Грифель мне в оду, та это же поэтический тред!
А про гениальность Бродского объяснят итт? А то у меня тоже к ней вопросы
Продолжаем читать видущий серьезный литературный журнал России - журнал Знамя. Номез за ноябрь 2023. Поэтесса Светлана Кекова (лол).
https://znamlit.ru/publication.php?id=8831
Первое упоминание религиозных вещей - 8-ая строка. Второе же стихотворение - ностальгия по советскому детству в провинции. В 3-ем стихотворении упоминание религии в первой же строке. ну и дальше в том же духе - сплошь религиозно-окрашенные переживания какой-то бабки, у которой часть подруг-бабок уже умерла. А потом обывательские попытки в философию и рассуждения о смерти.
В целом не самый ад, тон хотя бы чисто выдержан, без грязи и бомжей, и на том спасибо.
https://znamlit.ru/publication.php?id=8831
Первое упоминание религиозных вещей - 8-ая строка. Второе же стихотворение - ностальгия по советскому детству в провинции. В 3-ем стихотворении упоминание религии в первой же строке. ну и дальше в том же духе - сплошь религиозно-окрашенные переживания какой-то бабки, у которой часть подруг-бабок уже умерла. А потом обывательские попытки в философию и рассуждения о смерти.
В целом не самый ад, тон хотя бы чисто выдержан, без грязи и бомжей, и на том спасибо.
Вот шедевр другого автора из Знамени:
где же годы непогоды
ты не дожил до звезды
вдоль плотины дзоты доты
бьют зигзагом с высоты
воздвигаются сомненья
из бетона до небес
компыздуй талончик беня
бис тебя возьми на вес
ты не дожил я добрался
обосрался всем двором
к тете чарне отмечаться
час пришёл тирлим-бом-бом
море синее мелеет
и звенит по всем краям
и не в силах иудеи
с вавилоном сладить вам
галахические свечи
путеводные огни
гаснут реки молкнут речи
игорь молча протяни
руку тёплую оттуда
и пошёл куда-нибудь
совершать от первой смуты
до последней брамы путь
где же годы непогоды
ты не дожил до звезды
вдоль плотины дзоты доты
бьют зигзагом с высоты
воздвигаются сомненья
из бетона до небес
компыздуй талончик беня
бис тебя возьми на вес
ты не дожил я добрался
обосрался всем двором
к тете чарне отмечаться
час пришёл тирлим-бом-бом
море синее мелеет
и звенит по всем краям
и не в силах иудеи
с вавилоном сладить вам
галахические свечи
путеводные огни
гаснут реки молкнут речи
игорь молча протяни
руку тёплую оттуда
и пошёл куда-нибудь
совершать от первой смуты
до последней брамы путь
А разгадка проста: пикрил - член редколлегии Знамени, заведующая отделом поэзии. Это 76-летняя бабка из глубокой советской провинции, которая заведует поэзией в знамени с 1978 года (45 лет уже кряду). Поэтому и стихи отбираются соответствующие
Бамп
К ней у всех мало-мальски адекватных людей вопросы, лол
читается, что плохие стихи – это где рифмуется любовь со вновью, ритм бодро марширует на полутора ногах, и время от времени попадаются нечаянные мозгодетонаторы вроде «глаза мои как вишни зацвели». Считается, что всё сколько-нибудь ладней и свежее этого уровня уже сойдет за поэзию. Этим можно пользоваться – и писать плохие стихи профессионально и совершенно безнаказанно, следуя нескольким простым правилам, которые мы сейчас изложим.
Хотите, чтобы все прониклись глубиной ваших чувств, сложностью вашего мировосприятия, но не хотите при этом особо стараться? Вот как это делается.
Хотите, чтобы все прониклись глубиной ваших чувств, сложностью вашего мировосприятия, но не хотите при этом особо стараться? Вот как это делается.
1. Запомните и других заставьте запомнить: если что-то не имеет смысла, то это Метафора. Пусть неудачники, пытающиеся писать хорошо, городят что-то о логике образа. Ведь они педанты, лишенные воображения! Настоящая прелесть стихотворчества в том, что любое слово можно поставить рядом с любым другим словом, и ничего не взорвется. Более того, любой набор слов хоть каким-то да отзывается смысловым эхом, особенно у читателя, который уверен, что перед ним Поэзия. Радуйте же читателя сложным, нетривиальным, проникновенным. Например: «город шепчет мне дымные сны растворившихся зим»; «ночь дрожит в цепенеющем пепле фонарных огней»; «сквозь вялость астматического неба, беременный сияющей тоской, с крикливым взглядом мертвого эфеба летит сапсан над гребаной Москвой». Больше сдержанного надрыва, больше неожиданных слов в неожиданных местах, больше парадоксов – и вскоре станет уже неважно, что вы говорите. Вами будут не просто проникаться, вас будут не просто обожать. Произойдет невероятное: вас начнут понимать.
2. Прибегайте к местоимению «этот», когда нужно придать строке Жизненности. С помощью «этого» можно любое пустое место выдать за Недосказанность, любую кляксу за силуэт. Думаю, вы сами уже заметили, как неисчерпаемо универсальна фраза «на этой войне». Это просто мгновенный поэтизатор текста: «мы забыли свое назначенье на этой войне», «я и паспорт, и сон потерял на этой войне», «молнию в сумке заело на этой войне», и так далее. Но эффект не теряется и с другими словами. «В этом ущелье», например; и читатель сразу подумает: «ух ты, ущелье! настоящее!».
3. Одна из самых простых в мире умственных игр – генерировать аллитерации. Несколько сложнее делать это ненавязчиво, и совсем уж сложно написать строчку, где ни одна фонема не перекликалась бы с другой. Яркая же аллитеративность требует лишь практики, в просторечии – насобачиться. Но никому не выдавайте этот секрет перекрестного треска. Пока он не всплыл, пока не обломан Бальмонтов понт, пока сладко-ядовито двоятся ласковые согласные, Звукопись широким читателем принимается за знамение, за что-то более осмысленное, чем сам смысл. И конечно, вас начнут хвалить уже не только за Глубину, но и за Технику.
4. Всегда уходите от прямого смысла по дуге. У вас там, в конце концов, Глубина, а глубина должна Преломлять. Читатель не просто должен оставить надежду, что в какой-то момент стихи станут понятными. Приучите его стыдиться этой пошлой надежды. У вас там, в конце концов, Мгновенный Кадр Сознания. Целостно, Предельно Сжато Переданное Мироощущение Автора. И все же не забудьте оставить небольшую форточку. Одно маленькое что-то должно логически складываться с другим маленьким чем-то, образуя видимость рамок. Все, что в них, автоматически станет «мироощущением» и «сознанием», с которыми не поспоришь. Простой образец:
вот шагаю в зеленых туфлях
не продраться сквозь глянец блядь
боже сколько креветок тухлых
океанская скрыла гладь
не проникнуть сквозь время в пламя
по панели на эшафот
словно лютик сорвав регламент
(как же левая туфля жмет)
Благодаря последней строке вопросов к тексту не возникает.
вот шагаю в зеленых туфлях
не продраться сквозь глянец блядь
боже сколько креветок тухлых
океанская скрыла гладь
не проникнуть сквозь время в пламя
по панели на эшафот
словно лютик сорвав регламент
(как же левая туфля жмет)
Благодаря последней строке вопросов к тексту не возникает.
5. Стихи записываются без знаков препинания в двух случаях: когда они не нужны и когда нужно их отсутствие. Выражаясь аналогиями из звукорежиссуры, отброс точек-запятых-заглавных действует либо как компрессор (такая штука, которая сглаживает мелкие перепады громкости, субъективно делая голос очень полным и раскатистым), либо как добавленные помехи. Нас, конечно же, интересует второй случай. Когда интонации стиха становятся похожи на хрип умирающего, у читателя сразу возникает чувство, что ему хотят сообщить что-то важное, например, где лежат бриллианты или что передать родным и близким. Поэтому чем стихи бессодержательнее, тем труднее они должны читаться – с одышкой, внезапными паузами, уплывающим куда-то бормотанием. Особенно хорошо это получается в верлибрах:
а вчера у нас
на обед были котлеты по-
киевски с соусом анклбенз и мама сказала петя как
ты держишь
вилку
Душераздирающий человеческий документ, не так ли?
а вчера у нас
на обед были котлеты по-
киевски с соусом анклбенз и мама сказала петя как
ты держишь
вилку
Душераздирающий человеческий документ, не так ли?
6. Если вы девушка, непременно напишите что-нибудь с упоминанием менструации, как можно более иносказательным и метафизичным. Если вы юноша, можно про сперму, но лучше сработает налет социального протеста, какое-то эхо разбитых витрин и пляшущие тени показанных факов. Это, соответственно, то же сердце-обливающееся-кровью и тот же рыцарь-поражающий-дракона, но в привлекательной современной обертке. Публика консервативна, но не старомодна. Разумеется, это ни на полстрочки не должно вас отвлекать от сосредоточенной псевдоóбразной зауми, без которой вас не будут считать Глубокими.
7. И заключительное напутствие: не забывайте как можно чаще повторять, что Стихи Каждый Воспринимает По-Своему и что Настоящая Поэзия В Каждом Затрагивает Что-то Личное. Конечно, на практике это означает, что строки «вот крокодил с решетом на носу // на клавикорде играет попсу» одному читателю напомнят уроки в музыкальной школе, другому – комикс “Pearls Before Swine”, третьему – что нужно помыть кухонную утварь, четвертому – почему-то мадридский аэропорт, и все это полноправно входит в бесконечный спектр интерпретаций данного текста. Собачья чушь. Если текст не сообщает чего-то только через себя, через отношения между своими собственными элементами, то его как произведения искусства не существует. Там, где эти отношения предельно и нарочито запутаны (или вообще никаких не видать), но присутствует рифма и размер, можно говорить о плохих стихах. Однако об этом никто не задумывается, кроме нас, неудачников. Так что вперед.
Если я буду соблюдать все 7 пунктов неукоризненно, меня будут печатать?
Очень может быть, главное, тебя будут понимать
Бродский же отлично подходит под все эти 7 пунктов, смотри, как на него дрочат все нитакуси и литературоведши
Так и я дрочу. Но только на несколько его стихотворений. В первом треде вбрасывал наряду со своими СОВКОБИНГО.
Он жид, его другие жиды из всяких академий навук пиарят, чтобы прививать гоям дурной вкус. Как видишь, это даёт свои плоды
Анонии, покажите хорошие стихи. Я понял, что плохие стихи – это практически любые, теперь дайте хорошие
ВЫКУП ГОЛОВЫ (писался натурально как выкуп, типа как ценный подарок, откупиться от этого Эйрика, который поэта в плену держал и хотел захуярить.)
Приплыл я, полн
распева волн
о перси скал,
и песнь пригнал.
Сник лед и снег.
Дар Трора влек
весной мой струг
чрез синий луг.
Славу воспою
смелому в бою,
песней напою
Англию твою.
В честь твою течет
Игга чистый мед.
Жадный слуха рот
речи да вопьет.
Княже, склоняй
слух и мне внимай.
Ведь гость я твой,
властитель мой.
Твой грозный пыл
врагов разил,
и Один зрил
одры могил.
Был как прибой
булатный бой,
и с круч мечей
журчал ручей.
Гремел кругом
кровавый гром,
но твой шелом
шел напролом.
Воины станом
стали чеканным,
сети из стали
остры вязали.
Гневалось в пене
поле тюленье,
блистали раны,
что стяги бранны.
Лес в ливне стрел
железный рдел.
Эйрик с нивы жал
славу пожал.
Скальд славить может
и слово сложит
про беды вражьи,
победы княжьи.
Железны враны
врезались в раны,
останки стали
в тарчах торчали.
Серп жатвы сеч
сек вежи с плеч,
а ран рогач
лил красный плач.
И стали рдяны
от стали льдяной
доспехи в пьяной
потехе бранной.
Копья кинжал
клинки сражал.
Эйрик с нивы жал
славу пожал.
Багровый дрот
гнал князь в поход.
Грозу невзгод
знал скотт в тот год.
И ворон в очи
бил выти волчьей,
шла Хель меж пашен
орлиных брашен.
Летели враны
на тел курганы,
кои попраны
кольями раны.
Волк в рану впился,
и ал вал взвился,
несытой пасти
достало сласти.
Гьяльпин конь скакал,
его глад пропал.
Эйрик скликал
волков на свал.
Буй-дева снова
длить бой готова.
Звенят подковы
коня морского.
Жала из стали
жадно ристали,
со струн летели
ястребы к цели.
Птиц колких сила
покой пронзила.
Напряг лук жилу,
ждет волк поживу.
Как навь ни бьется,
князь не сдается.
В дугу лук гнется,
стальной гул вьется.
Князь туг лук брал,
пчел рой в бой гнал.
Эйрик скликал
волков на свал.
Воспеть велите ль,
как наш воитель
славит своими
делами имя?
Нас добрым даром,
студеным жаром,
князь дарит славный,
крепкодержавный.
Огни запястий
он рвет на части.
Он кольца рубит,
обручья губит.
Державной рукой
жалуя свой
народ боевой
Фроди мукой.
Страшен могучий,
стержнем обручий
вскинув высоко
кованое око.
Правду я рек
про Эйриков век,
ведал ратный бег
весь восточный брег.
Слух не глуши!
В славной тиши
здесь хороши
со дна души
князю в угоду
волненья меду,
Брагина влага,
Одина брага.
Соколу сеч
справил я речь
на славный лад.
На лавках палат
внимало ей
немало мужей,
правых судей
песни моей.
Он расширил поэтический русский язык многими инструментами и темами. Его влияние на русскую поэзию можно сопоставить с влиянием Пушкина.
Его поэтический инструментарий чрезвычайно широк. Собственно, на Руси не было более универсального поэта и был лишь один сопоставимый - как раз Пушкин. При этом, разумеется, инструментарием поэтическим он владеет виртуозно. Мне, например, особенно нравится, как он использует инверсию и в целом как он вольно расставляет слова в предложениях, ломая привычные связи и даже фразовые словосочетания
Широта охватываемых им тем тоже поражает. При этом несмотря на откровенное порой словоблудие и довольно низкий штиль текста (с которым он мастерски управляется, впрочем), он остаётся довольно тонким и глубоким лириком. И это важно, так как русский поэт - это в первую очередь лирический поэт
у нас война идёт за традиционализм. И тут ты, блестяшка на жопе Ивлеевой, вылезаешь с хейтом религиозной темы. Наоборот, хорошо, что люди обращаются к религии и пишут про неё - так и должно быть. Когда у нас появится Великий Поэт (если появится), он тоже будет писать про религию, поскольку он и его творчество будут выражать социальный контекст России как текущий, так и долженствующий
довольно слабые стихи. Даже для двача - в прошлых тредах аноны лучше пилили
А я пожалуй процитирую Крылова
Мне настолько отвратительны еврейско-новиопские жужжалки, которые в Бродского дуют как в дуду, что я очень долго на вопрос "нравится ли Вам Бродский" автоматически отвечал "нет". В смысле - "я не из этих".
Сейчас жужжалки переключились на другие объекты обжуживания, и можно уже немножко вздохнуть. И сказать, что Бродский - весьма интересный поэт, имеющий несомненные и очень значительные достижения, более того, заслуги. Перед русской поэзией. Которая иначе последовала бы за европейской, то есть издохла бы в верлибрах. Бродский предложил РУССКУЮ АЛЬТЕРНАТИВУ ВЕРЛИБРУ, за что ему честь и хвала. А также за ещё десяток-другой изобретений и "разрешений" (раньше было нельзя, а после Бродского стало можно - потому что он показал, как это можно делать, не разрушая всю поэтическую систему в целом)
Можно ли рассматривать тексты песен как стихи отдельно от музыки, а их авторов именно как поэтов?
>Он расширил поэтический русский язык многими инструментами и темами.
Примеры, плеск.
>Собственно, на Руси не было более универсального поэта и был лишь один сопоставимый - как раз Пушкин
Это сильное завяление; начнем с универсальности форм - сколько у Бродского сонетов, рондо, ронделей, риторнелей, секстин, газелл, касыд? Где у него пятисложные составлые рифмы, 7-стопные хореи с передвижной цезурой, фигурные стихи? Иначе притязания на универсальность как-то сникают.
>издохла бы в верлибрах
Но она, к сожалению, все равно почти издохла в них
А можно без "падаль", "пасть", "отрыгнет", "плевок", "окурок" и т.п.? Или у маэстро один-единственный лексический стиль, который называется "сорри, я из Питера, интеллигент типа, но подзаборный"? Это как-то раздражает прямо.
Чаще всего нет. Если там хорошая музыка, чаще всего тексты как поэзия хероватые (да и не обязаны быть хороши). А если там тексты реально хороши поэтически, то музыка там так, до кучи почти всегда (Высоцкий).
Можно, но смотреть на тексты нужно. Есть пример Высоцкого, Бобу Дилану так вообще нобелевку дали. Ну и есть Моргенштерн
Можно
У Тимура Муцураева и тексты песен с точки зрения поэзии довольно неплохие, и музыка. и про религию у него тоже есть
На высоте, на снеговой вершине,
Я вырезал стальным клинком сонет.
Проходят дни. Быть может, и доныне
Снега хранят мой одинокий след.
На высоте, где небеса так сини,
Где радостно сияет зимний свет,
Глядело только солнце, как стилет
Чертил мой стих на изумрудной льдине.
И весело мне думать, что поэт
Меня поймет. Пусть никогда в долине
Его толпы не радует привет!
На высоте, где небеса так сини,
Я вырезал в полдневный час сонет
Лишь для того, кто на вершине.
Я вырезал стальным клинком сонет.
Проходят дни. Быть может, и доныне
Снега хранят мой одинокий след.
На высоте, где небеса так сини,
Где радостно сияет зимний свет,
Глядело только солнце, как стилет
Чертил мой стих на изумрудной льдине.
И весело мне думать, что поэт
Меня поймет. Пусть никогда в долине
Его толпы не радует привет!
На высоте, где небеса так сини,
Я вырезал в полдневный час сонет
Лишь для того, кто на вершине.
У него есть хорошие, согласен. Как поэт он довольно примитивен, берёт силой лирики
Ох, это натуральный косплей Цветаевой же.
Алсо, а тут всякие архаизмы "одесную", "ошую", плюс раздражает принципиальный постоянный анжамбеман, причем в 90% случаев никакой художественной цели не обслуживающий, а явно сделанный для выебона.
Кондор
Громады гор, зазубренные скалы
Из океана высятся грядой.
Под ними берег, дикий и пустой,
Над ними кондор, тяжкий и усталый.
Померк закат. В ущелья и провалы
Нисходит ночь. Гонимый темнотой,
Уродливо-плечистый и худой,
Он медленно спускается на скалы.
И долгий крик, звенящий крик тоски,
Вдруг раздается жалобно и властно
И замирает в небе. Но бесстрастно
Синеет море. Скалы и пески
Скрывает ночь — и веет на вершине
Дыханьем смерти, холодом пустыни.
Громады гор, зазубренные скалы
Из океана высятся грядой.
Под ними берег, дикий и пустой,
Над ними кондор, тяжкий и усталый.
Померк закат. В ущелья и провалы
Нисходит ночь. Гонимый темнотой,
Уродливо-плечистый и худой,
Он медленно спускается на скалы.
И долгий крик, звенящий крик тоски,
Вдруг раздается жалобно и властно
И замирает в небе. Но бесстрастно
Синеет море. Скалы и пески
Скрывает ночь — и веет на вершине
Дыханьем смерти, холодом пустыни.
Я обосал сонет, что на вершине,
как поэт изжёлтых нив
как певец круга луны
ОП - хуй и быдло. Прямой и точный смысл в поэзии требуют только плебеи, которые не понимают, что такое поэзия. Малларме, например, стремился, чтобы ни в одном из его стихов невозможно было найти смысл, при том, что слова сложены прекрасно, и никакого абсурдизма в них нет. "Юная парка" Поля Валери - ещё один прекрасный пример "бессмысленного", но гениального по форме произведения. Александр Введенский писал вообще в жанре абсурдизма - "Горит бессмыслицы звезда, она одна без дна. " Я не знаю, на каком уровне развития нужно находиться, чтобы глупо вопрошать о человеческом смысле там, где говорят лишь ангелы, демоны и звезды. Допустим, ОП - классицист, но ведь и это не оправдание, ибо я уверен, что среди классицистов не было такого тугоумия. Посему делаем вывод, ОП - "ценитель", способный понять лишь довольно посредственные экземпляры поэзии, взятой из золотого или серебряного века нашей поэзии - на большее его не хватило. Очень жаль.
Огни небес
Огни небес, тот серебристый свет,
Что мы зовем мерцаньем звезд небесных, —
Порою только неугасший свет
Уже давно померкнувших планет,
Светил, давно забытых и безвестных.
Та красота, что мир стремит вперед,
Есть тоже след былого. Без возврата
Сгорим и мы, свершая в свой черед
Обычный путь, но долго не умрет
Жизнь, что горела в нас когда-то.
И много в мире избранных, чей свет,
Теперь еще незримый для незрящих,
Дойдет к земле чрез много, много лет...
В безвестном сонме мудрых и творящих
Кто знает их? Быть может, лишь поэт.
Огни небес, тот серебристый свет,
Что мы зовем мерцаньем звезд небесных, —
Порою только неугасший свет
Уже давно померкнувших планет,
Светил, давно забытых и безвестных.
Та красота, что мир стремит вперед,
Есть тоже след былого. Без возврата
Сгорим и мы, свершая в свой черед
Обычный путь, но долго не умрет
Жизнь, что горела в нас когда-то.
И много в мире избранных, чей свет,
Теперь еще незримый для незрящих,
Дойдет к земле чрез много, много лет...
В безвестном сонме мудрых и творящих
Кто знает их? Быть может, лишь поэт.
Я правильно понимаю, у тебя из объективной критики только "раздражает" и "выбранная ритмика выбрана для выебонов"? Ну, понимаю, меня тоже раздражает, что я так же талантливо писать не могу, но что делать
О, Валерий Нугатов, пришел.
А если серьезно, то нет, я требую не смысла, но тематизма - как в музыке. А именно: фиксированного набора начальных элементов, организованных в определенную структуру отношений. Это и есть тема в искусстве. Она в любом нормальном произведении есть - в музыке, в орнаменте, в поэзии тоже. Тема может быть бредовой, но она должна быть. Тем может быть и несколько. Дальше тема должна развиваться, должны быть четкие акценты/кульминации и вменяемая форма. Если темы нет - нет произведения. Тематизм не должен разваливаться в процессе. У условного позднего Мандельштама в условной Грифельной оде тематизм есть, но он откровенно разваливается к концу.
Из-за Мандельштама и Цветаевой стало очень модно делать идиотские стихи, которые не только семантически бред (да пожалуйста, с этим все ок), но и атематичны/тема разваливается. да и сама тема крайне смутная и никакой эстетики в этом нет чаще всего. Зато каждый первый мудак может написать какой-то типа-замуный высер и говорить "быдло просто не понимает". Началось дрочево на понимание, причем чем больший бред написан и чем быстрее разваливается тема, тем яростнее фанаты "понимают".
>Допустим, ОП - классицист, но ведь и это не оправдание, ибо я уверен, что среди классицистов не было такого тугоумия.
Если ты почитаешь золотой век (не Пушкина), то убедишься, что тугоумие было
Еще там довольно смутный тематизм, но будем считать, что он есть и не развалился. А так да, тут в целом всё ок, это относительно нормальное стихотворение.
Но вопрос: в чем гениальность-то? Есть пролсто тысячи стихов других авторов, которые, как минимум, не хуже, но авторов этих даже близко так никто не пиарит как гениев.
>Началось дрочево на понимание, причем чем больший бред написан и чем быстрее разваливается тема, тем яростнее фанаты "понимают".
А любое понятное стихотворения без явных признаков шизофазии принято заведомо объявлять не глубоким и не сложным, лол.
Люблю сухой, горячий блеск червонца,
Когда его уронят с корабля
И он, скользнув лучистой каплей солнца,
Прорежет волны у руля.
Склонясь с бортов, с невольною улыбкой
Все смотрят вниз. А он уже исчез.
Вверх по корме струится глянец зыбкий
От волн, от солнца и небес.
Как жар горят червонной медью гайки
Под серебристым тентом корабля.
И плавают на снежных крыльях чайки,
Косясь на волны у руля.
Когда его уронят с корабля
И он, скользнув лучистой каплей солнца,
Прорежет волны у руля.
Склонясь с бортов, с невольною улыбкой
Все смотрят вниз. А он уже исчез.
Вверх по корме струится глянец зыбкий
От волн, от солнца и небес.
Как жар горят червонной медью гайки
Под серебристым тентом корабля.
И плавают на снежных крыльях чайки,
Косясь на волны у руля.
Лол, вы че, бабки что ли, какая поэзия
Кто ее читает сейчас, да всем похуй
Кто ее читает сейчас, да всем похуй
Быдло, спок
Как ленты коралла - стальные мосты,
Бетонные стены - как ленты коралла.
Весь город - громадные гребни, хребты,
Слоистые горы асфальта, металла -
Колышется штормом людской суеты,
Как ленты коралла.
Бетонные стены - как ленты коралла.
Весь город - громадные гребни, хребты,
Слоистые горы асфальта, металла -
Колышется штормом людской суеты,
Как ленты коралла.
>Есть пролсто тысячи стихов других авторов, которые, как минимум, не хуже
В студию. Серьёзно. Найдёшь парочку, всей страной тебя на руках носить будем как человека, сохранившего поэтические традиции Руси.
"Я был только тем, чего ты касалась ладонью" - это прям хороший такой есенинский афоризм и идеальный образчик любовной лирики. Собственно, дальше можно даже не читать (но Бродский себе не мог изменить, потому выкатил ещё под десяток строф). ИзГениальности уши торчат уже из этих двух строк. Очень неочевидный и меж тем естественный образ.
Вечному рабу
Ты – лишь животное, запомни.
Лишь инструмент, что знает речь.
Вся твоя жизнь – в каменоломне.
Ты – лишь животное, запомни.
Ты – лишь руда в огромной домне,
Лишь грамм сырья, что кормит печь.
Ты – лишь животное, запомни.
Лишь инструмент, что знает речь.
Ты – лишь животное, запомни.
Лишь инструмент, что знает речь.
Вся твоя жизнь – в каменоломне.
Ты – лишь животное, запомни.
Ты – лишь руда в огромной домне,
Лишь грамм сырья, что кормит печь.
Ты – лишь животное, запомни.
Лишь инструмент, что знает речь.
>А любое понятное стихотворения без явных признаков шизофазии принято заведомо объявлять не глубоким и не сложным, лол.
ну потому что пост-модерн на дворе, а ОП дрочит на золотой век
Благодарю беспрекословно. Боготворю!
Ты лёгким взмахом каблука остроугольно
В мой светлый мир вколола тёмную зарю.
Ты привела меня, покорного как овна,
К пределу унижения, как к алтарю,
Где власть твоей капризной похоти – верховна.
За каждый миг, когда – невыносимо больно
Крюками ревности растерзанный, горю –
Благодарю беспрекословно!
Дыханье пульса – так мучительно неровно,
Всё тело – вата, сердце – взрыв! – когда смотрю,
Как ты, – пронзив меня улыбкой хладнокровно, –
С другими в жарком тренье тел – слита любовно.
За слёзный обморок, как раб, благодарю…
Благодарю беспрекословно!
Ты лёгким взмахом каблука остроугольно
В мой светлый мир вколола тёмную зарю.
Ты привела меня, покорного как овна,
К пределу унижения, как к алтарю,
Где власть твоей капризной похоти – верховна.
За каждый миг, когда – невыносимо больно
Крюками ревности растерзанный, горю –
Благодарю беспрекословно!
Дыханье пульса – так мучительно неровно,
Всё тело – вата, сердце – взрыв! – когда смотрю,
Как ты, – пронзив меня улыбкой хладнокровно, –
С другими в жарком тренье тел – слита любовно.
За слёзный обморок, как раб, благодарю…
Благодарю беспрекословно!
Повторюсь, на Нугатова я СРАЛ И ССАЛ. (Отсылка на Сорокина, поняли?)
Если серьёзно, то теперь твоя позиция мне стала понятнее и ближе. Но всё таки, ты склоняешься к условному классицизму, а я люблю модернизм, где наплевали на то, что там у кого разваливается. Некоторые, конечно, более откровенно - такие как дадаисты и сюрреалисты - взяв курс на антиэстетизм и автоматизм, другие скромнее.
Но всё таки, твои претензии я могу понять, по крайней мере я согласен, что большая часть современной руспоэзии - какой-то низкопробный думерско-совково-инфантильный кал, либо претенциозный постмодернизм. Возможно, ты и прав, что в наше время нужно вернуть больше прав классическим представлениям об эстетике, и открыто критиковать дурновкусие всех этих оханийаханий наших поэтиков. С другой стороны, а чего ещё ждать от рандомных бумеров, которые пишут в журналы, о которых ты написал?
Юная ткачиха. Аллегория соблазна
Риторнель
Скучала! –
И скука иголкой желаний кольнула
Прилежные пальцы, как нежное жало.
Измена! –
И новым, азартным оттенком струится
Изящная нить твоего гобелена.
Раздета –
Мелькаешь в сплетении тел, как волокна,
Что выткали новую сцену сюжета.
Прощенья –
Не ищешь, скользя по орнаменту ткани
Всё дальше во мглу лабиринтов влеченья.
И тени
Окутали сумраком горького вздоха
Оборванный край на твоем гобелене.
Риторнель
Скучала! –
И скука иголкой желаний кольнула
Прилежные пальцы, как нежное жало.
Измена! –
И новым, азартным оттенком струится
Изящная нить твоего гобелена.
Раздета –
Мелькаешь в сплетении тел, как волокна,
Что выткали новую сцену сюжета.
Прощенья –
Не ищешь, скользя по орнаменту ткани
Всё дальше во мглу лабиринтов влеченья.
И тени
Окутали сумраком горького вздоха
Оборванный край на твоем гобелене.
Это тред для омежек-нитакусек, которые играют в культуру и словесность на тех территориях, где конкуренцию им оставляют только бабки, так как всем, как ты верно заметил, похуй. Реальный ход культуры оставил поэзию на обочине, и теперь омежкина очередь прикоснуться к ней. Не мешай.
Повар спрашивает повара вдруг
"Какова твоя профессия, друг?
Сколько жил и сколько в жизни ты своей потерял
Может быть ты милиционер?"
"Какова твоя профессия, друг?
Сколько жил и сколько в жизни ты своей потерял
Может быть ты милиционер?"
Я как-то был на лекции Фуко.
От сцены я сидел недалеко.
Глядел на нагловатого уродца.
Не мог понять: откуда что берется?
Что по ту сторону добра и зла
так засосало долихоцефала?
Любовник бросил? Баба не дала?
Мамаша в детстве недоцеловала?
Фуко был лыс, как биллиардный шар,
не только лоб, но как-то лыс всем телом.
Он, потроша историю, решал
ее загадки только оголтелым
насилием и жаждой власти. Я
вдруг скаламбурил: Фу, какая пакость!
Фуко смеяться не умел и плакать,
и в жизни он не смыслил ни хуя.
Как низко всё, что метит высоко,
нудил, нудил продолговатый череп.
Потом гнилая хворь пролезла через
анальное отверстие Фуко.
Погиб Foucault, ученый идиот
(idiot savant), его похерил вирус.
История же не остановилась
и новые загадки задает.
>Реальный ход культуры оставил поэзию на обочине
Поэзия адаптировалась под вкусы тебе подобных и превратилась в "мани лоп эй". Ну, для тебе подобных она этим и ограничивается, а базовики обсуждают настоящие шедевры
Право
Триолет
В одном движении бедра –
Весь абрис позы, очерк нрава.
Весь жар любовного костра –
В одном движении бедра!
Владеть мной – лёгкая игра,
Казнить изменами – забава!
Одним движением бедра
Ты получила это право.
Триолет
В одном движении бедра –
Весь абрис позы, очерк нрава.
Весь жар любовного костра –
В одном движении бедра!
Владеть мной – лёгкая игра,
Казнить изменами – забава!
Одним движением бедра
Ты получила это право.
Аюга
Свечи аюги разбрызганы в чаще,
Найдется ли пламя синей?
Вспененным инеем, тускло горящим,
Весна зажигается в ней.
Синими вихрями кружится вьюга
На иглах зеленых стеблей.
Ласковой смертью синеет аюга,
Найдётся ли пламя синей?
Свечи аюги разбрызганы в чаще,
Найдется ли пламя синей?
Вспененным инеем, тускло горящим,
Весна зажигается в ней.
Синими вихрями кружится вьюга
На иглах зеленых стеблей.
Ласковой смертью синеет аюга,
Найдётся ли пламя синей?
Концовка как-то подкачала, в остальном взлольнул, да.
Темы для следующего треда: чем реп отличается от поэзии, и что из русского репа наиболее поэтично
В последних сумерках,
в прощальном свете...
Сквозь все границы,
что дальше и ближе...
Скажи мне:
я вижу, я вижу...
Сквозь гордость, тоску и утраты...
Сквозь ночь и сквозь
звезд караты...
Сквозь гнев, сквозь
пустые слова
я вижу: любовь жива...
В красном блеске лучей
на ракете...
И вихре звезд
иль на нашей планете...
В ярости бомб,
рождающих пламя...
Скажи мне: я вижу
в пришедшем рассвете...
Свободных и храбрых знамя...
в прощальном свете...
Сквозь все границы,
что дальше и ближе...
Скажи мне:
я вижу, я вижу...
Сквозь гордость, тоску и утраты...
Сквозь ночь и сквозь
звезд караты...
Сквозь гнев, сквозь
пустые слова
я вижу: любовь жива...
В красном блеске лучей
на ракете...
И вихре звезд
иль на нашей планете...
В ярости бомб,
рождающих пламя...
Скажи мне: я вижу
в пришедшем рассвете...
Свободных и храбрых знамя...
"Одним явлением хуя" - и вот уже стихотворение звучит по-современному. Не благодари
>Если серьёзно, то теперь твоя позиция мне стала понятнее и ближе. Но всё таки, ты склоняешься к условному классицизму
Да нет, я склоняюсь к вмеянемости и не воюю с природой человеческого восприятия. Даже в Потеце Введенского очень даже есть тема и она очень даже развивается, причем качественно. И у символистов тема обычно есть. Да даже у футуристов она есть, в т.ч. в музыке - возьми Wild Man's Dance Орнштейна - это дико диссонантный атональный футуризм, но он сука тематичен, отлично офразирован, ритмизован, есть четкие акценты. Его один раз услышишь - потом вседа узнаешь. С поэзией также, давай попробую даже пример реально бреда, но с тематизмом:
Бешенство… Ненависть… Мщение!
Изуверская тьма фиолетовая.
Нежность… Немое смущение.
Расцветает волна бересклетовая.
Распрями, бойнями, казнями
Распрямляются волны погибельные.
Слёзами страсти алмазными
Рассыпаются ласки властительные.
Ненависть!.. Жадность… Слияние,
Фиолетовым бешенством лающее, –
Ласка в алмазном сиянии,
Бересклетовой россыпью тающая.
Это полный бред, но тут есть 2 темы, она образована чем-то нежным, другая - чем-то фиолетовым и агрессивным. Чтобы сильнее их разнести, им придан разный ритм (дактиль vs. анапест), в финале темы смыкаются и есть ощущение разрешения, развязки. Плюс есть много ассонансов и аллитераций, а это фонетическое варьирование, а психике нравится варьирование. Это произведение - бред, но от него кто-то сможет получить эстетическое удовольствие, в нем есть 8структура, которая делает его, собственно, произведением*. У кучи распиаренных поэтов этого просто нет, там тупо салат из какой-то хуйни без акцентов, кульминаций, формы.
Посоны помню тут педофил поэт сидел, вот это годнота
> , и что из русского репа наиболее поэтично
Макулатура. Еще Дельфин мб
"Бог войны" от Хаски
Над хутором ночь, и в ней всё эфемерно
Только снаряды падают мерно
На облачках спят старые боги
Наволочка мокра от тревоги
Вижу в окне: то ли дрон, то ли демон
И замираю всем розовым телом
Свой автомат я шарю по стенам
Где он?
Бог войны, дай мне ночь взаймы
Сплюнь мне вещие в очи сны
Утром, липким, как чешуя
На погибель поеду я
Что за сон, Боже правый
Будто дрон, я парю над канавой
На её дне на полыневой пряже
Я вижу в крови половину меня же
Дым повсюду и едкая копоть
И тут меня кто-то треплет за локоть
Просыпайся, поедем работать
Вот я стою у какой-то канавы
Жёлтым обрызгал горькие травы
Затянул лямки бронежилета
Поднял глаза и бросил их в небо
Дрон надо мною жужжит, как комарик
Он подобрался ко мне, как карманник
Я засмеялся, а после взорвался
>
> Хаски
Говноед спок.
Хаски скатился в Серебряный Век
Он знает, кто такой Введенский, а мы, бля, нэцкэ
Декоративно-прикладные, не пели в Донецке
Сейчас в стране и близко нет человека, пишущего на уровне поэтов серебряного века. Так что это комплимент, получается.
Ты пришли своём, мы похвалим. А, нет, не похвалим, говно же пишешь бестемно-пустословное
>Перед русской поэзией. Которая иначе последовала бы за европейской, то есть издохла бы в верлибрах. Бродский предложил РУССКУЮ АЛЬТЕРНАТИВУ ВЕРЛИБРУ, за что ему честь и хвала
Не, ну это база.
В жопу ебаные верлибры для бездарей.
Даже ебучий Оксимирон не смог родить настолько бессильный альбом
Графоманская отрыжка и наебалово для «не таких как все»
Детектор дебилов номер один в стране
Теперь если ваша подруга вдруг похвалит Хасочку
Бейте её в ебало и бросайте нахуй
Оппозиционная шутка, а ты три года дрочил два с половиной слова, но похуй, хомячки купятся
И фашистская хуйня Adidas подгонит свежий прайс
Ты купишь себе элитной наркоты и будешь ебать элитных шлюх
А что остаётся, когда у тебя нищий дух, и ты бездарный валет?
Паблики ставят твоё очко в закреп, ты наш Бог, блядь, великий поэт
>Я вырезал в полдневный час сонет
>Лишь для того, кто на вершине.
Но стих я высрал про себя, любимого.
О, база в треде. Пусть про Русь читает вам рэпер хаски.
Имел право.
Мне почему-то кажется, что есть какая-то дьявольская логика в том, что самых образованных, разносторонних а аристократичных авторов серебряного века как-то словно бы невзначай задвинули на 35-ый план (Волошин, Брюсов, Белый, Вяч. Иванов), а носятся с Маяковским, Есениным, Мандельштамом.
Вкинь лучшее из Белого. А то мне его проза ("Петербург", "Москва") понравилась изрядно, а вот стихи листал — и как-то не зашли.
Ну, теперь я ещё больше осознал твою позицию. Что тут сказать... Да, на самом деле вполне вменяемая точка зрения на поэзию. В полной мере я её не разделяю, но принять могу. Короче, наверное я зря на нее гнал, но по крайней мере теперь всё стало понятнее.
О, сейчас вброшу лютый треш, который я писал в раннеподростковом возрасте.
Милое старое зеркало
С потолка капает,
Обои из человечьей кожи.
Лишь они глаз радуют.
И воображенье тоже.
Автопортрет на стене,
Волосы жертв на диване:
Люблю натуральный мех,
Как у львов в саванне…
Густо замазано окно
Черной слюной земли.
Крематорий не видно зато,
Но он есть: на стекле следы.
Кочегары недалеко,
Получается очень вкусно:
Растворимое черное молоко
Из людишек, сожженных утром.
На шкафу кошка валяется
Вот уже сорок лет:
Восемь жизней к черту отправились,
А девятой все нет и нет.
Зеркало дремлет под пылью.
Ее не берет стеклорез.
Отражение притаилось тихо;
Почему я в него не залез?
Мои веки покрылись ржавчиной,
По ночам не могу уснуть.
Поле страха - вот моя вотчина.
Даже мертвых могу припугнуть.
Трусливые кактусы ночью
На колючках ползут к двери.
Застревают на какой-то кочке,
Ни разу не доползли.
Но я знаю, отлично знаю,
Однажды придут и за мной.
Попросят с мерзкой улыбкой,
Так, словно я слепой.
Сам пойду: я дорогу знаю.
И не надо глазеть мне вслед.
Я не только себя убиваю,
Я тащу за собой весь свет.
Тележку задвинут внутрь,
Брякнет снаружи засов.
Я не буду там биться жутко,
Не буду проклинать отцов.
Они сами лежат тут рядом,
Надо мною и подо мной.
Их пепел стал страшным ядом,
Их зола засыпает лицо.
Кожа горит с дикой болью,
Рвет сосуды вскипевшая кровь.
Лучше б раны посыпали солью,
Чем сжигать меня вновь и вновь.
Ногами снаружи зашаркали;
Стал молоком, как и все.
Милое старое зеркало,
Почему я в тебя не залез?!..
Милое старое зеркало
С потолка капает,
Обои из человечьей кожи.
Лишь они глаз радуют.
И воображенье тоже.
Автопортрет на стене,
Волосы жертв на диване:
Люблю натуральный мех,
Как у львов в саванне…
Густо замазано окно
Черной слюной земли.
Крематорий не видно зато,
Но он есть: на стекле следы.
Кочегары недалеко,
Получается очень вкусно:
Растворимое черное молоко
Из людишек, сожженных утром.
На шкафу кошка валяется
Вот уже сорок лет:
Восемь жизней к черту отправились,
А девятой все нет и нет.
Зеркало дремлет под пылью.
Ее не берет стеклорез.
Отражение притаилось тихо;
Почему я в него не залез?
Мои веки покрылись ржавчиной,
По ночам не могу уснуть.
Поле страха - вот моя вотчина.
Даже мертвых могу припугнуть.
Трусливые кактусы ночью
На колючках ползут к двери.
Застревают на какой-то кочке,
Ни разу не доползли.
Но я знаю, отлично знаю,
Однажды придут и за мной.
Попросят с мерзкой улыбкой,
Так, словно я слепой.
Сам пойду: я дорогу знаю.
И не надо глазеть мне вслед.
Я не только себя убиваю,
Я тащу за собой весь свет.
Тележку задвинут внутрь,
Брякнет снаружи засов.
Я не буду там биться жутко,
Не буду проклинать отцов.
Они сами лежат тут рядом,
Надо мною и подо мной.
Их пепел стал страшным ядом,
Их зола засыпает лицо.
Кожа горит с дикой болью,
Рвет сосуды вскипевшая кровь.
Лучше б раны посыпали солью,
Чем сжигать меня вновь и вновь.
Ногами снаружи зашаркали;
Стал молоком, как и все.
Милое старое зеркало,
Почему я в тебя не залез?!..
>Волошин
слишком экзальтированный, как Цветаева. Только Цветаева смогла нечто новое предложить публике, а Волошин в основном просто словами бросался наряду с Гипиус, Сологуб и прочими символистами
>Брюсов, Вяч. Иванов
слишком дрочили на золотой век, как Бунин. Только не смогли, как Бунин
>Белый
базовейшая база, люблю его
>Маяковским
новатор и перекрывает всех перечисленных вместе взятых.
>Есениным
если смотреть только на позднего - согласен, а ранний Есенин, как и Маяковский, новатор.
>Мандельштамом
его обычно выносят за скобки СВ
Как вам выдающийся поэт современности МБ пакет?
Продолжаем фестиваль шедевров моей юности.
Городской парк
Лесом, лесом, лесом!
Тихо убегай, вдруг увидят?
Храни в тайне имя бога,
Он сам о себе заявит,
Умрет в пасху,
Его на могиле поправят:
Ты не умер,
Ты пьяный в доску!
Эксгумация - милое зрелище.
Мерзкая протухшая кровь
Ржаво-бурого цвета!
Она - как остаток лета
На осине, рядом с повешенным.
Кроме нас, никого нет больше.
Только деревья да мы -
Владыки собачьего бешенства
И глубоководной тьмы.
Мы сами - рыбы-удильщики:
Не ходи на огонек в избушке!
Твоя голова будет крысиной кормушкой,
Мы в нее червей из могилы насыпем.
Сколько смертей взято взаймы
В нашем старейшем банке!
Лес безмолвствует,
Но есть на тебя беда!
Пеньки - полудохлые карлики,
Грибы на ветках бреются спозаранку...
Ты - лишь незаконный пришелец,
Помни, корни могут свить для тебя петлю!
Будешь рядом с тем повешенным,
Качаться на весеннем ветру.
Пока тебя в лачугу
Не утащит кто-то другой,
Он пробьется к огоньку сквозь туман,
Желая обрести покой, пройдет
Сквозь синюю тьму и завесу.
Здесь шел когда-то его караван:
Лесом, лесом, лесом...
Городской парк
Лесом, лесом, лесом!
Тихо убегай, вдруг увидят?
Храни в тайне имя бога,
Он сам о себе заявит,
Умрет в пасху,
Его на могиле поправят:
Ты не умер,
Ты пьяный в доску!
Эксгумация - милое зрелище.
Мерзкая протухшая кровь
Ржаво-бурого цвета!
Она - как остаток лета
На осине, рядом с повешенным.
Кроме нас, никого нет больше.
Только деревья да мы -
Владыки собачьего бешенства
И глубоководной тьмы.
Мы сами - рыбы-удильщики:
Не ходи на огонек в избушке!
Твоя голова будет крысиной кормушкой,
Мы в нее червей из могилы насыпем.
Сколько смертей взято взаймы
В нашем старейшем банке!
Лес безмолвствует,
Но есть на тебя беда!
Пеньки - полудохлые карлики,
Грибы на ветках бреются спозаранку...
Ты - лишь незаконный пришелец,
Помни, корни могут свить для тебя петлю!
Будешь рядом с тем повешенным,
Качаться на весеннем ветру.
Пока тебя в лачугу
Не утащит кто-то другой,
Он пробьется к огоньку сквозь туман,
Желая обрести покой, пройдет
Сквозь синюю тьму и завесу.
Здесь шел когда-то его караван:
Лесом, лесом, лесом...
Унитаза бачок полон крови.
Эта кровь смывает говно.
И в говне измазаны брови
Я не мылся очень давно.
>новатор и перекрывает всех перечисленных вместе взятых
Новаторство - вообще не ценность; ценность - качество и разнообразие в рамках этого качества. В этом плане Маяковский ужасающе узок и у него полно проходняка.
Тред мыслесамодроченияторчания.
Нахуй ваши высеры не всрались никому, бездари.
Нахуй ваши высеры не всрались никому, бездари.
Хорош под настроение. Только настроение нужно пиздецовое.
Нугатов, залогинься.
Пиздос, как же Двач деградировал. Вот раньше-то было хорошо, шутки про говно, травля, гомосексуализм, а сейчас? Треды про поэзию. Мде.
Рейт. Писал в бл треде годик назад.
Тяжёлым сумраком,
Как полотном,
Укрыла ночь добросердечно
Жилище скромное моё.
Неумолимо время, быстротечно.
Как вспышка в череде огней,
Прошёл за тредом тред двощей.
Ушли уж юные года,
Увы, и с ними жизнь моя.
Теперь лишь мне одна дорога,
Один лишь шанс, один лишь путь.
И как ли не сильна тревога,
Его уж мне никак не обогнуть.
Я доведён до края до черты.
Уж вестник, алчущий поживы
Готов, не медля, браться за труды.
Иду. Дома всё также молчаливы.
Железный рыцарь, ночью ты один,
Любезно мне услужишь катафалком.
Железный рыцарь, ты такой один,
Дверями хлопнув, ждём мы встречи с адом.
>новатор и перекрывает всех перечисленных вместе взятых
Интересная перспектива на искусство такая: а если у меня то-то и то-то отберут, легко ли будет восполнить?
Если у меня отберут Маяковского, я смогу сам нахерачить такой эстетики, может, похуже, но в целом, я ее сохраню и сам могу воспроизводить. Если у меня отберут Брюсова или Иванова, я такое сам не сделаю, а если сделаю, то напрягаться придется намного больше, чем в случае с косплеем Маяковского. Брюсов и Иванов - куда техничнее и филиграннее, так хуй сделаешь. Я часто так смотрю на искусство. С музыкой то же самое. Я плюю на Дебюсси, потому что похожий контент могу легко сгенерить сам, там принцип несложный. А вот Листа или Шумана я хер смогу так легко имитировать, там охуеть можно просто. Про Геделя или Паганини вообще молчу, я просто вообще не смогу такой контент сделать. А Дебюсси легко имитировать.
>у него полно проходняка.
у всех полно проходняка, очнись. Поэты раньше поэзией жили, приходилось писать чуть ли не каждый день. Не получится писать разнообразно, когда пишешь каждый день
>Новаторство - вообще не ценность
ценность, так как поэт расширяет границы поэзии, а не просто пукает в рифму. Потому Маяковский - поэт, а Брюсов - мимокрокодил.
Лермонтов, например, тоже не очень разнообразный в плане тем поэт. Что, не поэт теперь Лермонтов? Не смеши, одна его фигура уже делает русскую поэзию выдающейся на мировом уровне
Я сосал, меня ебали,
А потом очко порвали
И в больнице зашивали.
Так случилось бы едва ли,
Если бы тянки мне давали.
Рейт
А потом очко порвали
И в больнице зашивали.
Так случилось бы едва ли,
Если бы тянки мне давали.
Рейт
Какая же жиза
>Про Геделя или Паганини вообще молчу, я просто вообще не смогу такой контент сделать. А Дебюсси легко имитировать.
Ты не сможешь. Тот, кто дрочил инструменты - сможет. Ичо? Проблема не в этом, а в том, что сам подход неверен. Миру не нужен новый Маяковский - он уже есть. У твоего желания его скопипастить срок годности 10 лет - через 10 лет копипастить стиль лучше будет нейронка. Вопрос в том, что для поэзии/языка дали те или иные личности своим творчеством. И мы увидим, что одни паразитировали, по сути, и запомнились отдельными работами, а другие громыхали на всю страну и навсегда вошли в культуру
Миру нужен тот, кто придумает что-то новое
Старался — обосрался.
>Потому Маяковский - поэт, а Брюсов - мимокрокодил
Мда. Брюсов - это человек-серебряный-век, он его буквально создал, был первым символистом, фактически первым создателем городской лирики, эротической лирики, перебрал все мыслимые формы и строфики, ритмы и звукопись, даже мануалы про это сделал, первый автор антиутопии в жанре космофентези (до Замятина, внезапно), весь ебаный футуризм включая Маяковского растет из Брюсова, поэтому перед ним все и ходили на цыпочках (включая, собственно, Маяковского и Блока). Большего новатора и пропагандиста новаторства, чем Брюсов, сыскать трудно. Просто он не хотел ничего разрушать. Он-то именно расширял поэзию, а не замещал одно на другое, отбрасывая кучу всего и "сбрасывая всех с парохода современности". Алсо, поздний Брюсов весьма авангарден и заморочен и сложен по всем параметрам.
А у Маяковского 1.5 приема и 2.5 темы на 1400 текстов.
Годный тред, не бототред. БАМП
Я с детства питался овальными формами.
Различных размеров цветов и фактур,
Что жоп мириады куриных родят.
От белых пород - яйца белого цвета.
Как светлого детства побелка палат,
Где с сальмонеллезом я школьное лето
На стенах говной свою жизнь рисовал.
Различных размеров цветов и фактур,
Что жоп мириады куриных родят.
От белых пород - яйца белого цвета.
Как светлого детства побелка палат,
Где с сальмонеллезом я школьное лето
На стенах говной свою жизнь рисовал.
>И мы увидим, что одни паразитировали, по сути, и запомнились отдельными работами, а другие громыхали на всю страну и навсегда вошли в культуру
Сорян, но паразитировал и запомнился отдельными работами скорее Маяковский. Из 1400 текстов у него все всегда берут 10 штук, остальное (99% - про Великий Октябрь и куколдинг с Лилей) все игнорят как шизу какую-то. Из Брюсова можно понабрать намного больше, он совсем не так узок и куда универсальнее. Алсо, гремел Маяковский по политическим причинам. Кто про Ленина писал больше всех - тот и гремел. Это вообще не показатель.
Алсо, новое не равно ценное или качественное. И не надо за весь мир решать, что ему там нужно. Так у нас получится, что Дебюсси - важнее, чем фон Гензельт. А по факту фон Гензельт куда более навороченный композитор. Степень распиаренности решительно не имеет никакого значения.
телеге предшествовало колесо. Толку от колеса немного.
>фактически первым создателем городской лирики, эротической лирики
Ну т.е. уровень первонаха. А как он это делал (топорно), безынтересно тип должно быть
В студию авангард от Брюсова, чтобы я прям умылся неправотой собственной
>Кто про Ленина писал больше всех - тот и гремел
троллинг тупостью прекращай. Уже все итт поняли, что вещи сложнее перехода в пост-модерн тебе недоступны
> сложнее перехода в пост-модерн тебе недоступны
О, а вот и "понимание" духовно богатых сложных авторов подъехало.
Я Нугатов. А вы все чернь и вошь.
вкатился
>А как он это делал (топорно)
А Маяковский у нас не топроный что ли? У него на все творчество вообще одна интонация - интонация кричалки-тополки на митингах. Я взялся прочесть все его собрание стихов, блять, как же быстро он заебывает этим своим in-your-face-кричанием, по любому поводу.
>В студию авангард от Брюсова
С Ганга, с Гоанго, под гонг, под тимпаны,
Душны дурманы отравленных стран;
Фризским каналам, как риза, – тюльпаны;
Пастбищ альпийских мечта – майоран.
Тяжести ль молота, плуговой стали ль
Марбургство резать и Венер ваять?
С таежных талостей Татлиным стать ли?
Пановой песни свирель не своя.
Вьюга до юга докинет ли иней?
Прянет ли пард с Лабрадорских седин?
Радугой в пагодах клинопись линий,
Готика точит извилины льдин.
В бубны буди острозубые бури –
Взрыхлить возмездье под взвихренный хмель!
Зелья густить, что Локуста в Субурре,
Пламя, слепящее память, – умей!
Гонг к вьолончели! тимпаны к свирелям!
Тигровый рык в дрожь гудящих жуков!
Хор Стесихора над русским апрелем,
В ветре, – приветствии свежих веков!
> in-your-face
Да ты, похоже, вообще по жизни мало книжек осилил. Не тебе словесность осуждать.
мимо
Вот тоже весьма странный Брюсов
Миллионы, миллиарды, числа невыговариваемые,
Не версты, не мили, солнце-радиусы, светогода!
Наши мечты и мысли, жалкий товар, и вы, и мы, и я —
Не докинул никто их до звезд никогда!
Велика ли корысть, что из двух соперников древности
Пифагором в веках побежден Птоломей,
Что до нас «е pur se…» Галилей умел донести,
И книга его, прозвенев, стала медь?
Велика ли корысть, что мы славим радостно честь свою,
В обсерватории на весы Сатурн опустив,
Посчитав на Венере градусы по Цельсию,
Каналы на Марсе ловя в объектив?
Все равно! все равно! И ничтожного отзыва
Нет из пространства! терпи да млей!
Мы — что звери за клеткой! Что ж, нововолосого
Марсианина, что ль, мы ждем на земле?
Так растопчем, растопчем гордость неоправдываемую!
Пусть как молния снидет из тьмы ночи ловец —
Брать наш воздух, наш фосфор, наш радий, радуя и мою
Скорбь, что в мире смирил умы не человек!
Миллионы, миллиарды, числа невыговариваемые,
Не версты, не мили, солнце-радиусы, светогода!
Наши мечты и мысли, жалкий товар, и вы, и мы, и я —
Не докинул никто их до звезд никогда!
Велика ли корысть, что из двух соперников древности
Пифагором в веках побежден Птоломей,
Что до нас «е pur se…» Галилей умел донести,
И книга его, прозвенев, стала медь?
Велика ли корысть, что мы славим радостно честь свою,
В обсерватории на весы Сатурн опустив,
Посчитав на Венере градусы по Цельсию,
Каналы на Марсе ловя в объектив?
Все равно! все равно! И ничтожного отзыва
Нет из пространства! терпи да млей!
Мы — что звери за клеткой! Что ж, нововолосого
Марсианина, что ль, мы ждем на земле?
Так растопчем, растопчем гордость неоправдываемую!
Пусть как молния снидет из тьмы ночи ловец —
Брать наш воздух, наш фосфор, наш радий, радуя и мою
Скорбь, что в мире смирил умы не человек!
Нугатов, это отсылочка такая на что-то?
Продолжаем современными стихами великих авторов. Этот шедевр опубликован в Знамени.
Иногда хочется у кого-нибудь
Что-нибудь спросить,
У этого спросить, у того спросить,
А потом смотришь, а спрашивать-то не у кого.
Этого нет, того нет и того нет, никого нет.
И уже спрашивают у тебя,
А ты сидишь и понимаешь,
Боже, я же ничего не знаю,
Ничего ничего не знаю,
Почему они спрашивают у меня,
Неужели больше никого нет,
И вот звонишь кому-то, чтобы найти ответ,
А оказывается, ведь и правда
Никого уже нет, никого уже нет,
Приходится самому отвечать,
Боже как стыдно, боже как стыдно.
Иногда хочется у кого-нибудь
Что-нибудь спросить,
У этого спросить, у того спросить,
А потом смотришь, а спрашивать-то не у кого.
Этого нет, того нет и того нет, никого нет.
И уже спрашивают у тебя,
А ты сидишь и понимаешь,
Боже, я же ничего не знаю,
Ничего ничего не знаю,
Почему они спрашивают у меня,
Неужели больше никого нет,
И вот звонишь кому-то, чтобы найти ответ,
А оказывается, ведь и правда
Никого уже нет, никого уже нет,
Приходится самому отвечать,
Боже как стыдно, боже как стыдно.
Китайская славистка
Приехала в редакцию
Литературного журнала
Стоит жмётся на морозе
Бьёт ногой о ногу
Трёт руки
Никак не может войти
Никого нет
Китайская славистка не понимает
Что это просто юридический адрес
Что журнал здесь никогда не сидел
Что у него нет редакции
Что редколлегия собиралась по кафе
Работала за бесплатно
И просто переписывалась
По электронной почте
Там в Китае
Все литературные журналы
Имеют мраморные дома
У них лакеи в ливреях
Золотые экипажи
Миллионные тиражи
Толпы читателей
Ломящихся в парадную
И страждущих свежий номер
Китайская славистка
Пишет мне в мессенджер
Требует, чтобы я открыл ей дверь
пустил обогрел налил чая
Бедная китайская славистка
Бедная китайская славистка
Приехала в редакцию
Литературного журнала
Стоит жмётся на морозе
Бьёт ногой о ногу
Трёт руки
Никак не может войти
Никого нет
Китайская славистка не понимает
Что это просто юридический адрес
Что журнал здесь никогда не сидел
Что у него нет редакции
Что редколлегия собиралась по кафе
Работала за бесплатно
И просто переписывалась
По электронной почте
Там в Китае
Все литературные журналы
Имеют мраморные дома
У них лакеи в ливреях
Золотые экипажи
Миллионные тиражи
Толпы читателей
Ломящихся в парадную
И страждущих свежий номер
Китайская славистка
Пишет мне в мессенджер
Требует, чтобы я открыл ей дверь
пустил обогрел налил чая
Бедная китайская славистка
Бедная китайская славистка
Вот еще из Знамени. Это публикуют, это прошло отбор, а вы и дальше сидите тут, неудачники.
На набережной Алушты
Самые вкусные чебуреки
Он источают янтарный жир
Они оранжевы и светятся на солнце
Они тают во рту как пахлава
Но за ними всегда стоит
Такая огромная очередь
Что я в сердцах
Иду в ларёк напротив и покупаю
50 грамм разливной чачи.
Боже! Какая дрянная чача
Была у горы Ай-Петри
Мы выпили всего ничего
Но потом так раскалывалась голова
Так трепетали пальцы
то мы решили, что
У горы Ай-Петри
Сидит демон-отравитель
Какой-нибудь даймоний Сократа
А вот в Алуште чача хорошая
И чебуреки отличные
И море глядит на тебя
Выпученными немигающими глазами
Как голубая скатерть.
На набережной Алушты
Самые вкусные чебуреки
Он источают янтарный жир
Они оранжевы и светятся на солнце
Они тают во рту как пахлава
Но за ними всегда стоит
Такая огромная очередь
Что я в сердцах
Иду в ларёк напротив и покупаю
50 грамм разливной чачи.
Боже! Какая дрянная чача
Была у горы Ай-Петри
Мы выпили всего ничего
Но потом так раскалывалась голова
Так трепетали пальцы
то мы решили, что
У горы Ай-Петри
Сидит демон-отравитель
Какой-нибудь даймоний Сократа
А вот в Алуште чача хорошая
И чебуреки отличные
И море глядит на тебя
Выпученными немигающими глазами
Как голубая скатерть.
Яичник, воронка, белковый отдел,
Влагалище, выход кишки терпеливо
Проходит товарный куриный продукт.
Я знаю друзья, представить не просто,
Но от фолликулы малого роста заехал на зону петух.
Влагалище, выход кишки терпеливо
Проходит товарный куриный продукт.
Я знаю друзья, представить не просто,
Но от фолликулы малого роста заехал на зону петух.
Достойно Знамени, я считаю
Бампс
Арена дня
Смутна в лучах предутреннего света,
Едва-едва торжественно одета
Цветной эмалью будущего дня,
Долина улицы, как стадион – атлета,
Как тусклый зал – несмелого поэта,
Встречает мёртвой тишиной меня.
Смутна в лучах предутреннего света,
Едва-едва торжественно одета
Цветной эмалью будущего дня,
Долина улицы, как стадион – атлета,
Как тусклый зал – несмелого поэта,
Встречает мёртвой тишиной меня.
наука
Наука
Где виртуозность куртуазна
В науке лести и соблазна,
Там безобразна прямота.
Но есть наука о шуте,
Где виртуозность – в прямоте
Насмешек в шалостях шута.
Наука
Где виртуозность куртуазна
В науке лести и соблазна,
Там безобразна прямота.
Но есть наука о шуте,
Где виртуозность – в прямоте
Насмешек в шалостях шута.
Гроза на рассвете
Гроза на рассвете резвилась и пела,
И в оргиях грома воздушное тело
Ревело шипящими иглами слез.
И зелень в лелеемом влагою лете
Шептала, что лучше грозы на рассвете
Нет голоса в хоре бушующих гроз.
Гроза на рассвете резвилась и пела,
И в оргиях грома воздушное тело
Ревело шипящими иглами слез.
И зелень в лелеемом влагою лете
Шептала, что лучше грозы на рассвете
Нет голоса в хоре бушующих гроз.
16! палат - один туалет,
4 этаж, там арбузный дед,
Подпирает - надежды нет.
Встречай обосранного принца
2 инфекционная больница.
4 этаж, там арбузный дед,
Подпирает - надежды нет.
Встречай обосранного принца
2 инфекционная больница.
Бамп
Бамп нугатым
> Это публикуют, это прошло отбор, а вы и дальше сидите тут, неудачники.
И сколько глаз это опубликованное читают? Тоже мне, успех.
Нугатов по-любому читает, чтобы добавить в культурный багажник
Багажник мой огромн как Пиренеи.
Бамп
Бамп
Бамп нугатым.
Ап
Палю годноту
Эдди эриксон
У хохлов от него горит до сих пор, хотя он был диссидентом, не любил Совок и империализм, отсидел.
Был я богатым, гордым, смелым
Теперь угас во тьме звезды
Возненавидел, нахуй пёзды
Что воскеркали вдруг звездой.
Снег падал, я скользил
По снегу я своей клюкой
Ворон гонял, сороки крали
Еду со снега, что набросил
Я вчера, до вечера сорокам клюнуть
И улететь. Я серебро на снег тот кинул
Не клюют. И не уносят
К себе под крышу
Прошел сорок, иду в магаз
Читаю Бродского устало
О чем весь спор? Я не сорока
Чтоб серебро со снега красть
Купил в магазе литр пива
Поссал, да выпил. Пива, не мочи
Мог же ссать без пива, что ж
Пойду сорокам кину хлеба.
Галки все сорок прогонят
Встанут станом, хрюкнут борзо
Есть! Не хрюкнут, взопоют!
НЕ хмурься, улыбнись, как вам?
Господи, неужели я так и умру, не поебавшись по-настоящему? Мне, конечно, случалось засовывать хуй в пизду. Или в рот. Только этого мало. Хочется ещё и в жопу. Особенно в свою. Это была шутка. Не в том смысле, что не хочется - хочется, конечно, да только разве в этом дело? Нет, дело не только в жопе. Хотя жопа - это серьёзный тест, это, в некотором роде, аттестат зрелости, и у меня там, в этом "аттестате" - ничего хорошего: говно и геморрой. (Продолжение следует.)
Герман Лукомников
Герман Лукомников
Господи, неужели ты так и закончишь свой абзац, не дав ему начаться? Скажи мне пожалуйста а я скажу тебе спасибо... Что дальше, точки, многоточье? Гоблин вот про политику говорит, он молодец! За что же ты платишь ему таким количеством подписчиков? Где они смотрят его, на Ютубе? Когда же ты дашь мне тебе помолиться? Когда ты узришь своего Сына?
Абзац.
Семь лохов, семь духов танцевали
Прочистив стих, они писали:
Точка, точка, запятая
К кому ж красавица такая?
Тот знак вопроса был уместен
Если прочтешь что что? к чему?
Метут все ангелы усердно
Мусор к мечу
Пришлось таки выползти из ридонли...
Господи, как же я люблю Артюра Рембо, это буквально лучший поэт всех времён
Господи, как же я люблю Артюра Рембо, это буквально лучший поэт всех времён
Чем хорош-то?
Невероятно красив формой, максимально гладко читается, сумасшедшие обороты, которые даже представить невозможно, прекрасные образы, как и полагается символисту, при этом за формами не теряется смысл и это не поэзия ради поэзии. Он даже в переводе прекрасен, но если осилишь французский - будешь кончать радугой. А ещё у него биография ужасно интересная
ОП-пост вкусовщина, я вот люблю думерские песни
А они как раз про провинцию, снег, панельки и окурки
А они как раз про провинцию, снег, панельки и окурки
Что ты смотришь мне в глаза?
Заявляю сразу:
Левый - против, правый - за,
Выбираю базу!
Негр - это кринж и зло,
Голубого - к стенке:
Прострелить ему табло,
А еще - коленки.
Что же, соя, ты несешь
Жидо́вские сказки?
Это швабовская ложь,
Черти строят глазки.
Бабе - кухня, церковь, сад -
Больше и не надо,
Коммунисты говорят
Слоганами ада.
Фемки - это смерть мужчин:
Сразу грех и кара,
Бог с Империей един,
В общем, наш слоняра.
Плотной джамбы вагнерам,
Либерахам - пулю,
Бездуховный Инстаграм
В блоке - все соснули.
Как вообще ты стала, мать,
Школьною училкой?
Подпишу листок опять
Цареградской ссылкой.
Заявляю сразу:
Левый - против, правый - за,
Выбираю базу!
Негр - это кринж и зло,
Голубого - к стенке:
Прострелить ему табло,
А еще - коленки.
Что же, соя, ты несешь
Жидо́вские сказки?
Это швабовская ложь,
Черти строят глазки.
Бабе - кухня, церковь, сад -
Больше и не надо,
Коммунисты говорят
Слоганами ада.
Фемки - это смерть мужчин:
Сразу грех и кара,
Бог с Империей един,
В общем, наш слоняра.
Плотной джамбы вагнерам,
Либерахам - пулю,
Бездуховный Инстаграм
В блоке - все соснули.
Как вообще ты стала, мать,
Школьною училкой?
Подпишу листок опять
Цареградской ссылкой.
За графоманией кроется смысл
Над бы его покинуть
В толще нарост мыслей
Нам бы его опрокинуть
Стелется гладко метется метель
Дворник её убирает
Сладко поспал, ну теперь и метель
Даже метели нету
Что же нам дворик? Дворик, поверь!
Дворник тебя убирает
Хлам весь повсюду, четкий метель
Снова ведь двор засыпает
Вынем головку! Дворник - фимоз
Снег наш весь убирает
Рифма за рифмой, проза, поверь
Сладку тебя поцелует.
Киндеру киндл, мамке во Тверь
Срочно ехать надо
Ванька дурак, усталый пастель
Кисточкою утирает
Художника борзо, на! Тот же стих
Сам я себе посылаю
Ветер застыл, ему я в ровень
Ебало себе начищаю.
Над бы его покинуть
В толще нарост мыслей
Нам бы его опрокинуть
Стелется гладко метется метель
Дворник её убирает
Сладко поспал, ну теперь и метель
Даже метели нету
Что же нам дворик? Дворик, поверь!
Дворник тебя убирает
Хлам весь повсюду, четкий метель
Снова ведь двор засыпает
Вынем головку! Дворник - фимоз
Снег наш весь убирает
Рифма за рифмой, проза, поверь
Сладку тебя поцелует.
Киндеру киндл, мамке во Тверь
Срочно ехать надо
Ванька дурак, усталый пастель
Кисточкою утирает
Художника борзо, на! Тот же стих
Сам я себе посылаю
Ветер застыл, ему я в ровень
Ебало себе начищаю.
Метель усталая, разутая
Бледно брела по просторам
Трактор взорвался грудой кия
И полетел по ип манам
Издал закон сейчас же Путин:
Снег не чистить россиянам
Лучше бабок огрести
Старых россиянок
Стих, затих, метель прошла
По старым поговоркам
Кто же выведется, тля?
Из новых толков, волков
Я нашел губу, ага. У старой же любимки
Дрова ломая та Яга дом к лесу повернула
Назад, кричал Абу, назад! Аноны не внимали
Вниз головой сухой, да цепи разрывая.
Бледно брела по просторам
Трактор взорвался грудой кия
И полетел по ип манам
Издал закон сейчас же Путин:
Снег не чистить россиянам
Лучше бабок огрести
Старых россиянок
Стих, затих, метель прошла
По старым поговоркам
Кто же выведется, тля?
Из новых толков, волков
Я нашел губу, ага. У старой же любимки
Дрова ломая та Яга дом к лесу повернула
Назад, кричал Абу, назад! Аноны не внимали
Вниз головой сухой, да цепи разрывая.
Бамп!
Цепи ненарытой представились корни
Слова, очумевшие, прочь побежали
Бежали, устали, потом вдруг в деревне
Корову лизать стали сталью
Бампецкий - анон прокричит
Тред двинется, да не подвинется
Корова мычит, это заговор
Мне синих листков на тетрадку не хватит
Да ладно, че уж, уж ползет, это стих
Читайте, внимайте, учитесь, малыш
Нет рифмы, нет ритма, это белый стих
Читай, да, читай, да и думай, малыш.
Слова, очумевшие, прочь побежали
Бежали, устали, потом вдруг в деревне
Корову лизать стали сталью
Бампецкий - анон прокричит
Тред двинется, да не подвинется
Корова мычит, это заговор
Мне синих листков на тетрадку не хватит
Да ладно, че уж, уж ползет, это стих
Читайте, внимайте, учитесь, малыш
Нет рифмы, нет ритма, это белый стих
Читай, да, читай, да и думай, малыш.
А в чем проблема религиозной лирики и лирики с уклоном в философию? Томас де Вер тоже никчемный рифмоплет? Ну а считать недостатком упоминание вещей из обыденной жизни русского (а точнее, любого постсоветского) человека как минимум странно.
Отвратительные цифры Маяковский написал
Он их в буквы превращал
Вот гад
Я б ему назло ботинком
По той роже б прописал
Где ухмылки? паутинки
я со ржи умело крал
Он их в буквы превращал
Вот гад
Я б ему назло ботинком
По той роже б прописал
Где ухмылки? паутинки
я со ржи умело крал
Ну че, рейт. Импровизейшон.
Э, го во мне стояло смело
Писал стихи я неумело
Глагольной рифмой обосрал
И ситхом враз вовремя встал.
Еще раз спрашиваю: НУГАТЫЙ В ТРЕДЕ?
Я поднимаюсь вверх,я поражаю всех
Запомни моё имя — 1.Kla$, я за тех,за тех
Кто со мной, кто любит музыку мою
А остальных я порву как конскую пизду
Твоя мать со мной ебаться хочет, спору нет
Хотя она старше меня на столько много лет
Я настоящий man, смотри я стоя су
А ты читаешь рэп, будто бы с хуём во рту
Говоришь, что я алкаш, а я пью всё больше
Твоя русская толпа вся сидит на коксе
Это рэп без смысла, читаю что захотел
Я читаю, что наверно уже Бог охуел
Я твоей сестре суке продаю героин
Я ни кто-то там такой, я 1.Kla$ господин
Твоя супруга знает, сегодня я прийду
Она быстрей в туалет хуярит брить пизду
Не ходи сюда, не ходи сюда
Видишь — это кляк кляк, мы те не друзья
Я хочу наверх, хочу в New York Times
Люди обожают эти, Хуй в рот Styles
Не ходи сюда, не ходи сюда
Видишь это кляк кляк, мы те не друзья
Я хочу наверх, хочу в New York Times
Это 1.Kla$, это Хуй в рот Styles
Я не успокоюсь,пока не умру
Пока всех сук и педиков не задушу
Теперь я понимаю почему вы дети суки
Твой отец на блядки носит женские юбки
Я стреляю в череп с пушки кляк кляк bang!
Кончаю тебе в рот пять раз в день!
Даже немцы слушают мой русский рэп
Я трахну твою дочь, похуй сколько этой суке лет
Я не знаю, для кого ты поёшь на рынке
Для кого твоя жирная мать носит стринги
Клёвым бабам, пьют мою сперму как вино
Твои дети говорят, что ты блять ничто
Пацан пошел, а это пиздатая идея
А я хуярю немцев 20-го апреля
Бывает я иногда не дружу с умом
Обрезаю чурок за бесплатно с топором!
Не ходи сюда, не ходи сюда
Видишь это кляк кляк, мы те не друзья
Я хочу наверх, хочу в New York Times
Люди обожают эти, Хуй в рот Styles
Не ходи сюда, не ходи сюда
Видишь это кляк кляк, мы те не друзья
Я хочу наверх, хочу в New York Times
Это 1.Kla$, это Хуй в рот Styles
https://pesni.guru
Запомни моё имя — 1.Kla$, я за тех,за тех
Кто со мной, кто любит музыку мою
А остальных я порву как конскую пизду
Твоя мать со мной ебаться хочет, спору нет
Хотя она старше меня на столько много лет
Я настоящий man, смотри я стоя су
А ты читаешь рэп, будто бы с хуём во рту
Говоришь, что я алкаш, а я пью всё больше
Твоя русская толпа вся сидит на коксе
Это рэп без смысла, читаю что захотел
Я читаю, что наверно уже Бог охуел
Я твоей сестре суке продаю героин
Я ни кто-то там такой, я 1.Kla$ господин
Твоя супруга знает, сегодня я прийду
Она быстрей в туалет хуярит брить пизду
Не ходи сюда, не ходи сюда
Видишь — это кляк кляк, мы те не друзья
Я хочу наверх, хочу в New York Times
Люди обожают эти, Хуй в рот Styles
Не ходи сюда, не ходи сюда
Видишь это кляк кляк, мы те не друзья
Я хочу наверх, хочу в New York Times
Это 1.Kla$, это Хуй в рот Styles
Я не успокоюсь,пока не умру
Пока всех сук и педиков не задушу
Теперь я понимаю почему вы дети суки
Твой отец на блядки носит женские юбки
Я стреляю в череп с пушки кляк кляк bang!
Кончаю тебе в рот пять раз в день!
Даже немцы слушают мой русский рэп
Я трахну твою дочь, похуй сколько этой суке лет
Я не знаю, для кого ты поёшь на рынке
Для кого твоя жирная мать носит стринги
Клёвым бабам, пьют мою сперму как вино
Твои дети говорят, что ты блять ничто
Пацан пошел, а это пиздатая идея
А я хуярю немцев 20-го апреля
Бывает я иногда не дружу с умом
Обрезаю чурок за бесплатно с топором!
Не ходи сюда, не ходи сюда
Видишь это кляк кляк, мы те не друзья
Я хочу наверх, хочу в New York Times
Люди обожают эти, Хуй в рот Styles
Не ходи сюда, не ходи сюда
Видишь это кляк кляк, мы те не друзья
Я хочу наверх, хочу в New York Times
Это 1.Kla$, это Хуй в рот Styles
https://pesni.guru
Хуита провожает нас с новым смыслом
Теряя покровы, насквозь прошиты
И когда мы это видим, теряем взгляд из суеты
Хз, на проверку слово отправим
Не теряя души, цепляем мы сэзэ
Ох, хуита же, хуита же!
Кому расскажешь не поверит!
Это флёр. это ганстер на антилопе
Да послушай ты песню, заново видишь
На то есть время, ему бы молчать
На поверку все у нас уходит
Вот бы флёр еще послушать!
До конца я стих, анон, прочитаю
Ведь были увечья, насквозь копьями
И до тех пор, да, покажет!
Мне желудок то копье!
Чудеса! Это смерть для жертв гипноза...
Заново кончить старую дуру
Покуда копья в нас пихают
Не выйти с этой суеты...
Продолжай! Мне мой голос сразу лепет
И когда же проснешься
Сразу открыто
Гляжу, гляжу - поэтов тред
Среди потока нулевой,
И глаз цепляет опа пик
Невероятно сильно.
Говно, моча, совок и мат...
Слова все - экскременты.
И сей прелестнейший набор
Звучит как двачерская сходка.
Пруф ми вронг.
Среди потока нулевой,
И глаз цепляет опа пик
Невероятно сильно.
Говно, моча, совок и мат...
Слова все - экскременты.
И сей прелестнейший набор
Звучит как двачерская сходка.
Пруф ми вронг.
Гляжу, смотрю - и ничего не вижу
Звучит как двачерская сходка
Одни тела, до боли пьяны
Ко мне все клеится баран
Барана кто ко мне поднимет?
Звучит все грозный голос мой
Мне не вовек не одолеть ту полосу, что отделяет
Твой стих, ну, от того, что есть
Дай барану клей понюхать,
И он отлипнет от тебя в момент.
Такой мой дружеский совет.
Но драгоценна сия жидкость -
Последний тюбик отдаю.
И перед тем, как рьяным шагом
Свалить со сходочки анонов
Я диким криком оглашаю,
Что стих мой - вовсе и не стих,
А просто пара предложений,
Разбитых на столько-т строчек.
"Воистину, непревзойдённа полоса" -
И мигом вшюх, свалил подальше.
Тебя я видел замечая
Что я тебя не вижу, мдамс
Волна прокатится устало
В твоих запревших строчках, мдамс
Мдамс это рифма, это - строчка
Ну а на это будет ритм
Я стих пишу и это точка.
Не обосрись.
Я палец суну в жопу,
А там килограмм поноса.
Я раскатисто перну, громко
И вдохну свои газы носом.
Нет прекрас в этой жизни усталой
Без мочи и говна, нету их!
Раз на людях ты обосрался,
Не отнекивайся, ты не шутник.
С осуждающим взглядом встречаясь,
На центральной на площади стоя,
Подотри свою жопу рукою, и смотри в глаза людям гордо!
>У него на все творчество вообще одна интонация - интонация кричалки-тополки на митингах
Что говорит лишь о твоём ограниченном понимании Маяковского. Почитай "Разговор на одесском рейде десантных судов" - тоже митинг? Можешь не отвечать, ответ очевиден твой
А поэзия-то где? Дрочь на символизм вижу, а поэтический текст не вижу. Нет, если ориентироваться строго на мой запрос - да, вот авангард от Брюсова, но я ждал поэтический авангард, а не просто игры в рифму, которые и ты можешь написать на таком же уровне, не особо напрягаясь
1. Всем двощем пытаемся найти стихи современных поэтов, которые не собрали бы пост-совок-бинго. Также приветствуются максимально собирающие это бинго стихи - свои и чужие - для угорания в пепел всем тредом.
2. Любители "умной сложности" неиронично и обстоятельно пояснят нам с подробным разбором, в чем гениальность Мандельштама (Грифельной оды/Стихов о неизвестном солдате). У музыковедов нет проблем объяснить сложность произведений Годовски, Шумана или Листа со всеми техническими подробностями. Давайте литературоведы и ценители объяснят также про Мандельштама. Голословные воздыхания про гениальность не считаются. В прошлых тредах были только вскукареки про "начитанность", "отсылочки" и "диалоги с бессознательным". Пояснить, чем хороши отсылочки никто тоже не смог.
3. В тред призывается Валерий Нугатов, его адепты, почитатели и аватары с огромным культурным багажником (в 3 раза больше 2 обычных) для размашистого гундения о том, какое ОП-быдло :3