор в одно ухо влетает, из ноздри вылетает, всё без тОлку. А родня насела крепко и давай трындеть без умОлку. Пора бы тебе завести семью, Как все нормальные, жену и детишек. Супы, борщи, вареники, подгузники. Давай, включайся в социально-полезную колею. А я слушаю их трескотню, и думаю: вот денег накоплю, И тогда... Заведу кота... Мягкого и пушистого... Обязательно рыжего, С красными полосАми... И грустными глазами, Что отражают всю боль и безысходность нашего мироздания, Симметрии и гармонии лишённого.
Я выхожу из дома. Вижу - вокруг анонимная борда. Тут каждый успешен, вдоволь сыт и элитарен настолько насколько можно. Иду в игорный дом, а там лишь рулетка на порно. Захожу в "Элитную Гармонию Вкуса", Обсуждают Делеза, Фуко и Канта, если ты не читал Улисса - не надейся вернуться домой обратно. Истерика. Я дрожу от ненависти. Подбегаю к толпе в которой, молодые красавцы спорят о луках на все сезоны. Я срываю анонимуса маски, А там лишь униженные и оскорбленные.
Медали вон идем мы в бой Выбросив все сомнения И снова бой и снова вой Победим мы и победили Кричали мы идя все в бой И снова вой и снова в бой Прошло пять лет войны Поднимем красный флаг победы Мы так ждали это день увы Прошло уж много лет с нашей ли Победы МЫ все празднуем её Мы уважаем наших дедушек Бережем и бабушек Кричали мы идя все к вам Спасибо вам, Спасибо вам большое
Стишок от меня ))) Не судите строго, писал по приколу )))
Утро, Вечер
Проехав секунду или две По скользкому мылу в туалете Вышли, пара, сплю как убитый Учитель втирает дичь словно отбитый Забыл тетрадь, в погоде опять грязь Словно снова, хочу на свободу Десять минут опять Мы сидим словно в игре не слова по русски Учитель проиграл в первую же секунду Словно сон, забота А вечером опять на работу Прошел урок, кофе выпит Я поавр в соседнем магазине Пирожки, катлетка... Тьфу все это, Сон...ночь Не могу уснуть, на небе полночь Звонок в дверь, сосед ждет тебя, верь Трусы, тапки, а там уже все в тряпки Саня и Кирилл, Петя и Михаил И воспиталка снова в деле Главное не орали как некоторые дети В 302 словно телевизор в деле И там снова люди говорят как дети "Катку сука, катку" Проиграл...подвинься Батька в деле Взял себя в руки Как алкаш, в руке рюмка Уснул, счет 0:3 И снова утро, бля где моя сумка.
>>78172 В акцентном допускаются уже слишком большие интервалы между ударениями, поэтому без рифмы он превращается прямиком в верлибр. В белый стих можно "перевести" дольник.
>>78176 внатуре, кал какой-то, ни у одного нет стихов похожих на бродского, маяковского и гинзберга потому что это уровень а тут графомания типа лермонтова
>>78184 Нет, не буду. Вкусы у всех(почти всех) разные. Я тебе вкину, а тебе может не понравится. Если во всём треде для тебя нет хороших стихов, то так и есть.
>>78187 Не знаю о каком именно ты критике, о том которому ничего не нравится, или о том которому не нравятся последние 4 поста. Я второй. Ничего не скидывал, хотя пишу. Сам к себе отношусь критичнее всего, поэтому стыдно вкидывать что-то такое в чём я не уверен.
Я хотел быть как он, Но не смог. Я хоть делать это, Но нет как у ихних. Хотя, кажется, слог мой Всем слогам слог и вообще Какое дело до рифм, Если они "меня-тебя". И надо обязательно быть Как те, которые пишут так Словно ихние все в 18 веке.
Моя дикция - фикция Липкая склизкая А юрисдикция низкая Полиция с амуницией Баба калмыцкая белолицая Сняла трусы оказалась мужицкою В министерство юстиции отправил Исписанную страницу И инквизиция со своей интуицией Создала коалицию и отправила Бледнолицую персидскую Блудницу в темницу
Это диктант - пишите с красной строки А то поэты вырастают подчас как раз из таких - Недоразвитых простофиль с несуразным для остальных Правописанием, у них иностранный язык, но Ответы найдены: слог не будет хромать, если быть Минимально внимательным к русской грамматике Так что не говори ни слова - слушай эти монологи Про этимологию слов и терминологию
я шел по асфальту, смотря на столбы, и здесь мы шли чтобы купить сигарет.
Я был не молод мне было всего 15 лет тогда когда я родился на свет
Но вот мне уже не 15 лет и я верчу головой, как когда перехожу дорогу, но по сторонам вижу только пыльные стены, серые лица, красные морды
Вы поймите меня, я обычный работяга, Сочинял стихи, чтобы раздвигать ноги бабам, ведь когда они слышали что я поэт, готовы были сделать мне горловой минет.
я шел и ходил, поймите меня, не люблю шелуху я от семечек, и пытался уже собирать свои вещи, чтоб съехать наконец от родителей.
Не судите меня, ведь какашки мои, как и ваши не пахнут гвоздиками, хоть я пропобовал создать свои собственные таблетки от плохого запаха каки.
Чтобы люди могли какать в тесном кругу, не стесняясь до сего интимного процесса, чтоб могли обсуждать свой и запах чужой вобрав в легкие аромат каких угодно духов.
Чтобы это зловоние, этот барьер больше не был преградой для его поедания Ведь многи люди не пробовали говно, лишь потому, что им не нравится его запах...
>>78212 Нет. Оно до смешного бездарное. Что-то итт чуть ли не каждый пятый пытается взять поколенческий срез, описать свое место в нем и в мире вообще, но всегда все заканчивается простым "бухаю, пью, лапаю баб, мир сложен и глух. а еще я пишу стихи".
Мы лежали в комнате по десять в ряд. Кто б из нас поверил, что октябрят Будут после к шествиям тренировать Петь о нашем подвиге и в ритм шагать.
Был ли подвиг или не был - нужен миф - Задыхаясь, уверялся наш комдив, И, на всякий случай взяв под козырёк, Сдал на небо душу, честь и сухпаёк.
Отвернитесь, не смотрите, мать с отцом: Пусть другой помянет водкой с холодцом, Пусть другой по пьяни опрокинет стол, Поднимаясь с тостом, обращенным в пол.
Я не помню радости ни от атак, Ни от воя пушек, полоскавших стяг. Вы потом расскажите, с каким с огнём Умирали в сердце. Почему ж в моём Ржавым гвоздиком на месте пыла грусть - Умираю, родина, но не сдаюсь.
У меня огромный член Девки приходите, Помолитесь на него, в рученьки возьмите. Можете поцеловать, Вытворять бесстыдства, Я не буду торопить ваше любопытство. Хуй огромный как труба и взывает к небу Помни блядь и человек православну веру.
Ветер воет, ветер свищет Над полями в вышине Ветер снегом злостно дрищет В непроглядной синей мгле И кружатся над полями Колких игл снега стаи, Раздается сквозь пространство Из лесов волковский лай Блядский ветер засыпает Снегом под ноги коню И тропинки превращает Во сплошную простыню Но не страшен нам с коняшкой Злоебучий страшный вой У меня наган под мышкой Пиздану разок другой И волк съебеться стороной
Когда мозг Начинает трещать Под весом грязных Потных Рыжих тараканов Кажется будто ты в состоянии Не просто убить бабку, Ты в состоянии убить Повседневность. Зарубить её Топором Внутреннего безобразия И насиловать получившуюся дыру Органом желчного Непроизвольного самобичевания.
>>78334 Ох уж эти удобные поездки на культурно значимом имени и ультранасилии. Я не выступаю ни против первого, ни против второго, и везут то они действительно быстро и далеко да вот только и свалиться легко на любой кочке. А тем временем стихотворение начинается с такой неприличной банальщины: трещащего от головных тараканов мозга. После такого продать читателю истинность и мрачное, безысходное великолепие твоих переживаний трудновато. Ты же вряд ли загораешься интересом, когда подваливший к тебе полузнакомый однокурсник после привета выдавливает про погоду и сколько обещает яндекс к вечеру.
Почему тараканы "потные"? Помрачение ума сопряжено с появлением капелек пота на лбу? Но мозг то трещит внутри черепной коробки. Могу понять "грязные" - грязные мысли. А рыжие почему? Что это определение дает стихотворению? Если, к примеру, подставить вместо потных - лоснящихся (лоснящийся лоб умопомешанного + лоснящиеся спины тараканов + само по себе слово имеет тонну коннотаций, дающих простор для воображения, следовательно предоставляет "объему") Рыжих заменить на, скажем, желтолицых (знаменитый желтый цвет романа ПиН + элемент безумия) Сложиить все это и..
Когда мозг весь в гниющих кровоподтёках от возни грязных лоснящихся желтолицых тараканов ("под весом" тоже можно выкинуть, ибо неизобретательный кал + я нахожу слово возззьнння довольно мерзким, что сильно играет на руку в данном стишке)
Это была не инструкция, заставляющая тебя подскочить и переписать, как ЯСкозал. Просто показал, как важно напустить атмосферы грамотно подобранными словами - тем более в такую банальность, как тараканы в голове.
Ну що тут сказати? Сначала - описание тараканьей спины, а уже потом - диалоги с достоевскими.
>>78335 Потные потому что и герой запарился уже и тараканы в его голове вместе с ним. Рыжий цвет для меня всегда ассоциировался с безумием, плюс ко всему естественный цвет тараканов все-же рыжий.
>>78341 > Рыжий А естественный коровий цвет в голове читателя - это черно-белый. Не очень много смысла будет иметь подобная тавтология в тексте стихотворения. Когда представляешь таракана, то и думаешь о рыжем. Есть, конечно, черные, и еще, может, какие - вот в таком случае и будет полезно уточнить. Насчет личностного значения слова. На мой взгляд, все перечеркивается тем, в каком месте ты решил его ввести. Ну и не надо забывать, что ленящемуся ноунейму за словосочетание "белая береза" настучат по голове - потому что ну а какие еще березы можно встретить в центральной россии - а за Есенина встанут грудью и пояснят, как слово "белая" работает на общую палитру стихотворения. В твоем стихотворении и "рыжий" работает. Но только для тебя и с твоих слов.
> Потные Не подумал, кстати, о значении, какое ты предложил.
В общем, так. Лично мне это слово все равно не стало нравиться больше в контексте твоего стихотворения, но дальше уходить в объяснения по-пацански западло, потому что может начать казаться, что приебываюсь по хуйне и вообще я не поц, а сука. Так что забей.
Сидя в помещении Пропахшем Грязной серостью Советского учебного заведения Хочется подняться и завопить. Завопить не от боли Не от страха Не от безысходности А от понимания Всей ординарной сути Окружающих тебя идиотов в такие моменты хочется отречься не просто от всего русского а от всего людского от всего гуманистического и общечеловеческого.
>>78348 Сидя в помещении Пропахшем Потной физкультурной формой Хочется поднять руку. Поднять не от боли Не от страха Не от безысходности А от понимания Всей ординарной сути Окружающих тебя несделанных домашек в такие моменты хочется отречься не просто от русского языка а от всего гуманитарного блока и даже обществознания.
>>78368 Какие все-таки вредные двери - вечно превращаются в дверки, когда нужна рифма к стенке. И все - и не зайти. Только ползком, разве что. Знавал одного поэта, который во время творческого порыва назвал свою машину машинкой, и теперь в нее помещается только его мизинец.
>>78259 Вот это очень хорошо и талантливо. Неожиданно встречать такое в этом треде. Разве что есть шероховатости (но, повторюсь, стих все равно написан талантливо): 1. болтается ритм 2. не понятно, почему комдив уже рассуждает про подвиг, а вы, лежащие в комнате, не поверили бы, что октябрята будут про него петь. Хотя, это можно объяснить тем что комдив дальновиднее своих подопечных. 3. окончание как-то сложновато читается (возможно, просто где-то закралась ошибка).
Но тем не менее написано очень хорошо. Вам нужно тренеровать талант дальше.
эти машины спокойные которые стоят во дворах новостройки разных цветов но в основном зеленые которые организуют кубометрическое пространство разрезают город на несколько равных частей
отражаясь от стекол грязных солнце красное красит в розовый кое-где еще чистый снег вопль собак постоянный расплескался на немытых полах заглушая любой поток мысли который неведомо как еще умудрился возникнуть в прокуренных головах на остановке в потомках ждешь уже час опоздавший автобус чтобы уехать из желтой темноты фонарей на край окрашенной фиолетовым ночи
звуки машин в голове возникают цветы от камазов сирень от иномарок лазурь перламутровый выхлоп шестерки и я выхожу растворяясь в этих домах в этом пространстве рванном ими в аккуратные клочья
на белых стенах подъезда ключом рисую три буквы уже в пятый ряд иногда напишу группа контейнир иногда хован пидорас но в основном просто три буквы будут висеть там на стенах пока их не сотрет женщина дворник во время ремонта а может быть забудет и в вечность эти три буквы уйдут забытые мной
>>78378 Ты попытался облечь свою мысль в форму, с которой не смог справиться. Надо было расширять строчки, ведь на семислоговом пятачке тебе не удалось нормально развернуться. Может показаться, что в духе импрессионизма штрихами означены детали локуса произведения, но на самом деле выглядит, как вымученная витиеватая графомания. Не удивлюсь, если от написания стихотворения успел устать и подзаморочиться и сам автор. Начальный тезис из первой строфы почти не развит и не подтвержден, потому что - опять-таки - автор был занят борьбой с русским языком, который не хотел добровольно залезать в прокрустово ложе трехстопного ямба.
>>78392 Благодарствую, возможно действительно стоит разрастаться вширь, иногда не развернуться. Написал, к слову, буквально минут за 10, но всё равно не покидало ущещния что чего-то не хватает.
Амфибрахии, а поясните-ка мне, будьте так любезны, за стихотворные размеры. А именно есть ли какая-то корреляция между размером(стопой) и содержанием стихотворения? Например, для стихотворений таких-то подходит больше такая-то стопа и принято писать ей стихотворения с подобным содержанием, а для стихотворений с содержанием номер 2 уже применяется традиционно иная стопа и тд. Иными словам, есть ли какие-то негласные правила или традиции по увязыванию стопы и содержания? Мол стихи о смерти пиши хореем, стихи о любви пиши ямбом, стихи о мемах пиши анапестом и тд.
>>78414 > есть ли какие-то негласные правила Пиздострадания частушкой не излагай.
А вообще -
(Пишет Маяковский)
Из размеров я не знаю ни одного. Я просто убеждён для себя, что для героических или величественных передач надо брать длинные размеры с большим количеством слогов, а для весёлых — короткие. Почему-то с детства (лет с девяти) вся первая группа ассоциируется у меня с:
Вы жертвою пали в борьбе роковой… —
а вторая — с:
Отречёмся от старого мира…
Курьёзно. Но, честно слово, это так.
Размер получается у меня в результате покрытия этого ритмического гула словами, словами, выдвигаемыми целевой установкой (всё время спрашиваешь себя: а то ли это слово? А кому я его буду читать? А так ли оно поймётся? И т. д.), словами, контролируемыми высшим тактом, способностями, талантом.
Сначала стих Есенину просто мычался приблизительно так:
Вы ушли ра ра ра ра ра в мир иной. Может быть, летите ра ра ра ра ра ра. Ни аванса вам, ни бабы, ни пивной. Ра ра ра /ра ра ра ра/ трезвость.
Десятки раз повторяю, прислушиваюсь к первой строке:
Вы ушли ра ра ра в мир иной, и т. д.
Что же это за «ра ра ра» проклятая и что же вместо неё вставить? Может быть, оставить без всякой «рарары»?
Вы ушли в мир иной.
Нет! Сразу вспоминается какой-то слышанный стих:
Бедный конь в поле пал.
Какой же тут конь! Тут не лошадь, а Есенин. Да и без этих слов какой-то оперный галоп получается, а эта «ра ра ра» куда возвышеннее. «Ра ра ра» выкидывать никак нельзя — ритм правильный. Начинаю подбирать слова.
Вы ушли, Серёжа, в мир иной… Вы ушли бесповоротно в мир иной. Вы ушли, Есенин, в мир иной.
А меня тошнило с пива марки "Каждый день", Живот винтом крутило мне до боли, Вокруг сквозь зуб свистит январская метель. Дыру в кармане перекрыл помятый стольник.
>>78532 А если у кого-то скручивает живот, то бывает случаи, когда не больно? Твое уточнение бесполезно. Если говорить синематографично, то после крупного плана живота показывать январскую метель - это такое себе изнасилование эффекта Кулешова. Странные ассоциации вызываются, причем ладно бы автор решил представить модель а-ля "город в животе метели". Господа. Здесь слово выглядит неподходящим. Вот это осточертевшее "мол", которое постоянно ставят, когда надо подогнять под размер.
Все время меняется длина строки без всякой на то причины. Некоторые строчки неуклюжи, на них сбивается ритм - 5ая+6ая, последние три (предпоследняя - это вообще забей).
Образы бедны. Мне только одна строчка понравилась: я, как и он, живу, но обо мне не пишут - хорошее описание маленького человека и мухосранска.
>>78540 По мне, тебе понравилась самое банальное из банального произведения, то же "я как и город рожден, чтоб бить челом" -куда лучше описывает о чем ты говоришь, про бедного человека из мухосранска. Типо мухосрань тут - заводообразующий город, который нужен только для того, что бы капитал наращивать и в столицу везти - некий крестьянин среди остальных городов, и герой высерка точно такой же - работяга на заводе, который, как и город рожден,создан, нужен, чтоб быть прислугой и не более. Господа - это как раз таки "бояре" И да, когда крутит живот бывает не больно, рили. Просто крутит и всё. С ритмом согласен -пиздец полный. И раз, я вижу человека разбирающегося, что думаешь о стихах Никонова?
Каждый день, и каждый час его, я мозгом болен, Хочу рвануться и туда, и сюда одновременно, От книг всех этих - остается только горе, Их миллионы всяких разных, ну а сколько верных?
Я знаю только, что читать их надо, что бы, На вопрос: "А что ты думаешь о том, о сём?" Встать со стула, да раздвинув гордо шторы, Выдать миру: две цитаты, три отсылки, и на этом всё.
Затем закрывши мир, опять сидеть, в уме считая время, Опять глотать еду с водой, и снова быть никем, Пока опять потоки блеклых птиц, что прилетают по апрелю, Не покажут тщетность всяких перемен.
А жизнь несется вдаль, по рельсам монотонным, Везет меня в вагоне, и я весь ограничен им, А я тут неконфликтный, даже слишком - скромный, Поэтому молчу, смотрю в окно, на дивный мир.
А за окном вагона всё несется мимо, всё проходит, Моментами летят столбы железной трассы, А сколько ехать то? "Уже не много, вроде", - Жизнь ответит на вопрос, спокойной, доброй фразой.
- А там то что? - спрошу, плаксиво, голоском дрожащим, нервным, - А там - вокзал - ответит жизнь - Вокзал - один на всех, - А что же люди - я спрошу - что в поезд рвАлись в числе первых? - Поймут, что смысла рваться было нет,
Поймут, что дальше только поле, что не перейти, Ни первых, ни последних в поле быть не может, Всё не нужно там: ни книги, ни столбы и ни стихи, И человек, на поле том, не нужен тоже".
Если так сказал Сорокин, Значит так тому и быть, Отдыхают все пророки, Нам пороки не прикрыть,
Если пишет он отменно, Из Берлина для меня, Что народ мой — это сено, С вертухаем из кремня,
Что народу нужно только, Уже очередь в ларёк, Пряча дома комсомольский Крестик спрятанный в платок,
Обмануть, кого попроще, Выпить водки с колбасой, Получить звезду "Доносчик", У мента управы областной,
Встать, пожрать до переклички, Получить пинок и на Парад, Покрестить на робе лычки, Вышки, тачки — русский самокат!
Если так сказал Сорокин, Значит так тому и быть, Отдыхают все пророки, Нам пороки не прикрыть.
Русофобом быть законно, Находить обиды и судить, Весь народ, повагонно, Брызжа спесью отлупить,
Со злобой скрипящей в зубах, с яростью в глазах, С жаждой дать волю пальцам вцепиться, В ненавистные шеи, в кнутах, в шнурах, в концах, И до боли подчинять, греметь. Напиться!
Эти письма знакомы, Вполне, но кроме вашей свободы, Марать и судить, словно наркомы, Есть Воля учиться, меняться, а для вас, Созерцатели, сотрясатели — воздухоотводы.
>>78544 Мне понравилась та строчка из-за ее двойственности: про них никто не пишет, а если вдруг и напишет, то только по случаю трагедии/несчастного случая. Такой вот синкретизм судеб обычного человека и затерянного посреди метели города.
"Крутит" все равно "сильный" глагол. Где еще употребляется? Скрутило спину, болезнь скрутила человека - передает выраженное хуевое самочувствие. Здесь не стоит вопрос о твоем личном переживании, так как читатель не может залезть автору в голову и узнать, каким смысловым оттенком тот награждает то или иное слово. Ты сейчас не со мной споришь, а с русским языком. Да и у нас такое богатство речи, чтобы вот даже банальную резь передать, а ты остановился на "больно крутит в животе".
Мне не нравится Никонов. Какие-то эмоциональные вирши. Смотрел пару его выступлений именно со стихами - очень харизматичный чувак. Да, наверно, в зале его творчество стреляет наповал, но без его хряпнувшей стопарик рожи у микрофона - не.
>>78545 То, что в поэзии использовать эти две вещи моветон - это ты вместе со своими пятью приятелями решили, или я проспал официальное заявление русского филиала Каллиопа и сестры? И я, похоже, не один такой. Вот у Айзенберга есть за 2017 год стихотворение со следующим началом:
Старый халат на вате, и тяжело вставать. Прячется толкователь, не о чем толковать.
И дальше:
Ветер за них метнулся веером тонких крылец, словно сейчас проснулся, словно глаза открылись.
>>78554 Самое смешное, что я даже не спорю. Да, банально вышло с этой фразочкой про крутит. Если тебя не затруднит, можешь посоветовать литературу по поэзии и т.д., что бы лучше во всем этом разобраться? Или это вещь настолько своеобразная, что тут нет каких-либо приемов, разобравшись в которых, можно прокачать свой скилл?
>>78554 Любой Васян 777 калякая свои, допустим, реп-тексты, уже через пол годика выдает куда более хорошие рифмы, чем глагол, который просто режет слух. А если рифма не так важна, сколько образы и посыл произведения, то нахуй заморачиваться с рифмой, если можно рассказ написать?
>>78556 Я ни разу не держал в руках книгу по матчасти поэзии. Но и не могу сказать, что это хорошее решение. Не знаю, можешь посмотреть подборку эссе Шаламова - он некоторое время был рецензентом в крупной газете. Там как и о поэзии, так и о прозе. https://shalamov.ru/library/21/
Но вот сразу его мнение насчет твоего второго вопроса :^) > Научиться писать стихи нельзя.
>>78557 Меня твоя непосредственность рассуждений ставит в ступор. Т.е. глагол режет слух, но наиболее мелодичная, воздушная и лиричная поэзия досталась нам от эпох, когда чуть ли не в каждом втором стихотворении рифмовали глагол с глаголом и прилагательное с прилагательным. Т.е. ты хочешь сказать, что существует четкая иерархия приемов - при этом надо уточнить, что никто из крупных поэтов наших дней этой иерархии не следует - по которой один прием абсолютно лучше другого. И если автор использует что-то из условного "нижнего" брекета - это делает его стихотворение хуже. Безотносительно. Безоговорочно. Вон Михаил Айзенберг в конце шестого десятка использовал рифму, которую может составить любой школьник - и это автоматически сделало его стихотворение второсортным унтерменшем на рынке поэзии. По твоей логике. Ты поэтический фашист? Т.е. сегодняшний поэт после определенного числа лет стажа не имеет права возвращаться к некоторым рифмам, к некоторым приемам? Т.е. получается, что творческий результат зависит не от самого человека, который волен использовать весь доступный ему инструментарий, а от "качественности" инструментов? И все это санкционируется кем? Ты так и не ответил. Тобой?
Прошу прощения за вопрос не в том месте, где ему следует быть, но все-таки, кто по вашем самый сложный поэт? Имею в виду под таким глупым вопросом, чьи стихотворения таковы, что там чуть ли не каждую строчку можно долго и дотошно разбирать в виду наличия символики, подтекстов, отсылок и прочего прочего?
>>78558 Прости за примеры и за мою неилитарность в отличие от тебя, но я спрошу по простому. Есть рЕп и есть так называемая поэзия. И там и там есть текст, и там и так он связан рифмой. Например, в репе можно у каждого второго встретить: Вонь идущая от трупа- бой блюющих кукол 10 лет Бесланской трагедии - Славно отметили Потянется - Пьяница Ничтожный - Уничтожить Порно - Кормом Гнали - Свалим (тот же глагол, но куда лучше банальных делать-обедать, к примеру) Спорить - Поле Дружище - ищет Она РЫДАЛА - в одежде РВАНОЙ. Пугать не стал - ругательства Лижет - ниже и все в таком духе. 1.) Мне бы очень хотелось узнать у вас, как у человека опытного, почему любой Вася может выдавать и тройные рифмы и на созвучия и т.д. спустя месяц, а опытный поэт будет всю жизнь рифмовать квадратами (Дом-лом-ком-бром-сом) и глаголами? Если в поэзии в отличие от такого искусства, которое и искусством нельзя анзвать - от репа - рифма не так важна, а важны образы и метафоры, глубина и т.д., то смысл вообще стихи писать? 2)Почему бы в рассказы не перейти, где можно абстрактно, с помощью образов рассказать о какой-то проблеме? Просто читая некоторых стихи, создается реально ощущение - что рифма тут только мешает. Заранее спасибо за ответ, быть может на простые для вас вопросы, но мне вправду интересно.
>>78564 Я не он, но хочу отметить, что стихи это действительно не про рифму, а про образы и метафоры, недаром существуют выражения "стихотворение в прозе"и наоборот "рифмованная проза". Грубо говоря, стихи это способ передачи информации, которую язык не позволяет выразить в прозе. Рифма это лишь один из способов (вспомогательных) сконструировать такой смысловой объект, который донесет суть не требуя семантической расшифровки.
>>78565 Почему язык позволят выразить в стихе, но не позволяет выразить в прозе? Не за счет ли как-раз рифм, которые и создают как-бы звучание того о чем говориться в стихе?
>>78567 >Не за счет ли как-раз рифм Отчасти, а ещё за счёт размера. Вместе они дают особое прочтение, скорость, звучание. Если к этому прибавить изящность слов и образов, глубокий смысл, который автор смог заключить в размер и рифму, потому что искусно владеет словом. ВСЁ это вместе и даёт поэзию.
Под косогором, на ковре огней химкомбината, Где пламя факельных цветов сжирает синтез-газ, Любой расскажет во Христе, что так ему и надо, И воды Стикса утаят колодцы теплотрасс.
И на ночь глядя жилмассив раскидывает карты, И раз за разом из колод выходит дама треф, И улыбаются со стен Ваалы и Астарты, И звонкий жестяной кумир покоится в ведре,
И в душных коробах квартир магоги и инкубы, На чадных кухнях, где из труб течёт ректификат Едят и пьют, целуют жён в обветренные губы, И жёны тощих демонят качают на руках.
Морщин морозобойных сеть на деревянной коже, И кости их из чугуна закалены в огне, И Бога не о чем просить, и всё, что им негоже, Не примет в жертву даже Бог, поскольку Бога нет,
Поскольку Бог взводил курки мостов Санкт-Петербурга, Поскольку Бог точил клинки огней ночной Москвы, Ему отказано – Ему и прочим демиургам, И декалога не блюдут, и молятся на Вы.
Дожди идут, и снег идёт, и Пасхи, и Успенья, И даже слышно, как вдали звонят колокола, Но всякий, кто ложится спать, не обретёт забвенья, Во снах увидя кухонь чад и бездну в зеркалах.
А где-то мир совсем другой другим помазан миром, И сны его – другие сны – на радугах звенят, И я скрываюсь в глубине совсем другой квартиры, И Бог, который здесь живёт, всё знает про меня,
И нет промасленных теней на стенах коридора… Я просыпаюсь каждый день в объятьях дамы треф, И золото её волос в крови конкистадоров, И в кареглазой глубине – срез Гефсиманских древ,
И в голосе моём апрель исходит снегом талым, Американо и вино текут в моей руке Из окон не видны круги окраинных кварталов И отблеск факельной звезды не виден вдалеке
И я живу, и снятся мне всё реже и всё меньше Химкомбинат и Ахерон, что спит на проходной, И с ним все те, с кем я делил одежду, кров и женщин, И крови с ними был одной, одной, одной, одной.
>>78548 Приятное и легкое, как говорил-так написал! Но такое одноразовое и одноцветное! Проебался с ударением в "дразнишь".
>>78560 "Бесплодная земля" Элиот Кое-что из Мандельштама Еремин Леонид Шваб Хармс Цикл "Поиск" Уистен Оден Кое-что из Бродского Илья Бокштейн
>>78564 Сравнивать реп, который СЛУШАЮТ, с поэзией, которую ЧИТАЮТ - некорректно. У тебя потребительское отношение к рифме в духе: она должна работать и привлекать к себе внимание во что бы то ни стало. Рифма - это не блестящая брошка на конце каждой строки. В рассказы не перейти, потому что в хорошем стихотворении слова могут находиться в небывалой плотности и под высоким давлением, и если попытаться разгерметизировать в пространство рассказа, то все разлетится на кусочки и не получится и близко похожего. И эта непохожесть стихотворения держится НЕ ТОЛЬКО на рифме.
>>78573 Пахнет нарбутовской "Нежитью". Некоторые строфы, на мой взгляд, отчасти имеют даже слог Нарбута.
Холодная квартира, в которой маршируют сквозняки, Под грохот музыки попсовой, сильно кислой, Как в голливудском фильме знать, танцуют бедняки, Пьют водку сторублевую, рисуя дорогую в мыслях.
Женщины средь них, в нарядах ярких, лживых, Хлебнув чуть-чуть, всё скачут невпопад, Хотя стараются, но ведь не там наживка, Смысл им корежится вокруг этих ребят?
Ведь низы кругом, как корни - зарываясь глубже, Стараясь убежать от верха, ненавидя всех и вся, Глотая водку, что потом пойдет наружу, Жалеют в тайне, что кругом одна земля.
Жалеют, что им не раскрыться, ибо нет листвы, И сколько бы им не пытаться - не увидеть небо, Поэтому - квартира, водка, сквозняки, мечты, Их - замок, их ликер с муссоном, их другое время.
>>78601 Пошли ударения в пляс, Как бешенный слон пляшет слог. Читать было сложно мне вас Но все же я выстоял, смог.
>>78550 Ваш стих хорош, но лишь в начале. Как мне знакомо это дело: Писали значит вы, писали, А муза хоп и улетела.
>>78573 Какое презрение к черни, Хоть стих ваш хорош, мне вас жаль. Сбежал ваш герой из деревни. Но в сердце своем - не сбежал.
>>78548 Вах стих хорош, но резать строки Как торт частей на 25 Не стоит, это ведь морока Потом все вместе собирать.
>>78547 Учеба подходит к концу? Оценки несешь ты отцу? Ох, даст же тебе он ремня, На стул ты не сядешь три дня. Нас троллить пока не спеши, Сначала пукан потуши.
Сложите фальшивые языки в жгуты И введите инъекцию пиздежа внутривенно. На сковородке ужи, в соку собственной лжи, бросают Аиду своё тощее тело.
Золотой укол - укол совести, - Вы не уколите из-за промотанной гордости. По носу пусти, парень, ещё пару грамм скорости, Но от себя не убежать, – это не новости.
С голубых экранов восходит красная луна над Sin City, Вендиго покинули свою обитель. Современные монстры страшнее прежних - Красивы снаружи, – внутри плешь. Жрёте мозги друг друга, - мучает экзистенции голод? С ваших уродских лиц в шоке дворянин Воланд.
Вас клеймить-то нечем, Золотые Телята. Вас за мани пускают по кругу, - по кругу Ада. В пятнах желчи карма; каждый получит по списку кару. Собаки гадят без пара, зарывая свои души в Sin Cara.
Был пьян. В который раз уж я не помню. В объятьях серой дымки табака я лег ей на плечо. Дрожа, в моих руках, душа ее лежала горстью. И трепетно, как будто в первый раз, опять налил себе вино.
Это меня вы накрыли Пиздато Чтобы тот день солнцем залит Это меня мусора Отлавливали Пока меня не накрывало
Но я тот монах Что ослепляет себя смотря днями на солнце Когда садится оно тот разжигает костер из листьев упавших мусора разного растений подножных За руки меня схватив Моя добродетель другая не ваша Только срреди равных может быть честь так убейте меня чтобы мне стать вровень с вами Живыми с глазами влажными
А после станцую бессвязно Танец похожий на припадок Ныряю во тьму; да всему темному Да всему страшному
И если в карцере Сверкают звезды То ктото забыл Накрыть его крышей
Зардели трели снегирей В багряном свете солнечном зарея Хлад сеет цвет узора в блеск сиянья Синеет в сонме снег лучей проворных Наг будто бы пред вьюгою трескучей человек Пар духа в солнце пеленит и марит Зарёю пышут щёки кровью налитые В устах мороз щекочит зубы Сохнет нос слипаясь Краснеют уши щекочась в ветрах Хруст снега греет душу То зима явилась Прощай пора дождей, листов опавших Прощай и лето, полное цветов.
Холодный блеск фонарного стекла Безжизненно бросает тени Очерчивая ими силуэты Оторванных предметов от земли Пора губительная наступает Гул слышен изподполья Стук дверей, шагов, асфальта Шелест листьев, щебет птиц. Потерянные люди оставляют Ячейки в инкубатрах человека Пустеют улицы, широкие дворы. Пройдёт столетье, и вернётся скрежет В душе промёрзшей от судьбы. Дворы заставлены гробами, Гробы те на колёсах Всё впереди у них. Голодные сухие птицы Реют над ветрами Жажда жизни будит голод. Разорванные тряпки на ветвях То знамя века Пришедшего, грядущего порыв.
Анончик, суть такова. За те годы, что я пытался завязать с Двачем, наплодил кучу высеров преимущественно бытовой тематики, полные алкоголизма, говна и спермы. Собственно вот:
>>78795 Решений-сомнений - не рифма, а хуйня. Ртима нет вообще, подсчитай элементрное кол-во слогов в стихе. Смысл в чем? Не популярные решения, ошметки ошибок, вагон из сомнении тлеет в надежде улыбок. Дальше что? Каков социальный заказ?
>>78796 >не рифма, а хуйня Такого я не ожидал. Ну хуй знает, по мне так не ерунда. >Ртима нет вообще Нахуй он нужен. Понимаю, что с первого раза, наверное, тяжело прочитать, ну так два раза надо прочитай и тогда текст читается. >Смысл в чем? Ну ты вообще. Смысл в том, как обозвал состояния, которые переживают люди в момент каких-либо решений. Смысл в том, чтобы представить их и почувствовать. При этом для себя выбрал, что как пища без соли пресная, так и жизнь без грёз не вкусная. Прям вообще заставляешь меня писать, расписывать. Но блять я по другому не могу сказать, для меня это смысл.
1) По рифме - она банальна. 2) Про ритм ты конечно хорошо рассмешил. 3) Каких-либо? Даже между поссать или дальше за компом сидеть? Бред. Наверное тут какие-либо определенные решения, просто ты их не расписал. Да и даже если и такая тема ты её передал крайне хуево, на мой взгляд. А так по твоим "то нахуй надо, сё нахуй надо" - явное наплевательское отношение к стиху, а какое отношение - такой и стих.
>>78799 >она банальна Прошу простить великодушно. >рассмешил Я не против морщить жёппу и подбирать слова дабы уместить в размер, но не всегда это позволяет выдержать эмоции. Да блять я ноунейм и мои стихи должны быть с охуенным размером, зубодробительным смыслом и образами, которые представляя чувствуешь НЕЧТО ЗА СПИНОЙ чётче, чем запор. Но блять! Это не справедливо, я нихуя не могу свою мысль заключить в идеальный размер. А если и заключу, она становится евнуховатой. Нет, это не значит, что я так вижу и надо писать, как попало, но это и не значит, что к ноунеймам в поэзии должны быть особые требования. И нахуй я всё это написал? >какие-либо определенные решения Не наплевательское, я питал надежду, что при прочтении каждый вспомнит или представит, что-то своё.
>>78800 1.) Да за что тут извиняться. 2.) Я не призываю пользоваться Ямбами, Хореями, ты можешь в принципе свой ритм подобрать, никто же не запрещает. Без размера - пропадает мелодичность стиха, а без неё - твои чувства нахуй не нунжны никому. А их и нет, так как ты написал стих, который понятен только тебе. Если ты наплевательски относишься к стиху, укрываясь за понятием "ноунейм" нахуй вообще тогда писать? 3.) ЧТО-ТО СВОЁ - это любой набор слов. Абсолютно в любом высере, каждый сможет что-то разглядеть, но от этого высер не перестает быть высером.
>>78802 >который понятен только тебе Так можно почти обо всём сказать. Критерий понятности какой? Если бы я был не ноунеймом, каждый бы искал смысл и у каждого бы он был свой, а отсутсвие размера записали бы на особую задумку автора. Бывает же такое, ну. Ладно я смирился, что написал говно, ты победил. Повнимание блядствую ещё, рейтани >>78429
Неведомая ныне жуть среди неведомого ада, Оно почуяло меня среди холодного тумана, Оно орет, словно свинья, изнемогая жаждой крови, А я последний на пути, в душе спокойствие, до боли.
В глазах лишь серый мрак и мглистый низкий тон, Здесь только я, Оно, и страшный небосклон, Не отоврется эшелон, идущий по путям, Неотвратимую судьбу в его глазах увидел сам.
>>78768 Слишком закрутил банальную мысль. Заумь ради зауми. Но тупые институтки с филфака/истфака лет 20-22 оценят. Рифмы, ритм ну на троечку с натягом: стихотворение не звучит и не поёт.
>>78804 Возьми например Мандельштама и посчитай кол-во слогов в каждой строчке. В любом стихе у него есть размер. У Есенинов всяких, у Пушкиных и прочих-прочих-прочих есть четкий размер. Маяковский писал, что можно экспериментировать над ритмом, но ритм всегда должен быть, отсутствие ритма, как по мне, признак того, кто только начал писать стихи. Но ты не отчаивайся, я тоже говнопоэт, но я просто понимаю, что я ничто и сразу легче становится. Главное пиши-пиши-пиши, только не просто так, не на отъебись, а с толком, продуманно и всё будет.
Ты был один среди одних, но все же ты ощущал на себе трудный взгляд других людей, и кажется похожим их любопытство на ненужный твердый знак. Ты не обитель страшных мук и древних тайн; ты не приют и не спасительный оплот. Ты - одинокий замок Нойшванштайн, застывший средь застенчивых высот. К твоим вратам не петлятся дороги, И неприступен твой высокий вал. А коренные говорят, что вроде бы с роду там никто не обитал. Но им неведомо, что в мраморной твердыне, средь белых облаков и горных птиц, ты жив наедине с своей гордыней, и вместе вы смеетесь, глядя вниз.
Насру под деревцем я кучу, Пусть ветры стелются над ней! Пусть небо полное лазурью Прольёт в говно поток дождей! Пусть влага, жизни предзнамение Согреет душу у говна И то в ответ дарует почве Три тысячи лучей добра И твердь земная разразится Прорвут говно млады ростки И на говне том з кустится Рож сеемая всякими мудаками
Какой толк от того,что мы тут стишки пишем? Кроме саморазвития? Вот даже если ты,блять,второй Есенин бродддский? Какой от этого толк? В 21 веке никому не нужно это творчество современных поэтов
>>78848 Я просто оставлю эту копипасту тут, ибо она раскрывает суть.
23 декабря 1990 года
Привет, Вим Пакард,
Слушай, твой Пинкус дьявольски давит на этих поэтов. И он прав по поводу ОЖИДАНИЯ. Только если тебя зажал щупальцами осьминог нельзя ждать слишком долго.
ОЖИДАНИЕ – понимаю, что он имеет в виду. Слишком много писателей пишут по ложным причинам. Они хотят быть знаменитыми, или хотят быть богатыми, или спать с девушками с колокольчиками в волосах. (Возможно, последнее – неплохая мысль).
Когда всё получается наилучшим образом, то это не потому, что ты выбрал сочинительство, а потому, что сочинительство выбрало тебя. Когда ты обезумел от него, когда им набиты твои уши, твои ноздри, когда это у тебя под ногтями. Когда другой надежды нет, только это.
Как-то раз в Атланте, голодный, в крытой рубероидом лачуге, замерзающий. Только газеты на полу. Я нашел огрызок карандаша, я писал на белых полях по краям этих газет огрызком карандаша, зная, что никто никогда этого не прочитает. Это было раковое безумие. Это никогда не было ни работой, ни планом, ни принадлежностью к какой-либо школе. Это было. Вот и всё.
А почему мы терпим неудачи? Это век, дело во времени, в нашей Эпохе. За полстолетия не было ничего, Никаких настоящих прорывов, никакой новизны, никакой пылающей энергии, никаких авантюр.
Что? Кто? Лоуэлл? Этот кузнечик? Не стрекочи мне дерьмовых песен.
Мы делаем, что можем, и делаем не очень хорошо.
Критикуемые. Забитые. Мы сбиты с толку.
Мы слишком упорно трудимся. Мы чрезмерно стараемся.
Не старайся. Не работай. Всё здесь. Смотрит прямо на нас, болящее вырваться из запертого чрева.
В недавнее время появилось слишком много указаний. Да ведь всё открыто, свободно, мы не нуждаемся в указаниях.
Курсы? Курсы для ослов.
Написать стихотворение так же просто, как подрочить или выпить бутылку пива. Смотри, вот одно из них:
>>78848 А тут либо бухать, либо писать, потому что всё паскудство надо из себя куда-то выблёвывать. Либо в унитаз, либо на бумагу. В унитаз уже здоровья особо нет, а на бумагу вроде как вполне себе безвредно. Вряд ли кто-то тут задумывается о "толке", "перспективах" и о "зачем". Скорее, просто не могут по-другому, вот и всё.
>>78848 ну а почему нет? смотришь фильмы ты тоже для кого-то? жрёшь или ещё что-то, что тебе приносит удовольствие и как-нибудь раскрашивает твою жизнь, делаешь тоже для кого-то?
Комья облачного дыма через Призму зрения отражаются От света подъездных ламп, Проникают прямо в мозг Через обоняние Зрение И тактильные ощущения. Табачный дым Едкий как пыльная Вписочная сука Погружает в Размышления О совсем низком О ебле Жратве И наркотиках.
>>78848 Ты и так никому нужен. И мы все никому не нужны. И в жизни смысла нет. Всё что мы создаём перечёркивается смертью, потому как вселенная, которую мы знали, умирает вместе с нами.
>>78865 Каждая третья в пабликах для "нетаких" как все с подростковым творчеством. А уж если пройтись по Выборгу или СПб, то каждая вторая, которая тебе встретиться будет выглядеть как ЦА подобных стишат.
Под натиском неровных стен, Советского застройщика, Выводит кольщик слово из трех букв на них, Скучный день, шипит баллончик, Марает горы серых и ненужных плит.
А ты не падай духом друг, Ты постчувак, ты в постстране, Из построддома вышел ты к святым цехам, Но вдруг, оставшись в стороне, Решил оставить что-то новое векам.
Решил, что кому-то нужно, Что-то новое, всё, пора: Ты, наполнил целый мир каким-то смыслом, Чуждым, фальшивейшим "Ура!" Исписал ты стены серые и смылся.
>>78891 Постчувак так себе словцо, можно подобрать что-то поинтереснее. В первой строфе "на них"лишнее и сбивается ритм.
Допустим так: Под натиском неровных стен, Советского застройщика, Выводит кольщик слово из трех букв, День скучен так, шипит баллончик, Марает горы серых, грязных плит.
Звучит получше, хоть и всё равно коряво. Возможно, я не выкупил задумку, конечно с ломанным ритмом, но вторая строфа звучит гораздо приятнее. Третья совсем ломанная, лучше перепиши. Задумка хорошая,образы неплохи. Поработай над ритмом.
>>78893 Да, я решил поэкспериментировать над ритмом и над расстановкой рифм. Первый эксперимент мой, по слогам вышло такое (8-8-12-8-12). По рифмам - в 4-ой строке содержатся рифма 1-ой и 2-ой строк. (День, баллончик/ вдруг, стороне/ чуждым, пора). Я даже хз, как это дорабатывать, потому что некая корявость и вправду есть.
>>78866 >Выборгу Помню в 00-х годах забросали на футбольном матче Фаворит - Зенит-2(или молодёжный Зенит, не помню) камнями автобус с футболистами питерского клуба, несмотря на то, что все из Выборга, в общем-то, болели за Зенит из моих знакомых - так вот уж вышло. Сам я вообще москвич и на футбол хуй тогда клал - мне было лет одиннадцать, не больше. А ещё тогда прямо на трибуне у меня лопнул чирей на жопе и половину второго тайма у меня по ноге тёк быстро ставший холодным гной вперемешку с кровью.
Как вы стихотворение начинаете? Я вообще не могу этого понять. Для меня это какая-то блядь наука. И то не то, и это не так - всё не подходит, всё обязывает к чему-то.
>>78909 Если честно, то: "без задней мысли, берешь и начинаешь". Как-то само собой получается, особо не думаешь ни над рифмой, ни над ритмом, ни над смыслом, просто потом дорабатываешь и всё. Каркас всегда сам собой в голову приходит. Чаще всего дорабатывается ритм, так как кое-где летит в пизду, и соответственно, с ним больше всего проблем.
>>78910 >>78912 У меня переносица от злости на ваши ответы заболела. Обычно, если в голову и приходит одна строчка, то после её записи ничего к ней рядом у меня прилепить не получается. И голова пустотой гудит в попытке выдать связную мысль следующей строкой.
>>78915 Шесть лет всё беспрерывно читаю-читаю, тексты сам пишу, а поэзия не даётся. Но вообще уровень дискуссии в треде интересный, если на вопрос о невозможности найти последующий стих советуют почитать книги.
>>78916 Я пишу и прозу, и стихи. Больше конечно прозу уже, потому что стихи - это как пройденный этап. Стаж довольно большой.
В общем, поэзия - это не проза, чувак. Это больше игра эмоций, чувств, образов, нежели чем логика, сюжет, связность. И вся эта мешанина передается через слова, навороченные метафоры.
Иными словами, ты действительно должен отпустить себя, чтобы придумать действительно настоящее стихо. Вот чтоб оно лилось, а не деревенело во рту. Чтобы оно было интересным таким, что б хотелось читать и перечитывать.
Попробуй начать с верлибра, то есть без рифмы и ритма. Просто тупо методом автоматического письма. Вдохновись чем-нибудь особым, чтобы тебе _хотелось_ написать стих, от чтоб прям зудело нечто внутри тебя, рвалось наружу.
>>78916 Сдаётся мне, ты хочешь обидеть нас! Какого ответа ты ожидал? Стих нельзя придумать, он появляется из ниоткуда твоего вооброжения, если ты нихуя не воображаешь, знчит у тебя предметов для воображения нет. Нет впечатлений, мыслей. Если ты также не знал, что почерпнуть их можно читая книги, то нахуй ты вообще тут высрался? Иди в дотан рубани, быдло. И всю хуйню про шесть лет читаю-читаю)) пиши не на дваче, в издаче, а в инстаграме. Там таких #вечер #читатькниги #смотретьфильмы #путешествовать всяко больше. У нас кузница. Мы как гномы корпим над нетленкой оттачивая скил рубим серпом по яйцам читателей. Или работай или проваливай!
>>78909 Я себе все образы и главную идею/мысль записываю на бумагу просто прозой через запятую просто шизофазический несвязный текст из картинок и идей, а потом уже начинаю писать и беру из этого супового набора образы, как детальки. Но для этого надо соответственное эмоциональное состояние иметь, иметь желание писать. Морщить жопу, когда не хочется писать и в загашнике нет мыслей/образов, которые бы хотел запечатлеть - это хуже всего, потому что на выходе получается отвратительный сблёв и сам себя чувствуешь, как обоссанный.
>>78910 Двачую вот этого джентельмена в части про образ.
>>78918 А вот этого двачую в части воображения, ловли впечатлений и мыслей. Если не чувствуешь и не впечатляешься, если не можешь внутри себя седлать идею и поджигать её, то, боюсь, стихи - это не твоё.
Троллейбус черный, что без цифры номера, Подъехал к остановке, загаженной людьми, Чтоб забрать их всех, с хрипящим воем, там, в груди, Скрип ларька звучит на сером, грязном фоне.
Развести их по полям - на их работу, Выбросить их там, как в урну старый, скудный хлам, И ты забудь скорее про уют среди путан, И высморкнись на них, в блеклую банкноту.
После выйди к остановке тебе нужной, На которой слышится единый, странный гимн, Что звучит среди побитых церковью витрин, Там, где дым завода виден в серой луже.
Там, где с двухэтажки оземь летят шапки, Там, где во дворе по комбинату и тюрьме, Где троллейбус вспомнит и заплачет о тебе, Где умрешь от паренька с походкой шаткой.
Где дыра в боку, как и пробитый череп, Сгладится само собой под звон колоколов, Там, где каждый первый реальности не верит, Где лишь троллейбус тащится среди ларьков.
>>78917 >>78924 Спасибо за совет про верлибр и про запись совокупности образом через запятую для создания начального набора деталей.
> Это больше игра эмоций, чувств, образов, нежели чем логика, сюжет, связность. Наверное, это и есть причина того, что я не могу "перескочить" на следующую строчку - я понимаю, что прямой переход, как в прозе, здесь невозможен, а резкий, но образный и метафорический, в общем-то фрагмент по своей сути, скачок я совершить не могу - получилось так, что мыслить привык крайне последовательно и стройно - как в армии в строю стройно. Просто было пару раз необходимо на коленке сделать стих наотьебись с в общем-то прозаическим повествованием - я вполне легко с этим справился и слушатели-читатели одобрили. Но я понимал, что качество произведения крайне низкое и даже на секунду не похоже на то, что я привык читать сам.
Вот, глядите, беру и пишу ахинею, вам на потеху, записывая промежуточные шаги.
Думаю, какую образ, или рифму, али каламбур сочный не жалко выдумать для примера. "Посол слабого посола"? Тупо, крайне тупо, такое отдавать - не обеднею. Сойдёт. Хорошо, как среди огурчиков может оказаться посольство?
Маячит всякая чушь в голове. Сначала - просто банка как государство, потом что-то водочно-политотное, потом международные тёрки продуктов на праздничном столе - ну никуда не годится, остроты уровня "Селёдка скинула шубу и всем назло в молоко сиганула."
А потом уже после нескольких других начальных строк, уж больно эта глупая, менять думал всплывает, что нужно, пишу кучей:
Остальные в банку - сразу рукой, А я вежливо лезу - сначала - подарок, колечко кину, потом купцов зашлю.
Появился замысел - пока грубые нравом нахально выуживают огурцы без спроса, лирический герой подходит к вопросу обстоятельно и со всеми предосторожностями, соблюдая нормы и международного права, и ухаживания за барышнями. Есть костяк - сначала нужно показать остальных, потом - себя.
Пока писал, появилась рифма. Как появилась? Суём в банку руку. Рука-рукой. Какой рукой? Немытой. И невежественная толпа, противопоставление. Отлично:
... ВЫ-то ... рукой немытой.
Понимаю - "вытер" тоже уместно, и созвучно.
К "вы-то" хорошо прилипнет "а я-то". Сразу лезет - "виноватый". "Латы" паладинские. Хорошо, думаю, рифмы найдутся. "Вата" та же. Но по|раша мне неприятна, а вот "отношения с соленьями мягкие, как вата" - сойдёт. Можно нагнать чуши смеху ради весь мой, с позволения сказать, "творческий метод". Пишу то, что сам хочу прочитать, по заветам классика, а вкус у меня ребячий.- мягкий не просто как вата, а как уже что-то мягкое, и вдобавок обклеенное ватой. "Котята, переложенные ватой"? Сойдёт.
Пройдёт мягко, Как вата, Под которой Подложкой Дремлют котята.
Как начать? Тема - огурцы. Пусть так будет:
Р - Буква РЦЫ. А в банке - Соленья-огурцы.
Почему так? Потому что иди к чёрту. Вспомнилось очевидное слово "соленья". К нему - "селенья, лень им." Понятно уже, кому лень. Пошёл по делам, попутно выдумал "(относится к банке как к) суженой" - "суженное (горлышко)". Прямо когда писал - "Стол-рассол" пришло.
Сели за стол. Эх, молодцы! Вы-то Рукой немытой Лезете в рассол, (Резко, по-хамски)
Хамство, ребята! По воспитанию - кол! А я-то Хотя и поддатый, (Люблю в отношеньях) (вата котята) (Сначала - улыбнусь, взгляд отведу) (потом - колечко отправлю ко дну)
Останавливаюсь, думаю, что "Хамство, ребята! По воспитанию - кол!" нехороши, и кол я только ради лишней рифмы ввернул, но вместо получил какое-то многословное надзидательство. Также думаю, что стоит 1) как-нибудь вставить "без спросу" и 2) добавить зыбкости, пьяного марева. Исполняю, дописываю остальное, меняю кое-что и готова хуета, сейчас прикреплю.
Вот напиши ту самую строчку, которую дополнить не мог. Тут либо она плоха, либо у тебя голос воображения молчит. Испытывал ли нужду в блокнотике, чтобы задумки записывать?
Как поскриптум - пока строчил, ты про прозаическое повествование ответил. Я вот тоже весь в этом, и меня не парит. Можно гнать ахинею логично и последовательно. О качестве вирши суди сам.
Р - Буква РЦЫ. А в банке - Соленья-огурцы. Сели мы за стол. Ээ, молодцы! Вы-то Без спросу немытым Мутите рассол! Матом на пол Тут, например, побывало и "Окропляя пол", и "Окапливая", и ещё чушь какая-то Капая! Ну вы-то, ребята! Вот я-то Хотя и поддатый, Не хамоватый, Не копаю Лапой. Как ватой По котятам, Стелю мягко, потихоньку.
Сначала банке улыбнусь, потом взгляд отведу, Размер на ходу выдумался. Сочинил три длинные и почти односложную с одинаковой рифмой - и давай последующее под это подгонять. Обожду, похвалю за вкусную еду, Колечко невзначай отправлю ей ко дну, На одну Ночь в покое оставлю суженую - Рано лезть ей в горлышко суженное. Позову в свидание, приглашу потом к ужину. Нужено Сонетным стихом извиршить договор - чтобы, мол По отдельности договор о сотрудничестве и стихи возлюбленной не влезали, пришлось стиснуть в одно. Чтобы не было ссор. Утопить ей в рассол Посольство. Во главе сват - посол. Сыт, но гол, Без пояса златого, склонился в три погибели. Говорит - так мол и так, не могли бы вы, Уважьте, пожалуйста, дыбной гибелью Ранит ответ "нет"...
>>78944 >>78943 Отлично получилось, спасибо. Закончил просто великолепно.
Про блокнот - да, и даже одно время отправлял самому себе какие-то фразы - иногда и по форме вполне удовлетворительные - во ВКонтакте, но, уже работая с ними, понял, что зачастую все скатывается к раскрытию содержания этой фразы, а не приращиванию к ней согласованных с образом метафор. Либо, что ещё хуже, когда я пытался бороться с открытым во мне стремлением к сюжетности, построенной на одном стихе, я начал записывать появляющиеся в голове фразы просто в столбик - получалось нескладно и вымученно. А когда хотел подкорректировать содержание получившегося нагромождения оказывалось, что я не могу сделать выбор в пользу того или иного сюжета стихотворения - не было организовано общее пространство. Но в общем мне очень понравилась задумка с набором образов, исходя из которых уже и выстраивать композицию - я так просто не пробовал, всегда настроение создавать стихотворение появлялось после спонтанного стиха.
>>78952 Я, признаться, не очень понимаю, что за твоими размытыми выражениями стоит, так что не обессудь. > раскрытию содержания этой фразы, Правильно, фраза сама за себя говорить должна, воду доить не следует.
> появляющиеся в голове фразы просто в столбик - получалось нескладно и вымученно. А ты оставляй их - это как бы творческий каркас, а переходы между ними ремесленно сочиняй. Вроде как так боевики нынче сочиняют - выдумывают пару-тройку лихих сцен, а потом голову чешут - как бы вместе увязать половчее? Условно - мне кажется остроумной рифма "Амвон-выйди вон!", поэтому почему бы не сочинить стих про склоку на службе?
> подкорректировать содержание Хз как у тебя такое получится, правками подачу изменить можно, но содержание как?
> набором образов, исходя из которых уже и выстраивать композицию Ну это громко сказано. Повествовательная схема уровня "1)Вот вы-то 2) А я-то 3) Так-то и так-то." Т.е. я воображению рамки поставил - "думай про грубиянов", потом - "перечисляй всякие брачные ритуалы, но по отношению к банке". Говорят, в рамках воображение оживляется.
>>78983 А если хоть сколько-то темы политики/страны касаешься, то получается именно, что >перемешивание дерьма На пораше не обитал никогда, а "колыхания" так и задуманы. Ведь я ничем не лучше, чем описанное в вирше
>>78985 Контраст, стёб, ирония и самоирония в том числе. Начинаешь "обличать за здравие", а потом как бы подводишь к тому, что и сам от обличаемых недалеко ушёл. В целом, не люблю все эти "нравоучащие" и "обличающие" стихи.
>>79024 Неплохо, красиво. Так и представил обшарпанный ДК в богом забытой мухосрани, где 1.5 концерта в год и то от местного хора инвалидов. Кругом серость, грязь и никуда в общем-то от этого не сбежать. Маленький человек. Добротно.
>>77067 (OP) Солнце на своем пике ослепляет мои пустые глаза. Единственное мое желание сейчас: оказаться в времени под названием "тогда" Тогда, когда я мог смотреть в глаза людям без страха Тогда, когда в ответ их взглядам мой загорался и поджигал тоску ленивую в их судьбах. Но, Однако, Всё лучшее кончается, и боль В твой душе займёт первое место. И самая прожорливая моль Скоро сожрёт доверчивое сердце. Твой плачь услышан наверху, Пусть Бог не мил, но он и не каратель. Он, словно очень добрый надзиратель Последнего дождётся плача "аха", И ветром унесёт милая птаха Твои мечты, желания, молитвы, И, не оставив праха и следа, Убьёт всё прошлое, от самых малых лет. Смотришь вперёд, а будущего — нет
>>79041 Тогда давай так: ... Занялся стихами на скромной синекуре, Да только стихи не идут ни в какую.
Синекура, она по словарю - должность, ко всему прочему, почётная и высокооплачиваемая. Я вот не понимал, то ли герой сторож, то ли вообще директор ДК. Т.е. если ирония, то слишком тонкая была.
И ещё я бы так предпочёл: Работа моя - бессмысленней некуда: Ну кто из ДК культуру сворует?
>>79043 > Синекура, она по словарю - должность, ко всему прочему, почётная и высокооплачиваемая. Я вот не понимал, то ли герой сторож, то ли вообще директор ДК. Т.е. если ирония, то слишком тонкая была. Почётная? Это должность, хорошо оплачиваемая и не требующая труда. А у директора работа весьма требовательная к труду.
>>77067 (OP) Пацаны, на злобу дня накапал, называется "Крещельное".
На Крещенье Бог в приступе чуда Народу продырявил сосуды: Ни кастрюли, ни бутылки, Ни корытца с-под обмылка. На льду церкви - распря пылка, Нету ёмкости у люда. Вот Иуда!
- Вот вода! Отдай! - Где же руки, хватай! - Разойдись, сброд! Жмот, освящай! - Отвали, урод, щас же утечёт! Так точит церкви лёд Жаркий склоки пот.
Это - там. Кто умней себя мнит - В полынью окунули концами ремни, Ждут они, пока чемоданами Не намёрзнет на ручках святой лёд, А сторонкой, домой чинно уйдёт Народ тот, что наберёт в рот вод.
>>79043 Про синекуру - да, это своего рода ирония. У многих писателей (да и у меня тоже) была мечта найти такое местечко, пускай не столь прибыльное, но зато не отнимающее время от занятий творчеством. В этом и есть суть стихотворения: лирический герой хочет спрятаться от жизни, от трудов, от общества в такой "синекуре", но понимает, что для творчества нет ничего более плодотворного, чем быть в самом центре жизни, а не проходить через нее "по касательной". Что касается строчки про "совок", то это моя намеренная (хоть и неявная) атака на культуру позднего совка, то есть всех этих ДК, ДЮЦ и прочей хуеты, потому что в наше время в большинстве мелких городов это просто никому ненужные реликты времени, которые и остается только, что сторожить бог знает от чего. >>79052 Ну почему же нет размера, если читать с цезурой, то можно уловить что-то четырехстопное. Я никогда не ставил себе задачи писать под определенный размер, просто пишу так, как нравится моему уху. Спасибо за отзывы.
>>79086 Так-то авангард раннего "совка" весь мир радостно расхватал, так что без уточнений ты всю эпоху незаслуженно кроешь. Вообще, ДК - удар более нацеленный, а конкректное лучше общего. Кажется мне, ДК наведёт на мысли о том времени, которое ты и хотел указать. Ну, мнение личное, не настаиваю.
>>77067 (OP) Процесс замедлялся Субстанций всплески Всё реже случались Больной засыпал Заря пробивалась сквозь занавески В палате всё стихло - пурген отыграл! фьить-ха!
Снег огибаясь вокруг Вихрит виражи на дорогах Сползает на землю с крыш
Как белый джем Устилает асфальт
Солнце ослепительно ярко Я иду как проклятый молох По этим снежным дорогам К шлюхе продажной за мелочи банку Куплю ее дряблое тело За черной пропотевшей кровати Проткну ее плоть
Мысли лезут из головы Переходя на славные Ровные Светлые волосы. Застревают в них Крупными листами перхоти И опадают на жалкую мостовую Словно снежные хлопья Медленно и лениво.
Записи сильных надежд, (не совсем понятно, к кому относится слово "сильных"; сильные надежды или надежды сильных? ) Укрепление веры в Него, ("укрепление" звучит слишком прозаично, на мой вкус) Мысли и отзвуки мест, ("мест" типичное "поэтическое" слово; надеюсь, дальше таких будет меньше) Там, где нет ничего своего, (строка полностью разбивает построенный ритм)
Вырвавшись криками с крышь, (крышь? русский - твой родной язык? или ты даже не перечитывал? я уже не говорю о том, насколько плоха эта строчка) Остаёшься стоять, как нагой, (Что к чему?) Целыми днями молчишь, (Стихотворение вдруг переходит на второе лицо, следим за событиями) Продолжая мотать головой,
Кажется, кончился страх, (Предыдущая строчка кончалась на запятую, но это совершенно новое предложение. Нахуй правку, да?) Наполнявший совестью нас, (Уже первое лицо множественное лицо. И да, почему страх наполняет совестью? Очень нелепо.) Мы разменяли всё в снах, (На что разменяли-то?) Превратились здесь в груды пластмасс. (Снова поэтическое клише: здесь-там, "недоступные места" и т.п. Сломан ритм снова.)
>>79234 (не совсем понятно, к кому относится слово "сильных"; сильные надежды или надежды сильных? ) ("укрепление" звучит слишком прозаично, на мой вкус) ("мест" типичное "поэтическое" слово; надеюсь, дальше таких будет меньше СЛОВ ПЫЛЬНЫХ) (строка полностью разбивает построенный ритм, ТЫ, ПОЭТ-ГНУС)
(крышь? русский - твой родной язык? или ты даже не перечитывал? я уже не говорю о том, насколько плоха эта строчка) (Что к чему?) (Стихотворение вдруг переходит на второе лицо, следим за событиями. ЭТО ДЛЯ ПОВЕСТВОВАНИЯ КОЧКА)
(Предыдущая строчка кончалась на запятую, но это совершенно новое предложение. Нахуй правку, да?) (Уже первое лицо множественное лицо. И да, почему страх наполняет совестью? Очень нелепо, НЕ НОВО.) (На что разменяли-то, А?) (Снова поэтическое клише: здесь-там, "недоступные места" и т.п. Сломан ритм снова.)
>>79288 Технологическая поэтически-автореферентная деконструкция. Новый уровень. Лет через тридцать поэмы будут писать в коде, а поэзия будет просто блажью профессионала-программиста - однако, каждый будет ссылаться на твое сообщение в ритуальном знаке правообладателя.
Здесь можно почитать про говно и хуи в поэтической форме.
Прошлый тут:
Первый сборник: http://pastebin.com/tGCqn9Sk